El perdón como motivo,
incluso,
entre las sombras.
El perdón como juicio,
sensata elección
ante la muerte.
El perdón como método,
con el rostro descubierto
frente al espejo.
El perdón como gesto,
acto superior
de libertad definitiva.
Y siempre,
el perdón y la justicia
como fórmula infalible.
Y también, no olvidemos,
el perdón como conjuro
contra el acecho del dolor.
jota jota
21-10-2024 16:21
10202024
..Y algunas veces
el olvido.
Herramienta de astucias,
esquina oportuna,
infantil picardía.
Inutil elección
frente a la pena.
jota jota
21-10-2024 16:20
El filo de los cuchillos es una afirmación, la certeza, de no poder volver al pasado, ya sea bueno o malo y la necsidad de seguir adelante con los recuerdos como esperanza.
jota jota
21-10-2024 16:18
Hermosa fotografía de un momento y esa extraña sensación de querer estar tanto en la sierra como en el mar.
Rodrigodeacevedo
19-10-2024 20:23
Frente al asombroso y siempre criptico poema de Jota aquí os dejo unas migajas poéticas, arrancadas a la tarde y a un imaginado paisaje. Paisaje vivido en otros tiempos y que ahora renance en su versión de nostalgia.
Cada vez me parecen más profundos (e ininteligibles) los poemas de Jota, revestimientos poéticos de doloridas estructuras de su pasado, creo entender. Micrografías de un pasado multiforme, casi fractálico, en el cual de cada experiencia nacen ricas ramificaciones que nuestro amigo sabe tranfirmas en hecho poético.
Lejano el mar
como un monstruo remoto
sólo es murmullo
sobre la sierra
ya hay colores de otoño
en parvo arco iris
Grácil libélula
sus irisados élitros
siembran colores.
Entre los juncos
es el agua un murmullo
croan las ranas
jota jota
19-10-2024 17:52
El filo de los cuchillos
2017-2024
El filo de los cuchillos
abre heridas a la distancia
y hace imposible el regreso.
La punta de peligrosas agujas
amenazan la esfera del tiempo
y hacen trizas el cuidadoso registro.
El manto del pasado
es hilacha deforme.
Me asomo a imágenes
repetidas en espejos rotos,
me desorientan
los rostros difusos,
las calles sin esquinas
-mutiladas-.
Los recuerdos:
soldados sin uniforme
ni banderas,
entrenados en tácticas espontáneas
y respuestas automáticas,
leales a la huella y a la sombra
protegen mis pasos.
Deshecha la trama del encanto
el camino, girón de memoria,
está regado de afectos perdidos.
Yo permanezco en el borde
de mis propios precipicios
-soy un hombre de orillas-.
Repetidos errores
me impiden regresar,
volver no es opción,
Avanzo entre ficciones,
toscos recuerdos convertidos
en radiante esperanza
me acompañan.
Rodrigodeacevedo
16-10-2024 19:42
De nuevo en el desierto; de nuevo días en blanco en el negror de una noche que se hace eterna. De nuevo la musa, esa insocnstante amiga, corrió a saciar sedes que no son mías. Me dejó, con femenina ironía, este mi último poema: un divertimento que nace alborozado y pronto se eclipsa en tristezas íntimas.
Hasta pronto, amigos.
POEMA ELEGÍACO Y LIGERAMENTE ERÓTICO
Las manos frías de la luna acarician en silencio
el lecho del río majestuosamente nocturno
Los árboles con forma de piano
se dejan arrancar plácidamente
las hojas con las que fabrican las sombras
Son las piernas sinuosas de las náyades
las que anuncian la llegada del ocaso
Una orgía de ojos vermiculares alboroza
la monótona salmodia de las aguas
mientras se mecen las hojas doradas
celebrando su última muerte.
Las piernas desnudas de las náyades
se me ofrecen en las curvas cariciosas
del cuerpo de mi amante.
Mis ocelos digitales me permiten
disfrutar con plenitud
los más íntimos retozos.
El ocaso rojinegro se destiñe en las aguas glaucas
y un lejano clamor de trompetas
acompaña la berrea de los ciervos.
Todo es paz en el fondo silencioso de aquel cafetín de barrio
donde recreo mi presente e imagino mi presencia
Mis múltiples aconteceres se arrinconan
mientras el camarero bosteza
y en la sinfonola una canción antigua
hace revivir la lágrima.
El cardumen fosforescente de ojos vermiculares
se arremolina en el fondo de mis ojos digitales
Ya no vivo intensamente aquellas recónditas caricias
Mi amante duerme y las náyades han huído
ante el sátiro babeante que ven en mí.
jota jota
14-10-2024 15:21
10142024
Puntual;
camino a cumplir la jornada.
El otoño llega sin falta
y el viento como siempre
lo acompaña,
y como siempre
en esta hora,
el sol ilumina y no calienta.
Junto a la calzada,
a la orilla de la calle
yace un mapache,
el pelo triste
-dorado y bronce-
a tono
con los colores del otoño.
Un descuido
en el paso peatonal,
un pestañear del semáforo
y está en verde,
los autos no esperan
marchan con luces encendidas
y sus motores de vértigo.
jota jota
13-10-2024 22:07
10132024
Eres como el mar:
clara, sencilla y profunda.
Secretos, misterios
y antiguos tesoros aguardan
en el silencio de las piedras
ser convocados
y coronada de sal
repites tu destino
en pacientes arenas.
Ya quisiera yo
ser navegante, marino,
humilde pescador con atarraya
y permanecer por siempre
en tus aguas,
pero soy un pesado toro
con los cascos rotos,
que torpe se acerca
desde esta orilla
al misterio oculto
de tu luminoso tesoro.
