Muchas gracias, J.J., querido amigo, por tus entrañables palabras de solidaridad y aliento. En diferentes circunstancias una misma y terrible mano oscura está llevando a nuestros dos países a las tragedias que estamos viendo y viviendo. Lo terrible y lo que enciende la sangre es saber, tener la certeza absoluta, que desde algún despacho lujoso, tras de confortables cortinones, aquellos que mueven los hilos se están carcajeando de nuestros ineptos, estúpidos y crueles políticos y repartiéndose el botín que sus depredaciones les va a reportar. La LIBERTAD es un globo en pleno vuelo que, cortadas las amarras, se nos escapa de las manos. Un abrazo, amigo mío.

Estoy de acuerdo contigo, el mundo ha caído en las manos de majaderos que desconicen los valores últimos del ser humano y deciden torpes conductas y en ellas arrastran a inocentes, dispuestos a entregar su sangre por defender oscuros valores, que creíamos haber superado.
No hay porque borrar los versos,como tampoco podemos borrar la angustia, y poco a poco nos hundimos en un mar de derrotas. Lo siento tanto, por España y por los Españoles y por todos nosotros, que no podemos mirar "los toros desde la barrera" y nos toca el sufrimiento ajeno como si fuera propio.

Un día triste, tristísimo, a la espera de otros que tal vez lo sean más. Se ha impuesto la irracionalidad sobre la cordura. Triste país el nuestro, en manos de majaderos que desconocen los valores últimos del ser humano.

Unos torpes versos, pergeñados sobre las últimas noticias.

Lo siento. Puedo borrarlos si así lo deseais.

AGUA, PALABRA, SANGRE

¿Quién le puede impedir el paso al agua?
¿Quién al torrente desbocado de la sangre?
¿Quién a la palabra que nace exigiendo libertad?

El agua presta su voz
al guijarro de la playa
que ronronea a mis pies
en las horas de bajamar.

La sangre, roja y espesa,
mar interno de mi nave,
cálida de amor y de alma.

Y la palabra.
Hecha de viento y de agua,
y de sangre si queremos defenderla
de aquellos que quieren matarla.

Los sucesos me aturden.

Me desconsuelan,
me abruman.
me inmovilizan,
me espantan.

No necesito explicaciones,
aspiraba la ausencia de la acción
pero la verdad es inevitable.

¡Que certero es el fracaso!

Y para eliminar las tensiones del abominable espectáculo de lo sucedido hoy en Cataluña me explayo con unos haikus inspirados por la luna en cuarto creciente. Vale.

Luna creciente
ilumina los montes
en el mar bebe

Miro a la luna
dentro de su luz blanca
me vuelvo niño

Con su luz blanca
difumina la luna
mi yo en el tiempo

Pasan las nubes
apagan la alta luna
tiemblo de frío

Yo, enamorado que soy y declarado, de la Argentina en general y de Buenos Aires en particular, he aceptado esa libertad de búsqueda, Estela. Y aquí os dejo el poema "Buenos Aires" de Borges, una de sus almas. Y puede que también su voz recitándolo.

BUENOS AIRES

Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana;
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
Será por eso que la quiero tanto.

Jorge Luis Borges

https://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=2487&t=Buenos+Aires&p=Jorge+Luis+Borges&o=Jorge+Luis+Borges

El retrato de una ciudad que respira con la intensidad de la vida y sus pasiones. Leyendo tu poema imagine la alegría de una de esas calles al verte cruzar por una esquina y reconocerte. La ciudad que habitamos y nos habita.

ESTA HERMOSA CIUDAD DE BUENOS AIRES.
(Hay tantísimas bellas imágenes sobre ella, que preferí dejarlo librado a la imaginación o deseo de búsqueda de cada uno)

Héctor Jose Olmos, un amigo, al mencionar hace un par de días, cuanto amaba la ciudad de Buenos Aires, me hizo recordar este poema que escribí hace más de 35 años,y creo que debe ser publicado tal como lo volqué con mis sentimientos, en aquella ocasión, porque sí que me siguen habitando desde SIEMPRE los duendes de la hoy llamada Ciudad Autónoma de Buenos Aires,
EN LA CUAL NACÍ.(mi "estancia" se redujo a tres días de residencia allí,puesto que mi madre había ido a visitar a una hermana y estaba de paso; siempre viví en La Plata, pero...los duendes SON LOS DUENDES).

MI CIUDAD DE BUENOS AIRES
Criticada, aplaudida, cautelosa
intensa, terrenal, imperativa,
te levantas, esfinge misteriosa,
presente y vital, simple y querida.

Caleidoscopio de luces y colores,
que llevas en tu seno cada vida,
y se brindan tus calles tumultuosas
como marco total a tus artistas.

