Cumpliendo el compromiso de seguir alimentando la parcela más literaria del foro, hoy traigo un relato de una época iniciática de mi vida. Iniciática en varios sentidos. Leed y lo comprobaréis...

INICIACIÓN

¿Que hoy cumples veintiún años y aún no te has tirado a ninguna tía? Pero ¿de donde sales tú, espíritu puro? Esta noche vamos a celebrarlo, no te preocupes, yo me encargo y hasta pagaré. Gracias, joseluis, paisano, la verdad es que tienes razón, ya va siendo hora de acabar esta mascarada de gente bien, de alumnos de colegios de curas que fuímos y aún no hemos dejado de serlo, bueno tú sí, joséluis, ahora en tu facultad, ya eres casi médico, yo sigo atado con los lazos de la disciplina a la norma, al trabajo, los horarios, pero qué conyo... esta noche la corremos.

Ese debió de ser el principio del paréntesis, la salida de la caverna, el acabóse; después, toda aquella noche de festejar, el güisqui de garrafón, el aliento cazallero, las risotadas, primero en las tabernas de las de mala muerte alrededor del Castillo, después en un antro de los que abundaban en las calles del centro, oropeles desabridos, la búsqueda acezante de la hembra, las calles a medio iluminar, transidas por el miedo a la policía, siempre a la captura de indocumentados, inmigrantes sospechosos (todos lo eran), a unos metros apenas la gran avenida, la luctuosa afrenta para los marginados, no joséluis, no era un marginado, es de buena familia, de riqueza y prestigio, y tenía dinero.

¿Quedamos a las nueve en El Luna? vale, una pequeña cena, y luego a deambular por las tabernas; el tibio calorcillo del vino y el mal coñac que iban animando aquel escuálido cuerpo mío, no, mi alma no, esa estaba aterida hacía ya tiempo y arrebujada en los pliegues recónditos de... ¿de dónde, dios, de dónde? vamos al Xerry, nos echamos unos cantes y unas manzanillas, la seguiriya, la soleá, qué tristeza, dios mío, no, por favor, que canten por bulerías, o por alegrías, vámonos al Dingo, creo que hay unas tías nuevas, unas negritas que están de putamadre -tenemos que abrogar los prejuicios homófobos, joséluis- las calles solitarias, borrachos no, prohibida la mendicidad y la blasfemia y un borracho, entonces, era un mendigo blasfemo, primer vómito, allí en plena calle, ten cuidado, el sereno está cerca, me encuentro mal joséluis, calla cara.jo, que la noche aún no ha empezado, entremos aquí, que me conocen, aquí la Kati, aquí un amigo ¿tres cubatas? lo que quieras, preciosa, vámonos a un reservado, mi amigo ¿sabes? todavía está palomo, el hiriente latigazo de la carcajada roja, anda, Kati, tráete una amiguita que me lo apañe, esta es la noche y aún continúa, noche roja y amarga, apenas recuerdos envueltos en vómitos, carnes lacias, las revueltas ropas de una cama, y yo asustado frente a la obscena presencia de la mujer, pelirroja, que manipulaba mi cuerpo sabiamente, el cuarto en roja penumbra, el frío amanecer sentados en la acera, su luz pálida sustituyó a las de las farolas y los rojos neones, ¿quien me ha traído hasta aquí, joséluis? ¿y yo qué punyetas se, pardillo? yo estaba más borracho que tú, pero tengo decencia y experiencia, no te jodes, el mito de la iniciación al sexo, joséluis, qué desencanto, y esta larga, inmunda noche que todavía pervive en mí...

Un sueño imposible. La turbulencia de las palabras. El viaje extraordinario.J. J.
Nuestro compañero, que con su abundante aportación enarbola el pendón-guía del foro, nos deja muestras de su buen hacer. Tres relatos, de anécdota diversa y un sustrato común, el de saberse arrojado de su tierra venezolana, compartiendo con muchos de sus compatriotas esa necesidad de reencuentro con las raíces. El afán de viaje, de conocer nuevas gentes y nuevas tierras, ese lo comparte con muchos de nosotros emigrantes que hemos encontrado otros acomodos, pero seguimos anclados en la añoranza. Bellos y sólidos relatos, compañero.

Un sueño Imposible

Me está negado sustraerme
al severo dictamen
de mi realidad
(J. Maita)

Un espejo con hambre desmedida de imágenes me repite con rigurosa exactitud y me lastima. El brillo de los ojos luce ahora gastado por el efecto de la miopía y por incipientes cataratas sin diagnóstico. Hondos latigazos impresos por el tiempo crean este rastro de puntos y rayas sobre la frente que asemejan un telegrama. Profundas grietas marcan mi rostro de pómulos salientes, la piel cansada ha perdido su firmeza y está cubierta por una entramada tela de araña de pliegues infinitos. Las facciones que alguna vez me caracterizaron las perdí con los años, así como también perdí las posibilidades de viajar y conocer otras dictaduras, otros simulacros de democracias, otras parodias de libertades.

