Mi palabra es:

GENTE

1-Conjunto indeterminado de personas.
2-Grupo o clase social en que se divide la sociedad:
gente de bien...gente de dinero...gente de paz...
3-Conjunto de personas que pertenecen al grupo familiar
o de amigos de alguien:SALUD,BUENAS GENTES..tengo a
mi gente aquí de vacaciones..
4-Persona en cuanto a su manera de ser:No parece mala
gente.

Salud, buenas gentes:
De nuevo viernes; nuestro saco palabreril ya está exhausto y escuchimizao. Necesita nuevas palabras.
Aquí va la mía:

CONCIERTO
(De concertar).
1. m. Buen orden y disposición de las cosas.
2. m. Ajuste o convenio entre dos o más personas o entidades sobre algo.
3. m. Función de música en que se ejecutan composiciones sueltas.
4. m. Composición musical para diversos instrumentos en que uno o varios llevan la parte principal. Concierto de violín y orquesta.
5. m. Cineg. Acción de concertar las cacerías, determinando los lugares de la caza y los puestos de la montería.
6. m. Ec. Hombre sometido a concertaje.
~ económico.
1. m. Convenio entre la Hacienda y los contribuyentes, gremios o corporaciones, que reemplaza las normas generales de tributación con otros medios de cobranza o con un tanto alzado de ingreso.
de ~.
1. loc. adv. De común acuerdo.

Pues eso; que bienvenidas sean vuestras inspiradoras palabras.
Laus deo (o alabau saba dios, que dicen en Aragón)

EL PUENTE SOBRE LA ANOMIA.

El PEREGRINO realizó sus ABLUCIONES,tenía una jornada difícil ante sí.Atravesar por un estrecho puente la sima de la ANOMIA.Circulaban leyendas y le habían contado historias de peregrinos que habían perecido en ese puente,perdidos en la memoria,perdidos de sí mismos,incapaces de controlar sus pasos,finalmente poner un pie en el vacío y precipitarse en la insondable perdida de memoria y el olvido.
Para colmo había amanecido un día con niebla.Tenía que encontrar primero el inicio del puente que salvaba la anomia.Lejos,muy lejos se oía el tañido de las campanas de una CAPILLA.Cuando las oyera repiquetear con fuerza estaría a salvo,dichas campanas eran la única guía y referencia de los peregrinos.
Con un bastón comenzó a andar golpeando el suelo,del sonido de la blanda hierba paso a un sonido de piedras,sería sin duda el inicio del puente.
El peregrino trató de poner la mente en blanco,cuanto menos pensase menos tendría que olvidar,cuanto menos se organizase menos tendría para desorganizar.
Continuó lentamente golpeando con el bastón el suelo a cada paso,el puente de piedra subía en un pequeño y estrecho arco,calculaba que estaba a menos de un tercio de su recorrido.No le parecía tan terrible como esperaba a pesar de la nula visibilidad que le deparaba la niebla.
Pero lo peor estaba por llegar,no era la niebla ni la duda que comenzaba a sentir,¿caminaba para adelante o para atrás?Ya no lo recordaba bien,empezaba a olvidarse de su elemental esqueleto en precario EQUILIBRIO.
Lo peor eran los cantos de sirena,las voces que surgían del pozo de los olvidados.
-¿Por qué te fatigas si nada merece la pena?
-¿A dónde vas,qué meta persigues?Tu ilusión es una quimera.
-Aquí abajo somos felices,hacemos lo que deseamos,nadie nos manda.Tu mundo es injusto,lleno de leyes que favorecen a los que las crearon,tus pasos no llevan a ninguna parte.Tu final es la muerte,aquí somos eternos.
Éstas eran las voces serias,había otras más traviesas.
-Aquí abajo jugamos al parchís todo el día,la discoteca está abierta a todas horas,dormimos hasta la hora que queremos,no paramos de reírnos,siempre lo pasamos bien,no nos tomamos la vida en serio,¿para qué?.
El peregrino resbaló,se cayó del puente pero en el último momento pudo agarrarse al borde del mismo.El era fuerte,no podía dejarse vencer por el falso humor,había llevado una vida algo disipada,éste era su primer viaje en serio,su primera peregrinación para expiar sus faltas,no podía dejarse llevar por el canto de las sirenas.
Notó que unas manos se agarraban a sus pies y tiraban de él para abajo.Mas él era fuerte físicamente.En un supremo esfuerzo consiguió trepar apoyándose en sus fornidos brazos y situarse asustado en el medio del puente.
Esta vez sin miedo comenzó a atravesarlo con más prisa.Las campanas se oían ya con un poco más de fuerza.Las voces le perseguían,la anomia le perseguía.
Decidió utilizar sus armas,no había leyes,pero tampoco ley de la gravedad,caminaba hacia adelante y nada le haría caer.Las campanas sonaban todavía con más fuerza.Una última voz hizo su postrer esfuerzo.
-Ya has olido nuestro humor,nunca lo olvidarás,quédate en el país sin reglas,te esperan los cuerdos con su falsa cordura,allí todo es injusto,todo reglado y estúpido,nunca volverás a bromear ni reír.
Esta vez el peregrino ni tan siquiera escuchó,echo a correr por un puente imaginario,un puente que no existía más que en su imaginación.No había reglas,para vencerlas tendría él que saltárselas también.
Corrió y corrió hasta que las campanas atronaron en sus oídos.Estaba en el pie de la capilla,allí le recibió un monje.
-¿Cómo te encuentras,hijo mío?Has atravesado la SOLEDAD de esas almas,¡cuánta calamidad!Es una pena,una pena tanto descarrío...
El peregrino quiso contestar que a pesar de todo se encontraba bien,pero cuando abrió la boca sus cuerdas vocales no emitieron ningún sonido,se había quedado MUDO.Ese era el precio que tenía que pagar por haber atravesado con dificultad el puente de la anomia.
Su corazón estaba dividido entre la broma y lo serio.Había sido descubierto.Su castigo la mudez,el aislamiento social.
Finalmente llegó a Santiago de Compostela e hizo su voto.Nunca más hablaría,pero se convertiría en escritor.

