Oh, que terrible silencio.
Nace desde las hojas que ya cayeron.
Nace desde el mar que espera la tormenta.
Desde las piedras que, en silencio,
matan sus aristas primitivas
haciéndose inermes como flores.
Desde las cuencas vacías
de los ojos muertos.
Después del trueno
como un grito redondo y negro
de los cielos.
Qué terrible silencio nace de mi alma.

(Y, naturalmente, una muy triste canción de amor.)

El pensamiento se desvanece
antes de concluirlo.
¡Es imposible sostenerlo!
La dictadura
de innumerables carencias
obliga la dignidad del silencio.
Otra forma de Resistencia.

El hambre es perversa.

Es un arma perfecta:
Avasalla los ánimos,
consume el fuego de la voluntad
hasta la inútil ceniza.

Doblega a los más fuertes,
arrincona los bríos,
domestica los arrojos,
anula posibles arranques
y en la cola de la dádiva
la mirada en el vacío
obliga al pálido silencio.

¡El hambre!
silenciosa sombra
que nos domina
encubre la violencia toda.
Su cruel tiranía
pasa desapercibida
en la abundancia
de nuestros vecinos
y somos humo y olvido.

El hambre es perversa.

Me lastiman las ausencias.
Los adioses abren heridas
que el tiempo no cierra
y la distancia se convierte
en piedra de silencio.

El verbo torpe tropieza
con el abandono y cae:
En su salvaje huida
olvida dejar constancia
y la deserción es una amenaza,
una cruel interrogante.

Algo azul desaparece
sin un grito.
Una sombra me arropa.

En blanco y negro
la silueta del éxito
y su arbitrario capricho.

Ante el temor
de posibles triunfos,
de inmerecidas victorias,
de indebidos éxitos,
el retazo de un recuerdo
se soltó esta noche.

Sin matices, ni falsas apariencias
esa huella luminosa
permanece en la memoria
y me nombra.

Pues aquellas dulces monjitas
contigo se equivocaron
Eratalia, buena amiga.
Pues ni siquiera te fijaron
en esa tu poesía exquisita.

Y al menos en ese aspecto
debieron ser indulgentes
y dejar tu versar perfecto
al disfrute de las gentes
y no de soberbia efecto.

Pues cosa es de admiración
como enlazas las palabras
con qué tino y precisión
tan bellos versos tú labras
sin presumir de tu don.

Y nuevamente me despido
hasta el nuevo año que llega
que no sea esta la final entrega
a este fraternal nido.

Y una vez más:

FELIZ AÑO 2018

Pues por aquí os dejo otro pecadillo, la soberbia, y su virtud contraria, la humildad...

LA SOBERBIA

Quizás debiera callar,
pues sé bien que es osadía
que pluma como la mía
quiera sobre esto opinar.
Pero lo voy a intentar
y os dejo mi apreciación:
pienso que tengo razón
para componer mi estrofa,
y no me toméis a mofa
porque es ardua la cuestión.

Ya veis que son muy modestos
estos versos que os dedico,
ni muestro un lenguaje rico
ni grandilocuentes gestos.
Sé que esos vicios funestos,
-los pecados capitales-,
son raíz de muchos males.
Contra soberbia, humildad,
poned buena voluntad
y mostraos fraternales.

Os conmino pues, hermanos,
a escapar de la arrogancia
del desdén y la jactancia
y a mostraros siempre llanos.
Ya sé que somos humanos
vanidosos, engreídos,
altaneros, presumidos
en busca de los laureles,
mas si a la humildad sois fieles
quedaréis enaltecidos.

Ya lo decían las monjas,
aquellas que me educaron
y que tanto me enseñaron:
¡Hay que huir de las lisonjas!
Y nosotras, como esponjas
absorbimos la doctrina,
buscando gracia divina:
¡Sé siempre buena y modosa;
la soberbia es mala cosa,
es perniciosa y dañina!

Sabiamente doña Era, con su poder versatriz, nos propone sin decirlo un reto para acabar un año feliz.
Unos romancillos, u lo que sea, sobre los SIETE PECADOS CAPITALES. Me atrevo con el segundo, del que soy especialista: La pereza.
¿Quienes van a por el resto?

LA PEREZA

Pecador como Eratalia
de su misma incontenincia
padezco de otra dolencia:
pereza o sea vagancia

Después de las comilonas
sólo busco la poltrona
pues la fuerza me abandona,
soy ajeno a las personas.

Tan sólo un trago de orujo
que la mente me obnubila
y me reduce el reflujo,
hace mi siesta tranquila.

Pienso en el local de Adolfo
en la apacible Rayuela
donde soñando me engolfo
en la paz que me consuela

escuchando villancicos
tarantas y soleares
con la barriga hecha añicos
olvidando mis pesares

Y es que hay que hacerse los cargos
de que ya a ciertas edades
no están los cuerpos serranos
para muchas navidades.

Que sopitas y buen vino
y algún cacho de turrón
con un coñalito fino
hacen buena digestión

Y con esto y un bizcocho
quedo de ustedes, señores
amigos de mis amores,
hasta mañana a las ocho.

Pues aquí vengo yo a acabar con la metafísica y con la física cuántica, si falta hiciere.
Los pies sobre la tierra y la tripa llena.

LA GULA

La tortura que me inflinge
esta pitanza traidora
me castiga, me devora
y me quema la faringe.

Es un suplicio tan grande
la indigestión que origina,
que la mucosa me arruina
y la barriga me expande.​

Preparé una pasta al dente,
rebosante de sofrito,
especiado y exquisito,
muy sabroso y contundente.

Quedó tan apetecible
cocinada con pericia
que comí con avaricia
de manera irremisible.

Sé bien que pequé de gula,
sin refrenar el instinto
tomando un buen vino tinto
que el apetito estimula!

Al terminar la lasaña
serví asado de cordero,
con tomillo y con romero
y dos copas de champaña.

Y ahora siento la acidez,
el reflujo y hasta el flato;
¡Si es que he rebañado el plato
con desmedida avidez!

Aún no contenta con eso,
de postre comí turrones,
mantecados, polvorones
y hasta una tarta de queso

Después, como colofón,
una taza de café,
pero con él me zampé
una trufa y un bombón.

En este mismo momento
hago acto de contrición:
esta será mi expiación.
¡Oh, cielos, qué sufrimiento!

Ay, madre, que se nos ha enamorao el J.J. O así parece por la textura casi metafísica de tus últimos, excelentes, poemas. son días proclives para el amor y la búsqueda de una cálida compañía.
Ains, que me enamoro yo también...
Adolfiyo, trae el orujo del terruño que lo transformaremos en néctar de dioses brindando al amor.
Y para Doña Estela el mejor champán francés que tengas. El que ella pida.
FELIZ 2018 A TODOS...
(Eros y Dionisos, vaya par de dos...)