Pero es muy triste.
Por cierto, voy a buscar lo de las "espeluncas" y "acezantes"...

Pues ya te dije que hice intentos yo de surrealismo, pero creo que no lo conseguí, He encontrado ahora este en mi carpeta de "Inconcluso e inéditos" (te prometo que se llama así), y lo pongo aquí, no sé si luego ponerlo allá...
Tú que eres moderador de surrealistas consideras que tiene cabida en ese hilo?

RAíCES

Me he atenido al pasado que florece
y mima mis raíces retorcidas,
un eslabón que manda con su fuerza
la cohesión de las células que habito.

Oídme, sol radiante, luna fría,
astros alineados sin conciencia,
regid mis sensaciones y fluidos,
devolviendo a mi aura su color.

Que la voz que retumba en mi memoria
me despoje del peso de la ira,
me devuelva al umbral de la inocencia,

y una mano amorosa y desprendida,
meza mi cuna y mi alma para siempre
con el ritmo armonioso de las olas.

Dándote la razón, Eratalia, en lo de envidiar a quienes logran hacer poesía en la versión a la que nosotros no podemos alcanzar, por lo demás nunca dejaré de reconocer tu enorme capacidad poética. Y me quedo en mi rincón.
Pero mira, ahora que estoy revisando viejos pendrives y otros archivos arrumbados, he encontrado este polvoriento poema. Puede que te guste.

TRISTES SOLES DEL OTOÑO

Desde los soles tristes del otoño
esparcen las gaviotas residuos estatuarios
alimento de parques y alamedas clausuradas.

Ojos ciegos se preguntan
¿dónde llevasteis a mi amada?
mientras los latidos se hacen débiles
como pabilos sin júbilo.

Ruedan los gritos sin sangre de los que callan amores
y las aves heridas retornan al rumor de las fuentes desecadas
buscando, buscando despavoridas
aquellos ojos abiertos
por los que se penetra al alma.

Amantes desguarnecidos de las tardes provincianas,
homenajes sin destino, prisiones de nubes blancas,
os ofrezco mi sangre espesa
mi corazón antes brasa
pero detened este oprobio de máquinas y espeluncas.

Mis manos desde sus llagas crispadas
como los tristes soles de otoño
son ventanas desde las que las gaviotas
vuelan en gritos concéntricos
para raptar a las novias del crepúsculo
mientras los hombres rezan y callan.

Viejos arados en el mar azuzan a las sirenas varadas
y barquitos acezantes las espantan con sus silbos pastoriles.
Armonías interruptas, ritmos vacíos de entropía,
así desfallecen las viejas culturas
mientras los oboes dan paso a los cisnes negros teutónicos.

Gaviotas de alas circunflejas
horrísonos graznidos en el alba
devorad, devorad en paz cuanto queda
de estas tierras que son patrias.

Los tristes soles del otoño seguirán su devenir dorado,
la Muerte les aguarda tras las montañas.

No me digas eso, amigo mío. Yo creo que envidiamos aquello que no dominamos. Yo quisiera saber escribir poesía surrealista (Y también realista) Ambas se me resisten y si me pongo a ello no consigo nada ni medianamente decente, así que en cuanto me salgo del "corsé" tengo que abandonar.
Ahora estoy haciendo mis pinitos con alguna cosa sin rima, pero a la que me descuido la rima me viene sola y he de esforzarme para no aparezca.
Un alumno me preguntó una vez si yo me sabía todo el diccionario español de memoria, cosa que me hizo mucha gracia, claro que al lado de él que tenía un léxico de cien palabras escasa...
Pues a mí me pasa igual, cuando te leo me encuentro con un montón de palabras que me obligan a ir al diccionario. No está mal, me gusta aprender.
¿Recuerdas aquellas historias que tenían que contener siete palabras elegidas por cada uno de nosotros?
Pues aún recuerdo lo que es una "eufótida" por ejemplo... Era ingenioso poder colocarlas sin que parecieran pegotes postizos.

Tú dominas muy bien ese léxico y encima tienes cuerda para rato, quiero decir que tus poemas son extensos, no se te acaba la inspiración.

En fin, cada uno es cada uno y tiene sus cadaunadas, así que aquí me diré yo: Sonetera, a tus sonetos. Y no quieras hacer cosas que te vienen grandes.

Lo de la encuesta, mejor no, jajaja.

