La Impostura CC

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La descubres agazapada,
escondida entre líneas.
La impostura
simula ser invisible
para ocultar el odioso rostro
de la discordia
y se cubre de grises
y matices.

Titulares CC

Leo el titular con la precisión de quien ya no se sorprende: Los hijos de Nicolás Maduro y Cilia Flores exigen ante la ONU la liberación inmediata de sus padres, presidente y Primera Combatiente de Venezuela, secuestrados por orden de Donald Trump.

La noticia circula en periódicos nacionales e internacionales. En este territorio herido donde la impostura se ha vuelto norma, alguien tiene que enfrentarla con la verdad.

Cuatro hombres bien vestidos entraron a las oficinas de las Naciones Unidas. El funcionario que los recibió no dijo una palabra. No estrechó manos. Escuchó con la atención que corresponde a su investidura mientras ellos exponían su exigencia.

Al final les entregó un sobre a cada uno.

Nicolás Ernesto Maduro Guerra abrió el suyo: Actas de votación del 28 de julio de 2024. Según las actas, el presidente electo de Venezuela es Edmundo González Urrutia.

Walter Gavidia Flores encontró el Informe Bachelet: desde 2016, dice el documento, el gobierno de Nicolás Maduro ha puesto en práctica una estrategia orientada a neutralizar, reprimir y criminalizar a la oposición política y a quienes critican al gobierno, en contra de los derechos humanos.

Yosser Gavidia Flores recibió los resultados preliminares de la visita a la República Bolivariana de Venezuela, firmados por la Sra. Alena Douhan el 12 de febrero de 2021: Crímenes contra los derechos humanos.

Yoswal Gavidia Flores abrió el último sobre: Informe de la Misión internacional independiente de determinación de los hechos sobre violación sistemática de derechos humanos y crímenes de lesa humanidad en Venezuela, firmado por Marta Valiñas el 18 de marzo de 2024.

El funcionario mantuvo el riguroso silencio de la dignidad, no dijo una palabra, miraba con un destello indescifrable a los cuatro hombres abandonar su oficina con los sobres quemando las manos.

Afuera, esperan las cámaras, los hombres mantienen aún los rostros pálidos de ira, no hablan de los sobres y ningún periodista pregunta por ellos, pero allí están a la vista de todos.

La Impostura CC

3
En el momento en que respiras
luego del punto y seguido,
en ese último sonido
que te roba el sosiego
de la lectura,
aparece la impostura
y su abanico de dudas.

La Impostura CC

2
En el íntimo vacío
que abre la coma,
en esa ambivalencia
acorralada
de falsas evidencias,
nuevamente
aparece la impostura
y su engaño de seda.

La Impostura CC

1
Detrás del indefenso margen
aparece la impostura
y su falso silencio.

Apostada en ese imaginario:
daga certera envenenada.
Dispuesta a trastocar lo auténtico
aparece la impostura
y su flexible simulacro de certezas.

La impostura
traza sutiles dudas.
Crea simuladas interrogantes.
Envuelve el engaño entre vocales.

Imagen CC

Apareces entre sombras y espejismos, eres parte de esa multitud silenciosa que ilumina mis recuerdos. En la caravana de triunfos y derrotas te cuelas como culpa.

Reconozco tu rostro de inmediato, lo ilumina la sonrisa que conozco de memoria y resiste la distancia. Un vestido sencillo de hilo, blanco, cubre tu figura, ese cuerpo menudo, que el goloso sol se empeña en cambiarle el tono. Eres tú, sin ninguna duda, descalza.

Te señalo con el dedo impecable que alguna vez recorrió el borde de tus labios, los hombros, el contorno de la cintura y terminó jugando en el ombligo, en el poder y en el misterio de esa cicatriz temprana.

Con la esperanza de borrar la culpa, le robo la voz a la memoria para nombrarte.

