Me ha pedido unas cuartetas
un amigo muy querido;
aunque estas sean escuetas
a traerlas he venido.

No os olvido, compañeros,
os tengo en mi corazón,
me alegro mucho de veros
mas no es esta la cuestión.

La cuestión es el armario,
que al llegar la primavera
me va diciendo a diario:
¡Cámbiame la ropa, Era!

Eratalia, querida amiga: ya sabes que a este foro, que es el tuyo, puedes venir con los pelos enrulados, incluso en boatiné si te apetece. No necesitas mayores atavíos. Se te admira y se te quiere por otras y mayores virtudes. Te traes un par de cuartetas y nosotros los más felices ¿verdad, compis?

Pero qué majos sois... y yo con estos pelos...

Pues sí que me gusta, aunque esta poesía para mí supone varias relecturas intentando hacerme a la idea de las imágenes que quiere transmitir el poeta. Por cierto, en este caso hay muchas muy bellas.

Ya veo que habéis hecho fiesta este fin de semana, hasta han aparecido las damiselas del foro, se lo habéis puesto todo perdido a Adolfo.

Espero que las agujas de Eratalia no sean las mismas de las del poema porque vaya conflicto más gordo trabajar mientras intentan pasar por el ojo de la aguja los elefantes.

Adolfo, café cargado para despertar es lo que necesito.

Hay que ver cómo pasa el tiempo... Desde el 26-03 sin conectarme. Y es que, como dice nuestra querida Eratalia, a veces hay que ocuparse en otros menesteres (teniendo cuidado de no pincharse...) pero la "cosilla" de Rayuela siempre está ahí, presente en el chusconciente.
Oncina sigue premiándonos con sus deliciosos poemas; Estela nos anuncia su próxima arribada (renacida primavera); J.J. y su escritura cada vez más audaz y comprometida...Faltan algunos que quisiéramos recuperar. Y yo, desnaturalizado rayuelero.
Como a Oncina le gustan esos psudopoemas que le dejo en el mostrador de cinc de lo de Adolfo (magnífico mostrador con tapa de cinc, relumbrante de puro refrotada, como los antiguos de las viejas tabernas de Madrid) pues dejo otro; tal vez ya lo haya leído en "el otro foro". Pero por si acaso y para todos los demás, aquí lo dejo.

RENACER

He salido.
Vengo desde la extraña conjunción de lo disforme
con la deslumbrante belleza de lo oscuro.
Renazco desde el vórtice luminoso de una fosa común.
Allí nos encontramos todos,
desde Ovidio hasta el mismísimo Pessoa, mi alter ego.
Qué fastuoso aquelarre de blandas hipotenusas y galaxias ojituertas.
Qué desmesurado gravitar hacia el útero primigenio.
Renacer de gaviotas y quejumbrosos balidos de los caracoles confusos.
Era el fondo del mar que inundó mis fiebres.
Caminando entre las nieblas por un tortuoso camino junto el estiércol.
Apenas la llamarada del faro del fin del mundo
fue el principio alimenticio, la luz que nunca se oculta tras la ventana entreabierta.
Silencio.
Tras el vidrio sentencioso del búcaro con las flores
veo el silencio que en la tarde se adueña de los tubos fluorescentes.
Los pasos de las sirenas que aúllan se marcan con ritmo de tango.
Mi miran ojos desde las sombras agudas como agujas
ojos de aguja para el paso imposible de los nuevos paquidermos.
Me resisto a creer lo que no veo
como el canto de los mirlos que se anudan en mis manos soñolientas.
Ya he encontrado el extremo del ovillo, allá, en el fondo de la nube.
Sólo me queda atarlo a esta extraña cometa en que me han convertido
y volar,
volar,
volar uncido a un destino que no me acepta.
He soñado con un lejano castillo a punto de derrumbarse.
Se que ese es mi nuevo destino: piedra y sueño,
ladrido inconcluso tras los bosques ardidos que son mi vida.
He salido.
Vuelvo.


Ilust.: Rafał Olbinski. Sin título

Que os guste.

Hola, familia.
¡Qué gusto veros tan animados y escritoriles!
A mí me ha dado ahora por darle a la aguja... mientras no me pinche todo va bien. Es que a veces necesito variar de actividades, ya sabéis, por aquello de no anquilosarse.
Pero os quiero lo mismo de siempre.
Para corroborarlo aquí dejo abrazos a mogollón.

