Pues las manos de JJ deben ser cosa fina. Y no digo más.
Y el encantador poema de Grego, tan tierno y romántico, tan de amores hogareños.
Me ha recordado uno que tengo yo por ahí de una cuchara que estaba metida en un cajón...

En un cajón de alacena,
dormidita en un rincón,
vivía aquella cuchara
el sueño de la ilusión.

No es que se sintiera sola
pues su amigo el tenedor
-que también era muy rojo-
siempre le hablaba de amor.

Pero lo que ella quería
era salir a bailar,
zapatear sobre una mesa
y divertirse a rabiar.

Mas estaban relegados
en el fondo del cajón,
y nunca los escogían…
-¡Sacadnos, por compasión!

Un día puso atención
y oyó llantos y oyó risas
todos estaban contentos
y comenzó a hacer pesquisas.

-Escúchame, tenedor,
dime lo que está pasando
si te enteraste de algo,
ya puedes estar contando.

En lugar del tenedor
le contestó un gran cuchillo.
-Yo te digo lo que pasa:
¡es que ha nacido un chiquillo!

-¿Pero qué me estás diciendo?
¡Son las noticias mejores!
pues los niños siempre usan
los cubiertos de colores.

Desde entonces fue feliz
nuestra amiga Cucharita
pues ella fue la encargada
de darle su papillita.

Se os han despertados las musas a todos y todas, y esto va viento en popa a toda vela, cosa que me alegra mucho. Bellos poemas todos y hasta se escribe sobre alpargatas y cabras. Y tirando archivo, he encontrado esto que sigue:

LA ESCOBA ENAMORADA.

Una escoba enamorada
de un bello trapeador,
muchas horas se pasaba
viéndose en el tocador.

Se colocó una peluca,
en las mejillas, color,
y los labios se pintó
de bermellón con primor.

En su palo puso un lazo,
en su talle un ceñidor,
y se fue corriendo al patio
buscando al trapeador.

Cuando llegó, ¡qué sorpresa!
Que grande desilusión,
él no la estaba esperando,
se le rompió el corazón.

El trapeador no estaba,
su promesa no cumplió,
en cambio coqueteaba
con la alfombra del salón.

Se fue llorando abatida
y llegó hasta el comedor,
resbaló y cayó tendida,
cerca de un aparador.

En el comedor estaba
un joven escobillón,
saliendo de la escopeta
de baldearle el cañón.

Él la miró complacido,
ella coqueta asintió,
y con gran galantería,
le dijo el escobillón:

¿Quieres casarte conmigo?
Despacio, conquistador,
la rodeó por el talle
y le declaró su amor.

Ese amor acabó en boda,
loada por su esplendor,
y al cabo de poco tiempo
les nació el sacudidor.

Mis manos

Mis manos:
Apéndices de dulzuras.
Esta tarde de pájaros
indagan ausencias,
inventan ternuras
sobre tu diminuta geografía
ya descubierta

Alpargatas y cabras. Vamos prosperando. Menos mal que os han salido bien las composiciones. De la alpargata ya se había hablado pero me sorprendió Eratalia con las cabras.

Y ahora, ñoras y ñores, os voy a deleitar con una lírica composición de mi repertorio. Adolfo, siéntate al piano y toca unos acordes como música de fondo.

ODA A LAS CABRAS

Es sólo una diversión
el jugar con las palabras,
eso no quiere decir
que yo esté como una cabra.

Además, las pobres cabras
¿es que no las hay juiciosas?
Si nos oyen comparar
deben ponerse furiosas.

No es sensato ni es prudente,
ni es razonable o cabal
de las cabras hablar mal
si ellas son tan buena gente…

Tienen una buena leche
-es más que algunos humanos-;
se pasan el día triscando,
lo que es un hábito sano.

¿Y lo rico que está el queso?
No me lo iréis a negar
¿Luego, por qué de las cabras
solemos hablar tan mal?

En su favor una lanza
pienso romper ahora mismo,
ya era hora de que alguien
hable de ellas con lirismo.

Y es más, pensándolo bien,
voy a daros mi palabra,
si yo volviese a nacer
¡quiero reencarnarme en cabra!

Bravo, Bravoooo.
¡Qué magníficos sois, mis estimados conforeros!
Vayan para vosotros mis más fervientes felicitaciones, y una pastilla de jabón para la uña negra esa que asoma por la punta la alpargata.

Quería seguir la alta inspiración que nos dejan las alpargatas de Eratalia. Pero es que no me sale. Iba para soneto, o al menos una modesta silva. Y ná. Os dejo mi buena intención. A ver si mejoro.

Esa humilde zapatilla
"amarrón", con cintas negras,
esa prenda tan sencilla
cuyo recuerdo hoy me alegra.

Era de uso proletario
aquella pobre alpargata
un calzado de a diario
humilde, pero barata.

Asomaba temerosa
la uña del dedo gordo
como una niña curiosa,
uña negra como un tordo.

Y fueron las modas vanas
transformando la tal prenda
de lona fueron las palas
de esparto la suela tersa.

Llegó el colmo de los colmos
cuando esa prenda muy chic
en los clubs, bajo los toldos,
se convertía en un tic.

Jovencitos peripuestos
vestidos de arruga bella
galanes de guapos gestos
calzaban tosca plebeya

Y es que las modas, señores,
hacen de las piedras pan
y de los odios amores
¿de la alpargata qué harán?

Gracias amigos y ahora la aplicación de la ley mordaza o auto censura

Amordazo

Amordazo
por cuenta propia
esta boca llena de besos
para no atropellarte
cómo tren descarrilado.

Te felicito, J.J. Muy buenos poemas que salen del alma. Para ampliar la crítica vale ya la de Rodrigo que es un genio, debería (a lo mejor fue algo parecido),ser columnista de un periódico de izquierdas, de izquierdas de aquellos tiempos, jaja.
La verdad es que os admiro a los dos.

Siempre he considerado a J.J. como un poeta profundo,de verso sincero y generalmente adolorido. En esta renovada fase de su producción poética, esas virtudes las encuentro acrecentadas y más próximas a la esencia del poeta. Sus "A veces" y "Ahora" son, en mi opinión, poesía íntima y desgarrada, expresión del dolor que quiere sacar de su alma. Desde luego los recientes acontecimientos en su país son abono fructífero para esta expresión poética. Adelante, J.J. Aquí todos estamos contigo.