LA FRUSTRACION

Aquella mañana Modesto se despertó con un excepcional buen humor. A su lado, como una pequeña gata, dormía aovillada Irene. Sus frágiles contornos se marcaban bajo las sábanas revueltas. La noche había sido, excepcionalmente también, un inesperado cataclismo sexual. No eran frecuentes, últimamente, aquellas fragorosas entregas de Irene, exigiendo -parecía increíble de aquel cuerpecito casi evanescente- respuestas sobrehumanas para saciar sus deseos de placer, inacabables. Parecía como si a Modesto, desde inframundos desconocidos, ángeles negros le reclamasen sus perdidos brillos. ¿O era el mismo su desmedido ángel negro, quien exigía esa entrega desmesurada y violentamente desproporcionada para ella?

Decididamente tendría que cambiar su comportamiento con aquella mujer que algún día se cansaría de sus desplantes, inseguridades, excentricidades y, sobre todo, de su violencia.

Sin hacer ruido pasó a la ducha. Unas abluciones de agua fría y un generoso chorro de agua tibia masajearon su cuerpo no muy vigoroso, reconfortándole de los esfuerzos, agotadores y deleitosos, de la noche pasada. Como tenía por costumbre tarareó la primera canción que se le vino a la mente:

“Paseábase el rey moro
por la ciudad de Granada,
cartas le fueron traídas
de que Alhama era tomada...”

Sin saber porqué, subconscientemente, cambió la última estrofa:

"cartas y una almojábana..."