Mi sueño de viajar permanece intacto, pero la esperanza de cruzar la frontera, de respirar otro aire, de mirar otro cielo, de sentirme extranjero, turista, aventurero, se tambalea peligrosamente ante mi falta de documentos.

Mi ilusión se difumina ante imposibles, mi sueño de recorrer el mundo y que mis pasos se crucen con otros pasos de desconocidos trotamundos, se desvanece. Jamás tendré la emoción de subir a un avión, de atravesar las nubes, de compartir con desconocidos horas interminables sin decir una palabra. Nunca me enfrentaré a la mirada severa de un oficial de inmigración ni responderé sus preguntas con una sonrisa tímida, casi ridícula, al no comprender ni una sola de sus palabras.

Diferentes motivos me han negado la posibilidad de salir de estas fronteras que me cercan, pequeños detalles insalvables me impiden viajar libremente por el mundo.

Yo nací en un pueblo de olvido y desidia en donde tropiezan dos ríos, aguas de remolinos turbulentos que se encuentran y no se juntan y siguen un largo rato sin mezclarse, dos manchas que discuten sin cesar ni tampoco ceder, dos corrientes: una amarilla, el Orinoco, y la otra, negra, el Caroní, que tercamente mantienen sus posiciones y finalmente juntas entran al mar sin ponerse de acuerdo.

Ese recuerdo de mi infancia es la razón que señala a Turquía en mi travesía. Yo quiero amanecer un día en el estrecho de Estambul, oír las incomprensibles letanías del llamado a la oración sin prestar atención y desayunar queso feta, dátiles y aceitunas, en ese severo paso que une a Europa con Asia. Ver entre la bruma de la hora y mi miopía la enorme bola encendida del sol levantarse por encima del Bósforo, presenciar la iluminación temprana de esas aguas que conectan el mar Negro con el Mármara y encontrar alguna sintonía entre el Orinoco y el Caroní.

Perfectamente y sin ningún remordimiento puedo dejar de visitar al Gran Bazar, pasar de largo sin conocer Santa Sofía y ni siquiera entrar a la Mezquita Azul. En cambio, quiero ir a Moscú en invierno, con la cabeza y mis enormes orejas protegida por el típico gorro ruso, el shapka-ushanka, y con viento y con nieve, a la intemperie, comer un helado de mantecado en medio de la calle y visitar la Catedral de san Basilio y la de Cristo salvador de Moscú y la de San Miguel Arcángel y encender por puñados velas delgadas. No me interesa pisar el kilómetro 0 y mucho menos visitar la tumba de Lenin, ni ver las novias con sus vestidos blancos saltando alegres por las plazas, ni comer caviar de esturión ruso.

Quiero también ir a Birmania, que cambió de nombre y ahora se conoce por Myanmar, vencer el miedo al vértigo y en la madrugada subir a un globo aerostático y volar sobre las orillas del río Iradawi, para seguir por todo Bagan y contemplar desde los cielos abiertos los innumerables templos en medio de la jungla birmana, mirar esas construcciones de piedra y madera tragadas por la vegetación, las impresionantes pagodas de oro, las deslumbrantes montañas sembradas de estupas milenarias, residencia de cientos de miles de Budas silenciosos y apacibles.

Ninguno de estos viajes me está permitido, se han convertido en un sueño imposible, están fuera de mi alcance, cada día que pasa se cierran mis posibilidades, me hago irremediablemente más viejo y la edad es un factor en mi contra.

Me impiden viajar las intransigentes leyes que me obligan a tener un pasaporte y los venezolanos no tenemos siquiera identidad. Somos un pueblo saqueado que ha sido secuestrado, nos han convertido en apátridas, en seres invisibles ante el mundo. Quien no vive el drama de ser venezolano no es capaz de entender el desaliento que me acompaña. Para decirlo con una dolorosa metáfora: soy un hombre con alas que no puede volar.

La Guardia Ataca a Edificios Indefensos

En la televisión el presidente tiene horas hablando. El niño se asomó a la ventana y jugó con inocencia a descubrir formas en las nubes, vio aparecer un enorme dinosaurio que se tragaba una paleta de algodón de azúcar colorida, sabía que era un espinosaurio. Reventaron con un estruendo las cacerolas y tenía que correr debajo de la cama hasta que terminaran, pero quiso esperar apenas un segundo a que una bola de fuego se tragara al dinosaurio. Oyó un disparo, un silbido y el segundo se hizo eterno.

