Sigamos con los poemas para ir calentando los motores por si hay cosas mayores. ¿Que hay mayor que la poesía? El Quijote y aquí escribiremos algo similar. La moral que no se derrumbe.Vamos con algo facilito.

Es una ilusión
decir camisón,
es una ficción
el ir a dormir,
es una alusión.
Sentir, no decir
es un bienestar
tocar, no pensar
dormir no decir
que voy a dormir.
Es una ilusión
hacerse ilusión,
volver a decir
volver a soñar
venir de jugar
ir a trabajar
es una ficción,
suma en el cajón
resta el porvenir,
saber que vendrá
decir por decir,
más vale reír
más vale cerrar
los ojos y ver
las nubes pasar
el sol calentar
en el corazón,
es una ilusión.

P.D.- Este poema es inédito en cualquier foro, aunque conocido en mi archivo.
Archivitos a volar, archivitos a volar dum dum dum dum...es díaaa de fiestaaa.....JAJAJAJA.

Creo que la revitalizada Rayuela nos ha dejado a todos una inyección de "...y yo más y mejor" en vena. Qué calidad e ímpetu en el regreso. Pero no se os ocurra volver a marcharos tanto tiempo. Rayuela ya es mayorcita y necesita de los halagos y cariños de todos nosotros. Y yo solo creo que ya tengo aburrido al Adolfo, pobre mío.
Fantástico poema, Estela.

Muy bello homenaje, Estela y merecido.
Aparte de los músicos a veces encuentras verdaderos artistas que dibujan sus efímeras pero maravillosas obras de arte sobre las aceras.
He visto copiar algunos frescos de la capilla sixtina, que si no hubiera sido porque la chica que lo pintaba estaba delante de mí, de rodillas y con las tizas en la mano, habría pensado que era, qué sé yo, una litografía pegada en el suelo...
¡Cuánto talento desperdiciado!

Después de todo, me puse a pensar, por que no homenajear aquí a estos verdaderos artistas?

MUSICOS AMBULATNES

Muchas veces cuando voy
andando por estas calles,
me acompañan las canciones
de músicos ambulantes.

En mi ciudad es frecuente
mientras se va hacia el trabajo,
que bien se escuche folklore,
Bach, Vivaldi o algún tango.

Y van rodando las notas
hermosas de una guitarra,
o un saxo dibuja al viento
el canto de una calandria.

O tal vez el oro alado
de una voz privilegiada,
que se escucha largamente
desde una extensa distancia.

Otras veces es violín
lo que puebla las mañanas,
y se derraman las notas
en una intensa cascada.

Porque es muy bello escucharlos,
va mi sencillo homenaje,
a esta "raza" de virtuosos
los músicos ambulantes,
que nos arropan el alma
con la belleza de su arte.

Gracias, Juan, por venir a hacerme compañía, que no nos quedásemos solas mi desidia y yo.
Ahora ya somos tres, tus ensoñaciones contadas en poemas inexistentes, mi desidia y yo.
¿Quién más se apunta?
Rodrigo, Gregorio, ¿Ande andáis?

Yo creía que fue ayer
cuando te abracé
pero nunca te tuve
entre mis brazos.
Tuve un caramelo que lamía
y me hacía recordar tu dulzura
que era un sueño
que nunca existió.
Hubo un camino y un llegar
ayer,pero nunca había llegado,
otra ilusión con nombre de desilusión
y en la plaza los niños juegan,
son libres todavía, ellos sí son ayer
y no sueñan pasado
solo sueñan futuro
y nosotros soñamos la propina
porque no nos ve el bedel
y no nos manda a las habitaciones
con las ventanas cerradas
y la piel herida por nostalgias
que se vuelven cursis a estas alturas.

P.D.- Este poema no existe.

Inauguro el local con mi último desvarío poético

DESIDIA ESTIVAL

Tengo calor. Me invade la desidia
y la abulia ha minado mis neuronas.
¿Dónde vas, voluntad? ¿Por qué abandonas
a esta pobre escribiente?¡Cuánta insidia!

No esperaba de ti tanta perfidia;
no quieres dialogar y no razonas,
te vas sin un motivo, me traicionas…
No te imaginas lo que me fastidia.

Mi estado general es deplorable,
camino sobre un campo de rastrojos,
lo que era inspiración, es un erial.

El día se me antoja interminable,
humedecen las lágrimas mis ojos
y os puedo asegurar que estoy fatal.

Este fuego estival
me tiene aletargados los sentidos
y hay un raro zumzum en mis oídos.