Me basta caminar por una calle
y doblar sin pensar, cualquier esquina,
para andar por dos mundos diferentes,
y sentirme palpitar, aùn màs viva.

Te he andado, amando tus veredas,
tu aspecto colonial, tus edificios,
mi emoción se repite, siempre nueva,
ciudad de rascacielos y de amigos.

Esquinas y faroles mortecinos,
que alumbraron alguna madrugada,
las palabras de amor de una pareja
o el beso del adiós a una muchacha.

Y nostalgias de dìas ya lejanos,
vividos en barriadas del antaño,
que quedaron envueltas en misterios
impresas en las letras de algún tango.

Amplio acento reflejan tus vidrieras
de voces extranjeras, ciudadanas,
que son parte tuya para siempre
has unido los credos y las razas.

Buenos Aires, querida y victoriosa
pujante en tu progreso meritorio,
que absorben cada instante los anhelos
del más lejano rincón del territorio.

Siempre abierta al alma ciudadana
si te acusan de cruel yo te distingo,
la madre que se brinda abiertamente
a la fuerza, al valor, al sacrificio.

Porque te llevo hundida en mis raíces
yo te nombro de pie, mi Buenos Aires
aunque tengas el ritmo enloquecido
febril compás el tiempo de tus calles.

Tus rincones de paz tambièn existen
si se busca un instante de sosiego,
no faltan en tu seno los lugares
para hundirse en tiempos de silencios.

Tus dìas y tus noches, Buenos Aires
traen presente su encanto casi mágico,
para darte completa y sin fronteras
a diferentes habitantes cotidianos.

Si no habito constante tus fronteras,
respira en mì cada una de tus calles,
porque abrì los ojos a este mundo
en un rincón de tu alma, Buenos Aires.

Y te llevo en las venas, sigilosa
duende profundo de mi propia sangre,
como parte bendita de esta tierra
yo te aplaudo de pie, mi Buenos Aires.

Estela Passaglia

Y como cantaba Larralde "Amoh a echarle al hueguito dos o tré astillas más..."
Al tiempo tratemos de animar a nuestra doña Eratalia de sus depres estacionales (¿o se llaman astenias?)
Eso se pasa con un suculento plato de alboronías o de pastel de carne, al tiempo que se lee estotro poema de corte surreal (lo siento, es lo que hay estos días...)
Änimo, Era, que ya queda poco para las próximas vacaciones.

FRENTE A UN PAISAJE DE VIÑAS EN OTOÑO

¿Dónde de la tierra yace aquel fulgor olvidado?
Entre las grietas las briznas tienen vocación de rayo
entre los grumos de la tierra parda los caballos
la arisca azada que corrige las besanas
el trigo en agraz espera la guillotina en su última madrugada

¿Dónde los cadáveres de obsidiana y barro?
Sobre las rocas marchitas las hormigas los lagartos
mi mano no tiene ya fuerzas para la caricia o el daño
he de aventar mi oración para que se alce hasta la primera nube
el cielo se aleja más en otoño se hace gris y huraño

¿Dónde la fatídica cometa el membrillo humilde y áspero?
Tu cadera senoidal tu cadera como destino final de mi lascivia
me integro en un sueño turbio de molinos y tritones
marco en la oscuridad mis pulsaciones y mis llantos
pero es la pared que oscila cuando trato de besarla
ahora viene la tarde como agonía o balanceo de un barco

¿Dónde aquellas geometrías que ocultaban soledades?
En la plaza ilumina por el sol de la esperanza
se refocila el mendigo ante la suntuosa estatua en la sombra
aunque ya se escucha a lo lejos el oscuro tintineo
de los caballos que avisan que el coche fúnebre llega

¿Donde el barco que anunciaba la llegada de los náufragos?
Las luces del puerto gimen para escapar de sus faros
larga ha sido la noche larga mi espera de tus labios
y mi resurrección colmada de inéditas madrugadas
que he robado en el más profundo abismo

¿Dónde los viejos retratos de aquellos que fueron vivos?
Es la hora del adiós, oh pobres abandonados
me coloco en el lugar de los suicidas sobre el puente
las aguas negras perforan las piedras y el cielo se vuelve amargo
es la hora del adiós no me importa pues la estancia ha sido ingrata
pero dejadme acabar como si fuese la vida ese libro que he empezado

¿Dónde las imágenes viejas en las casas anegadas por la lluvia
los sillones confortables los hogares encendidos y los rezos vespertinos
donde he dejado mis horas los latidos de mis días mis meses y mis años
donde tantos otoños que en mi solo otoño han cuajado?

Y para acabar de complicarlo ¡una obra no muy conocida del genial pintor ¿español? ¿catalán?! Chi lo sa...

Ilust.: Salvador Dalí. "España 1938" (De Trumbl)

Yo me deprimo
cuando los días son cortos,
las noches largas.