Agradezco a ambos dos vuestros comentarios.

La patatera, cosa fina.

Aquí os dejo otro engendro mío. Se trata de nuevo el tema de "rima sí- rima no"
Ahora me ha dado por eso.
Lo que pasa es que el otro iba desde una perspectiva diferente, que quería ser más desenfadada, aunque no sé si lo conseguí.
En este otro lo abordo desde la precisión de un soneto, con todas las de la ley, menos la rima. O sea, es lo que podíamos llamar un soneto blanco, que si lo corto en renglones a mi albedrío podría pasar por verso libre.
Libre, sí, pero no reglado, no.
O sea, es como si estuviera en libertad condicional.
Helo aquí.

AMADA RIMA

Hoy vengo a confesarte, amiga mía,
que me asedian las dudas, que he perdido
la fe y algo se ha roto. Aunque me duela,
necesito alejarme de tu lado.

Nada definitivo; volveré
a tu amable sonido, a tu cadencia,
después de haber saltado, ya sin red,
decidida y osada en el vacío.

Si me aceptas, seguro que regreso
a pedir que me envuelvas en tu abrazo
a ceñirme a tus formas armoniosas.

No me guardes rencor, que no es renuncia:
retornaré a tu sombra, a tu cobijo,
buscaré tu regazo, amada rima.

Y como la doña Eratalia me dejó entreverada una continuación de sus versos, aquellos tristones sobre la noche, estos jocundos sobre gastronomía autonómica, dejo aquí una a modo de décimas inspiradas en la patatera extremeña, joya de la de mi región.

HIMNO A LA PATATERA EXTREMEÑA
Desde su origen humilde
la patatera extremeña
roja flor de la dehesa
alcanza sabor sublime
que con néctar no coincide
pero es de dioses placer
y hace al paladar tañer
en los toscos campesinos
o en los señoritos finos
al profesor y al ujier.

Libertad ebria de las palabras Chacho, qué acierto de frase... Junto a alguna otra de los fundadores del surrealismo es de lo mejor que he leído sobre ese supramundo poético que nos concede la auténtica libertad de expresión. Dicen quienes dicen que entienden que detrás está el subsconsciente. Otros dicen que sólo los niños y los borrachos dicen la verdad. La verdad... Qu'est-ce que c'est la verité? Si juntamos ebriedad, libertad y subsconciencia puede que nos aproximemos a esa entelequia.
Talueguito...

06052026 CC

Acumulo errores,
tropiezos
disgustos,
los dividendos
se multiplican
cada segundo.
Espero un día sin saldo.
La cuenta en cero.

Según Cortázar, escribir es un juego; debe de ser un juego y aquí, en Rayuela, nuestro juego escapa a las dimensiones de las definiciones. Pero si necesitas nuestra precisión, una consideración que le permita cierta tranquilidad a ese espíritu que intenta romper con la seguridad de estructuras que conoces bien, puedo decirte, desde la intuición, porque carezco de la precisión del conocimiento para encasillar tu texto desde cánones establecidos, que ese atrevimiento tuyo es transfiguración de la realidad. Debo agregar que es oficio. El oficio,que requiere la libertad ebria de las palabras, como tú dices, para que se exprese esa otra Eratalia contenida en la rima, hay cierto desgarro liberador y necesario.

Muy interesante lo de la didascalia.
Lo de que sea un soneto rimado ya tiene sus matices.

RESPUESTAS VARIAS Y UNA COPA DE BUEN CAVA
Me sumo al eufórico optimismo de jota por
este salto cuali y cuantitativo que Rayuela ha dado con la reincorporación de Doña Eratalia.
Respecto al pisto manchego he de comunicar a Dña. Era mi acuerdo con su opinión. Tuve ocasión de degustar esa variante del plato en Casa Pepe, que ella debe de conocer. Exquisito.
Me tranquiliza saber que los sentimientos tan bien expuestos en sus versos corresponden a situaciones antiguas, espero que superadas. El dolor de un amigo siempre nos alcanza.
Respecto a sus autocalificadas como "tonterias" creo que los jueces deberíamos ser nosotros, sus lectores. Y yo particularmente no coincido con esa calificación. Más quisiera yo esa agilidad versificadora, a pesar que hace ya tiempo y por renuncia propia, he dado libertad de metro y rima a todo lo que escribo bajo la impostura de "poesía". Honestidad ante todo.
Pero como algún residuo queda os dejo uno de mis últimos espasmos en verso. Es, aproximadamente, un soneto. Lo demás pura entelequia.

