RELÁMPAGO

m. Resplandor vivo e instantáneo producido entre dos nubes por una descarga eléctrica

Resplandor repentino.

Persona o cosa ligera y fugaz

En aposición,denota la rapidez o brevedad con que se desarrolla algo

Amigo Rodrigo. Está bien que avises, porque como ahora estamos atacando varios frentes, se me había olvidado poner la palabra. Saludos.

ABARROTAR.
(De barrote).
1. tr. Apretar o fortalecer con barrotes algo.
2. tr. Llenar completamente, atestar de géneros u otras cosas una tienda, un almacén, etc.
3. tr. Llenar un espacio de personas o cosas.
4. tr. Mar. Asegurar la estiba con abarrotes.
5. tr. Mar. Cargar un buque aprovechando hasta los sitios más pequeños de su bodega y cámaras, y a veces parte de su cubierta.
6. tr. Am. Saturar de productos el mercado, de manera que se deprecian por su excesiva abundancia.

Muy buenas,mi palabra es:

"PALABRA"

No hace falta su definición.

Muy buenas.

Mis queridos compañeros: Os veo muy entregados a las distintas causas literarias de este redivivo foro. Felicitémosmos por ello. Pero, oh ingratos, ni os acordáis de dejar una palabra en este humilde rinconzuelo.
Una palabrita, porfi; una pequeña palabra, una ofrenda de amistad a este compañero cubierto de parda túnica...
(como me enfade sus váis a enterar...)

Gracias, Erita. Además de abundosa en producción estás a la que salta. Ya he editado el post de presentación.

Como los post van y vienen, y a tí te encontré en la calle, que dice el dicho, te voy a hacer una pequeña, casi insignificante sugerencia. Oso. (Me atrevo, quiero decir)
Como la primera entrada tuya es editable, y siempre se mantiene ahí al principio para ser leída con facilidad, podrías, si te parece bien, editarla. Borrar lo de obsoleto, que se ha quedado idem e ir colocando en ella las nuevas palabrejas, que así permanecen en "to lo alto" y no hay que ir a buscarlas.
Y para que tu sensualidad no ande sola, yo le coloco al lado una
FRUSLERÍA

f. Cosa de poco valor o importancia:
no vamos a reñir por esa fruslería.

Hoy es viernes, primer viernes de cuaresma para ser precisos. Toca abrir el saco de las palabras. Sean ustedes obedientes con la Santa Regla y recuerden: nada de carne ni caldo de carne. Ayuno y abstinencia a tope. Pero para los que son un poquitín liberalotes en este Rincón se permiten algunas veleidades. Pero no abusen.

Mi palabra:

SENSUALIDAD

f. Calidad de lo que es sensual o capacidad para serlo:
la sensualidad de una mirada.
Sensualismo,propensión o gusto exagerados por los placeres de los sentidos:
su sensualidad es casi lujuriosa.

Y cosas así. Espero vuestras palabritas del Niño Jesús.
Feliz semana, fratres y fratras.

