Po favó, qué piquito de oro tiene este hombre, Adolfete, dile que m'ha emosionao. Otra vez.

Hola, Adolfo, pillastrón. Otra vez te pillo durmiendo. No te preocupes, no tienes mejor cosa que hacer. Te comprendo.
Vaya semana que nos ha traído el bueno de J.J. Tres cuentos superlativos, de antología. Este muchacho ya no es una promesa como cuando nos conocimos; ya es una brillante realidad y nosotros tenemos el privilegio de tenerlo entre nosotros. Como al poeta Oncina, que nos deja otro suculento poema para la reflexión y el asombro. Y eso me lleva a comparar estas dos formas de expresión con la palabra: la de la prosa, que con sabiduría técnica exprime los sentimientos, como la que nos deja J.J. y sus angustias; y la otra, la poética, de la que en alguna cita leída recientemente se dice que es la sublimación de nuestra humana expresión. Y en los catorce versos de Oncina, así, como en un lienzo abstracto, yo encuentro -sin desdoro de la magnífica prosa de J.J.- todo un universo de sensaciones amigas, conocidas, compatibles con un cierto modo de ser y adaptables a un estado de ánimo cambiante. La prosa, -voy a ser un poco cursi- requiere que sea el lector quien se introduzca en ella, que busque entre el follaje de ese árbol los frutos ofrecidos. En cambio la poesía te inunda, se desparrama sobre tí, te vivifica o te aturde como una música sin origen. Te apresa como una mujer hermosa. Vale.

Luego volveré, a ver si sigo en vena y dejo alguna ofrenda a los ausentes (siempre tan presentes) que, por lo menos, les motive el recuerdo y la sonrisa.
Y los espirituosos necesitan estar más fríos, colega. A ver si a estas alturas hay que enseñarte el oficio...

Ná, Dolfiyo; tú sabes que he tenío tardes mejores... Pero s'agradece el detalle de la Doña. Sírvele de lo mejón (aunque a ti no hace falta que te lo diga, cacho pillín)...

Po favó, qué piquito de oro tiene este hombre, Adolfete, dile que m'ha emosionao.

¡Qué alegría, mi buen Dolfus, hijo de Dolfus Bellido, entrar en este club superselecto después de varios días divagando (o, directamente, vagando; aunque divagar será vagar dos veces y eso me cuadra mejor) y encontrarlo florecío como patio andalú en primavera. Faltan algunas flores, pero se suplen con dolor y buena voluntad. Por cierto, el otro día reapareció Des-Des (nuestra entrañable Despistes) por su página de facebook. Ni me vio, o si me vio se hizo la despistada. Sería bonito, no se si oportuno, recuperarla para el elenco poeteril. Bueno, era sólo una información casi alcahuetera.

Pues eso, que coinciden mis ausencias con vuestros rebrotes literarios; no se si pillar la indirecta y mandarme mudar, como dicen que dicen los argentinos. El poema de Oncina, como todos los suyos, me parece de una humanidad sublime. Este compañero sigue y aún adelanta por la izquierda, la senda de los muchos poetas castellano-leoneses que admiro y venero. Es todo un privilegio contar con la primicia de sus versos. No se en qué se basa él para distinguir la segunda cuarteta del resto del soneto. A mi me parece igualmente admirable; pero, claro, él es el autor y el que entiende de poesía.

Y el texto autoflagelante de Doña Eratalia, pues que me ha emocionado. Pero, mujer, musa y maestra, si usted es como aquel antiguo anuncio del Anis la Asturiana: "Anís la Asturiana, su presencia siempre agrada." Qué digo agrada, alegra la vida, ilumina el foro, hace liviana la carga de la cotidianeidad...