Entrar en Rayuela es asistir al milagro del eco, al de la respuesta inesperada (o desesperadamente esperada), al bautismo de la palabra. Un eco autónomo, con vida y voz propias, independiente, aunque producido, nacido, creado por una voz que nace desde el silencio, desde la ausencia de palabras propias. Es el milagro de la sintonia de dos almas separadas (si es que las almas como entes espirituales pueden estar separadas) por miles de kilómetros, por océanos, cordilleras, odios, amores fraternales, voces inaudibles, germinales de esa eucaristía que busca la unión en la Poesía, en la Belleza. Gracias, jota. Os dejo otro viejo poema (julio 2024) como pago a cuenta de mis débitos poéticos. Un abrazo

FINAL DE PARTIDA

Se terminó el tiempo, nuestro tiempo.
La luz ya se hace tenue, indicando
que hay que abandonar el campo de la batalla.

Aquí yace, tan bello, el derrotado.
Mirad su armadura, pavonada con negro silencio.
Mirad al victorioso, aun incrédulo.

Largas horas de combate,
no menos cruel por incruento,
han dejado solitario al adalid.

El tiempo, que ahora termina,
ha arrebatado con la parsimonia cruel
del que es siempre ganador,
a los reyes su corte abigarrada.

Aquí, en oscura zona de nadie,
están los callados peones, abatidos en inane sacrificio,
las torres de almenas desmanteladas,
los esquivos caballos con sus finas gualdrapas desgarradas.

Allí los alfiles orgullosos y sus ballestas inertes.
Y más allá las reinas, destronadas, sin amor sacrificadas.
Ahora descansan todos, esperando el tiempo nuevo,
mientras la luz los disuelve en témpanos de silencio.

Es rutina la batalla
y los que luchan no entienden su oscuro significado:
ni siquiera sueñan o esperan ese golpe último
que los llevará fuera del tiempo.

Pero dentro de la luz sigue implacable el tic-tac,
y la muerte va ampliando su presencia.
Porque se acaba el tiempo, nuestro tiempo.

Mientras las sombras renacen sobre el estéril campo de batalla
-nunca la roja sangre florecerá en este suelo-
sólo la presencia altiva del adalid victorioso
recuerda al extraño ballet tejido con muerte o sueño.

Bajo la luz que agoniza
el campeón exhibe ante la nada su trofeo más siniestro:
la soledad de la muerte.

01212026 CC

Entre risas, divertida,
me hablas de límites.
Señalas riesgos, fracturas.
Adviertes del fracaso.
Muestras caminos diferentes,
nuevas aproximaciones,
la paciencia como norma
en la victoria.
Observo tus gestos,
acepto, aprendo y espero.

Mi amigo Rodrigo CC
A Rodrigo. Con el afecto de las letras.

Mi amigo Rodrigo es español, es poeta surrealista y me comenta que atraviesa por un inesperado episodio de alteración. Que se encuentra al borde del extravío producto de un sueño extraordinario. Él generalmente interpreta señales en los sueños, pero confiesa que en esta oportunidad, no termina de entender plenamente el significado de este sueño.

—Es difícil aceptar los juegos a los que nos somete el inconsciente, le digo. —Incluso para quien, como tú, está dispuesto a traspasar las líneas del racionalismo—.

Me convierto en testigo de lo inexplicable y decido escribir esta nota. Un relato insólito en la vida de mi amigo.

Cuenta Rodrigo, que cuando tenía veinte años, sostuvo en sueños un encuentro brevísimo con una mujer. No puede recordar el rostro de esa mujer, pero en cambio, recuerda la intensa emoción, el corrientazo único, que ambos experimentaron al cruzar sus miradas.

En lo azaroso del sueño y conmocionado por la intensidad de lo vivido, Rodrigo recuerda haber escrito un poema apresurado en un trozo de papel y logró entregar el poema en las manos de la mujer. Confiesa Rodrigo, que esperaba impaciente una respuesta inmediata. Pero al recibir el papel, la mujer desapareció detrás de una puerta impenetrable y él se quedó sin conocer el impacto de sus palabras.

