Extraordinario tu abuelo en el recuerdo y muy bien pintado en esas entrañables letras.Gracias por ese regalo de tus tesoros guardados.

Y ya que hablé de mi abuelo español (también tiene su poesía mi abuelo italiano, claro)
Mi abuelo español, Venancio Rojo Martínez, (de Zigüenza de Burgos, como aclaraba una y otra vez) fue el único abuelo al que tuve la suerte de conocer y ejercimos una enorme complicidad hasta que yo cumplí 18 años y él partió.

ABUELO VENANCIO
(Mi homenaje a mi abuelo español, Venancio Rojo)

De aquel árbol señorial y añoso,
en mi casa de umbrosa galería,
mi abuelo colgó la hamaca
en que viajaba, para mi alegría.
Con las distintas habilidades
de las cuales sin duda, era dueño,
construía cajones, cajitas
y juguetes, para mi ensueño.
Le brillaban los ojos a mi abuelo,
cuando divertido me decía mentiras,
y aunque yo sostenía: "te descubrí!"
lo negaba, con marcada picardía.
Y jugaba con mi abuelo a los naipes
muy a menudo, pero se enojaba,
diciéndome: - "no seas tramposa,Estela!"
si no lo dejaba a él que me ganara...
Y juntaba clavitos y tornillos diciendo
- !estoy seguro que serán útiles un día!
y montañas de frasquitos se juntaron
en lugares donde hallaba estanterías.

Me enseñó a beber de la bota
y mi madre horrorizada,
y él diciendo: -Eva, la niña
debe saber saborearla!
No quería a las hormigas
porque se comían las plantas,
morían bajo su bastón
pues con él las aplastaba,
y luego con sonrisa cómplice
de inmediato me llamaba
y me decía: - ! Estela, ven acá
vamos juntos a contarlas!
Y le decía a mi madre:
-¿comemos tantas naranjas?
¿que dirán nuestros vecinos
si divisan tantas cáscaras?
Y si ella respondía:
- ¿van a ir a buscar las cáscaras
que arrojé en la basura
y están dentro de una bolsa
por cierto muy bien atada?
Pero él no se rendía,
sosteniendo a ultranza
que aquello era una vergüenza,
y que era necesario
a la costumbre cambiarla!

Y cuando era pequeña
y aún vivía en su casa,
me enseñó como se hacía
una cabeza “guateada”;
tomaba sus herramientas
y de inmediato empezaba,
a hacer un círculo allí
arrastrándola a su pala,
luego iba sacando tierra
y muy profundo cavaba,
en tanto yo asistía
tirada por allí de “panza”
y miraba aquel trabajo
profundamente admirada.
Una vez hecho aquel pozo
entre sus manos tomaba,
un género en que envolvía
la cabeza destinada,
a cocinarse en el pozo
y en el fondo la colocaba.

Luego tapaba con tierra
y también la alisaba,
y arriba ponía el carbón,
las hojas secas, las ramas,
que en momentos nada más
ardían en alegres llamas,
y luego se convertían
en brillantísimas ascuas.

Al cabo de algunas horas
nuevamente me llevaba,
a que mirara aquel rito
de la cabeza “guateada”;
sacaba del pozo la tierra
al borde la ubicaba,
y extraía muy ufano
la carne allí colocada,
mientras abría lentamente
el género, yo fascinada
contemplaba todo aquello
profundamente admirada,
porque al cabo, es bien cierto.

!Esa es la forma de hacer
una cabeza guateada!

El abuelo que me hablaba
de su amada Zigüenza , de su España,
con palabras entrañables que aún escucho
iluminó los claros días de mi infancia.

Y VEnancio se alejó,
tal vez para ver de arriba,
los prados, los olivares
y aquellas verdes campiñas,
Quizá desde alguna estrella
se avecina hasta mi alma,
para que vivan en mí,
los rincones de su España.

Como dicen Uds. los españoles...¿Cómo se ha puesto el "tablao" o algo así?