LAS CÁPSULAS SEMINALES

La gente salía del cine entre murmullos y risas, comentando la película, que, realmente, había sido DESOPILANTE. El local era un antiguo teatrillo reconvertido, donde, a la sazón, pasaban películas de culto, amén de algunas antiguas joyas del cine en blanco y negro, o incluso de cine mudo.
A ella le gustaba ir de vez en cuando, a la salida del trabajo, y solía hacerlo sola.
Sus amigas se podían contar con los dedos de una mano, y si se trataba de ver películas de aquel tipo, con ninguno. Pero no le importaba, se sumergía en aquel mundo sin colores y se transportaba a otra dimensión, donde, durante poco más de una hora, salía de ella misma para cohabitar con aquellos personajes de dos dimensiones que vivían sobre la pantalla.
Era introvertida y solía preferir la compañía de un buen libro a la de un ligue ocasional, pero aquella noche se sentía necesitada de calor humano. La cafetería de la esquina, justo al final de la calle, era AUSTERA pero acogedora, y a esas horas, bastante bulliciosa. No tenía ganas de encerrarse en la soledad de su casa y, sin ninguna DUDA, un café caliente era una más que excelente opción para el momento.
Se sentó en una mesa apartada, pidió un capuchino e inmediatamente se entregó a la tarea de escudriñar al público del local. Su pasatiempo favorito en estos casos era observar a las personas que la rodeaban e intentar recrear las historias que se escondían detrás de cada una de ellas.
Paseó la mirada por la estancia y la detuvo en un tipo que parecía ABARRANCADO sobre la barra; por un instante pensó en una ballena varada en la playa, incapacitada para volver al mar, pero con poca esperanza de vida en tierra, y, acto seguido, su mente empezó a forjar la historia del desconocido.
Mediana edad, traje OBSOLETO, aire nostálgico y claramente con más copas encima de las que su cuerpo podía digerir. No es que se apoyara en la barra, es que parecía fundido con ella, como si llevase todo el peso del mundo sobre sus hombros.
“Recién divorciado –pensó- acaba de romper con su pareja… o quizás se quedó sin empleo y se encuentra moralmente hundido, no sabe a dónde asirse… ¿tendrá pendiente una hipoteca? Puede ser un candidato al suicidio… Quizás esta misma noche, cuando salga de aquí se vaya hacia la zona antigua, que lleva cerca del río… O puede que abra la espita del gas, si aún tiene casa…”
Tan entregada estaba a sus deprimentes pensamientos acerca del tipo en cuestión que no se dio cuenta de que había permanecido todo ese tiempo mirándolo con fijeza, sin pestañear, reflejando en su cara la compasión que le suscitaba e, incluso, un atisbo de ternura.
El hombre, dándose cuenta entre las brumas de su mente enajenada por el alcohol, de la atención de que era objeto, hizo un esfuerzo supremo y se dirigió hacia ella, que, atónita, lo vio venir, trastabilleando entre las sillas del local.
Cuando llegó a su mesa y sin mediar palabra, tomó asiento, mirándola con curiosidad y con una media sonrisa pintada en el rostro. Transcurrido un momento en el que el silencio de los dos parecía transparente entre las risas y las voces subidas de tono del resto de los allí presentes, introdujo una mano temblorosa en el bolsillo de la ajada chaqueta, y extrajo de ella un puñadito de granos que esparció sobre la mesa.
Con voz insegura acertó a decir:
-Son cápsulas SEMINALES, señorita… A lo mejor a usted le gustaría ayudarme a plantarlas, puesto que puede comprobar que yo no tengo el pulso muy firme: se han de enterrar justo justo, al doble de profundidad de su grosor… ¿sería tan amable?

Y sin saber por qué, ella lo miró a los ojos y pensó que siempre le habían gustado las plantas. Se pusieron en pie y, apoyándose el uno en el otro, abandonaron el local.