Él necesitaba confirmar que la emoción era compartida, pero sobre todo, necesitaba confirmar la validez de su texto. Rodrigo tiene dudas, no está seguro de poder conmover a otros con sus letras y necesita esa confirmación para seguir escribiendo. Desde ese sueño la duda crece y cada día cuestiona la calidad de sus líneas con más dureza.

Al despertar, la intensidad de lo soñado permanecía intacta, así como la sensación de haber escrito un poema único, irrepetible.

Mi amigo se lamenta profundamente y dice:

—Quizás, es lo mejor que he escrito y no lo recuerdo—. —En esta cabeza mía, ni siquiera asoma una palabra, una idea, desde donde yo pueda retomar el hilo y reconstruir el poema—.

Mi amigo continúa su relato: —Anoche—. Dice Rodrigo.
—Cincuenta años después, volví a soñar con la misma mujer—.

Según mi amigo, el sueño transcurre en esa hora imprecisa en que la tarde se convierte en noche, y un arrebato de sirenas, de luces intermitentes, había convocado a una multitud en una calle desconocida. La inquietud, producto de la incertidumbre, lo dominaba y en medio de la muchedumbre, la intensidad de aquella vieja emoción lo conmovió de nuevo. El rostro de la mujer es difuso, o quizás le está velado en la vigilia, pero recuerda claramente su cabello negro, los ojos claros y al encontrarse una vez más sus miradas, los iguala una emoción de corazones acelerados. En un instante la mano de la mujer se encontró con la mano de Rodrigo, pero no pudo retenerla. La mujer desapareció con el estruendo de las sirenas. El asombro, la incertidumbre y un grupo compacto de desconocidos le cerraron el paso y volvió a desaparecer. En ese momento despertó.

Lo extraordinario, dice Rodrigo, es que al abrir la mano que sostuvo la mano de la mujer de mi sueño, encontré el poema que le entregué cincuenta años atrás. El mismo trozo de papel, la misma letra apresurada y escrito en el reverso del papel, con cultivada caligrafía, este mensaje:

-Tengo una eternidad buscándote en sueños ajenos, para agradecer tus conmovedoras palabras-. -Este encuentro es un gesto inequívoco, mi testimonio rotundo, de que yo tampoco puedo con tu ausencia-.

Mi amigo Rodrigo finalmente se convence de que el sueño es una señal y su deber es escribir hasta que duela, que no puede abandonarse a la falta de musas y debe ceñirse al oficio, que las palabras cumplen siempre su objetivo frente a los corazones.

Leo el poema escrito por mi amigo Rodrigo y me conmueve profundamente, el peso de la palabra convertida en imagen, capaz de atravesar durante cincuenta años las puertas elásticas de los sueños. Esta es la transcripción del poema:

Y si acaso,
en medio de la noche,
un rayo
vertiginoso,
zigzagueante,
atraviesa las sombras
y retumba en tus huesos,
se enreda en tus coyunturas
y se instala como susto
inesperado
en el curso de la sangre
y agita tu corazón,
yo puedo asegurarte,
que ese rayo inesperado
es mi palabra enardecida,
que, incontenible, escapa
del cerco de mi boca
porque no puede
con tu ausencia.

Mi querido Rodrigo. Gracias. Estas líneas son extraordinarias

Cuando es la piedra la que toma la palabra
y se impone el silencio en las hormigas
Cuando es la hoja lacerada
la que paciente aguarda su otoño
Cuando el río ya no admite nuevas lágrimas
y en el mar renacen catedrales negras.

Aunque no se anunció con trompetas, el tiempo ya llegó y el viaje hace rato comenzó, pero por alguna razón que desconozco, aún no te percatas de que el tiempo ya llegó. Quizás, por la misma razón de que no valoras la dimensión de lo que escribes. Por eso te quiero hacer este regalo, justo ahora que comienza el año y tu regresas.