Pues eso...!cómo se ha puesto! qué lindo! Después de todo, en un 25% la sangre española corre por mis venas...Y caramba que sí se hace oír! Aunque jamás aprenderé a tocar las castañuelas, las adoro (y son, sin duda, de donde DEBEN SER) Las compré a instancias de mi hermana mayor Gladys(viajamos juntas en el 2010) quien me dijo mirándome "severamente" jaja! Mirá... te vengo escuchando desde que tenés 5 años, "quiero comprarme castañuelas, quiero comprarme castañuelas"
!AHORA LAS COMPRAS Y ACÁ!" Quiero verlo... jaja!
Y sí...aquí las tengo.

Sin el rigor métrico de Gregorio ni la inspiración olímpica de Eratalia o los demás, dejo este mi poético homenaje a este foro de imposible naufragar.
(Chacho, esto de la métrica y la rima es un peazo esfuerzo que pa qué...)

A RAYUELA Y SU MARIACHI

Derrochando poemas con Don Juan,
brindando con el vino de Gregorio,
Jota y sus poemas para enamorar,
en este renacer que es ya notorio

y hace de Rayuela foro obligatorio.
Ameno claustro provisto de buen bar,
música, poemas, selecto auditorio,
otro foro así es difícil de encontrar.

El tesón de Eratalia nos permite
disfrutar la mejor Pinacoteca
esperando a que Adolfo nos invite
a coñá, como buena madre clueca.

Recursos literarios, buenos libros,
Estela recomienda allende el mar
¡Qué brillante manera de estar vivos,
de rendir homenaje a la amistad.

¡Qué gracia has tenido, estimado Gregorio! Aparte de la excelente construcción del soneto, es que derrocha habilidad y destreza poética. Y es divertido.
Un abrazo para ti.

Amigos y amigas, compañeras y compañeros, estáis salidos. Me alegra ver que lo bueno perdura; ver que Rayuela es como un corazón con arritmia, pero que sigue latiendo, y seguirá latiendo...

Dejo este poema como aportación a este nuevo resurgir.

LA VENGANZA DEL VINO.

La uva desmenuzada en el lagar,
su pulpa comprimida es en la prensa;
la cepa no hace nada en su defensa,
porque es vieja y no puede caminar.

Después se escucha al mosto murmurar,
en lucha por dejar su tez más densa;
librada su batalla más intensa,
lo cambian al tonel a madurar.

Terminado el proceso de la crianza,
envasado, comienza su camino,
transformado en ufano y rico vino.

Taimado, socarrón, no pierde el tino;
a incautos derribando el muy ladino,
ejerce su poder y su venganza.

Gracias compañeros. Seguiremos colgando poemas, ya tenemos la receta. ¡La cura de la desidia!
Nuestro querido Juan fozara no ha reparado en gastos y ha comprado para todos un kilo entero, con ñapa y esmero.

Como siempre Juan es un placer leerte.

Metidos en gastos, prosigamos con la poesía.

Metidos en gastos
no ahorremos para un poema
venga, póngame un kilo
pero buenos y fresquitos
que son para un enfermo
de desidia.
Y ya que derrochamos
un kilo de risa
y dos de alegría
pero no escamotee
en la rima
que algo me dice
que esto no suena
como debía.
A ver la etiqueta,
de marca no es
- ¿no rima?
barato, barato,
ya rima
¿no ves?
- Bueno, me los llevo
¿cuánto es?

Eratalia, vas mejorando en tus versos, tienes una brillante carrera por delante, sigue así.
Y tú, J.J. has escrito un poema muy dulce y bonito.

¡Qué poema tan bonito, sencillo y tierno!
¿Te había leído yo antes poesía, amigo JJ? Creía que lo tuyo era la prosa, pero estaba equivocada.
Un gusto leer tu precioso poema.

Eres el mar

Eres el mar
que acaricia
la arena calcinada
de mi playa.

El sol naciendo
en el oriente
despertando
sueños y olvidos.

Tus ojos
dos estrellas grandes
alumbrando mi sabana.

Tu voz
canto de pájaro
dulce murmullo
de llovizna.

Tu piel, tierra húmeda
agua clara
leche fresca.

Todos los montes
los ríos
se confunden
en tu cuerpo.