Se le ocurrió entonces proponer a Irene un viaje al fascinante pueblo de Albarracín. En estos momentos se encontraba, como pintor, en dura batalla con ciertos colores: tierras, sienas, ocres... Y, desde luego, ningún sitio mejor que esa maravilla suspendida en el tiempo para llenar sus pupilas con toda esa gama del espectro, rebelde de tan habitual. Mejor Italia, naturalmente: volver a recorrer la Toscana, revisitar Cimabue, Giotto, toda la pintura de los orígenes. Pero los tiempos no estaban para derroches. Las zarpas de una economía endeble le atenazaban y... Sí. Mejor Albarracín, que apenas a dos horas de coche, suponía el equilibrio entre economía y belleza.
Allí, sentados en el mirador de la Catedral, como peregrinos en busca de la mística del color, sobre la abismal hoz del Guadalaviar, ahora con las coloraciones infinitas de las hojas de los chopos, los rojizos inacabables del rodeno en las viejas casas, comerían juntos unas almojábanas, que serían un pretexto excelente para otra noche de amor loco.

Esa inmersión en la esencia de su búsqueda, pensó Modesto, sería como una trepanación ascética, que alojaría en alguna recóndita capilla de su cerebro todo ese mundo cromático que ahora se le resistía y con ello acabarían estas anomias que tanto afectaban a su vocación de artista.

El estimulante olor a café recién hecho acabó de alegrarle el ánimo. Irene y su delicada eficacia. Saltó de la ducha sin siquiera vestirse. Efectivamente, la mesa se encontraba preparada. Y la cama perfectamente hecha, sin rastro de las batallas carnales de la noche anterior. Sobre la cama unos livianos plumoncillos negros; y una nota: “Modesto: Ha acabado esta parte de la expiación de mis pecados pasados . Mi ángel me traslada a un nuevo purgatorio. Ahí te quedas. Que te j….”

Y para Modesto, mudo, como mineralizado por aquella imprevista soledad, aquel día que comenzó en la gama de colores rosáceos, se sumergió de repente en la monocromática gama de los marrones oscuros.

Nota.- Almojábana: Especie de bollo, buñuelo o fruta de sartén, que se hace de masa con manteca, huevo y azúcar.
La aparición inconsciente de esta palabra determinó el proyecto de viaje de Modesto a Albarracín. Y es que, de verdad, las almojábanas están riquísimas. Y Albarracín es una maravilla.

