02222025 CC

Para enfrentar la mala hora,
la mala hora, que ha de llegarme
ha de llegarme sin demora
y está a la vuelta,
a la vuelta de la esquina,
de una esquina desconocida,
con su ojo torcido
y su malévola sonrisa,
tengo la fuerza,
la fuerza de las heridas,
de las heridas que dejan,
que dejan las espinas,
y el recuerdo
el recuerdo de las fracturas,
de las fracturas que imponen,
que imponen las despedidas.
Para enfrentar la mala hora,
la mala hora, que ha de llegarme,
ha de llegarme sin demora:
escondido en el doblez,
en el doblez de un bolsillo,
guardo tu nombre,
tu nombre contra el olvido.

Rodrigo: del oficio renacen la ciudad y el mar, se conjugan los colores entre los besos de los amantes y la autopista observa como fluye la sangre en tu corazón de poeta. mas que la fuerza del destino es el oficio quien obliga el pulso de tus dedos sobre el teclado.
Seguimos adelante aun en contra de las amenazas del viento.
Siempre gracias. Eratalia debe estar bailando de contenta.

Para Isabel, si alguna vez llora CC

Presta atención. Presta muchísima atención a lo que voy a contar. Tú eres un ángel que saltaba sobre las nubes haciendo piruetas y travesuras, pero resbalaste y caiste del cielo, cuando los ángeles caen del cielo pierden las alas y algunos, como tú, tienen la inmensa fortuna de ser rescatados por una estrella, la luz de una estrella, una estrella muy, muy lejana, te rescató y entregó a los brazos de tu madre, esa estrella ahora te protege y su compromiso es cuidarte por siempre.
Las estrellas son enormes cristales de luz incandescente que viven en el cielo.
Cada vez que se te ocurre llorar, esa estrella lejana que te cuida desde el día que resbalaste de la nube y caiste del cielo, llora también, su llanto es de pena, de desconsuelo, la estrella llora de tristeza, llora para acompañarte y no puede evitarlo.
Cuando lloras, tus lágrimas son gotas luminosas de agua y sal que nunca se acaban, pero la diferencia, la gran diferencia, es que las lágrimas de las estrellas son cristales de luz y cuando caen se rompen en mil pedazos y se desvanecen en el cielo infinito, las estrellas jamás vuelven a recuperar la luz que pierden y de tanto llorar se apagan y desaparecen.

Parece que la vena fluye. Imágenes, ideas, ensoñaciones en los duermevelas... algo que puede ser poesía me vuelve a llenar el vacío pasado. El desierto, cuyos límites están en mí, parece haber terminado. Pero yo he de seguir...

ENSOÑACIÓN DE UN OCASO MIENTRAS ESPERO AL TRANVÍA
(...si no fuera el azar el que manda …)
P. Picasso. 1935

Con la meliflua luz en diminuendo
se disuelven las aristas y los miedos
La heráldica declina sus sinoples
y los gules se enzarzan entre ellos.

Puntuada en el pentagrama de lo oscuro
la autopista se autotransita como un automóvil sin freno
avanzando en las tinieblas de la tarde en retroceso
Pero yo siempre supe la ignominia
de aquellos turbios amantes que se bañaban en besos
Vomitados por la ciudad
la velocidad los trajo al campo
junto a las playas serenas donde anidan los hipocampos.

Construídos con reflejos los rascacielos como témpanos
van apagando sus luces al tiempo que suena un piano.
Azules sincopados sirven de pista de baile
a danzantes recién nacidos.
El humo de los cigarros perfumados va disolviendo el paisaje
verdinegro del más moderno nigth club
las tórridas pasiones preparan los líquidos de la noche
Es la premonición de la batalla postrera.

En el mar lejano una ola colabora en el strip-tease
de una playa abandonada.
Ya no es el eco del rascacielos que cae
Ya no peina sus espumas esperando al joven marino
La ciudad y el mar se han mutuamente olvidado
La vieja casa del pescador ríe desde sus desdentadas ventanas
y redime con su color elemental los orgullos de la urbe.
La ciudad y el mar como dos ojos de lo eterno
sin un corazón que los guíe.

Querido Jota: te agrqadezco enormemente tu selección de esos versos, que también me llamaron a mí la atención después de escritos. Precisamente pensaba yo estos días en la aridez de nuestras participaciones en los foros; las lecturas de nuestras publicaciones apenas motiva la menor crítica: un simple like, o un escueto "que hermosos versos" cierra el diálogo. Y, sin embargo, creo que muchos de los poemas requerirían un análisis y un comentario que trascendieran la simple cortesía. Tú, con este poema mío, has roto ese corsé; y por eso te expreso mi mayor agradecimiento. Un abrazo, amigo mío.

02202025 CC

Asoma con tímidos destellos
este sol de febrero
y con candor inesperado
desdibuja nubes en el cielo.