Yo, en cuanto me reencuentre a mi mismo y, sobre todo a la pendonzuela de mi musa, escribiré algo. Entiendo perfectamente a Era que, a pesar de la lluvia torrencial que está cayendo en su tierra, esté más seca que la mojama (no amojamada, por dió, válame el cielo, que yo la veo hermosa y de bello porte como deben ser las musas que se pasean por la Tierra.) Pues eso, que la entiendo porque yo también estoy seco y, yo sí, amojamao. No se me ocurre nada que llevarme al ordenata. Y eso angustia. Releo algunos poetas que siempre me han prestado alguna idea, pero nada. En el colmo de la desesperación estoy leyendo a Murakami; ya llevo dos novelas y un libro de relatos; tampoco me deja huella o terreno abonado donde sembrar yo algún cuentecito. Horror, terror y pavor, que decía algún personaje del TBO. Y el proyecto de sonetos cada vez más lejos. Me mantendré con lo de "más madera..."(MP) que todavía me ilustra algo y trataré de continuar el contrapunto y la conexión poética rayuelanos, siquiera sea por ayudar a Era en su recuperación luminosa.
Y nuestro J.J. relatando esa épica especial de la recuperación de su país para la democracia. Crudo creo que lo tienen. Los ejércitos de las sombras avanzan implacables hacia el Terreno Medio.

Y aquí sus dejo, mis querubines. Para colmo de desdichas hoy voy a comer invitado a casa de unos vecinos, italiano él, prosalvini y como que de extremaderecha. Que no se me atragante el pan... (Si esto no me inspira un poema elegíaco, no me lo inspirará nada...)

He vuelto.
Y en lugar de editar el mensaje anterior y continuarlo, escribo otro. Así parece que he escrito el doble.
Y es que cuando entro y veo a los que seguís aquí, al pie del cañón, dando el callo (el callo del pie del cañón)me entra como una sensación de culpabilidad, de haber abandonado el barco, que gracias a vosotros, no se hunde, flota a duras penas. Pero flota, que es lo importante. Aunque vaya un poco a la deriva.

Recuerdo la intensidad de aquellos días en que no daba abasto para escribir la correspondiente historia de las siete palabras, algunas puestas con no sé qué aviesa intención, y que tanto nos hacían estrujarnos la sesera.En mi vida había escrito tanta prosa... hasta que llegó la pseudodisolución de la sociedad, y nos quedamos en el club.
Últimamente ando desencantada con esto de la escritura. No tengo ideas para prosa y la poesía... oh, la poesía...
Antes creía que mi poesía era mala. Ahora lo sé a ciencia cierta; pero a mí me gusta rimar.
Me da igual que no sea buena, lo hago para pasarlo bien.
Ahora que no me oye el amigo Oncina, el azote de la mediocridad, yo me lo paso bien rimando tonterías, ¿para qué voy a negarlo? Pero cada vez me da más vergüenza hacerlo.Y que los demás piensen: Mira, se creerá la muy mema que lo hace bien y da pena.
No quiero dar pena.
No quiero dar nada.
Es que soy muy egoista...

Madre mía, lo que hacen tres días sin parar de llover, qué depresión. Y encima empiezo a divagar.
No quiero pensar lo que sería de mí si viviese en Londres,creo que estaría tomando ansiolíticos por un tubo, o mejor dicho, estaría tomando un tubo de ansiolíticos diario.

Bueno, chicos. Creo que no sé lo que creo.

Os voy a dejar un poema depresivo lastimoso por algún sitio, ahora que somos anárquicos. O a lo mejor busco alguno lúdico festivo.

¿Qué fue de aquello del contrapunto que tanto me gustaba? O de la conexión poética?

Voy a ver qué veo.

Juraría que en alguna parte he leído algo sobre tacos de jamón y queso, aunque yo los prefiero en lonchas finitas (será porque tengo la boquita pequeña), el caso es que he aparecido al reclamo.
Pero mira por dónde me tengo que ir.
Os dejo los besibrazos de rigor y luego vuelvo.

Parece que fue ayer y ya tiene un trimestrito el año, hay que ver...
Cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando.

No me deis las gracias por la alegría desbordante, debe ser la primavera.

Os dejo un saco lleno de abrazos y besos.
Para todos, sin excepción.

Hola, gente.

FELIZ AÑO NUEVO POR ENÉSIMA VEZ CONSECUTIVA

¿Es aquí el cotillón?
Ando perdido.
Ponte algo de beber, Adolfo, e invita a quién se pase.
Sí, 2019 ya, un año más viejos.
¿Un poema? No, no.
Ya me he pasado con el alcohol, no es momento.
¿Un trago? Sí sí, eso sí.

Feliz año, amigos de Rayuela.
La amenazadora y precisa aguja avanza hacia su objetivo, imperturbable y constante alcanzará la meta.
Son las doce, Feliz Año Nuevo.