Por fin, llevo todo el día sin poder entrar. A este programa, a veces, se le va un tornillo.
Bueno, que solo quería saludar al personal y eso.
Saludados quedáis todos y todas.

Lobos, ovejas y castillos en el aire.

Las piedras abarrotan mis bolsillos
porque a veces mis sueños van en globo
con los dedos asidos como un bobo
del hilo que alza al aire los castillos.

Tengo necesidad de los ladrillos
que me fijan al suelo ante el arrobo
de asumir que volar es en un lobo,
disparate, redil para pardillos.

Cuando las ráfagas de viento fuerte
soplen sobre los páramos y Ker
aceche cruel detrás de un tonto inerte,

al ser depredador tendré la suerte
de ver a las ovejas ascender
al cielo sin tu amor que llamo muerte.​

"pero para sentir la vejez
hay que tener recuerdos
y saber distinguir lo imposible.
Sentirte solo cuando estás acompañado
y tener compañía en las ausencias."

A mí, particularmente, es el tipo de poesía que más me gusta, la de verso libre, libérrimo, y esta puede integrarse en lo que ahora, algunos, llaman poesía de la experiencia. Magnífico poema. Los versos que me he permitido "copypastear" me parecen un compendio de sentimientos contrastados, el recuerdo de "lo lento" frente a la casi forzada pasividad que imponen los años; una definición magistral de "vida".
Y no te preocupes por la acogida del poema. Eratalia está activa en otros frentes, tan simpática y etérea como siempre; bueno, tú también navegas por allí. Los demás seguro que están, y no por cortesía, de acuerdo con tu "rompedora" forma de versar.
Para que te tranquilices aporto yo mi última producción; corte surrealista, ya están acostumbrados y todavía no me han retirado la palabra.
Y Adolfo no creo que sea demasiado severo en sus críticas.

CARNAVAL NOCTURNO

Caen como un prodigio de luz, innumerables,
nocturnos acróbatas del plenilunio,
caen sobre las jorobas epidérmicas de los corales sin sangre,
se deslizan por la plata lunar evanescente y saturnal
con la ansiedad de quien puede perder el último tranvía.

Tratan de llegar al acto final del drama del que huyen
para abrazar desde la ventana abierta al agónico protagonista
y recrearse con él en la luz esquizoide de una lámpara de keroseno.
Son vómito de espectros, indigentes del principio luminoso del big-bang
polvo estelar guardado cuidadosamente y ahora liberado.

Las constelaciones más lejanas frotan sus élitros de estrellas
y alejan con su ruido la presencia de los leones hambrientos,
un ermitaño en éxtasis ora pro nobis y defeca sus raíces.
Paisaje que pretende la apoteosis de ser desierto sobre el mar
conjunción sacra de los pequeños cuchillos de nácar
y las alas en sincronía de las bandadas de cormoranes moñudos.

Ese mundo liminar que acoge a los que van a ser ofrenda y rito,
potencia y acto, sueño y razón en los vahídos de las enamoradas.
Llueven las fragantes notas de los pianos mecánicos
y cubren con ellas los pinos mediterráneos aromosos, verdinegros,
que las pasean arrogantes sobre los procelosos acantilados,
muchos mueren de placer, otros alcanzan al barco de ninguna parte.

Es la terrible ingeniería de los juguetes deshechos,
las voces que reclaman silencio para que puedan dormir en paz.
No hace mucho las sirenas entonaban aleluyas y motetes con ritornello,
presenciaban enmascaradas las encubiertas tragedias venecianas
y los rayos lunares se afinaban para el descenso de ellos,
quienes como un prodigio de luz, interminables,
nocturnos acróbatas del plenilunio...

Me estoy adentrando en el terreno de lo que llaman poesía moderna, alejada de la métrica y las rimas, a ver que os parece, es distinto a lo habitual.

La chica del lento.

Me pregunto
si los adolescentes
seguirán bailando lentos
las vísperas de festivos
o si calman sus hormonas
solamente a base de reggaeton.

Un lento dura de tres a cuatro minutos,
nunca conté el tiempo
pero podría haberlo tramitado
como un papel de Hacienda
modelo 140
o
como si calculase los segundos transcurridos
basándome en las respiraciones
de su aliento sobre mi hombro,
pero en esos momentos
mi mente estaba muy ocupada
porque
siempre fui matemático y más que contar
me interesaba saber todas las posibilidades
que podían surgir
después de separar las manos
de su cintura.

Me imagino
que nunca podría
desarrollar esa consciencia del instante y lugar
con otro ritmo distinto.

Podemos hablar de arrugas en la frente,
de hígados carcomidos por el alcohol,
de corazones que bombean la mitad de oxígeno,
de músculos atrofiados;
o podemos hablar
a través de una traqueotomía
con las paredes del estómago,
pero para sentir la vejez
hay que tener recuerdos
y saber distinguir lo imposible.
Sentirte solo cuando estás acompañado
y tener compañía en las ausencias.

La chica del lento
ya no es una chica,
es una vieja
y no tiene recuerdos.
La veo en su residencia
y me asusta pensar
cuanto importa
saber que estoy vivo.

Gregorio, de este soneto destacaría especialmente los cuartetos.

También me sorprendió la imagen, no lo esperaba.

Una breve lira os dejo hoy.

Obviar la poesía,
querer morir en vida, sin resuello,
volver el alma fría,
negar besar tu cuello,
perder mi amor por cuanto juzgo bello.

No se si ha sido una pequeña y encantadora trampa, Gregorio. Pero nunca esperé esa sorpresa con tan rotundas geometrías y femineidad de la clásica detrás de ese enlace. Muchas gracias por tan delicado y sugerente regalo. Lo guardo con todo cariño. Y sí, el adaptador de formatos fotográficos que te envié sólo funciona con determinados formatos. Y desconozco porqué Rayuela ya no permite añadir fotos a las publicaciones. Lo preguntamos Era y yo a los proveedores de la página, sin resultados.
Un abrazo y que sigas tan jovial.

El enlace que me diste, Rodrigo, no he logrado que me funcione. Y gracias por tus bueneo augurios. Yo me he puesto la meta en los 100 abriles.

Pinchen, pues, en el enlace para ver la imágen.

https://scontent-mad1-1.xx.fbcdn.net/v/t1.0-9/27972292_10212924681649552_7352837328583109981_n.jpg?oh=3eff3b3e86572a8bd79ec9652a6edc3d&oe=5B0A5937

Excelente soneto. Un retrato muy fiel de lo que es la vida, sin saber hasta el final, si ha valido la pena vivirla.

Creo que el escritor siempre acaba mirando al paso del tiempo como inspiración y como sentido a sus letras, acaba convirtiéndose con el paso de los años en el tema central de sus textos, también he escrito varios poemas sobre ello. Este soneto es de los más recientes.

La Vida.

Naces el día cero de la cuenta
y comienza un continuo aprendizaje
de amores que apaciguan la tormenta
de pesares lastrando el equipaje.

Sostener o apoyarte en quien alienta
avances, retrocesos o el anclaje,
según lo necesita quien enfrenta
la petición en vida del bagaje.

Y transitar el día hasta la noche
cuando sea imposible un nuevo sol
y respirar oxígeno, un derroche
de fuerzas exprimidas sin control.

Cuando el cuerpo abandone su querencia
a custodiar con muros la conciencia

sabremos si la esencia
de lo que somos, fuimos y seremos
son tan sólo los huesos que dejemos.