Avanzo con el día
hasta el sol del mediodía
para escribir una línea
con intensidad de vida.

Sigo sin parar y sin descanso
persigo al sol hasta su ocaso,
para escribir una línea
de color arrebatada.

Espero impaciente la noche
la luz de la media luna
que ilumine en estas líneas
la dicha de vivir con Mirian.

Esta estrofa es una joya

La noche desleída en la taza de café
como una bestia amodorrada
la noche devoradora de sombras
con su sombrero de alondras…

y el final un broche de oro:
Dormid, dormid con tenaz empeño

Mi querido Rodrigo: tenemos la suerte de poder escribir, de escribir como fórmula contra el agobio de sentirnos inútiles, ante los desafíos que nos presenta la vida, el momento histórico que nos toco vivir. Escribir como último recurso.

Código binario 2025 CC

A los veinticinco años Ana posee un Máster en Informática, adquirido con honores. Enfrenta el mundo laboral con la misma precisión que sus algoritmos: calcula posibilidades, imagina salidas poco convencionales. Este es un espacio dominado por hombres. En ese universo las mujeres son neutralizadas desde el principio. Ana lo sabe y convierte cada obstáculo en código ejecutable.
Su traje ejecutivo negro es una armadura para el combate, no exibe belleza, pero consigue respeto. Solo su cabello rebelde rompe la sobriedad del conjunto. No es un descuido: es una declaración de principios.
Antes de la entrevista, accedió a un mapa con todos los Proyectos de la Empresa y comprende el ecosistema que pretende conquistar y antes de finalizar, de forma casual, comenta:
—El proyecto "Luz en las Tinieblas" tiene fallas estructurales—.
—Ese proyecto es clasificado—. Responde el jefe.
—Puedo corregir ese defecto en dos meses— replicó ella. Ignorando deliberadamente la advertencia.
El Director de la Empresa, desconcertado ante aquella seguridad algorítmica, confirmó: —Empiece mañana. Pero tendrá que cortarse el cabello.
Ana sonrió. Ha previsto esa línea de código jerárquico.
—En dos meses, cuando entregue el proyecto, perfectamente operativo, revisaremos las condiciones del contrato.
Sesenta días después, Ana presentó el proyecto depurado y corregido, también consiguió la equidad salarial que merece y luce en los pasillos de la Empresa sus greñas salvajes.

Ahora, Jota, que en España estamos viendo de cerca uno de los miles rostros del miedo, y todavía no el más terrible, que Europa está perdiendo su razón de ser y entrega el destino mundial a los más salvaje3s dictadores, podemos entender tu arrebato y compartirlo. Y con el asombro de ser muy pocos quienes nos movilizamos. A tal grado de embrutecimiento ha llegado una sociedad cómodamente instalada en su espacio de confort. Hay que revivir cada mañana la famosa cita del pastor Martin Niemoller: "Primero vinieron por los socialistas, y guardé silencio porque no era socialista.
Luego vinieron por los sindicalistas, y no hablé porque no era sindicalista.
Luego vinieron por los judíos, y no dije nada porque no era judío.
Luego vinieron por mí, y para entonces ya no quedaba nadie que hablara en mi nombre."
A pesar de todo, o por que lo vemos como única salida, nos aferramos al hecho poético, a la búsqueda de la Belleza redentora. Acompañemos, pues, un poema reciente que no será tal vez la más sublime muestra de esa Belleza, pero busca su sombra...

RÁFAGAS (CON UN ESTRAMBOTE A LA ANTIGUA)

Detrás del decorado un simple aullido
desgranada la melodía en sus granos elementales
nacen como inmaculadas máculas
las pequeñas avecillas que tañen el trombón.

Corazones oxidados retozan bajo las aguas
una fuente circular para las aguas informes
que reflejan como espejos medievales
los tiempos que ya están a punto de ser olvido.

Una cordada de ciegos marca el camino exacto
-cuánto tiempo sin llover ( o yo ver) el brillo de la palabra-
desierto cuyos límites están en mí
efervescente de alimañas y de orquídeas moribundas.

La noche desleída en la taza de café
como una bestia amodorrada
la noche devoradora de sombras
con su sombrero de alondras…

Llega la madrugada en suntuoso carruaje de nácar
olvidando los peligros que supone ver a una mujer desnuda
El polvo de los caminos cubre las capas viajeras
con brillos ortogonales que remedan constelaciones.

Los caballos se impacientan buscando sus pedestales
...tanto tiempo esculpiendo monarcas para ellos...
tanto tiempo construyendo eternidades
para habitar el fondo de tus ojos…

Se apagan las luces del proscenio
se corren los cortinajes del sueño
ha terminado el milenio
cerrad cerrad los vuestros ojos
dormid con tenaz empeño…