Imagina

Es un corazón solitario, está a punto de rendirse ante el enfado que lo domina y no lo sabe. Esconde su tristeza detrás de un díptico de círculos de mermelada. La pena lo envuelve y la disimula detrás del humo denso de sus innumerables cigarrillos.

Sin razón aparente el desánimo minó su espíritu y el silencio agazapado en su costado izquierdo lo muerde tenazmente, siente sus dientes afilados al buscar su lugar en estos antiguos campos de fresa, en donde no hay espacio para perder el tiempo, ni nada es real, y por ello no hay razón para preocuparse.

Intenta escapar del mazo que lo amenaza, pero cae en la trampa de sus días sin nada que hacer. Todos saben que no hay nada que hacer, pero él repite: Buenos días, buenos días. Sin nada más que decir cada día, sin encontrar ninguna treta para romper el cerco del dudoso sargento pimienta que lo persigue sin tregua.

Con desesperación quiere un consejo, una palabra, una señal, pero no tiene el valor para pedir auxilio, aunque sabe que una pequeña ayuda de sus amigos es suficiente, pero guarda un silencio obstinado para no desafinar, no quiere estar fuera de tono.

Quiere ser nuevamente John, nada más que John. Un hombre que juega con las palabras para expresar lo que siente. Necesita dejar de ser el prisionero de una banda que dejó de oír los acordes, y sus propias voces, en el tumulto de coros improvisados de seguidores afiebrados.

Entra a una exposición de arte conceptual. No conoce al artista. Le entregan una lupa y sube por una escalera improvisada y en el techo, en un panel de polietileno, con letra minúscula han dibujado (SI) Esa afirmación escueta y categórica crece en su cabeza y una carga positiva lo sacude. Se queda para conocer a la artista. Es una mujer menuda, viste enteramente de negro, cubre su rostro con una espesa cabellera negra y guarda dulces y prolongados silencios detrás de sus ojos rasgados.

En una oportunidad ella cuenta: De niña imaginé que del cielo se desprendían cápsulas de nubes, pero en realidad eran bombas que al chocar contra las casas, contra los campos sembrados de cerezos estallaron y dolió la explosión en los oídos atormentados. Ella lo mira con sus ojos profundamente negros y le confiesa: Ahora, lejos de casa, imagino que podemos tomar delicadamente las nubes, que silban, apacibles, engañando en el cielo a los pájaros, y enterrarlas en este suelo árido, para que no hagan daño y germinen dulces aguaceros.

Él entiende que imaginar es un acto de rebeldía liberadora. Al imaginar se desencadenan fuerzas desconocidas capaces de transformar el mundo que habitan. Al imaginar se desatan energías incontrolables y rompen el ruedo de las limitaciones que los cercan.

Sabe que no podrá separarse de esta mujer que vive intensamente el instante. Y que imagina el mundo sin fronteras, sin Oficinas de Inmigración, sin razones para matar o morir, sin religión ni dogmas que impongan falsas conductas, sin la codicia ni el tormento del hambre.

Con esta mujer es tan fácil ser un soñador, que supone el mundo lleno de soñadores como ella y como él, capaces de compartir el planeta como hermanos. Soñadores que creen y quieren que sus nombres estén asociados a la paz y al amor como ellos.

Desde ese mes de octubre han transcurrido cuarenta y siete años y ahora que ella lo piensa detenidamente, bajo el peso implacable del tiempo y la obligada ausencia que la acompaña, hoy asegura que se encontraron para escribir juntos ese himno genial que es Imagina y confirma, sin rencor, que apenas en el 2017 se le reconoce oficialmente como coautora.

Gracias Gregorio. La lectura veloz también mata.

JJ, creo que no has leído hasta el final. El tema es: Vivencias. Saludos.

Un peculiar compañero de Oficina

La estructura de su pensamiento, su talento en el raciocinio está sostenido por la prudencia y sus actos signados por la mesura. Los temerarios de la Oficina lo miran con recelo y en oportunidades señalan que su conducta la dicta el temor y su supuesta moderación es tan solo una excusa para no admitir su cobardía. Hay quienes no perdonan la prudencia del término medio.

Él se defiende con frases acuñadas, pensadas de antemano, y asegura con el tono de quien dicta cátedra, siempre quiso ser maestro de escuela. Los ingenuos son movidos por la imprudencia, sus actos torpes y negligentes conducen los pasos inexorablemente al terreno de los fracasos.

Afirma; que el verdadero valor consiste en mantenerse firme y lúcido ante el quimérico juego de luces, del engaño de los triunfos ficticios.

