Entre la sirena que calla y canta según su homérico hado y que convoca con sus escamas vibrátiles, a las legiones que aguardan su mortífero destino... y el calcetín soltero que era sucio pero que ahora está limpio y busca dueño... ¡Hay que ver! ¡Si es que no nos falta de nada!
Como decía aquella canción del verano:
¿Que qué es lo que tengo?¡Que tengo de to!
Con rimas y a lo loco
juan fozara
14-08-2017 10:06
Ahora le toca el turno al calcetín. La menos íntima de las prendas íntimas.
Hay un calcetín soltero
colgado en el balcón.
En el tendal mojado
una camiseta, un calzoncillo
al sol.
De una cuerda cuelgan
las prendas, prebendas
ex sucias.
Hay un detergente cualquiera
al lado de la nevera,
la lavadora no funciona
pero hay un calcetín soltero
cantando una canción:
Ex sucio
es limpio
es tiempo
es tarde
está seco.
¿Es tuyo?
" La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con que jugaba cuando era niño ": Nietzsche.
Rodrigodeacevedo
12-08-2017 21:14
Como contrapunto evitable pero fruto de mi tozudez anacrónica os dejo un poema "surrealista". (¡qué sabré yo de surrealismos...!) Pero todo cabe en este trepidante renacer del foro, aun a riesgo de que estas provocaciones pseudopoéticas lo hagan inhabitable. Perdón, Adolfo, por reducir tu clientela...
ÁMBITO
Solícita la tarde
tiende los negros crespones de la noche.
Lejanos aún los incendios del alba
callan las oceánicas sirenas.
Ingrávida, una se aloja en el cóncavo suspiro de la roca,
volando entre dos latidos de su corazón anfibio.
Guarda en su regazo, temerosa,
un “Manual de instrucciones” ilustrado, en cinco idiomas.
En los mínimos fulgores de sus ojos, ahora ciegos,
se ocultan otros inesperados tesoros:
¿quién iría a buscar “De viribus illustribus urbis Romae”
en un ojo de topacio?
¿O quien, en dúplice búsqueda, encontraría
“Les mystères de París” de Eugène Sue
en el glauco mirar del otro ojo sirenario?
Lejana queda ya Alejandría, ahora es éste el Ámbito.
Fuera de él, entre diedros y fotografías antiguas,
el silencio se condensa, se hace cartílago insano.
Canta ahora la sirena su monocorde canción.
Vuelan los pájaros que como esquirlas de viento
duermen en el envés presentido de un roquedal vertiginoso.
Las aciagas aristas se disuelven en llantos, como lluvia
o como hojas de acanto de los inesperados templos.
Las líneas del horizonte y de los tranquilos equinoccios
son ahora asíntotas que buscan el nuevo infinito.
La sirena calla y canta, según su homérico hado,
convocando con sus escamas vibrátiles,
hechas de plata agarena o de alfanjes nunca usados,
a las legiones que aguardan su mortífero destino.
He destapado mis ojos y mis oídos vendados,
he escuchado el suave trino de las aves consumidas,
he visto el último ocaso de este ámbito que muere.
En los posos de café queda el refugio.
Es la hora de partir, náufrago aislado.
Jose Jesus Morales
12-08-2017 01:12
La escoba
la alpargata
la cuchara
y hasta una cabra
en menos de una semana
han desfilado
por la ventana.
Una viuda se ha colado
entre mis manos
sin tapujo alguno
ni dialogo de besugo
yo declaro
está de lujo.
Gregorio Tienda Delgado
11-08-2017 23:17
Extraordinario y divertido tu poema, Eratalia. Cualquier objeto es válido para arrancarle unas buenas rimas.
Me gusta soñar despierto... dormido tengo pesadillas.
Eratalia
11-08-2017 21:20
Pues las manos de JJ deben ser cosa fina. Y no digo más.
Y el encantador poema de Grego, tan tierno y romántico, tan de amores hogareños.
Me ha recordado uno que tengo yo por ahí de una cuchara que estaba metida en un cajón...
En un cajón de alacena,
dormidita en un rincón,
vivía aquella cuchara
el sueño de la ilusión.