Con todo respeto, cariño y sinceridad creo, mi querida Doña, que su poesía es absolutamente superior a mis "juegos de palabras", con alguna pedante exhibición de cultismos. Agradezco en lo que vale su elogio a mis "poemazos" (?) pero si hiciésemos una encuesta la valoración de sus poemas sería abrumadoramente superior a la de los míos. A los que seguiré leyendo para disfrutar de poesía auténtica. Los míos puiede usted ignorarlos; y no perderá nada...
Un abrazote extremeño.

Yo no puedo competir con los poemazos surrealistas y profundos de don Migué, pero te traigo una cancioncilla de mi autoría. Pa ponerle música a la vida.

La misma letra, dos versiones, a elegir.

¿Y mis días azules
por dónde se marcharon?
Si echo la vista atrás,
y al pasado viajo,
no están en los recuerdos
de los tiempos lejanos,
o aparecen difusos,
imprecisos y vagos.
Los hubo, no lo dudo,
mas fueron eclipsados
por unas sombras grises
que los volvieron pardos.

Esa dicha completa
con su prístino halo,
que te envuelve perfecta
desde el alba al ocaso,
¿existió alguna vez
o fue un delirio vano?
No pudieron asirla
con firmeza mis manos,
o quizás con crueldad
y ajenos a mi daño,
impasibles e impíos,
me la hurtaron los Hados.

Aquí tienes, Adolfo amigo, pa que te entretengas este finde. No creo que tengas muchas vsitas; ya sabes, es por la caló. Si no te gusta mi poema me lo dices y la próxima te traigo una novela del Oeste.

NOCTURNO EN LA IGLESIA EN RUINAS

El aleteo del cárabo como latidos de plomo
-golpes de plomo batido-
sincopa el silencio de la noche.

Es la iglesia un vacío de zarzas informes
que se apiadan de las desnudeces de la piedra
un pecio insumergible de la eterna batalla
contra eltiempo.

Las alas circunspectas del ave
definen el gálibo exacto
por el que pueden pasar
las oraciones candorosas.

Por el óculo indiscreto del ábside
desde el que nacen la espiral y sus enigmas
el cielo fisgonea
y deja las penumbras con preñez de luna llena.

El ávido cárabo bebe
los aceites y los neumas gregorianos
que vuelan en suave vuelo
desde los pergaminos
que duermen sobre el viejo facistol desvencijado

Gimen doloridos los cabritillos desollados
soportes místicos de las polifonías góticas
El idilio entre los incunables eternos
y el viejo olivo que dio cuerpo al facistol
se entreteje
-rosa mística-
enhebrando sus deliquios
con los sustanciosos óleos y el apagado ulular
del dios noctívago.

Fuera duerme el pueblo
y se apagan sus destellos de pasión
Verdean los líquenes
pensamientos efímeros de las rocas
y sangra el tiempo en su rítmico declive.

La estantigua del viejo Comendador
inocente creador de estas ruinas
es un complejo de nieblas y brillos evanescentes
de esa su túnica abatallada
Su pensamiento sostiene las bóvedas y sus nervios
como delirios
que evitan la gravitación
en contumaz equilibrio.

Busca la noche su cielo
nacido de la dehesa
mientras el cárabo apresa
una última oración embalsamada
figurando ser un ángel
o ignorado paladín
de aquellos viejos fantasmas.

Las manos de los ángeles en vigilia
descorren las cortinas
y dejan fluir al tiempo que pone pátina a los muros
preñados de eternidad.
Los últimos muertos del pueblo muerto
vuelan con sus alas sigilosas
alrededor del viejo campanario desosado.
Se retiran los terrores.

El cárabo cierra su ojo derecho
mientras el izquierdo trata de emular
al óculo del ábside indiscreto.
Duerme.

Que no, Adolfo, que no. Que no me olvido de Rayuela; y Doña Eratalia tampoco; ya lo verás.
Vengo del otro foro de dejar otros versos raros. Es verano, estoy en pleno campo y me pasan estas cosas. Chaladuras... pueden ser. Pero nos mantienen vivos.
Ponme un chupito, chaval. Bien fresquito...

