EL BARRIO DE MI INFANCIA

Pasé por aquella esquina
y se me agolpó la infancia
el recuerdo de una calle
donde casi no había casas.

Cuando perdía la vista
en extensión de distancia
divisaba allá, a lo lejos
las casitas más cercanas.

Y las zanjas desbordadas
cuando la lluvia llegaba,
y cuando andaba el invierno
un manto blanco de escarcha.

El paso raudo del tren
por las vías muy cercanas,
serpenteando entre la hierba
como una cinta de plata.

Los huellones de los carros
el manso paso de vacas,
agitando campanillas,
muy temprano en la mañana.

Y en colorido vergel
en explosión de fragancias,
las plantas de blancas flores
el perfume de naranjas,

el huerto que hacía mi madre,
y su canto en las mañanas,
por las ventanas abiertas
se escapaban sus palabras.

Anoche cuando pasé
por la esquina de mi casa
se adueñó de mis sentidos
una profunda nostalgia,
se me arrasaron los ojos
con un torrente de lágrimas
y un recuerdo intenso y dulce
me habitó e inundó el alma.

Estela Passaglia

Pues no lo sientas, que a mí me encanta perderme en la inmensidad surrealista de tus versos. Es más, incluso he mirado dentro de una damajuana que tengo a ver si había alguna luna guardada, pero me he llevado un chasco.

Lo siento. Lo siento muchísimo, pero me resulta inevitable. Cuando publico algunos versos en otro foro siento como una agria sensación de estar traicionando a mis verdaderos co-foreros, los de Rayuela. Y sin embargo, al mismo tiempo me parece estar haciendo pis fuera de la maceta de barro. Tremendo lío, o bochinche, - por homenajear las palabras que, no por inusuales, dejan de ser auténticas joyas-
Os dejo un nuevo insulto a la poesía. Este me gusta en especial, no por insulto en sí, sino porque contiene algunos versos, todos en realidad, de surrealismo autobiográfico. Espero que lo aceptéis con resignación.
(Donativos, donde Adolfo)

LUNA DE SEMENTERA

Nacidas de la piedra ardiente las frágiles espigadoras
ocultan bajo sus pardas franelas lagartijas pavorosas
mariposas disfrazadas de amapolas, latidos nocturnos
que vibraron en las toscas almohadas de sus lechos.

Es la tarde y su bochorno.
En la ladera abruptamente infantil rematada por buitreras
hay manos que buscan caricias antes que la luna crezca
y haga suya la sementera.

Las rocas cierran las hojas de sus libros seculares
donde duermen los secretos de sus actos y las risas de las rosas
la sangre de los misterios, las noches desmesuradas
en las que fui barro moldeado por tus besos.

Lunas guardadas en damajuanas brotaban
a tu llamada de estrella, oh virtuosa de cabello como espigas
bajo el que tranquilo duermo esperando ser besana primeriza
donde yazgan nuestro amor y las canciones del invierno.

Llegan de la ciudad tardía los gori-gori de entierros
y los chasquidos sincopados de los seis-dobles
golpeados contra el mármol de lápidas, trampas para pájaros en celo
así se teje el tiempo con los delicados algoritmos de sus hilos previsibles.

Es la tarde y su bochorno
es la luna agazapada tras los cerros donde los buitres anidan
es un niño que asomado a la ventana del futuro
riega la besana primeriza con lágrimas de fracaso, es hielo.

Las espadañas cautivas esperan sus viejos bronces
con corazón de viento viejo escapado de las arpas y los truenos
desde lo alto del cerro el niño mira y recuerda
aquel hombre que ahora es. El niño mira y recuerda...

Ilust.: Benjamín Palencia. “Paisaje”. 1932

Las advertencias, querida magistra, como los decretos-leyes y los reglamentos de ferrocarriles, están para no hacerles caso. ¡Qué mayor e indescriptible liberación se le puede proporcionar al ser humano, neohumano o humanoide, que se pase esas míseras prisiones por lo que se llama vulgarmente la entrepierna o arco del triunfo...
Siga, siga usted incumpliendo tales imposiciones dictadas por poderes espurios, detentadores de poderes superiores, aquellos que son emanados desde el propio individuo, o sea.
Mientras no se le venga el mundo encima se lo va a pasar pipa, I promise...
(Del "Manual del perfecto libertario" de Don Miguelito Bakunin, edición no autorizada.)

Si es que a veces, JJ, no hago caso de advertencias y me tiro de cabeza a la piscina, y así me va.

La verdad es que Don Rodrigo advirtió, nos avisó, alertó, que estaba limpiando el alma y sacando brillo a todo lo deslucido, que nos acercáramos con cuidado y preparados, que no es un texto para leer con el café
ni tampoco antes de dormir.

jajajaja...
¡Ay, chiquillo, qué gracia tienes, puñetero!
A Doña Era es que, entre el vómito final y los placeres intermedios, eructos y tal, la has dejado para el arrastre...
No se pueden leer esas cosas después de la merienda, ¡Ten piedad!

Agggg... Símbolo de la plata atragantao. Interpretación: a Doña Era no le gusta mi poema; no le ha dado el oro. (augggg...) Vale, hasta el próximo soneto.

Agggggggg

Pues tratando prolongar los ecos de la castiza expresión de Doña Era, aquí os dejo un poema maldito, rebosante de veneno (era mi día de limpieza cuando lo redacté) publicado en otro foro consentidor de mis desmanes. Aquí está algo depurado y repeinado, aunque mantiene su pesimismo original. Hala, a disfrutarlo.

EN LA MADRUGADA

En la noche violentada por la luna
y susurros de oraciones
dibujo mis abstracciones sobre un tabique cuarteado;
apenas un armario y el grabado de un lepidóptero
acompañan a mis fantasmas.

Es la noche abisal de la ciudad en sus áticos.
Chirrían los frenos de los autos
y las chicharras campestres (sólo soñadas).
A lo lejos, un viejo receptor devuelve al mundo
las canciones desgastadas de algún cantante francés.

Mis calurosas noches de azoteas bien pobladas,
recorridas por unicornios y celestiales pegasos
que hacen, como yo, su último viaje.

Espero a mi decrépita odalisca
con su venecíaca máscara deslustrada,
odre de caridad, lirio multicolor desdentado,
para que fume conmigo las últimas briznas de peyote
o bebamos la ayahuasca de los dioses.

A través de la vacía botella de coñac adulterado
veo, ambarinos, los brillos del neón como futuros gusanos
y algún Maldoror velado que me mira fijamente.
¿Ya es la hora de partir, desventurado?
Los olvidados versos me golpean con la insistencia
de una enciclopedia trasnochada.

Ya no quedamos poetas.
Sólo marionetas macabras alucinando entre eructos,
como insectos amarillos,
como odres vacíos, sin sustancia.

Aunque ha sido feliz esta fiesta
de los carmines ajados,
con guirnaldas cuajadas de ahorcados bailarines, sonrientes,
con farolillos que insisten en sus luces apagadas,
con las primeras voces que llaman desde la calle
recién limpia de sus destartalados maniquíes.

Oh, noche resplandeciente,
cuajada de suntuosas procelas que preparan
nuestro postrer vómito.

Ilust.: Fangó. Terraza del Café des Arts. Arlès
(Fangó, inspirador del poema.)