Frente a un poema viejo un poema nuevo, en este todavía hay un par de versos con encabalgamientos que estoy pesando en darles otra solución.

Seguir Vivo

Golpeamos frutales en agosto
agitando las ramas de los árboles
y los frutos prohibidos,
antes inalcanzables, se deslizan
hasta nuestros bolsillos.

Regodeos, correr sin dirección
y sin prisa ¿Sin prisa? Sí, se puede
correr y mirar fijo
a lugares de ensueño entre senderos
que no son el camino.

El rojo de los labios se confunde
con sangre de cereza al masticar
su pulpa, nos reímos;
de nosotros, del frío, de la noche,
del disfraz de vampiro.

Nos miagan gatos mansos en su búsqueda
absurda del amor por callejuelas
vacías, compartimos
felicidad y jugos con la dicha
de creernos felinos.

Cuando la oscuridad cede y la luna
comparte amanecer con intención
de perpetuar su brillo
débil, la obligación de la vigilia
entorpece su sino,
es momento y lugar para la súplica
de un deseo tan nimio
como aislar lo fugaz,
recordar que estoy vivo.

No sé me da bien la poesía japonesa, Miguel.
Tengo alguno hecho, pero no me convencen. Me gustan como pasatiempo mental y deberían ser torrente de inspiración.
Te han quedado muy bien.

Os comparto un poema que no compartí nunca de mis primeras incursiones en la poesía. Algo simple y corto.

Adiós,
amor,
adiós,
te vas en primavera
y sale el sol,
sucumbiste razón,
adiós,
amor,
adiós.

Con el rubor del que se atreve a publicar algo parecido a un poema -aunque sean unos simples haikus- después de las delicias que nos deja Oncina, pues eso, que oso.
Hoy ya ha llovido en Peñíscola, y con abundancia. Me he atrevido a dar un paseo por la vecina Sierra de Irta; y me han nacido como tímidas florecicas estos versos.
El suplemento gráfico es una foto parecida, pero mejor, que una que acabo de publicar en mi página de facebook. Esta, nobleza obliga, está sacada de pinterest.

HAIKUS DEL PASEANTE BAJO LA LLUVIA

Mansa lluvïa
suave renace el verde
beben los campos

Piedra mojada
como al frío diamante
te nacen fuegos

Sobre la cumbre
se une la tierra al cielo
en suave beso

Bajo la lluvia
busca seco refugio
la lagartija

Cantos de pájaros
alegres me reciben
bajo los pinos

Lo que contaba, otro poema con esa rima sólo entre heptasílabos, camuflada por la rima complicada pétalos-invierno de la primera estrofa.

Hay una rima aa cercana que se me ha colado y no quise corregir después, páginas-anchas-transitadas.

Perseguirte en el Tiempo.

Rompiste el engranaje del reloj
en el brusco escenario del ayer
que marchitó los pétalos
florecidos sin luz y sin oxígeno
en aquel frío invierno.

Se paró la estación de madrugada,
la marmota asomó buscando sombras
sin saber si queremos
verano, primavera o repetir
un perpetuo febrero.

Junio nos exigía más cariño,
no se sentía amado, sin retozos
era un mes incompleto,
el calendario, un cúmulo de páginas
sin orden ni concierto.

Los minutos corrían a sus anchas
en las horas borradas tras tu viaje
a través de los vientos
por mundos prometidos a quien queda
anhelando el regreso.

Llovía sobre aceras transitadas
por individuos grises y aburridos
con rostros cenicientos
y la tranquilidad de no importarles
que te echara de menos.
Asumo que tampoco saben como
perseguirte en el tiempo,
quizás puedan volar
sus paraguas abiertos.

Me sonrojas, a ver si es cierta tu predicción, pero lo dudo.

No dejo la duda en el aire, mi primera intención era escribir una silva blanca (el primer poema escrito con esta estructura es Arrullos de Poesía), pero rimé asonantes los heptasílabos de la primera estrofa, leí y me gustó, así que trabajé con la estructura 11A 11B 7c 11 D y 7c.
Todos siguen ese esquema con un final diferente porque me parece que me sirve mejor para rematar. Lo importante para el ritmo es que todos los endecasílabos sean petrarquistas (acentos en sexta, o cuarta y octava sílaba juntas, la musicalidad sale sola) Compongo así porque no tengo mucho oído musical.

Es un invento propio pero no deja de ser una silva modernista mezcla de blanca y arromanzada.

Sólo me queda un poema de este tipo por compartiros, luego os tocarán sonetos y romances, aunque también tengo silvas con rimas consonantes.
Y lo que escriba... qué puede ser una enciclopedia a este paso que llevo.

MOIRA, de Oncina.
No recuerdo versos tan espléndidos (alguna vez la inspirada Eratalia, pero en plan más liviano) coomo los que nos dejas en el foro, Oncina. Realmente espléndidos en su factura y en su profundidad temática.
Como soy prácticamente lego en teoría poética me llamó la atención la ausencia de rima y la cadencia (musicalidad) de tus versos. He leído algo al respecto y creo que se trata de una silva en verso blanco. Me agradaría que me lo confirmases. En todo caso, en mi opinión de simple, pero apasionado, lector, creo que entre nosotros se alberga una de las figuras del nuevo panorama poético leonés, junto a las de Gamoneda, Mestre, Colinas y el inolvidable zamorano Claudio Rodríguez. A ver si acierto...

