Ella 2025 CC
Para Nuncia, en su cumpleaños.

Llegó feliz a sus quince primaveras sin conocer el amor. Ella no sabe de extremos. Con inocencia acepta la conmoción de ese momento y el amor desata su fuerza de tornado. Incapaz de mirar el futuro, ella siente por un instante la tenebrosa sombra de la incertidumbre, pero con firmeza decide abrir las puertas a la ilusión, desecha el temor y se entrega a la esperanza. Ella cruza el verano con algún rasguño, atraviesa el otoño, enfrenta inusuales despedidas y hoy, ella entra al invierno dando gracias en silencio. Yo la observo desde lejos, admiro su entereza y acepto como bueno su silencio.

En tu caso Rodrigo, triunfa, además de la entropía, el oficio y el entusiasmo, que a veces quiere irse jubilado, pero luchas y no se lo permites y allí el triunfo.

El pasado siempre está ahí y yo soy de ciencias...

EL TRIUNFO DE LA ENTROPÍA

Una violenta necesidad
por enamorarse de la hipotenusa
llevó al suicidio
a los jóvenes catetos.

Voraces raíces cuadradas
iluminadas por el último resplandor
de aquel ocaso acutángulo
danzaban jubilosas
celebrando el holocausto

La radiante galanura de los radianes
eludía las tangentes afiladas
ofreciendo blancas gardenias al público

Los senos suavemente
femeninos
eran alanceados
por los cosenos hipocondríacos

Eran los tiempos de las rosas y los valses
de los escotes en cuadrangular escorzo
y las damas de miradas procelosas
que esperaban la llegada
del próximo tranvía.

Sombreros sobre sombreros
en cópula libidinosa de fieltros
y plumas de marabú
se desprendían pausadamente
de aquellas cabezas marmóreas
de las bellas y los faunos

El misterio del champán
antes de ser espuma
en los oscuros antros ajenos
al boulevard
sólo sería comprable al rugido
de los feroces leones que duermen arrullados
por el siseo de la nota inacabada
del fuelle del bandoneón.

Arcos voltaicos de luz
huídos de la severa geometría
se refugian en los alegres caleidoscopios
de las serpentinas en vuelo
de los torrentes de confetti
como lágrimas coloreadas
según órdenes alfabéticos.

Toda una extensión de elementos euclidianos
se arrepiente de su estética rigurosa
y emprende el que será
su último vuelo hacia el final del arco iris

La entropía ha alcanzado su objetivo final

Oferta telefónica 2025 CC

Rinnng. Rinnng
- Aló-. -Buenos días-.
- Buenos días, le habla Esteban Paredes, de Claro-.
- Sí-. -Habla bastante claro, le oigo perfectamente-.
- Le hablo de la Compañía Claro y quiero saber si es titular de la línea-.
- La verdad yo no tengo título, quien tiene título es mi esposa, pero no es de línea-. -Es de Administración de Empresas con un Máster en Recursos humanos-.
- Disculpe-. -Tenemos una oferta para su línea móvil-.
- La verdad, eso sí me interesa, porque soy de movilidad reducida y solamente puedo trasladarme en línea recta-.
- No, no, señor-. -Es una oferta para su celular-.
- Precisamente, el Doctor me ha dicho que mi problema es celular, pero también me advirtió que no tenía ninguna opción para mejorar mi condición celular-. -Acaso, esa compañía ha encontrado una solución para mi deficiencia celular-.
- Beeeeeeeep.

Salto al vacío 2025 CC

Por el puro placer de la conquista y la aventura, me lancé en busca de nuevas geografías, de territorios desconocidos. Quise agregar a mi vanidad un nuevo nombre, escribir otra historia a mi lista de triunfos. Abandoné sin remordimientos un territorio de dulces praderas, en donde cada día crecía la esperanza sin condiciones. Corrí tras la vana promesa de la novedad, con la efímera idea de recorrer firmes colinas, campos sembrados de estrellas y perderme en un monte de fósforo encendido bajo cielos de fuego, en donde se esconde una orquídea de perfume extravagante.
Conseguí una noche interminable, tinieblas, espinas, un desierto y una herida tan honda, tan honda, que se parece mucho a la derrota.

