Muy buenos estas estrofas, esconden en la aparente descripción de un momento el resumen de la vida: Nuestros gustos por el arte,la música, lo sublime. El presente,sus interrogantes y lo moderno desplazando las certezas. Los recuerdos de nuestros actos y la añoranza de otros tiempos. Y no podía faltar la referencia obligada a nuestro futuro seguro más inmediato, por la urgencia de los años, la muerte, que nos espera y aceptamos resignados.

Pues mira, que tengo la tarde tonta... y me ha dao por escribir estos a modo de sentimientos sentimentales.

PARTITA EN TIEMPO DE OTOÑO

La paz del tiempo difuso
dibujado apenas por la indolencia
de la paloma que asoma
entre las partitas de Bach.

El otoño casi ausente
-no hay lluvia tras los cristales-
y los escolares olvidan en sus tablets
las tablas de multiplicar.

Todavía queda una hoja
en el esbelto chopo que insolente mira
cómo mi andar se hace penoso
cómo arrastro ya mis pies
como si tratase de excavar
la mínima fosa que me espera.

Cuando tu hoja se vaya,
chopo altanero,
me iré yo tras de ella,
pero entretanto déjame
que elija la sombra apacible
bajo la que quiera yacer.

Tú, chopo, forastero en esta tierra
de olivos y vides orgiásticas,
señalas orgulloso la presencia de un dios
en las alturas, olvidando
que es esta la tierra de todos los dioses:
inclina ya tu dedo erguido.

Mientras que el santo Bach
acoja mis emociones, tan lánguidas ya,
entre las sublimes notas de su
partita número tres.
Seré yo, chopo jovial y soberbio,
quien arrastre tu hoja solitaria
hacia la grandeza que esta música reclama.

Hermoso escuchar a Piazzola!

Simplemente hermoso, Estela. En alguna ocasión he declarado mi amor por Argentina y lo argentino, desde Buenos Aires hasta La Patagonia, un amor exclusivamente platónico, pues no he podido conocer esos paisajes y a esas gentes. Como escuchante de tango me inicié con el "Pichuco" Troilo, con D'Arienzo, Pugliese y disfruto con Astor Piazzola y su "Adiós, Nonino".
Os dejo, por si alguien comparte mi pasión "porteña", una versión del propio Piazzola de su "Milonga del Ángel". Que la disfrutéis.

Me atrapó la nostalgia...

