A mi personalmente me encantan los haikus por su densidad, su brevedad y su capacidad expresiva. Pero siempre he reconocido que nosotros, los occidentales, en raras ocasiones sabremos componer un haiku. Y eso parece haberte dicho el maestro Ricardo Linares respecto al tercero de tus haikus. Qué se le va a hacer. Eso me ratifica en mi idea de que la poesía tiene que ser un pájaro libre; como la alondra, cuanto más elevado es su vuelo más claro y melodioso es su canto. Y que conste que me rindo ante tu capacidad de versar "comme il faut".
Por ejemplo el soneto que nos regalas. Puro sentimiento constreñido en los catorce versos endecasílabos, con acentuaciones y rimas depuradas; y llegas a la cima casi sin respirar. Bravo, Oncina.

Este lunes aprovechando el festivo fui a la montaña e intenté estimular la inspiración, de ello salieron varios haiku (de hace unos meses a hoy me he animado con ellos también) y una idea para un soneto, este no lo he publicado todavía en los foros habituales, lo tengo en conserva, pero os lo adelanto.

Haiku

Entre las piedras
el riachuelo discurre,
una garganta.

En las hojas caducas
perennes huellas,
un ocre manto.

Últimas nieves,
entre frondosas hayas
barbas de viejo.

En la ladera
un mamut encallado,
trampa de nieve.

Soneto

Alcanzar la cumbre

Nunca pensé querer subir al cielo
y entre nubes dejar de ser prudente,
igual que tras un paso va el siguiente
germina con quimeras el anhelo.

Hundí las uñas en el ocre suelo,
por mil veces alcé la vista al frente
suplicando el final de la vertiente,
exhausto sucumbí sobre el deshielo.

Es nimia lucha conquistar la cima
cuando en realidad lo que me apoca
es el miedo sereno de saber

que alcanzando la cumbre se aproxima
el terrible momento: el mar que evoca,
tan lejano, un amor al que volver.

Metafísica pura y profunda, Oncina, compañero. Tu décima condensa en la densidad de una sombra esa existencia inexistente, en un magistral retrato. Muchas gracias por tu constancia en seguir regalandonos tu presencia.

Es ser sombras

Es ser sombras, poco y nada,
una difusa silueta,
el escrito de un poeta,
la falsa palabra dada.
Es ser luz deshilachada,
tenue brillo de la luna,
el vacío de la cuna,
un eclipse para el sol,
el perdido caracol,
un bebé sin madre alguna.

Será verdad eso Miguel, tus poemas parecen sonar bien.
Yo soy de los negados de oído y por eso prefiero dar todas las pistas posibles a la hora del recitado.

Dos sonetos más. Mismo tema y misma rima.

Me desdigo

He libado licor desde su ombligo,
resacoso martirio que madruga,
rebusca la belleza de la arruga
y acrecienta el recuerdo que maldigo.

Se nublan los sentidos que prodigo,
rechinan los maitines de la fuga,
subsiste su sabor que me subyuga,
de lo dicho me olvido y me desdigo.

Era dulce, era amarga. Sal menuda,
era jugo de néctar que vulnera,
era triste, era bella. Piel desnuda.

Era sol, era playa en albufera,
me tocó desterrar aquella duda,
era flor, era ardor de primavera.

No me desdigo

Dejé de hacerle selfies a mi ombligo
cuando no hallé su cuerpo que madruga,
no marcó en su almohada tal arruga,
no sonó su reproche que maldigo.

En rastrear su estela me prodigo,
razono los motivos de la fuga
que me afecta, inconsciente me subyuga.
De mi grito y clamor no me desdigo.

Era tierna, era niña. Tan menuda,
era halo de inocencia que vulnera
mi pobre corazón. Verdad desnuda.

Era mar, era lluvia en la albufera,
era viento, era brisa ante mi duda,
era amor, era al fin la primavera.

CIEN SONETOS DE MENTIRA.- Oncina

Estos días han estado los albañiles por la casa.
Yo, que toda la vida me he dedicado a la construcción, aunque en los niveles de gestión y dirección de obras, siempre me ha admirado la habilidad elemental de esas gentes, gracias a las cuales disfrutamos (casi siempre) de viviendas cómodas y bien construídas. Pues lo mismo me pasa con el compañero Oncina: él no es un oficial albañil de la poesía; es un verdadero arquitecto de la palabra, del verso, conociendo y aplicando las reglas del arte. Y además, trata de explicarnóslas, pequeño ingenuo. Bueno, a algunos tal vez les cale; yo me reconozco impermeable a tal tratamiento fertilizante. Pero lo agradezco. Y desde luego sigo refractario al poema "comme il faut". Desde que leí, no recuerdo donde, aquello de que la rima y el metro son corsés que constriñen la autonomía del poeta, me he apuntado a ello como una lapa a su roca. Y yo a lo mío, a hacer pasar por poesía palabtras escritas en renglones incompletos. Pero, como dijo aquel, tiene que haber de tó. aunque para que veáis que insisto os dejo mi último (no os caerá esa breva) poema, mezcla de surrealismo avant la lettre, con rima y metro. Sí, ya se que hay dos versos de doce sílabas y todo lo demás, pero, porfi, no seáis crueles.