CÓMICOS

El tren aminoraba su marcha a pocos kilómetros de la salida de SEMINAL,un pueblo con futuro.Allí era donde los granjeros compraban sus aperos de labranza y las semillas para sus cosechas,pero aún era una sola calle larga con pequeñas y AUSTERAS casa de madera a sus márgenes.
En aquél abrupto terreno,sentados en las bajas ramas de un roble,como lechuzas,se encontraban Epi y Blas.Ya no era la primera vez que se reunían allí.Era de noche y esta vez se iban a atrever.Esbozaban una sonrisa contenida por la emoción y el riesgo.El tren tendría casi que detenerse en ese terreno para no ABARRANCAR.Oyeron su inconfundible sonido.
-Ahí viene-dijo Epi.
-Ahí viene-dijo Blas.
-Baja-dijo Epi.
-Bajo-dijo Blas.
Las sonrisas se le ensancharon un poco más.Se acercaron a la vía,corrieron paralelos al tren,su corazón les latía pero el riesgo les divertía.
-¡Ahora!-¡Ahora!-¡Cógete!-¡Ya!.
Epi y Blas se agarraron al pescante de un vagón de mercancías,de un impulso subieron y cayeron en el interior del mismo.
-¡jajaja!..Esto ha sido DESOPILANTE..jajaja-dijo Epi.
-Desopilante,sí...jajaja-Blas.
-Oye Epi.
-Dime.
-Ese es el lenguaje con el que tenemos que hablar si alguna vez salimos en la televisión..jaja.
Epi y Blas se conocían de niños,siempre habían tenido el mismo sueño,ser cómicos.Su andadura había comenzado.
-Oye Epi.
-Dime Blas.
-Esto está muy oscuro,pero no te parece ver allí una silueta,una figura menuda.
-¡Anda!,es verdad,¿será un vagabundo?.
-No sé,mira que pantalones más flojos lleva.
-Sí y una chaqueta gastadísima.
-Y lleva puesto un bombín.
-Nos está mirando Epi.
-Sí,pero parece que sonríe,vamos a acercarnos un poco.
-No sé Epi,tengo mis DUDAS,pero bueno...
-Mira Blas,que bigotito más pequeño lleva...y un bastón.¡Venga!,no tengamos miedo,hablémosle.
-Buenas noches señor vagabundo.
El vagabundo les miró sonriente pero tardo un poco en responder.
-Buenas noches muchachos ¿qué hacéis aquí saltando a un vagón de tren por la noche?,eso es muy peligroso,¿a dónde vais?.
-A Hollywood,señor vagabundo,queremos ser cómicos.
-Cómicos ¿¡eh¡?..jaja..buena profesión,¿cómo os llamáis?.
-Epi y Blas,señor.
-Epi y Blas..jaja..es un buen principio.
-¿Y usted cómo se llama,señor?.
-Me llamo Charles Chaplin,Charlot para los amigos.
-Perdone señor Charlot,pero va vestido de una manera OBSOLETA,aunque da risa sólo con verle,parece usted muy simpático señor Charlot,nos da confianza aunque acabamos de conocerle.
-¿verdad,Epi?
-verdad Blas.
-Con esta vestimenta me gané muy bien la vida,da risa es verdad,pero yo fui cómico también.
-¡Cómico!-respondieron Epi y Blas saltando de alegría.-Nos puede dar consejos,¿quiere venir con nosotros?.
-No-dijo Charlot-yo me quedo en la siguiente estación,me dirijo al pasado y vosotros al futuro,pero si os puedo dar un consejo.
-¿cuál?,¿cuál?,por favor señor.
-Reír,reír siempre,pero no sólo por fuera,sino por dentro,de corazón y tened siempre buenos sentimientos.Bueno,el tren está aminorando la marcha,llegamos a mi estación,ahora me toca saltar a mí.
-Adios señor Charlot,es una pena que no pueda venir con nosotros.
-Adios muchachos y que tengáis buena suerte.
Charlot saltó con agilidad del tren,estaba acostumbrado,tenía experiencia como vagabundo.
-Qué pena Epi,me caía bien el señor Charlot.
-Y a mí también Blas,me hubiera gustado que viniera con nosotros.
Epi se apoyó en la pared de tablas del vagón y sin querer tocó algo,como un bultito.
-Blas,aquí hay un botoncito,parece un interruptor.
-No lo toques Epi.
-Lo toco Blas.
-No lo toques Epi.
-Lo toco Blas,no me puedo aguantar.
-¡clic!.
-¡flllaaasss!.
-Qué luces más fuertes Epi,parecen focos.
-Son focos Blas,y mira allí,unas cámaras y mucha gente,parecen de la televisión.
-Nos están grabando Epi.Epi estamos saliendo por la televisión.
-Desopilante Blas.
-Desopilante Epi.
-...jajajaja...
-Hoola niñoos,me llamo Epi.
-Hoola niñoos,me llamo Blas.

EL SILENCIO.

Siempre he sido sensible a los ruidos. Desde pequeño, la música alta, los golpes fuertes, los truenos en las tormentas, los ladridos de los perros, me sobresaltan. Igual me ocurre al encontrarme en un atasco de vehículos, donde las bocinas suenan sin parar, los conductores maldicen a gritos, los peatones murmuran y todo retumba en mi cabeza paralizándome. O la fiesta del barrio. Los feriantes alzan el volumen de sus altavoces como si estuviesen en un concurso para ver quien produce más de decibelios. Para la mayoría es DESOPILANTE, pero para mí es un suplicio. Las discotecas, con esa música que quebranta mis oídos, las personas hablando alto para poder entenderse y los altavoces que parece que van a reventar por tan alto volumen, me atacan los nervios. Es posible que se piense de mí que estoy OBSOLETO, pero, son ruidos que no puedo soportar.

Me gusta ir a las bibliotecas, ¡Qué placer entrar allí! Es el templo del silencio; solo a veces a alguien descuidado le cae un libro, y el sonido seco sobre el suelo resuena, pero enseguida el silencio vuelve a apoderarse del recinto.