EL TANGO Y LA INFANCIA EN MI RECUERDO

Presente en mi memoria están los años,
en que mi madre sonriente me contaba,
los galantes sondeos de mi padre,
para lograr poco a poco, conquistarla.
Mi madre, una amante de la danza
con sus hermanas y otras, descollaba
danzando cual eximia bailarina,
y mi padre, tan solo "caminaba".
El seguir el compás de alguna música,
mi amado padre, jamás pudo lograrlo,
y recordamos que todas las veces
se reía intensamente, al intentarlo.
Si nuestro padre no lograba esos pasos,
a cambio, pudo ser un músico en la vida,
que escribió maravillas a mi madre,
con la letra sublime de sus poesías.
Ambos nos hicieron amar intensamente
la belleza de la música, su armonía,
y todos juntos gozamos plenamente
de la dichosa unidad de una familia.
Las nostalgias de mis días infantiles,
el recuerdo presente de mi infancia,
era escuchar el canto de mi madre,
escapándose a través de una ventana,
y al volver a mediodía de la escuela,
solía escucharla mientras me acercaba,
fueran buenos o malos aquellos días,
era un canto su palabra cotidiana
que se elevaba, no me cabe duda alguna,
hasta el cielo, cual si fuera una plegaria,
y se mezclaban en mis oídos infantiles,
un tango, un paso doble, una balada
que vibraban intensos, melodiosos,
grabándose en los rincones de mi alma;
mi infancia luminosa de poemas,
y el canto cotidiano de mi madre,
han quedado impresos en mi mente,
un recuerdo maravilloso e imborrable.
Los acordes armoniosos de una orquesta,
reviven cada instante del antaño,
y me traen raudamente hasta el presente
la vivencia en las letras de algún tango.
Las nostalgias de faroles mortecinos
en la niebla de alguna madrugada,
los tiempos juveniles, la utopía,
de aquellos, mis anhelos de muchacha.
Esquinas color sepia en mi recuerdo,
aunque no viví los rincones del porteño,
he caminado sus calles y sus barrios
inmersa en la etapa de los sueños,
porque abrí los ojos a este mundo,
en un rincón querido de ese suelo,
y me vibran en la sangre los acordes
que trascienden los espacios y los tiempos.
La intensidad de las letras y su música,
el pincel en la magia de Quinquela,
el "Caminito" borrado por el tiempo,
el aroma en la flor de "Madreselvas".
Filosofía de la vida del porteño,
en muchas de sus estrofas reflejada,
el amor por la música y el baile,
y un ritmo vital: "La puñalada".
Taconeando" las calles coloniales,
recordando "La casita de mis viejos"
y sonando en las almas "Cambalache"
en la genial permanencia de Discépolo.
La mágica armonía de algún acorde,
el rítmico acento de aquel bandoneón,
las grandes orquestas donde cada arpegio
llevaba la fiesta hacia el corazón.
La rubia "Mireya" andando las calles,
los barrios porteños de aquel arrabal,
viejos almacenes con luz mortecina,
y los compadritos bebiendo en un bar.
Y el tango vibrando melodioso
en la voz como ninguna de "Malena";
el bar de aquella esquina silenciosa
y un farol alumbrando las veredas.
Viviendo la armonía de esta música,
nos trasladamos vibrantes al ayer,
nuestro zorzal criollo, tan querido
!la voz maravillosa de Gardel!
Envueltos en las brumas de aquel tiempo
perdidos en los ensueños del encanto,
y viviendo en el fondo de mi alma
se me agolpan las memorias de los tangos.
Estos ritmos, las milongas y los tangos,
han llegado a lejanas latitudes,
embajadores que han viajado por el mundo
produciendo entusiasmo a multitudes.
Esta especial música ciudadana,
guarda los anhelos queridos de esta tierra
para mí, hay pocas cosas que la igualen:
¡es distinta, es única y es nuestra!
Estela Passaglia (año 1990)

Gracias Rodrigo por la comprensión de mis limitaciones, lo importante es que te haya gustado el sentido, por encima de el metro con el que se miden las palabras, y sobre todo el apoyo a tu constancia. Un abrazo desde la monotonía de las noticias en donde no encontramos ni siquiera una pálida alegría.

Mi querido J.J.:
Cómo te agradezco tu paso por este rincón y tu propuesta de "desmonotonización" de mi haiku. El único incoveniente que encuentro es que no se ajusta a la métrica convenida para los haikus, sobre todo occidentales, que es lo menos parecido (en su esencia) al haiku japonés. Esta métrica, como sin duda sabes, es 5-7-5. Según las reglas de conteo silábico tu propuesta serían 6-5-6, lo que la aleja, formalmente, bastante de la "ortodoxia". Pero no olvidemos que el haiku es un flash, la captación de un momento que alumbra la sensibilidad del poeta en un momento preciso y único. Y para eso es preciso ser japonés. Así que la métrica, para mí, es secundaria...
Un cordial saludo, J.J.

En referencia a tu monotonía propongo esta variación

Gris monotonía:
Nubes opacas
sobre el triste mar.

Mira, que se me acaban de ocurrir: primicia.

NUEVOS HAIKUS DE OTOÑO

monotonía
gris de las nubes grises
sobre el mar gris

tímida luna
entreverado blanco
en la hostil noche

ladran los perros
sobre la mar sonora
silencio roto

el viejo chopo
deshojado de otoño
su voz apaga

El peso de mis faltas

Detrás de la ventana
apenas logro percibir
el látigo del viento,
la tormenta y su impaciencia.

En el silencio de la taza
en la última desamparada gota
en la transparencia rota de la loza,
se cuela delgado
un hilo gastado
de la memoria.

Sobre fuegos rigurosos
la vergüenza de errores cometidos
se escurren por la imagen
que delata la sombra de la derrota.

El severo recuerdo aprovecha
el descuido de un silencio,
enumera con torpeza las faltas
y obliga esta caída al fondo de la culpa.

Al fondo de la taza,
de la loza
de la gota,
¡De todas mis derrotas!