IMÁGENES EN UN ESPEJO DE LATÓN BRUÑIDO

Desconcertadas olas sin relieve
apenas musitada su espesura
delicia como besos, aunque breve
avanzan limitando tu figura.

Tenues reflejos de un mundo apagado
cenizas sin brillo o trozos de espejos
traen como ofrenda de pan especiado
tu voz en caricia de paños bermejos.

Fueron tiempos de cal estremecida
aquellos del amor sobre las piedras
vigilados por la luna azul y clara.

Cánticos de oración adormecida
nos llegaban como susurro de hiedras
desde el pozo de tus ojos de almenara.

Hace poco dejé uno sin rimas de ningún tipo, en este otro en cambio hay rimas internas, tanto asonantes como consonantes, lo hice para poner de manifiesto muchos de los habituales defectos que tenemos los principiantes de la poesía clásica, cuando lo escribí estaba dándome cuenta de ello.

Ahora que me acuerde tenemos la rima alma-calma (demasiado habitual y esperada) y la rima interna noche-derroche (buscada a propósito para mostrar lo mismo)
Rimas fáciles en los cuartetos -entes (adjetivos y adverbios en entes son deasiado fáciles de rimar)
Asonancias internas en varios versos aa y oe en los tercetos.
Anáfora asonante con la rima e innecesaria en el segundo cuarteto (Cien días).

Aun así creo que hay un mensaje coherente y se lee bien.

Cien Sonetos de Mentira

Cien días, cien sonetos de mentira
y, entre medias, verdades inconscientes
que manan de las rimas dependientes
como sudor del verso que transpira.

Cien días controlándome la ira
cuando asoman rigores consecuentes
de crueles verborreas imprudentes,
látigo de la diosa que me inspira.

En la comodidad de estar conmigo
no me culpabilizo por mi calma
confiando en la llegada de la musa
que derroche su magia cual castigo
y parezca esta noche que mi alma
serena, es de catorce la reclusa.​

Primero, decir que el soneto de Oncina, casi coincidente en su publicación, con el mío, y sobre ese inmortal tema, EL AMOR, es un soneto extraordinario, como todo lo que de él he leído, y espero seguir leyendo.

En cuanto a tu comentario, Rodrigo, sobre mi poema, he de decir que, comentarios como el tuyo, son para mí como gasolina para ese motor cuyo ralentí ya discontinuo, se acelera y sigue avanzando. Gracias, amigo

Acabo de leer los dos poemas que habéis dejado,
Gregorio y Oncina. Sin demérito del de Oncina, que ya nos ha demostrado su maestría en el versar y su sublime inspiración de poeta, el de Gregorio me ha emocionado particularmente. Alguien de edad parecida a la mía (me lleva varias cabezas de ventaja) es de admirar cómo alimenta todavía en su alma el espíritu del Amor, cómo relumbra y calienta esa hoguera de pasión que en muchos otros ya hace tiempo se apagó o, como mucho, deja algún resplandor mortecino sobre las oscuras paredes del recuerdo. Y es que Gregorio es un caso palmario de vitalidad alimentada desde y por las fuentes del amor. Parafraseando a León Felipe, digo y proclamo: "¡Qué lástima! /Que yo no pueda cantar las primaveras de mi alma/ lo mismo que otros poetas a quienes el amor ensalma... ¡Qué lastima que ya no habite ninguna poesía en mi alma!" Felicidades Gregorio; gracias por tanta vida que nos dejas.

Hola Gregorio, feliz coincidencia, también me acercaba a compartir un soneto de corte amoroso, en este caso endecasílabos para variar después de tus perfectos alejandrinos. Espero que os guste.

Tu azul

Te creí tan lejana como al cielo
y quise ser las ráfagas de brisa
que aprovecha el gorrión para sin prisa
flotar sobre tu azul en grácil vuelo.

Tan distante veía tu señuelo
que juzgué compromiso en la precisa
inflexión de tus ojos, fue sonrisa
esgrimida en tu azul de duro hielo.

No pude imaginar la intimidad
que regalaba tu mirada clara
al derramar tu azul sobre mi cara.

Tan secreta la puerta a tu verdad,
quisiera que de nuevo me colmara
la esencia de tu azul, serenidad.