¡Qué abulia, qué desazón...!

SIN VOLUNTAD

Vago sin voluntad y eso me pesa
pues la quisiera fuerte como roca;
tenacidad no tengo o tengo poca,
aunque me hago a diario la promesa
de mantenerme firme en cada empresa
que ambicione de ahora en adelante.
Me lo juro a mí misma en este instante
en el que permanezco tan estática
que la cosa deviene problemática.
¡Voy a dejar de ser una inconstante!

JJ, vaya faceta poética la tuya.
En cada cita te superas a ti mismo...

Wwwooohhh!, que es como se expresa ahora una gran admiración: modernidades sonoras que preparan el advenimiento de los robots que nos suplirán...
Pues eso, que me han maravillado los poemas de J.J. Poesía interior, con factura de poetas remodernos, pero totalmente admirable. Yo trato de hacer algo parecido en mis poemas surrealistas, pero no me sale (todavía).
Felicidades, compañero J.J., por tu exqyisito y profundo versar.

Sigo en la ciudad con desesperanzas

Cita en la ciudad
3

Veo pequeñito al hombre
que se afana por vivir
este instante de tiempo líquido,
cambiando cada paso,
abriendo huidas como heridas
en un intento inútil
para escapar de su libro.
Quiero ir más allá del horizonte
marcado por estos cerros
que agónicos,
se plantan como guardias
cerrando los caminos.
Ir mucho más lejos de este cielo
desteñido.

Efectivamente Era, son varias citas, algunas fallidas

Cita en la ciudad
2

Me planto de cuerpo entero
en las alturas de una torre
sorda a las hambres devoradoras
que se comen a los justos
del mañana sin mañanas.
Amarrada con espejos encontrados
donde solo se reflejan negaciones,
cínica en las respuestas a las preguntas
que dejamos suspendidas en el aire.
Una torre de futuro apagado
construida con mentiras de papel
sobre los huesos rotos
de mis honorables desconocidos.

Una botella de vino, sin vino es como un jardín sin flores...

Improviso una décima con endecasílabos

BOTELLA TRISTE

Botella triste, ánfora vacía,
tu destino es sin duda la basura
si no consigues que alguien, con premura
te recicle y te dé las alegrías
de una segunda vida. Volverías
entonces a prestar un buen servicio
o incluso a fomentar el triste vicio
del que se tambalea bajo el alcohol
y cae al suelo cuando sale el sol
a dormir todo el día, me malicio.

¿Cómo olvidar este tan simpático poema enoerataliano? No podría recitarlo de memoria, pero no, no lo había olvidado.
Y para que no decaiga el tema y sin el menor ánimo de establecer comparanzas dejo este del m aestro César Vallejo, que creo os gustará.

¡Oh botella sin vino! ¡Oh vino que enviudó de esta botella!
Tarde cuando la aurora de la tarde
flameó funestamente en cinco espíritus.
Viudez sin pan ni mugre, rematando en horrendos metaloides
y en células orales acabando.

¡Oh siempre, nunca dar con el jamás de tánto siempre!
¡oh mis buenos amigos, cruel falacia,
parcial, penetrativa en nuestro trunco,
volátil, jugarino desconsuelo!

¡Sublime, baja perfección del cerdo,
palpa mi general melancolía!
¡Zuela sonante en sueños,
zuela
zafia, inferior, vendida, lícita, ladrona,
baja y palpa lo que eran mis ideas!

Tú y él y ellos y todos,
sin embargo,
entraron a la vez en mi camisa,
en los hombros madera, entre los fémures, palillos;
tú particularmente,
habiéndome influido;
él, fútil, colorado, con dinero
y ellos, zánganos de ala de otro peso.

¡Oh botella sin vino! ¡oh vino que enviudó de esta botella!

Pues siguiendo a Gregorio con el tema del vino, me traigo otro tema muy actual en verano, el de las moscas. No es inédito, algunos lo conoceréis, pero confío en que lo hayáis olvidado.

Aquella tarde aburrida,
desidiosa y muy cansada,
no teniendo que hacer nada
y estando harta de la vida,
me fui sin rumbo vagando
y observé que me seguías
(mas quizás eran manías
que me estaba imaginando).

Me metí en un bar cualquiera
y me pedí un vino añejo:
allí comenzó el cortejo
de una mosca follonera.
El aroma de mi vino
la atrajo con gran urgencia
y yo, sin mucha paciencia
pensé ¿cómo la extermino?

¡Que te busques otro vaso!
-le dije airada a la mosca-
pero aquella ni se cosca
ni me hizo maldito el caso.
Entonces, con agrio gesto
me fui y agarré una pala,
certero como una bala
le asesté un golpe funesto.

La mosca perdió el sentido:
se precipitó en picado
sobre mi vino abocado
en barrica envejecido.
Y sin catarlo siquiera
el vino hube de tirar
y otro tuve que pagar
¡Vaya palada certera!

Gregorio, me encanta el fino humor que destila tu poema, es muy simpático.
¿ves que fácil es darse una vuelta por aquí de vez en cuando?
Creo que la creación del reducto le ha venido bien a nuestro espacio.

Gracias, Eratalia, Rodrigo, Estela, JJ…
Vuestros poemas son excelentes, y contribuyen a que este foro siga activo. Tu poema, Estela, que ya había leído, me gustó y me sigue gustando. Tú además de tener sangre española, tuviste la suerte de conocer a tu abuelo; yo no tuve esa suerte, por lo que no he podido dedicarles un poema.

Bueno. Siguiendo con el tema, este poema seguramente algunos lo recordarán de GB.

AL PORRÓN DE VINO.

Cuando estás lleno de vino,
te veo alegre, fastuoso,
sea tinto, cristalino,
o dorado o espumoso.

Con tu panza redondita,
con tu color caprichoso,
mirarte a beber invita;
tu sabor es delicioso.

Si tu panza tienes llena
y alegras mi paladar
en la comida y la cena,
luego dormir y callar.

Pero ahora estás vacío
y te miro y siento pena,
porque no tienes color.

Ya no eres amigo mío.
Lo digo con gran dolor,
porque has aguado mi cena.