Es un hombre francamente cauteloso y en algunas oportunidades es imposible acompañarlo en ese juego de equilibrios. Cuando las emociones nos sobrepasan el representa la exasperante moderación que nos negamos a aceptar y terminamos a los gritos.

Ante algunas situaciones que ameritan una respuesta inmediata y firme responde intentando ser ecuánime, surfea en los extremos con juicios discretos y bien pensados sin dejarse abatir fácilmente y esa actitud que tachamos de complaciente lo diferencia de todos nosotros y de nuestras atropelladas respuestas. Evade concienzudamente cualquier señal que muestre algún viso de confrontación.

Usa tediosos argumentos con oraciones largas y enrevesadas, termina por asomar sospechas de posibles conspiraciones y señala que la falta de juicio enceguece a los incautos, que los valientes adolecen de cordura y por tanto son empujados al abismo que abre la imprudencia y obligados a saltar al vacío sin paracaídas.

Jamás serán suficientes las precauciones ante el peligro, es una de sus frases predilectas.
Ante la presencia de un escalón, de un pequeño peldaño imprevisto, los compañeros de la Oficina gritan exasperados con con el fin de imitarlo y hacer alguna burla de su conducta, que toman por timorata.Qué abismo! Pero él mantiene tercamente su convicción en la astucia de las sutilezas.

Nunca quiso ser jefe, escurre con mil artimañas esa responsabilidad, alguna vez lo escuché decir: el temple de un hombre se mide por su discreción y decididamente yo prefiero ser Pepe grillo. La cordura es un arte y les garantizo que es un trabajo verdaderamente pesado.

Tampoco quiso tener hijos, se negó a ser padre, le hurtó esa felicidad a su esposa, aunque demuestra que la quiere con una fidelidad a toda prueba. Cuando se toca el tema, nuestro buen compañero de Oficina opina que es una enorme responsabilidad y confiesa que le faltan herramientas para enfrentarla. No habla de valor.

Sinceramente no comparto su opinión, en cambio, creo que lo marcó el no haber conocido un padre, pero guardo un discreto silencio sin tratar de imitarlo, más bien por esa consideración que le debemos al otro.

A la hora de comer se sirve pequeñas porciones variadas y sustantivas, no le conozco exceso, incluso en el momento del festejo tiene su medida, que cumple con rigurosa exactitud. Cada viernes se toma media botella de güisqui. Ni una gota más, que sirve en dosis medidas en un vaso de vidrio con hielo picado. Con discreción le niega al plástico la posibilidad de contener al espíritu.

Se declara agnóstico por voluntad propia, sin siquiera intentar dar una explicación, sin entrar en mayores detalles. Es notable su expresión y su terco silencio ante las discusiones sobre religión y política que cada vez son más frecuentes en la Oficina, y en las cuales se niega rotundamente a participar.

Huye de las revisiones médicas, está convencido que los doctores tienen la capacidad de alborotar las enfermedades y cree ciegamente que se mantiene sano mientras no visite las clínicas, ni los hospitales. Es posible que tenga razón.

La compañía nos obligó por razones de seguridad médica y para cumplir con ciertos parámetros del seguro obligatorio a realizarnos un examen de rutina, intentó escapar, pero le resultó imposible evadir esa cita, tomaron muestras de sangre y otros exámenes a todo el personal, nos tocó ir juntos a la consulta para recibir el informe del internista.

Al salir mantuvo intacta su dignidad sin exageradas y desagradables demostraciones de ansiedad, o desesperación y firme al principio de la ponderación que le conozco y que lo representa, y quizás también con la idea de que yo me convirtiera en su portavoz, confesó: me queda un mes de vida. Y siguió caminando con el paso que le conozco, sin mostrar ninguna alteración, fiel a su fórmula de no pisar el peine de los extremos.

Extaordinatio tema Rodrigo, vivencias, paisajes noticias, por separado o todo junto, como queramos para que sea muy facil esa fabulación, espero que nuestra querida maestra pase por aquí antes de la fecha prevista y a ver si se deja convencer.Gracias.

Actualizando las lecturas de Rayuela, observo que Don J.J. me asignó la elección de tema para la próxima convocatoria de Relatos. Y lo hago con todo gusto, aunque con una cierta confusión de ideas: vivencias, paisajes, noticias... Hasta que vayamos definiendo nuestras apetencias literarias, es un asunto algo impreciso. Vale; me mojo y tiro por las vivencias, capítulo en el que todos tenemos bastante que decir (aunque fabulemos algo sobre ello.)
Hasta el 15 de marzo, si la pandemia lo permite.
Un abrazo a tod@s.