Desgraciadamente, querido jota, a diferencia de esa superabundancia creativa con la que nos regalas, se me complica la sequía con un traslado de domicilio que implica toda una mudanza, muebles y enseres incluídos. De manera que es muy posible que tenga que estar ausente durante ocho o diez días de este querido foro. Te he de dejar solo, pero no abandonado, pues aunque sea a través del móvil procuraré seguir leyendo este riquísimo caudal literario que está siendo el alimento, tan nutritivo, de Rayuela. A ver si alguno de nuestros lectores en la sombra se anima y se pone a tu lado a plena luz.
Te dejo un poema satírico-erótico en el que trato de jugar con la polisemia medio picaresca de ciertos vocablos. Lo encontré en otro pendrive abandonado y aquí lo dejo.

NOCTURNO
Con mi esperanza y mi Estrella
amanezco cada día;
brilla una ciega osadía
en mi aventura tras de ella.

Ella, sueño o nube negra
de una noche de alcoholes
-como luz de los faroles-
me apareció pelinegra.

Pelinegra de ojos claros
¡qué peligro, que ocasión,
que escultura, qué primor!
Salgo pitando tras ella.

Y desde entonces mi vida
insoportable se ha vuelto.
Mi Estrella me lleva al huerto;
la esperanza ya he perdido.

A Estrella, como nocturna,
la comparto con mil hombres.
maqueró ahora es mi nombre
y ándome triste y soturno.

Pero un amigo me dijo
después de catar mi Estrella:
“Bragada es la tal doncella,
aunque sin bragas me vino.

Montemos, amigo mío
un suculento negocio,
¿quieres que seamos socios
y la llevemos al río?

Acuérdate del poeta,
el que la creyó mozuela
y a poco si se la cuela
en cuanto abrió su bragueta.

Una estrella reflejada
en las aguas caudalosas
son dos estrellas sabrosas
que doblarán tu soldada.”

No pensé más; así lo hice
patentando mi negocio:
el profano sacerdocio
de duplicar meretrices.

Estoy trabajando como te dije con esa expresión maravillosa que usaste: el museo de antiguas zozobras. Y tú, ya estás trabajando en eso.

Serie particular CC

-9-
El recuerdo:
-niño travieso-
abre las ventanas
y entra de improviso,
desordena, revuelve,
sale a la carrera
y no se queda
para la cena.

Serie particular CC

-8-
La distancia del olvido
es el abismo,
no hay espacio
para grandes ceremonias
y en ese trecho del camino
le crecen dudas a los actos.

Serie particular CC

-7-
La sombra del olvido
se escurre sigilosa
entre rendijas ocultas.

Envuelve los momentos
con letra desordenada
y espera paciente y firme.

Abre brechas entre fechas
y deja huérfanas las horas.

Serie particular CC

-6-
El agobio de la rutina
lleva directo a un descuido.

El acto es casi inadvertido,
el movimiento es inocente
y abrimos la puerta al olvido.

El tiempo desaparece,
se ignoran los peligros
y se avanza al vacío.

Crecen sombras
en la incertidumbre
y todo lo aprendido
se desvanece.

Me encanta esa imagen: el museo de antiguas zozobras,yo agregaría y nuevos naufragios. y viendo escrita esas líneas pueden dar pie a un texto mínimo, puedes probar,yo lo voy a intentar.

Serie particular CC
-5-

El mezquino olvido
y su labor devastadora
convierten en polvo el pasado,
borran el tiempo
y su secuencia,
arrasan huellas,
desaparecen rastros, rostros.
Finalmente nos aislan
y destruyen la resistencia.

Exhumado de archivos remotos este poema, ya olvidado, adquiere otro lustre y nueva vida. RAYUELA, o el museo de antiguas zozobras. Ahora , en estos tiempos convulsos, estas viejas palabras se transforman en certezas.

POEMA TRISTE, VASO VACÍO

Como el vivir de una herida
como el morir del aire traspasado por un ave
como la nube enflaquecida, árida madre,
así son mis huellas sobre la piedra.

Cosido a parches de humo
entrelazado a los surcos donde alguien me sembró
allí, en la lejanía que imagino
tras un horizonte cárdeno.

A veces una voz me llama
para que vuelva a la vida, pobre Lázaro insepulto
y yo me aferro a las raíces de mis dedos
que perforan mi roca madre.

Viví sin vivir en ella
y yo vivo en esa muerte callada que es la tristeza
sin sombra de árbol ni pedestal de granito
como el trozo de barro que soy

Los últimos destellos del sol agonizante
me traen mi alimento de luz,
al borde ya de la noche entré en sus ojos
nubes eran de ónice azul
prisión se hicieron para mí tras sus párpados de acero

Llueven cánticos de ángeles
desde las nubes blandas y oscuras.
Alimento mi soberbia
y creo que sólo yo los escucho
-Oh, el “Magníficat”-
a través de las paredes permeables de mi alma.

Pero yo sólo puedo escuchar los sollozos
de las piedras que ruedan sobre la playa vacía
El mar, alma mater, las acuna para pulir sus aristas
como muñecos para las aves de paso

Mar, amor, esperanza de mis noches
la canción quebrada desde el arpa de los pinos
llega hasta mí con su horario confundido
yo espero la madrugada para ser manumitido.

Vuelvo la página en blanco
del libro gris de mi vida. Duermo de nuevo
esperando otro sueño atroz
el sueño de mi irreparable silencio.

Serie particular CC

-4-
Con voracidad desmedida
la crueldad del olvido
mastica, traga y devora
las líneas que dibujan
nuestra historia.

Una sombra espesa
cubre de confusión
la impresión del gesto,
abre grietas enormes,
y convierte nombres
y rostros cercanos
en incógnitas,
en imágenes alucinadas
arrastradas por la vaguada.