Por primera vez lo leí aquí, me ha dejado un poco de mal cuerpo ese final, pese a la diferencia de estilos cuentas muy bien uno de los temas de los que también más escribo yo, la tristeza por la pérdida. De paso me has descubierto a Pavese.

Y, aunque no sea lo mismo, me ha recordado un poema mío que también acaba con la muerte avanzando, no sé si lo habrás leído pero lo comparto con el resto.

Lo próximo que publique ya espero que sea nuevo.

Moira

Afila la guadaña para mí,
no quieras deslizar un borde romo
cuando desnude el cuello
con la solemnidad del ejercicio
ensayado entre sueños.

No consientas temblar tu dócil mano
que otrora fue causante de placeres
en este mismo cuerpo
y habrá de consumir mis esperanzas
en un último aliento.

Liquida carne y verbo en el lugar
donde fundíamos palabras nuevas
víctimas del molesto
elixir que despiertan las pasiones
ligadas al veneno.

Ahora, sin ponzoña, tienes filo
con el que castigar severamente
al perdedor del juego,
la leve decepción de su final
es el único miedo.

Se destapa la máscara de muerte
si alzas huesudas las falanges frías
mientras tornas tu aspecto
por el que ya conozco y que también
amo y paciente espero,
tu rostro deformado, amada moira,
que me dicta los versos
extirpados camino
al viejo cementerio.

Aunque tal vez el compañero Oncina ya haya leído este triste poema en otro foro que tiene el honor de alojarnos, dejo aquí unos versos publicados a la mortecina luz de una cierta imagen. Todos tenéis derecho al sufrimiento.

ÚLTIMA ESPERA

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
Cesare Pavese

Como el peso variable de los ríos
he salido de la niebla
buscando esa nueva liviandad que me resida
como agua intranquila de mis noches
y que me arrastre hacia tí en la madrugada.

Como un peirón sobre la escarpa
erguido sin distancias ni canciones
recuerdos de una imposible infancia
aguardo ser devuelto a la ignorancia.
Como una esfinge que grita su secreto
sobre el vacío al caminante que no llega.

Como el artífice que paciente labra su hora
desde el limitado proceder de un tiempo secuenciado,
tiempo marcado por el dolor y la dura ausencia
de las risas gozosas y las promesas
que no serán cumplidas.
Como un océano que aguarda a su suicida
con una flor entregada en su homenaje.

Vendrá la niebla otra vez y otra vez será la nada.
Vendrá de nuevo la palabra y yo no sabré escucharla.
Vendrán tus manos y sus caricias me serán frías
como vacías palabras de amor o rosas muertas.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos...

Arrullos de Poesía

No requiero el olvido de los golpes
que tenaces agreden a la piedra
mellando las aristas
del frío mármol falto de la luz
de los seres con vida.

El repique constante sobre mí
de carencias ocultas a los ojos
de quien, sin ver, remira
fijo al arte, que inerte yace frente
a sus cuencas vacías.

Es recuerdo maldito de los ángeles
de muda piel sentados a la izquierda
en un campo de espigas,
sus palabras serenas, el dolor
de la talla esculpida.

El aire que sobraba horadó rocas,
el quejido de angustia fue agudo
despertar de la brisa,
un último gemir que lascó el viento,
un soplo de agonía.

¿Agoniza lo muerto? Nuevamente
nacen bajo los hombros del herrero
centelleantes chispas,
brotes en llamaradas se conciben
de las grises cenizas.
Del metal y la piedra he de quedarme
arrullos de poesía,
los latidos nacientes
de los seres con vida.​

Os comparto un nuevo romance de mi colección.

Se ha Escrito un Crimen

El escritor siempre vuelve
donde ocurrieron los hechos,
al escenario del crimen
o al lugar de los anhelos,
él se compra los billetes,
su pluma vuela primero,
detiene las mariposas
en el preciso momento
del impacto de la bala
sobre un corazón sereno,
mariposas embriagadas
que con zigzag virulentos
poblarán este poema
de sus erráticos vuelos.

Divisemos esta escena
como abogados del reo,
sólo quería escribir
sobre el amor unos versos,
disparó sin más razón
que querer soñar despierto,
sin maldad ni alevosía,
pongo la mano en el fuego,
no quiso hacer tanto daño
con tal disparo certero,
nunca pudo imaginar
acertar en pleno pecho,
pero en el mismo segundo
ellas surcaban el cielo,
mariposas que anidaron
un estómago revuelto.

El poeta es inocente
y si no puedes creerlo
contempla el mirar vidrioso
al escribir su recuerdo,
las alas de mariposas
que rellenan cada hueco,
entre los llantos de pena,
como colores del lienzo,
sólo quieren adornar
un poema sin consuelo.

Porque no había motivos
para un ataque tan fiero,
para inquina ni crueldad
en un corazón tan tierno.
Porque fue su única arma
aquel estúpido beso.