Ya vendré por aquí a contarles novedades. No, no estoy embarazada...(! a estas alturas!) jaja!

Tengo algunos proyectos muy lindos en camino. Un abrazo a todos.

Vaya pedazo de poema me encontré escrito a cincel en la barra del bar, me quedo con ello entero, pero sobre todo con esta estrofa que me lleva a recordar mi gusto por los poemas que tratan sobre crear arte.

Debe entonces, el poeta, nuevo demiurgo,
dar vida a los imprecisos volúmenes.
Él quisiera bustos perfectos
tallados en mármol pentélico.
O tal vez toscos maniquíes
como aquellos que duermen
en las obras de Chirico.
Pero ¿serán al menos amantes?

Los dos versos en negrita creo que los voy a glosar, con tu permiso miguel.

Voy a tomarme algo mientras degusto de nuevo el poema.

Hola, Estela; bienvenida de nuevo. Ya ves que nuestro nuevo compañero (bueno, ya con más actividad que alguno de nosotros) viene muy generoso en sus invitaciones: pagando otros. Menos mal que en su poesía su generosidad es insuperable, igual que su calidad. ¡Qué peazo poeta se nos ha colao...!Y Doña Eratalia sin reaccionar... Vale; déjanos pronto algo para entretenernos que, a pesar de todo, sigue haciendo falta. Un enorme abrazo.

Voy a dejaros unos versos antiguos, de cuando ante mi imposibilidad comprobada de encadenar versos en métrica y rima ortodoxas, me lancé al abismo de mi especial surrealismo. No me seais crueles, por favor, que ya estoy muy mayor.

Pienso que un cuadro flagrantemente surrealista debiera inspirar unos versos en ese mismo ámbito de la suprarrealidad. Es lo que he pretendido y desde esa perspectiva debieran leerse. Si he acertado o no, en vuestras opiniones está el juzgarlo.
MACR. Allá por el 2008)

CELEBRACIÓN DE LA DUDA

Cae la tarde, mansamente asesinada,
sobre el cárdeno diván del horizonte.
Los ángeles oscuros de la noche
extienden delicadamente su manto de tinieblas.
Desaparecen las formas, las certezas;
nacen las intuiciones.
Los amantes.

Callan también los estridentes graznidos
de las aves que anidan en las banastas ocultos
mientras devoran en la oscuridad, antes sonora,
el último corazón enamorado.

El poeta percibe a su pesar
el lánguido suspiro del cristal de roca
que brota bajo los ocultos volúmenes
como una canción o un llanto,
como el vagido de alguien que nace para la muerte.

Un cántico que germina para unir
-en un sublime acto de creación-
los huecos de las pupilas vacías
con ese frágil y callado corazón
devorado por el tiempo.

La conjunción de las formas anuncia la llegada
del último transatlántico,
mientras el coronel, la mirada perdida tras la luna,
calcula cuántos de nosotros quedaremos
tras el estallido del postrer aneurisma.
Un permanente estado de duda
aniquila a nuestros más fértiles cerebros.
¿Son amantes?

Debe entonces, el poeta, nuevo demiurgo,
dar vida a los imprecisos volúmenes.
Él quisiera bustos perfectos
tallados en mármol pentélico.
O tal vez toscos maniquíes
como aquellos que duermen
en las obras de Chirico.
Pero ¿serán al menos amantes?

Desde el silencio absoluto no llegan
los chasquidos de los besos
ni los apagados rugidos del orgasmo.
El poeta piensa en un obituario;
son las fechas en las que los dioses mueren.
Y también los dioses fueron amantes.

Los ángeles luminosos ya se aprestan
a retirar el manto de tinieblas.
De nuevo nacerán las formas;
de nuevo una falsa claridad engañará,
cegándolos, los ojos de los hombres.

Pero no a las cuencas vacías
que juntas durmieron en éxtasis de amor,
donde las aves voraces devoraron
el último corazón enamorado.

Renace la vida y se repite.
Vuelven a graznar las aves carroñeras
y desde la escuela próxima
se escucha la cantinela de los niños
aprendiendo la tabla de multiplicar.

Hola Estela, toma lo que quieras, invita Adolfo que está generoso. Rebienvenida.