Gracias, querido amigo. Rayuela se mantiene activa, pero, con la falta de JJ, somos como los Últimos de Filipinas. Un gran abrazo.

Mi querido Gregorio: qué inesperada alegría leer este filosófico poema tuyo. Realmente Rayuela tiene esa inmensa suerte, o tal vez privilegiado destino, de revivir en sus momentos más decaídos con la aparición y el aporte de alguno de sus pertinaces numantinos. Gracias, querido amigo, y que los dioses sigan habitandonos a través de tu presencia.
Como estoy en plena crisis creativa, reviso y recupero antiguos poemas de hace más de diez años. Y más.
En respuesta al tuyo dejo aquí uno de ellos:

NUEVO MAÑANA

Ya es tiempo de regresar a la nada.
Tras largo viaje, cansado el cuerpo,
hay que dar descanso al alma.

Pero luces lejanas nos llaman,
cárdenos horizontes, alboradas
como labios que nuestro beso reclaman.

Son diamantes las cimas de las montañas,
con sus brillos y sus armonías calladas,
paisajes recuperados para un sublime mañana.

Atrás quedó la ciudad,
con sus prisas y sus ansias.
El mar profundo y la nube
sean el feliz teatro
para las nuevas batallas.

Un fuerte abrazo y no nos olvides.

Queridos amigos y amigas, o, viceversa. Para recordaros que sigo en vigor, os dejo un poemilla,
y un abrazo, impregnado de agradecimiento.

POR QUÉ ESCRIBO

¿Por qué escribo?
Quizás por miedo
a decir en voz alta lo que pienso.

Por eso escribo.

Que sean los personajes
quienes carguen con el peso:
que se amen,
se suiciden,
perdonen al culpable
o se conviertan en héroes
sin proponérselo.

Quizás, cuando leas esto,
te preguntes qué quiero decir,
si me he ido un poco,
si hay algo que perdí
busqué, y no encontré.

Y sí, siento que he perdido
lo más importante.

Solo que no sé qué es.

¿Tú sí?

Otra temporada de pertinaz sequía. Ausencia de plumas creadoras y visitantes que den calor a esta página. Aún queda un último mohicano, mohicano de Cáceres, Extremadura, con la esperanza todavía intacta de ver reverdecer este plácentero rincón.
Un poema recuperado:

BUSCA, POETA.

Pon los relojes al sol,
las mariposas en diagonal
y los vértices a silbar…

Las dóciles mariposas
uncidas por la diagonal del sueño
apenas susurrarán
con leve temblor de alas.

Busca la hora nocturna en los relojes de sol
y hazla voluptuosamente eterna.
(Esa es la hora en la que
el amor es más dulce).

Silba a tus vértices, poeta,
como un solo de Chet Baker.
Acudirán hasta tí poliedros de ciega luz.
Ofrécelos a tu amada
como rosas o secretos.

Busca, poeta, en la noche
y desnúdate frente al mar.
Cálzate las alas de los siete universos
y vuela, poeta: vuela y busca
esa belleza escondida
en el fondo de los ojos.

Pues a falta de Jota, heme Cortés, a suplir ausencias.
Mira por donde acabo de encontrar un fulgurante soneto con estrambote que deja constancia de que también puedo (o podía) componer en verso estricto y ortodoxo. Claro que el asunto es de lo más inspirador: "Rayuela's Club. Lo de Adolfo". Os lo dejo para vuestra crítica y disfrute. No me seais demasiado rigurosos...

RAYUELA'S CLUB, LO DE ADOLFO.
(Un soneto estrambótico)

Nació en imprecisa noche iluminada,
sobre múltiples pantallas virginales
que esperaban cualquier algo de la nada:
música y un rostro sobre los cristales.

Sabíamos que allí estaba, que callaba
mientras se tejían sus rasgos virtuales,
confusos, necesarios, sueño y aldaba
de inquisidores noctámbulos rituales.

Nació como debieran nacer las rosas,
del silencio clamoroso de la noche,
gestadora de ilusiones generosas.

Fozara le dio un nombre; Era puso el broche:
nació Adolfo con su sonrisa animosa.
para aguantarnos paciente, sin reproche.

Aquí podemos hablar de nuestras cosas
y hacer de la madrugada medianoche.
Lo de Adolfo: una Rayuela prodigiosa.

Pá de cuá, querida amiga. Del amigo Jota no se nada; es un enigma para mi: su nacionalidad venezolana hace pensar que esté en esos apuros con los que el régimen chavista oprime a su país. Pero también habla a veces de Miami y otros paraísos capitalistas en los que viven y disfrutan muchos de sus paisanos. Jota, el misterioso. Espero que regrese pronto. Saludos...

Muchas gracias.