No es que se sintiera sola
pues su amigo el tenedor
-que también era muy rojo-
siempre le hablaba de amor.
Pero lo que ella quería
era salir a bailar,
zapatear sobre una mesa
y divertirse a rabiar.
Mas estaban relegados
en el fondo del cajón,
y nunca los escogían…
-¡Sacadnos, por compasión!
Un día puso atención
y oyó llantos y oyó risas
todos estaban contentos
y comenzó a hacer pesquisas.
-Escúchame, tenedor,
dime lo que está pasando
si te enteraste de algo,
ya puedes estar contando.
En lugar del tenedor
le contestó un gran cuchillo.
-Yo te digo lo que pasa:
¡es que ha nacido un chiquillo!
-¿Pero qué me estás diciendo?
¡Son las noticias mejores!
pues los niños siempre usan
los cubiertos de colores.
Desde entonces fue feliz
nuestra amiga Cucharita
pues ella fue la encargada
de darle su papillita.
Con rimas y a lo loco
Gregorio Tienda Delgado
11-08-2017 20:57
Se os han despertados las musas a todos y todas, y esto va viento en popa a toda vela, cosa que me alegra mucho. Bellos poemas todos y hasta se escribe sobre alpargatas y cabras. Y tirando archivo, he encontrado esto que sigue:
LA ESCOBA ENAMORADA.
Una escoba enamorada
de un bello trapeador,
muchas horas se pasaba
viéndose en el tocador.
Se colocó una peluca,
en las mejillas, color,
y los labios se pintó
de bermellón con primor.
En su palo puso un lazo,
en su talle un ceñidor,
y se fue corriendo al patio
buscando al trapeador.
Cuando llegó, ¡qué sorpresa!
Que grande desilusión,
él no la estaba esperando,
se le rompió el corazón.
El trapeador no estaba,
su promesa no cumplió,
en cambio coqueteaba
con la alfombra del salón.
Se fue llorando abatida
y llegó hasta el comedor,
resbaló y cayó tendida,
cerca de un aparador.
En el comedor estaba
un joven escobillón,
saliendo de la escopeta
de baldearle el cañón.
Él la miró complacido,
ella coqueta asintió,
y con gran galantería,
le dijo el escobillón:
¿Quieres casarte conmigo?
Despacio, conquistador,
la rodeó por el talle
y le declaró su amor.
Ese amor acabó en boda,
loada por su esplendor,
y al cabo de poco tiempo
les nació el sacudidor.
Me gusta soñar despierto... dormido tengo pesadillas.
Jose Jesus Morales
11-08-2017 17:53
Mis manos
Mis manos:
Apéndices de dulzuras.
Esta tarde de pájaros
indagan ausencias,
inventan ternuras
sobre tu diminuta geografía
ya descubierta
juan fozara
11-08-2017 14:33
Alpargatas y cabras. Vamos prosperando. Menos mal que os han salido bien las composiciones. De la alpargata ya se había hablado pero me sorprendió Eratalia con las cabras.
" La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con que jugaba cuando era niño ": Nietzsche.
Eratalia
11-08-2017 00:02
Y ahora, ñoras y ñores, os voy a deleitar con una lírica composición de mi repertorio. Adolfo, siéntate al piano y toca unos acordes como música de fondo.
ODA A LAS CABRAS
Es sólo una diversión
el jugar con las palabras,
eso no quiere decir
que yo esté como una cabra.
Además, las pobres cabras
¿es que no las hay juiciosas?
Si nos oyen comparar
deben ponerse furiosas.
No es sensato ni es prudente,
ni es razonable o cabal
de las cabras hablar mal
si ellas son tan buena gente…
Tienen una buena leche
-es más que algunos humanos-;
se pasan el día triscando,
lo que es un hábito sano.
¿Y lo rico que está el queso?
No me lo iréis a negar
¿Luego, por qué de las cabras
solemos hablar tan mal?
En su favor una lanza
pienso romper ahora mismo,
ya era hora de que alguien
hable de ellas con lirismo.
Y es más, pensándolo bien,
voy a daros mi palabra,
si yo volviese a nacer
¡quiero reencarnarme en cabra!
