Os dejo este soneto como mínima aportación para que no se apague la llama.

SECRETO.

Muy rápida la noche, se irá, querida mía;
la luna sonrojada, se irá con el albar,
mi corazón muy triste, se muere al despertar,
como la noche muere, cuando amanece el día.

Retorna la mañana, cenicienta y muy fría,
con mi mente embotada, de tanto cavilar,
y volverá otra noche que volveré a soñar,
con la desesperanza, con la misma agonía.

Noctámbula la espera, la pasión no saciada,
y tus bellos jardines florecen descuidados,
por falta de caricias, acabarán ajados.

Hasta que por fin llegue la noche tan ansiada,
que nuestro amor oculto de modo tan discreto,
vuele a los cuatro vientos, deje de ser secreto.

Por lo que tengo leído -y coincide con mi apreciación personal- la ausencia de rima o de otras convenciones clásicas, no exime a la poesía de lo que es su esencia "fundacional": la musicalidad, el ritmo. Y estos, desde luego, no faltan en tu poema. Además de su argumento cantado en "tono menor", para ser acorde con el tema: la rutina, la dejadez, el ocaso del amor. Excelente poema, amigo mío; un gesto admirativo más hacia tu poesía de parte de un lector ya incondicional. Gracias.

Aquí os dejo un tema marcado por la ausencia de rimas,en un intento de evitar casi por completo también las rimas internas consonantes.

Resistencia Pacífica

Le chirriaron los goznes a la puerta
una noche de tantas, anticipo del fin,
la palmaria señal que marca inexorable
el avance del tiempo.

Perdida en el pasado, la mudanza
en un día remoto,
ya no es real, es sólo la pirueta
de nuestros años juntos,
es un salto al vacío con el paracaídas
frenando otros golpes violentos.

No habrá miedo al metálico sonido
ni cuerpos en las sábanas que jueguen a enredarse,
ni alaridos de amor tras la tormenta,
ni orgasmos de verdad, ni siquiera mentiras
que convenzan al mundo.

Como bisagras secas nos graznaban los cuervos,
al amor que sentimos perseguía la muerte,
nos arrinconó el sueño
y venció la guadaña porque sólo opusimos

resistencia pacífica.

SIN MARIPOSAS (Oncina)
Pues héteme aquí trantando de encontrar las rimas asonantes en los heptasílabos, como hiciera ya hace algún tiempo con poemas de Claudio Rodríguez, siguiendo algunas indicaciones señaladas en el prólogo de su Antología por su antologista y crítico Ángel Rupérez. Luego me entero de eso de la rima interna y otras argucias del poeta. Pero, en mi caso, ha valido la pena; además de disfrutar más con la esencia del poema encuentro casi a vuela pluma bellezas explícitas en sus imágenes, además de las implícitas en sus conceptos tan bien cantados.
"Arrinconé caricias
en un baúl ajeno a la nostalgia,"
¡Cuánta belleza en este par de versos! ¡Qué sublime enfoque de la mirada del poeta hacia su ser esencial!
Bella tu poesía, querido Oncina. Magistral demostración de sentimiento poético. Menos mal que sabemos de tu bonhomía y que no nos pretendes apabullar a quienes pretendemos "escribir versos", sin más.
LOS VERSOS DEL DELITO. (Oncina)
Otro gran soneto de denso contenido y perfecta ejecución. Lo dicho. Menos mal que... Oncina, amigo nuestro: sigue dando lustre a Rayuela.

OVILLEJOS GASTRONÓMICOS
En este caso, para mí, crueldad en estado puro; salivación intensa ante esos platos y guisos cuyo solo nombre es ya un pecado de lesa edad. Soy extremeño y contigo comparto ese amor por la cocina intensa, tradicional, de alquimia transformando los pobres productos de nuestras tierras en purísimo oro de buen yantar. Has sido malo, pero te perdono, querido Oncina.

Los versos del delito

No sueñes con los versos del delito
ni confundas las penas con los lloros,
si fueron los castigos indoloros
bien puedes blasfemar un: "¡Dios bendito!"

¿Por qué reconocer a voz en grito
que te van los tendidos de los toros
y ser la voz cantante de los coros?
Quedémonos mejor con el gran mito,

con las piernas sinuosas y morenas,
las formas de la misma Mata Hari,
palabras tanto dulces como obscenas.

La lengua cariñosa y viperina
te mata con un beso, dice: "Cari"
y llamas religión a su doctrina.​

Los ovillejos gastronómicos fueron uno de mis primeros ejercicios para comprender la poesía clásica.
Ahora os comparto una poesía más moderna, y a ver si me pongo un día de estos a rescatar mis sonetos de corte amoroso.

De momento, os dejo este poema con la estructura de silva solo rimada asonante en los heptasílabos.