RELIGIOSO PEREGRINO

El camino de Santiago está lleno de pequeñas poblaciones, que florecen con el paso de los peregrinos que vienen de todo el mundo, para conocer la capital de Galicia.
Soledad vivía en uno de esos poblados, sin mayores motivos turísticos para quedarse, por lo tanto, lo común era verlos pasar y seguir su ruta. Un día, alguien se detuvo ante la puerta de su casa, que ostentaba un cartel que decía:”CASA DE CAMPO. ALOJAMIENTO PARA PEREGRINOS”.
Bajó del primer piso y fue a recibirlo, haciéndolo pasar al salón de planta baja; en otros tiempos, cocina y corte para los animales, actualmente salón para recepción y estar de los clientes.
El hombre traía la vestimenta clásica de quienes hacen ese camino, en su espalda una gran mochila y a fuer de cayado, una rama de árbol. en el camino lo ayudaba a mantener el [b]equilibrio. Soledad supuso que el peso de la mochila y la caminata habían minado sus fuerzas, y lo decidió a tomar un descanso y un buen baño en ese lugar.
Lo saludó con su mejor sonrisa:--¡Bienvenido! ¿Necesita una habitación, o sólo descansar?
El viajero dio la callada por respuesta, dejó su mochila en el piso, hurgó en ella y pronto tuvo en sus manos un bolígrafo y una libreta, garrapateó algo, arrancó la hoja y se la entregó, decía:--¿Puedo quedarme uno o dos días? La oigo perfectamente.
--Sí, por supuesto. Venga, le muestro su habitación y el baño—Así diciendo, llevó al pasajero al primer piso, le indicó la habitación y el baño, que era a compartir, le mostró una pileta de lavar, de cemento, que estaba en la planta baja, con un balcón que hacía de techo, para la lluvia y el sol.
El recién llegado dejó sus petates y bajó a hacer sus abluciones en dicha pileta. Soledad sin otra cosa que hacer, lo observó con curiosidad, era joven, con un físico normal; por su mente pasaron varias suposiciones, propias de una mente juvenil y fantasiosa. Para ella, el huésped era miembro de alguna orden religiosa en la que primaba el voto de silencio, además del de castidad, común a todas las órdenes religiosas.Lo imaginó dando misa en una capilla medieval. Abstraída en esas elucubraciones, no advirtió la llegada de un ciclista, hasta que llegó junto al religioso, era otro peregrino, en bicicleta, que se dirigió directamente al que estaba en la pileta, se apeó y lo abrazó con énfasis, diciendo:--Andrés, Andrés. Qué gusto. No creí encontrarte en el camino, por la ventaja que me llevabas, claro, olvidé que vienes caminando—y se rio. El aludido respondió al abrazo, con otro y un palmeo afectuoso en la espalda del ciclista, éste divisó a Soledad y le preguntó si podía alojarse con su amigo.
--¿Está alojado aquí?
--Sí. Recién ha llegado.
--¿Podría alojarme con él?
--Sí. Si él quiere. —Andrés contestó con un asentimiento de cabeza, a lo que la hostelera respondió:--Le pondré otra cama en la habitación. —y se marchó a cumplir su cometido.
Llegada la noche, el ciclista se presentó:--Mi nombre es Julio, soy amigo de Andrés de toda la vida. A propósito, sería posible comer. Cualquier cosa de olla, sencilla, que usted nos pueda hacer, será bienvenida. —Soledad respondió que sí y curiosa, pregunto si el religioso también comería.
--¿Qué religioso? ¿Andrés?—Ante el asentimiento de ella, se echó a reír—No. Él no es religioso. ¿Cómo se le ocurrió, se lo dijo él?
--No. Lo conjeturé, creí que había hecho voto de silencio, ya que no habla pero oye.
--Porqué es mudo.
--No de nacimiento.
--No. Comenzó hace unos cuantos años, con una anomia, con dificultades para expresarse, y terminó en una mudez total. Empezó por no recordar el nombre de las cosas, y acabó así: mudo.
--Entonces ¿No es religioso?
--No. Para nada, totalmente laico. Solo mudo.
JSM

El peregrino, mudo ante la majestuosidad de la capilla celeste, paradigma de equilibrio, al tiempo que de evidente anomia canónica, hizo sus abluciones en medio de aquella soledad cósmica.

Mi querido señor de Fozara (Juan para los amigos): Si usted lo hubiese sabido, si usted lo hubiese sabido... muchas disculpas y poca atención a lo que aquí pasa. Pero bueno; digamos que su palabra llegó a tiempo y queda incluída en el palabrero seminal.
Seños y señas: se incluye la palabra

ANOMIA

en los relatos de esta semana. Gracias por su atención.

Vista la anomia que padecía, prefirió permanecer mudo, y así, sin decir ni pio se fue a hacer sus abluciones en la soledad de la capilla, pero perdió el equilibrio y cayó de bruces encima de la palangana llena de agua.

En la soledad de la capilla, el peregrino, mudo, hizo su ablución y perdió el equilibrio, en total anomia.

Pues yo no sabía que faltaba una sino hubiera propuesto:

ANOMIA.

Edito y adjunto:no son las doce,así que toca anomia,me obligo a participar.

ANOMIA:

1-Estado de desorganización social o aislamiento del individuo como consecuencia de la falta o la incongruencia de las normas sociales.
2-Trastorno del lenguaje que se caracteriza por la capacidad o dificultad de reconocer o recordar los nombres de las cosas: "un síntoma del alzheimer es la anomia".

Son las 22,45.