Me descuido unos días y al volver veo que la primavera y las aladas musas han venido y han dejado sus huellas profusamente. Vaya par de escritores, con dos como vosotros no hace falta nadie más en el foro.

Pero bueno, aunque no haga falta, voy a dejar alguna tontería de las mías , nada que ver con vuestro profundos poemas.
Es que he estado últimamente muy ocupada llegando a los cien sonetos... Y creando un blog con el compendio de todos ellos.

Aquí os dejo el último que lo acabo de terminar y no sé si aún le haré mil reformas... pero bueno, en primicia, que rima con estulticia.

Celebro la efemérides del año
en el que me lancé a escribir sonetos,
me costaba llegar a los tercetos,
pero en la actualidad, me las apaño.

Difícil al principio, no era extraño,
que algunos se quedaran incompletos;
iba desentrañando sus secretos,
avanzando peldaño tras peldaño.

Trece años de escribir como he podido
y aun no quiero gritar eso de ¡Eureka!
ni puedo presumir de mi pericia.

Disfruto cuando salen de corrido
y si no, me provocan la jaqueca
que me agobia, me abate y me desquicia.

No es pequeña estulticia
marearse escribiendo con afán
en lugar de tumbarse en el diván.

Otra, otra: gracías, Erato.

DE NUEVO LA PRIMAVERA

La campana de la luz nueva
convoca a los jilgueros y a las cigarras neonatas
El fondo del mar se estremece
con el cosquilleo de los reflejos del nácar
Sintiendose derrotadas las rocas
inclinan hacia él sus floraciones de micas y obsidianas.

De las arenas calientes
surgen sirenas tañendo las sonoras caracolas
con el fru-frú de sus escamas
como leit-motiv de la sugerente danza que arremolina la brisa

Las lavandas en multitudinario strip-tease
se despojan de sus delicados colores
y esparcen sus aromas enervantes.

Cormoranes y gaviotas trazan
en el cielo apaciguado sus apocalípticos diseños
como antiguos jeroglíficos que desafían
a los portentos de los capiteles corintios.

Las formas se diluyen en la sedosa armonía de las olas
Centauros y odaliscas van amueblando el recinto de las bodas
y llegan desde cualquier horizonte
los rumores que preceden a las multitudes borrachas
Pronto todo será evanescencia y los colores brillarán beodos.

Es el pálpito de la nueva primavera
que enmudece a los trajes de satinados tejidos
y a los paraguas cerrados
Nobles damas consumada ya su cópula
devuelven las gardenias humilladas a los caballeros de frac
Renacidos los goliardos entonan ebrios cantos al dios Baco
goliardos gallardos que hacen poesía canalla
para cantar en las turbias noches de viaje.

Abolidas las dimensiones solo el silencio tiene eco
Una floración de manos emerge de las praderas sumisas
Manos blancas manos negras manos toscas
viejas manos jóvenes manos
manos calladas manos fervientes
manos delicadas manos que saben de apocalipsis
manos de suyos dedos brotan más manos en interminable fractal
preparadas ya para el aplauso atronador del fin de los tiempos.

Finale presto con aquelarre de hormigas
Ha nacido convulsa y ensangrentada la primavera esperada
Se arrían las viejas banderas y se abrigan
con ellas a los niños recién nacidos y a los mendigos heréticos.

Con ellos el poeta se retira al altar de sus fracasos

En las intermitencias de inspiración ha surgido esta nueva y melancólica flor. Aquí la deje antes de que se agoste...

NOCTURNO COMO PRESAGIO DE UNA DERROTA

El turbante de la noche envuelve los grandes crímenes
las fachadas recriminan con sus miríadas de ojos
los sucesos luctuosos de las familias noruegas

Grandes blasones cuartelados
olfatean la llegada de los atardeceres amargos
son blasones heredados de magníficas derrotas
cincelados por jaurías inspiradas por el odio

Oriflamas que son ojos y aldabón de los vencidos

Tremebundos los ecos esparcen sus aromas de lavanda
aun cuando las ventanas entornadas anuncian
el despertar de las doncellas.

