Haikus, sencillitos, íntimos, haikus de los haikus de siempre, que entre nosotros no son haikus, pero gustan.
¿Quienes se animan a haikuar ahora que es otoño inspirador? Yo, prime.

0TOÑO
nace el otoño
la viña cambia en gules
su hoja sinople

madroño y jara
nueces, setas, castañas
dorados montes

el chopo enhiesto
pierde su pudor y hojas
haciendo estriptis

cóncavo nido
¿volverán a vivirte
tus golondrinas?

vuelve el otoño
una honda arruga nueva
surca mi cara

Publicado en "el" otro foro, con la tumultuosa aceptación que suele acompañar mis producciones, no quiero dejar a mis queridos compañeros reyueleros sin el inmenso placer de disfrutar de mis versos.
(¿Hace una rayuela, compis...?)

A LA CAÍDA DE LA TARDE, EN TOMBUCTÚ

¿Adónde volarán los ruidosos estorninos
cuando el silencio haya devorado sus trinos?
El desierto es el almacén infinito
donde caben todos los vacíos y sus ecos.
Una larga silueta de cielo apenas nacido se recorta
en la asíntota inclemente.
Tampoco eso es música.
Tus últimas palabras, casi oraciones,
se pierden en el espejismo que ahora eres.
No puedo distinguirlas entre el bisbiseo de la arena
y el canto de las sirenas que habitan el subsuelo.
Ni el color que da la vida.
Despojado de deseos me disuelvo en el reverbero
de la imagen del barco que arriba.
Pero tú no vienes en él.
El último camello de la tarde descarga lo necesario
para instalar la noche sin estrellas.
Noche de amor sin tí.
El afilado sonido de los alfanjes recuerda al silbido de la serpiente
que una tarde de frío escuchamos en el jardín que entonces éramos.
Jardines de ciudad que el siroco nos trae hasta aquí, a este desierto.
Déjame, entonces, amada, colocar de nuevo las elipses de tu cuerpo
para que tus curvas sean otra vez como corvos puñales agarenos
Déjame mirar de nuevo en el misterio de tu abismo
en el que guardas tus dioses y los amantes que fueron.
Pronto llegará otro viento, el que fecunda las vírgenes
con el canto del muecín.
En un planeta muerto.
Oh, el desierto de mis noches, cálida carne, substancia equívoca,
geometrías reflejadas en los ojos de los chacales que son restos,
sabiendo, como sabemos, cuánto callan las viejas piedras,
cuánta agua de fuentes samaritanas se filtró desde la arena
y allí abajo nos espera, lágrimas entumecidas,
inmóviles cantos de las manos amordazadas por las penas del amor.
Viento dorado que desteje la armonía de las telarañas
que se cobijan en tus profundas axilas.
Porque la vida eres tú.
Ya llega ¿no lo ves? el reflejo de la estrella que revienta
en las escolleras del puerto.
Era mi última esperanza, la última luz que provenía de tí,
el término del fractal que nos engendra y envuelve cuando,
solos en la madrugada, brillas como un ojo de ágata
colocado como fuego bajo la imagen de un Buda.
Deshagamos los panteones obsoletos
porque una vez que el sol se oculte
nacerán de nuevo las montañas
enclaustradas en sus triángulos escalenos.

Preciosos y muy sentidos tus poemas, Estela. Feliz Estancia en Mendoza, al pie mismo de Los Andes ¿no? A ver si puedes recordarnos con una postal.

SONETO EXIGENTE

Cada una de ellas estaba dispuesta
a exigir de una vez reconocimiento,
no fuera que al perder aquel momento
no escucharan sus voces de protesta.

Aquella decisión tal vez pospuesta
tenía que acabar el sufrimiento,.
sin llegar por supuesto, a lo violento
pero exigir de una vez ,una respuesta.

Y por supuesto sería lo primero
les estaban agotando la paciencia!
era obvio que sería de mal agûero

y por eso era ya una exigencia
! si sacaban a las eñes su sombrero
que pensaran en cada consecuencia!
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SONETO CONSECUENTE(CON ELS ONETO EXIGENTE)

¿ Qué haríamos si alguien nos engaña,
y del amor no fuéramos los dueños,
no pudiesemos hablar d elos ensueños
que a veces en lágrimas se empaña?

¿ Y si de pronto alguien que se ensaña
poniendo en el trabajo gran empeño?
Sería realmente muy risueño
hacerle una trenza en las pestañas.

En negocios prometer: “sí, ya lo seño”
no decir de la rotura de algún caño,
y tampoco sería muy halagüeño,

no podernos dar siquiera un baño
y aún cuando frunciéramos el ceño
no poder mencionar siquiera el año.

Estela Passaglia

Me ha "atrapado" la maravillosa nostalgia; y estoy por partir hacia Mendoza, así que les dejo el nostalgioso (y porqué no? un poco de humor...a continuación una "soneteada")

YA NO HAY...

Ya no hay zanjas en los barrios
no se cazan renacuajos,
no se ensucian mas rodillas
porque ha llovido y hay barro,
hoy no se juega en las calles,
porque en todas hay asfalto.

Ya han desaparecido
las casitas con su patio,
se vive en departamentos,
lo que nos hace lejanos.

Ya no se ve a las vecinas
por la tarde, conversando
sentadas en la vereda
acercándose al ocaso,
y un racimo de niños
que las rodeaban jugando.

Ya no hay aquellos perritos
por las calles correteando,
ni se juega a las carreras
con caracoles o sapos,
no hay barquitos de papel,
que naveguen por los charcos
somos gente de ciudad
nos acompaña el asfalto...

EStela Passaglia

Jajajajaja.
Estás sembrao

Una de cibernética...

MI ROBOTITA IKEO

Nimbada por azules leds
como venida del cielo
por Amazon enviada
me llegó la robotita Ikeo

Japonesita de marca
pero con trazas de sueca
rubia, maciza de carnes,
para faenas de clueca

Limpia, lava, plancha,
y en la cocina un primor
eso dicen sus papeles
... en japonés ¡que se yo...!

La verdad es que da gusto
verla faenar por la casa
me costó una buena pasta
pero tiene un buen busto...

Ahora está cocinando
después regará el jardín
¿me estaré enamorando
de este trasto bailarín?

Por la noche, sentadita
en el sofá junto a mí
me dan ganas de decirle
¿quieres tocar el violín?

Pero ¿y si viene programada
para decirme que sí
con pilas recién cargadas
qué haré yo, pobre de mí?

Me mira con ojos dulces
como quien no quiere la cosa
y es que la robota Ikeo
no es muñeca de Famosa.

Y ahora canta, y cómo canta...
"Vamos a la cama que hay que descansar..."
la puñetera robota
se está quedando en pelotas...

Miraré a ver qué dice
el manual de instrucciones
Aquí, sí, que si el bicho se calienta
vayamos con precauciones.

Aaagggg,
cohoneh, que me achicharro
¿Cómo carajo se para
este maldito cacharro..?.

aaagggg, bluf, plof, shiiiifffff

Preciosa evocación de paisajes de la infancia. Cómo han cambiado los pueblos, las ciudades, las gentes... Y cómo puede comprobarse con dolor que esos cambios han arrastrado las esencias más puras de lo humano.

Qué poesía más clarita y nostálgicamente alegre. A mí es la poesía que me gusta. Muy sencillo y bonito.

Preciosas esas remembranzas que nos dejas, Estela.