DIDASCALIA PARA LA MEMORIA

Vacío de ramajes el olvido
percutida la memoria con sus gritos
la nube llega para acallar agrios ruidos
y celar con sus nieblas los gemidos

Apenas restallaba la condena
blasfemia que el auriga pronunciaba
dejando al caballo envuelto en pena
y sangriento amanecer en la batalla

Caídos ya los imperios queda el hombre
Y la piedra que talló se vuelve ola
que ruge como bestia allá en el monte

Ábrase el granito sempiterno
para guardar las puertas de la Historia
y ocultar las llamas del averno.

Didascalia- La palabra didascalia (del griego didaskalia) significa literalmente enseñanza o instrucción. En el ámbito literario y teatral, se utiliza como sinónimo de acotación y hace referencia a todas las instrucciones que el autor de una obra deja por escrito para guiar a los actores y directores. 

Señores y señores:
Os voy a dejar aquí una tontería que he escrito, pensando en salir de mi zona de confort, que es la rima, la estrofa estructurada, pesada y medida, en la que me encuentro como pez en el agua.

Para mí esto es prosa puesta en renglones, pero estoy harta de ver prosas como esta publicadas bajo el nombre de poemas.
Os pido por "caridá", buenas gentes, que me comentéis lo que opináis al respecto. No que me digáis que está "mu bonito" para no hundirme la moral, no. Quiero una opinión sincera de lo que pensáis que se puede considerar poesía y por qué.
Y os lo digo a vosotros que estáis lejos de estructuras concebidas y es por eso que me interesa saber vuestros pdv (creo que ahora se dice así en vez de puntos de vista )

ABOLICIÓN

Emprendo, decidida, la tarea
de abolir la rima
Mas la rima no acata, se resiste.

Agarrada como una liendre al pelo
se esconde en el fondo de mis pliegues
y entre los dedos de mis pies.

Me sacudo como un perro mojado, con fiereza,
pero algunas están enquistadas bajo la dermis
y no puedo extraerlas ni con pinzas.

Son como un naufrago agarrado a una madera.
Se atrincheran en mi colchón,
guarecidas entre los ácaros del polvo.
Fumigo sin piedad.
Me libero de ellas
en un adiós
que se sabe definitivo.

Las palabras,
emancipadas de la tirana opresora,
andan ahora ebrias de libertad
en círculos concéntricos,
perdidas como un barco sin faro,
se acercan, se fusionan
incoherentes, atónitas;
son gotas de mercurio.

Algunas células insurrectas surgen,
claman por el antiguo orden,
el fin de la anarquía,
anhelan sus viejas ataduras.

Llanas, agudas, esdrújulas,
sin orden ni concierto
campan a sus anchas
en el caos irremediable.

Las veo desintegrarse ante mis ojos,
diluyéndose en tristes fonemas
carentes de sentido.
Dudo.
Finalmente me obligo
a dar un golpe de timón
antes de la debacle.

Pues enhorabuena por la bisnieta!!

Si soy yo la encargada de encender las luces, apañados vamos, que me da cada apagón a mí misma...

En fin, procuraré no defraudaros.
Abrazos.

06032026 CC

Aquel tres de junio
que juramos
recorrer juntos
los caminos de este mundo,
tres testigos observaban:
mi hija y sus eternos afanes,
un sobrino comprometido
con nuevos apellidos
y el primer nieto
que se asoma
pero aún no llega.
Por esas coincidencias,
por esas cosas del destino
este tres de junio,
mi hija enfrenta al mundo
como acostumbra,
mi sobrino más comprometido
comparte los apellidos
y esta vez
se asoma y aún no llega
la biznieta primera.