Terrible esa crónica de sangre que nos deja J.J.A qué insaciable dios le es ofrendada? Serán nuevamente estériles tantas muertes? Fertilizara la tierra tanta sangre derramada? Valor, compañero J.J. Aquí tienes almas amigas.

Es terrible lo que está pasando.
¡Ánimo!

Lamento esta denuncia, el joche, la cuña, pero no me quedan uñas.

Parte de Guerra Julio 30 del 2017

Este día se hace eterno
para dieciséis inocentes
que niegan la Constituyente.

Un relámpago absurdo
percuta la bala,
cómplice en la Resistencia
el viento intenta detenerla
y se hace remolino,
silba, sopla y no lo logra.

El torbellino de la muerte
se abre camino
contra el viento, contra la razón inerte.

Un centímetro de plomo
quema la carne
compromete al último suspiro
y una gota de sangre
abre esta historia,
este parte de guerra.

Terca persiste, insiste la gota
y se hace hilacha escarlata.

Desde un punto impreciso del occidente
un hilo de sangre inicia su recorrido,
lleva nombres y apellidos,
busca en la gloria su destino.

Caen los gochos en Capacho
Adrián Romero y sus trece años.
Ronald Ramírez y Wilmer Flores
en las neblinas de la Grita. Albert Rosales y
Luis Eduardo Ortiz, en Tucape.
Julio Manrique y Anthoni Labrado
entregan su sangre en Ureña
lo denuncia una reseña.

Desde cuatro puntos distantes
recorre la sangre
la tierra del Táchira
y no se detiene la ira.

Hilos de sangre tejen otros caminos,
sigue por trochas la sangre gocha
a las montañas gélidas de Mérida
y tropieza y arrastra la sangre
de José Fernando Sánchez, en Tovar.
Sube hasta Chiguará y forma lazos
con la encendida sangre caída de Marcel Pereira,
pasa por el viaducto y en la Avenida Libertador
se forma un nudo retorcido de estambre
con la sangre de Eduardo Olave
y también con la de Ángelo yordano Méndez.

No se detiene la sangre, no se detiene la muerte
y sigue su rumbo al centro de Venezuela,
antes del mediodía cae también en Maracaibo
Miguel Urdaneta, una estela de sangre sobre el lago.


zigzagueando desde Cumana
brilla con escamas de sal
la sangre de Ricardo Campos.
Desde ese oriente lejano
deja un rastro de olas hermanas
que revientan en Lara
y es en Aguada Grande, donde se une
a la sangre de Juan Gómez y
pasa la procesión de sangre
por la casa de la Divina Pastora.

Llega la sangre al Obelisco
y ya la cifra es alarmante,
dieciséis son los caídos
con Luis Zambrano
corredor de fondo, y esta vez
no alcanzó la meta “el pulpo”

Se juntan los hilos en un ovillo,
rueda la sangre en el suburbio
y se queda para ser espiga
en las riberas del Turbio.

Rodrigo, con Mostrenco nos hace sentir románticos y viajeros. No está mal lo de romántico, ¡eh? y J.J. sí, hace una crítica magnifica. Eratalia está totorota, pero que no se lo crea, porque pronto empezarán las prosas, digo yo. Ahora estamos en una travesía fluvial, tranquila, calentando velas. ¿Quién o quiénes darán los primeros pasos para prosear el foro. Tranquila, Eratalia, que también te queremos como hermanos y asistiremos siempre a este festival de la poesía, porque tocamos todos los palos y tambores.
En fin saludos y ahora que ya estáis cansados de leerme, tiraré de archivo como puntilla.

LA POESÍA

La poesía no tiene palabras
te tiene a ti,
escribe con tu cuerpo,
la metáfora son tus ojos
pero tú no eres un poema
eres una persona y no tienes nada,
nada te pertenece
pero todo es para ti,
si odias
si amas
todo es para ti,
no te puedes escapar,
la poesía y el dolor corren detrás de ti
y siempre te alcanzan
al pie del muro de tu cuerpo.
Se parece a un poema
cuando amas, odias o tomas un café.
Inevitable la poesía,
¡Qué pesada!

Ahora os voy a dejar una perla cultivada, esperando que os resulte amena. Son unas coplas de pie quebrado, de las llamadas manriqueñas, pero al estilo erataliano.

COPLAS DE PIE QUEBRADO, SIN MALA PATA

Cuando al entrar en Rayuela
encuentro a toda esta gente
tan amable,
leyendo como una lela,
lo disfruto alegremente,
¡qué agradable!

Y me apetece decirles
que amigos los considero
tan cercanos,
que bien quisiera aplaudirles
y explicarles que los quiero
como hermanos.

Pues me arropan y me miman
y me dan satisfacciones
y alegría
porque sus voces me animan
con muy buenas intenciones
cada día.

Así quiero agradecer
a los que de buen talante
me comentan,
que me vengan a leer,
pues para mí algo importante
representan.

Estoy asombrada, epatada, totorota y patidifusa, al ver que el foro de poemas, antes el patito feo de rayuela, ahora florece en todo su esplendor con aportaciones de gran altura y comentarios no menos valiosos. El último comentario, el de JJ sobre el poema de Rodrigo, me ha parecido magnífico...
Besicos para todos.

El poema antes que triste o melancólico, es la expresión de un momento, un paso en el camino que hemos transitado. La foto es también el perfecto retrato de ese momento. Las vías de un tren sin vagones y una figura sin rostro que se pierde sin un adiós, sin despedida, sin otra cosa que el humilde atado a la espalda. de todo eso habla tu poema.

Rebuscando entre viejos archivos que por algún azar todavía no he borrado, he encontrado este pequeño poema, triste o melancólico, cada cual juzgue. Aquí lo dejo, por si algún día se me borra poder recuperarlo.

MOSTRENCO

Mostrenco cual perro viejo,
vagabundo de amores y caricias,
bebiendo en la noche estrellas,
con el sólo calor del sol.

Personaje de un tango triste
-todos los tangos son tristes-
guitarra de cuerdas flojas
que nadie sabría tocar.

Busco cada atardecer
el tibio hueco de un ojo,
la puerta hacia un alma amiga.
Pagaría un alto precio:
el precio de mi libertad.

Regreso a la Ciudad

Cita en la ciudad
4

Busco ya sin afán
sobre tu cuerpo
la presencia, apenas el rastro,
quizás la huella
de la palabra perdida
en los azarosos tiempos que vivimos.
Debo buscar hasta encontrar
la urgencia de la sombra
huyendo de la noche,
los sesenta segundos
desatados hasta minuto.

Te digo lo mismo que Rodrigo, que le ha quedado bonito aunque el tema sea sangrante. ¡Ánimo!
Oye, lo de Maduro, es por demás, surrealista, perdón.
Un abrazo y algo más que suerte.