Por cierto, ¿sabemos algo del tercero desaparecido?
¿Andará de vacaciones, como las musas?

Ainsss, mi querida Eratalia... me pones en un brete. No creo tener ni los conocimientos ni la capacidad para juzgar si tu poema puede inscribirse en ese lábil espacio de la poesía surrealista. Es, como todos los tuyos, un poema magnífico, pero "humano, demasiado humano" como para inscribirlo en el universo surreal. Yo te propondría que lo publicases en "poemas filosóficos", donde estaría mejor acomodado. Lo surrealista es... "otra cosa". Sio realmente deseas profundizar en ese mundo, aunque profundizar no sea el término adecuado, más bien sería el de sobrevolar el mundo de la realidad, hay dos publicaciones descargables en la red: ANTOLOGÍA DE LA POESÍA SURREALISTA, de Angel Pariente, sobre poesía surrealista en castellano; y otro, más genérico, ANTOLOGÍA POETICA SURREALISTA, de Aldo Pellegrini. Además de abundanteliteratura en esnsayos, artículos, etc. El portal ACADEMIA. Edu, es muy recomendable para encontrar material sobre ese y otros muchos temas.
El componente principal de este tipo de poesía es el onírico (la inspiración está en el umbral del sueño, escribió uno de sus creadores).Lo malo es que yo me duermo en cuanto toco la almohada, sin umbral ni ná. Así que tengo que recurrir a la ensoñación, pero no es lo mismo. Y no te desesperes, a la creación artística no hay que forzarla, aunque sí trabajarla, pero sólo para depurar su aspecto técnico. Y tú tienes campos de expresión suficientes para demostrar que eres "mucho artista".
Te deseo que pases un buen día, aunque creo que tenéis una buena ola de calor por esas latitudes.
En la Sierra de Gata tenemos aire acondicionado
Un cordial abrazo.

Pero es muy triste.
Por cierto, voy a buscar lo de las "espeluncas" y "acezantes"...

Pues ya te dije que hice intentos yo de surrealismo, pero creo que no lo conseguí, He encontrado ahora este en mi carpeta de "Inconcluso e inéditos" (te prometo que se llama así), y lo pongo aquí, no sé si luego ponerlo allá...
Tú que eres moderador de surrealistas consideras que tiene cabida en ese hilo?

RAíCES

Me he atenido al pasado que florece
y mima mis raíces retorcidas,
un eslabón que manda con su fuerza
la cohesión de las células que habito.

Oídme, sol radiante, luna fría,
astros alineados sin conciencia,
regid mis sensaciones y fluidos,
devolviendo a mi aura su color.

Que la voz que retumba en mi memoria
me despoje del peso de la ira,
me devuelva al umbral de la inocencia,

y una mano amorosa y desprendida,
meza mi cuna y mi alma para siempre
con el ritmo armonioso de las olas.

Dándote la razón, Eratalia, en lo de envidiar a quienes logran hacer poesía en la versión a la que nosotros no podemos alcanzar, por lo demás nunca dejaré de reconocer tu enorme capacidad poética. Y me quedo en mi rincón.
Pero mira, ahora que estoy revisando viejos pendrives y otros archivos arrumbados, he encontrado este polvoriento poema. Puede que te guste.

TRISTES SOLES DEL OTOÑO

Desde los soles tristes del otoño
esparcen las gaviotas residuos estatuarios
alimento de parques y alamedas clausuradas.

Ojos ciegos se preguntan
¿dónde llevasteis a mi amada?
mientras los latidos se hacen débiles
como pabilos sin júbilo.

Ruedan los gritos sin sangre de los que callan amores
y las aves heridas retornan al rumor de las fuentes desecadas
buscando, buscando despavoridas
aquellos ojos abiertos
por los que se penetra al alma.

Amantes desguarnecidos de las tardes provincianas,
homenajes sin destino, prisiones de nubes blancas,
os ofrezco mi sangre espesa
mi corazón antes brasa
pero detened este oprobio de máquinas y espeluncas.

Mis manos desde sus llagas crispadas
como los tristes soles de otoño
son ventanas desde las que las gaviotas
vuelan en gritos concéntricos
para raptar a las novias del crepúsculo
mientras los hombres rezan y callan.

Viejos arados en el mar azuzan a las sirenas varadas
y barquitos acezantes las espantan con sus silbos pastoriles.
Armonías interruptas, ritmos vacíos de entropía,
así desfallecen las viejas culturas
mientras los oboes dan paso a los cisnes negros teutónicos.

Gaviotas de alas circunflejas
horrísonos graznidos en el alba
devorad, devorad en paz cuanto queda
de estas tierras que son patrias.

Los tristes soles del otoño seguirán su devenir dorado,
la Muerte les aguarda tras las montañas.