También me gusta entrar en la iglesia, otro templo del silencio. Un lugar AUSTERO, donde solo los pasos de los devotos o el murmullo de los que rezan en voz algo más alta interrumpen mis plegarias. Un lugar, donde cuando tengo alguna DUDA existencial reflexiono y renuevo mi fe. Los cementerios, otro de mis lugares predilectos. En ocasiones se escuchan algunos llantos ahogados que escapan a los parientes más afectados por la desaparición de sus seres queridos, pero casi siempre, solo el canto de los pájaros y la música del viento al soplar las hojas de los árboles que se rozan unas contra otras, como acariciándose ante la complicidad de los muertos, perturban el silencio.

Es por eso que me gusta ABARRANCAR mi cuerpo en la piscina y permanecer todo el tiempo que aguantan mis pulmones bajo el agua. Siempre me baño temprano, para evitar que el agua contenga algún resto SEMINAL.

En el fondo, dos metros me separan de la superficie. Nado hasta el otro extremo bajo el agua que amortigua los ecos de la lejanía, aislándome del mundo. Me siento como un feto en el útero materno, nadando en el líquido amniótico, apartado de la vida externa en ese vientre que atenúa los sonidos. Luego cuando salgo, el olor al cloro invade mis pulmones, respiro hondo a fin de que se desinfecten igual que el agua. Es uno de los lugares donde me siento más a gusto...

ÁNGELES NEGROS (O MARRÓN OSCURO)

Estoy sentado frente a mi obsoleto ordenador, un precioso portátil de hace ya tres generaciones y la memoria afectada por el mal de Alzheimer. Estoy frente a esa brillante pantalla, todavía en blanco, dispuesta como una amante entregada a recibir y plasmar mis ideas y mis desvelos. Me imagino un universo diáfano, cuajado de veredas jubilosas, que salvan las telúricas distancias que me separan de mis otros. Ángeles blancos me acompañarán en la venturosa travesía, durante la que me enriqueceré con las palabras y las ideas de los que están al otro lado de la refulgente pantalla. En el portaobjetos las palabras seminales con las que pienso aderezar uno de los más brillantes relatos que se hayan leído nunca en este foro.

Todo va bien en el mejor de los mundos cuando se produce el primer abarrancamiento. Un avieso cartelito me indica que ha finalizado mi conexión a Internet. ¿Cómo ca-ra-jo…? Si yo tengo tarifa plana, ADSL, modem cromado y water-resistant…No le concedo importancia y reinicio mi conexión después de un juramento venial. Sigo navegando. Al poco, el mismo cartelito me vuelve a comunicar que estoy de nuevo con el cul-ito al aire, virtualmente hablando. Pero ¿esto que es? Si ya tenemos un gobierno nuevo; y de derechas. ¿A quién cargo yo ahora las culpas de esta debacle informática y unipersonal? Vuelvo a reiniciar invocando al santo Job para que me infunda paciencia. Reinicio, pero una tenebrosa duda me hace intuir que esta vez la caída ha sido hasta profundidades abisales. Así es. Al poco tiempo un nuevo descuelgue y esta vez el pajarito está frito.

Naturalmente me dirijo a los servicios del servidor de mi línea de Internet. Para eso soy ciudadano de un país austero, pero civilizado y tecnológicamente avanzado. Pronto comprobaré que no sirve. Pronto comprobaré que, para este servidor de servicios de Internet, este servidor de ustedes no es más que un hereje medieval a punto de ser inmolado en la hoguera de los despropósitos y las vejaciones educadamente proferidas. Educadamente señoritas de voz metálicamente meliflua me trasladan a otras señoritas que, educadamente, me piden disculpas en nombre de su empresa por la tardanza en atenderme y me pasan a otras señoritas que, educadamente, me solicitan que pulse algún misterioso número para conectarme con alguna de las múltiples opciones que me enumeran y de las que, curiosamente, ninguna coincide con mis deseos. Tengo dos opciones: o hacer de este drama personal una ópera bufa de libreto desopilante o usarlo como argumento naturalista para el relato que, en cualquier caso, tengo que escribir. Responsabilidades del cargo.

En la blanca pantalla de mi brillante ordenador empiezan a aparecer ángeles marrón oscuro, casi negro . Aunque ahora, en medio de mi descomunal cabreo, empiezo a titubear si son ángeles perversos o las oscuras defecaciones de otros ángeles, más perversos aún, con las que adornan mi fe en la tecnología.