Sin Mariposas

Dejaron de existir primeras veces
cuando la mansedumbre se asentó
sobre mi poesía
y el colchón de la paz en su absurdez
desvaneció la lírica.

Se refinó la mala praxis por
ser hábito palmario en mis escritos.
Se tomaron medidas
para una rendición que no aplaudiesen
las tropas enemigas.

El corazón guerrero fue aplacado
por juicios que traspasan las fronteras
de conciencias impías,
se suspenden las guerras que provocan
aleteos y brisa.

Aplastaron las alas de crisálidas
y reí su ocurrencia, no frené
la censura excesiva
y arremetió su furia contra mí
una vulgar polilla.

Por frenar el ligero estremecer
de mi piel en la cara, expuesto al frío
oculté las mejillas
con bufandas de lana artificial.
Arrinconé caricias
en un baúl ajeno a la nostalgia,
de pronto, tuve prisa
por volver a ser yo
con mis fobias y filias.

Pues no soy de El Bierzo, pero sí un gran amante del botillo, si te acercas a mis tierras estás invitado.
Y, sí, tengo poemas para todo, también uno dedicado al botillo. Está dentro de mi colección de ovillejos sobre gastronomía popular, os la pongo a vuestra disposición para que abráis el apetito.

Ovillejos gastronómicos

San Martín

¿Qué santo llega por fin?
¡Martín!
¿Por qué pides que le rece?
¡Ofrece!
¿Qué procuran las matanzas?
¡Pitanzas!

Para llenar nuestras panzas.
Para soportar el frío
hasta llegar el estío
¡Martín ofrece pitanzas!

Lentejas

¿Fuego lento a cocinar?​
Guisar
¿Lo mejor que el cerdo hizo?
Chorizo
¿Si no las quieres las dejas?
Lentejas

Aunque sean para viejas
quiero dentro de mi olla
con patatas y cebolla
guisar chorizo y lentejas.

Patatas de Pobre

Si tiene fácil cocer
Comer
¿Fritas o bravas emplatas?
Patatas​
Aprovechar lo que sobre
de pobre

Si no hay moneda de cobre
ni siquiera para pipas
rugen con fuerza las tripas
comer patatas de pobre

Garbanzos de viernes

Fin de semana en ciernes.
Es viernes
¿Harto de los ojaranzos?
Garbanzos
¿En la Cuaresma hambre atroz?
Arroz

Canino lobo feroz
te han prohibido manducar
vacuno, ovino y aviar.
Viernes, garbanzos y arroz

Cecina de León

Por ahí está la estación,
León
¿La mejor carne bovina?
Cecina
¿Cómo será conservada?
Curada

La vaca es sacrificada.
Degustaremos su brío
gracias al reino del frío
León, cecina curada

Morcilla​

De León pierde si escapa
La tapa
De sangre una maravilla
Morcilla
¿Sobre dónde la untarán?
En pan

Junto al vino le darán
para que repita el cliente
al tener buen precedente
la tapa, morcilla en pan

Botillo

¿Carne de cerdo en hatillo?
Botillo
¿Prestigio del buen gustar?
Manjar
¿De dónde llega el almuerzo?
Del Bierzo

Troceamos con esfuerzo
del gocho sin menoscabo
lengua, costillas y rabo.​
Botillo, manjar del bierzo.​

Muchas gracias,Oncina. Se agradecen con una especial sonrisa las innecesarias disculpas. Es que como soy cacereño, vecino de esas tierras abulenses, he visitado alguna vez los verracos... y no he podido evitar la tentación de corregir tu información.
Pues si don Francisco, de tu mano, nos propone esas vicisitudes y esas compensaciones por aquellas tus tierras leonesas no habrá más remedio que organizar una excursión y, de paso, zamparse un botillo. Todo esto, naturalmente, si lo permiten los achaques de la edad. Un abrazo, amigo mío.

Para compensar el error dejo otro soneto sobre mi tierra inspirado en unas letras de Quevedo.

Turismo a orillas del Bernesga.

Noche y frío, en un día de verano,
que aquí solo es vocablo. Sopla el viento
rabioso en la montaña y más violento
sobre el arábigo pedrusco insano.

Indeleble prisión, hospital vano,
mueres al pasear desde el convento
hasta Pinilla, crudo el escarmiento
sin perdón ni piedad, republicano.

Irónica se burla la fachada,
nos muestra la Batalla de Clavijo
con la cruz de Santiago cincelada.

Siglo veintiuno, un novio quien se arriesga,
parador nacional, grato cobijo,
bodas finas, turismo en el Bernesga.

Gracisa por el punte Miguel, no se pueden dar por sentado las cosas sin consultarlas, dejaré los toros como los provenientes del circo romano.
Ya pasaré a tomar algo por el bar, es por si acaso Adolfo me pasa la fregona y me pide que limpie.