PASEO AL ATARDECER

Paseo en el atardecer
Todo el suelo es amarillo
Los grillos han derramado sobre él
el oro de su canto

Cada encina es un museo de recuerdos memorables
Marcan las rocas su impronta
como gotas de rocío embarazadas
Se disuelven en pleno vuelo los trinos de los mirlos

Y en un festejo de luz un ángel me susurra:
"Caminante pierde el norte
Caminante pierde tus alas de plomo
Caminante de alto porte
durmamos bajo el cinamomo"

Ya los reflejos del sol
mueren sobre el agua verde
Pequeñas ranas de jade
croan entre los juncos

Era la tarde y alguien me acompañaba
Puede que fuese yo mismo
o mi retrato en el agua
Flotando en un aire manso
volando hacia el ángel rubio
me disuelvo como el trino del mirlo que vuela alto

Misericordia del árbol
Fluye mi sueño bajo su sombra
tapizado el suelo áspero con flores de las magnolias
mientras su ojo carcomido
vigila mi dormir de hombre

Reencuentro con las ondinas
danzamos como blancas nubes
sobre el verdín de las rocas
A lo lejos, como un juguete en la alfombra
me mira el castillo pétreo
o una nube de alondras

Duermo líquido sueño
bajo la tranquila sombra
mientras el ojo de un monstruo
se hace árbol en la dehesa.

¡Qué frescura de quintillas, Era! Totalmente contrarias a la caló que denuncian. Caló, lo que se dice caló, aquí en este pueblo extremeño, aunque estamos al pie de la sierra de Gata; y eso alivia. Pero yo te sugeriría que, además del aire acondicionado que suele ser molesto, te pases de vez en cuando por lo de Adolfo, le pidas un buen granizado y te pases un ratito en algún rincón tranquilo y oscurito de los que dejaste cuando lo creaste. Adolfo tan feliz y tú tan fresquita...
Excelentes tus quitillas...

Venga, amigo, no te voy a dejar solo, que hasta don JJ se nos ha ido de vacaciones.

Ahí van mis quejas por el calor y por el frío, que el caso es quejarse.

ODIO EL VERANO

Confieso que odio el verano
y en invierno se me olvida,
cuando me encuentro aterida
y sin una estufa a mano,
congelada y compungida.

Pero ahora en el estío
pienso que es mucho mejor
morirse casi de frío
que morirse de calor
soportando un sol impío.

Todo el día tengo puesto
el aire acondicionado
me resulta muy molesto
porque es un aire viciado
que me parece funesto.

Me lo paso estornudando
y cambiando el termostato
subo o bajo a cada rato
y a veces sigo sudando
o me hielo de inmediato.

Cuando hierve el pavimento
y no puedes hacer nada,
me quedo en casa encerrada,
pues salir es un tormento
que a mí me deja agostada.

Así que, si he de elegir,
prefiero la primavera,
—esa que la sangre altera—,
aunque tengo que admitir
que el otoño, a su manera,
también me deja vivir.

"Dar de comer al hambriento, dar de beber al sediento..." Esto lo dijo un buen amigo mío, hambriento él, y sediento.
Un mi último poema, recién publicado en "el otro foro", puede aliviar algo la desnutrición poética de este. Aunque no se, no se...

SOMNOLENCIA CANICULAR
(Oniropaisaje extremeño)

La sombra de la encina cae
en undosos pliegues sobre la roca dormida
La roca es un vigoroso caballo
sobre el que se yergue majestuosa la encina
como figura heroica del gonfaloniero.
Los líquenes petrificados son las melenas hirsutas
que la roca ofrece al hambre secular del caballo.
Una nube voluptuosa yace en cárdena armonía
sobre la lejanía horizontal del mar circuncidado.

Venus emerge de su vieira nacarina
y de sus rubios cabellos nacen melodías olvidadas
Abruptos acantilados recogen los trozos desmembrados
de las olas espumosas.
Una gaviota voraz persigue al lozano marinero irlandés
aventurero en estos mares
en estas amplias praderas
en estas tierras extrañas.
Ulises desde Ítaca agita convulso la honda
con la que cegó a Polifemo.
Pero nunca llegó a utilizarla.

Es la hora de la siesta y miríadas de grillos
entonan su salmo acutángulo
sobre el que dormitan los pastores enamorados.
Las ruinas de los futuros monasterios se alzan
premonitorias
de la lascivia de los monjes nonatos.

El vencejo siempre el vencejo agría la tarde
con su estridente asonancia
anunciando el fin de la siesta
concentrando la calima en nobles ánforas
que esparcerán aromas faranduleros
en las nocturnas orgías.
El autillo disimula su vulgar anatomía
disfrazándose de gárgola.

La gentil utillería de los cómicos de la legua
permite reconstruir aquellos tiempos pasados
que fueron sin duda alguna
mejores que los de hoy día.
Pero… la tiorba anuncia que la cena está servida
y las gozosas doncellas se aprestan para ser gozadas.