Los pétreos pavimentos humedos todavía
por la sangre recién derramada
brillan con esa sonrisa estúpida
de los que ignoran que en la vecina iglesia
las lechuzas se ahítan con los vapores del incienso

Calles donde el silencio es un rito
calles con resonancias del último crimen
calles empedradas de misterio que dan aroma al ciclamen
calles que son sinfonías de adulterios
oprimidas por la niebla como un cendal del olvido
calles de los viejos pueblos nacidos de los rencores
que adormecen a sus casas blasonadas

Allí los ecos son mugidos
y los gritos pavorosos de los vencejos
sirven como reclamo a los castrati del coro

Todo es voluta o nube o alpargata
de campesinos que hacen de su trabajo una estrella
que arrojan después al cielo desagradecido

Campesinos blasonados
casas de piedra cautiva
calles donde los ecos
se transforman en suspiros
de los que ponen fin
al goce de los amantes

Calles en fin que son ríos
que se pierden en el mar
sin la bendición de un cura.

Renuncia 2025 CC

Finalmente tomé la decisión y pregunté al Director por el Proyecto: Reflejo de Luz en Espejos Biconvexos. el Proyecto lo había entregado tiempo atrás y por ese esfuerzo confiaba en un aumento de sueldo. Merezco una promoción, pero tenemos negado ese derecho.
Sin darle importancia, sin mirarme. Con la vista fija en la pantalla de su computador respondio -El Directorio rechazó tu Proyecto. Tenía algunas fallas conceptuales y de instrumentación-.
Tragandome la rabia respondí. -Su hijo ganó una beca completa para el exterior con mi Proyecto-. Respondí. En el mismo tono de voz, continue. -No le cambió un punto, ni siquiera una coma al Proyecto-. -Eso si, tuvo la inteligencia para borrar mi nombre y colocar el suyo-.
-Recuerde, señor Director, que la luz se refleja perfectamente en las pantallas táctiles de la Web, que la verdad se sabe y está a un clip del teclado-. -A su hijo le hará falta más información y conocimiento para culminar el Proyecto y mantener la beca, pero ya no contará con mis ideas para lograrlo-. Cerré la puerta despacio y me fui sin despedirme.

Como ejercicios de mantenimiento, o súplicas a la musa para que vuelva a mi lado, os dejo estos apuntes, bosquejos de lo que nunca llegarán a cuajar en un poema. Me siento ante el ordenador, ojeo algún libro, deambulo por las páginas más extrañas de google, veo como va oscureciendo y...
No puedo escribir los versos más tristes, ni cualquiera otros.

Busco esa forma femenina
busco la raíz cúbica de una pelvis
busco el placer cavernícola de la espada
busco el ayer que ya es hoy
y no te trae

Eres cruz y media luna
eres pentáculo circundado
por el halo riguroso
de mi mirada encelada
gárgola y arbotante

Suena a lo lejos un piano
o el trino circunspecto
de un jilguero o dromedario
ardiente en celos
desierto que se disuelve.

¿Qué es la tierra fecundada
grito en silencio de la geografía
todavía no explicada?
Pero me queda la encina
y el suspiro del granito.

Toda la vida encontrando
objetos inencontrables
aparatos inservibles
ropajes de guardarropía
pasajes para imposibles cruceros
o safaris en el jardín

Como pecio sin naufragio
como náufrago en un estanque
resto inútil de un trapecio
que insiste en balancearse
sin acróbata ni pájaro.

Descubridor de secretos
a mí mismo me inquiero
y me pregunto:
¿cuándo te diste la vuelta
y desandaste el camino?

Abandonado el violín
recojo ahora
todas las notas estériles
como pájaros moribundos
que hizo huir del pentagrama.

Bicéfala mandrágora
vómito seminal
de los ahorcados