Finalmente
cabalgo un pensamiento esquivo.
Se encabrita.
Intenta aventarme a simulacros
con artificios de escapista.
Me aferro con manos, pies
y hasta con dientes.
Dócilmente me lleva
a pastar imágenes.

Atravieso mi hora de destierro
montado en sesenta desolados minutos
bajo la lluvia,
cargo con culpas propias y ajenas,
llego al exacto y desventurado segundo,
al abismo
donde enceguecido
pierdo el rumbo.

Gracias Despistes.
Intentaré con una mayor actividad, que se elimine ese mensaje de inicio.Desdice de nuestra ferocidad para atacar las letras.

"...Esther:
Maestra de lo cotidiano.
Profesora de artes sublimes.
Guía entre sombras y arcanos
de futuros inciertos.
Consejera en la turbulenta
lucha de pasiones.
Tutora de la tesis:
Una Mujer Librepensadora
Y el Difícil Arte de Vivir
con el Corazón en las Manos.

Guardiana de recuerdos familiares.
Hija, hermana, tía, madre y comadre,
abuela, amiga incondicional..."

Eres muy afortunado JJ por haber tenido cerca de ti a una mujer como Esther.

Hay gente necesaria, hay gente tan necesaria en nuestras vidas como Esther, gracias por hacer que la conozcamos .

ESTHER

El tiempo inició el trabajo
de urdir su fina trama
sobre la piedra del olvido.

A crear sin plazo distancia,
a borrar huellas
en las arenas de la memoria.

En un descuido,
profundas brechas, heridas,
dejan un surco sobre la piel,
un trazo que finalmente se confunde
con otras tantas marcas inevitables.

Hemos logrado en estos días
apenas sustituir la ausencia
con obligatorios y perentorios
actos domésticos diarios.

Y aún estás presente entre nosotros:
recordamos gestos, actitudes, fechas;
pensamos en las palabras que dijimos
y también, mucho, en aquellas que callamos.

Imaginamos todavía futuros posibles.

Tu último acto público
un extraordinario esfuerzo
de ejemplo ciudadano.
Educadora siempre,
a toda hora, hasta en domingo
con la firmeza del ejemplo.

Esther:
Maestra de lo cotidiano.
Profesora de artes sublimes.
Guía entre sombras y arcanos
de futuros inciertos.
Consejera en la turbulenta
lucha de pasiones.
Tutora de la tesis:
Una Mujer Librepensadora
Y el Difícil Arte de Vivir
con el Corazón en las Manos.

Guardiana de recuerdos familiares.
Hija, hermana, tía, madre y comadre,
abuela, amiga incondicional.

El tiempo casi sin esfuerzo
deshilacha la tela hasta el hilo
y lo lanza contra el viento
lejos, tan lejos
que no lo alcanza el recuerdo
y se pierde gastado en los recovecos
interminables de la memoria.

EL RÍO

Hoy, tu agua risueña,

corre con risa sonora

en cangilones de piedra...

Las ramas bajan, te besan,

y sigue, alegre, tu cauce,

entre recodos de tierra.

En tu agua cristalina,

la luz, tamizada, entra,

reflejando luz del día,

los árboles y ramas viejas;

y saltando, tu agua fina,

pasa ligera y discreta

tapada por madreselvas...

¡Oh este riachuelo, tan bello¡,

cantando junto al sendero,

con su lira armoniosa,

estofas, notas y versos.

Y yo sigo caminando

-la vista en el cauce puesta-,

al arrullo de sus aguas,

por este sendero viejo.

Mi alma, serena ,sueña ,

entre flores y zarzales,

al son de la cantinela

del río y de sus cantares.

DONCEL

ANTE LA PÁGINA EN BLANCO

Como este ha sido el tema de la semana en relatos, adjunto aquí un poema (o lo que sea) sobre el mismo asunto.

Quiero escribir y nada se me ocurre,
se mofa el papel blanco de mi pena,
la inspiración se fue, se volvió ajena;
no hay musa que al oído me susurre.

Pienso en belleza, amores y dulzura
o en dolor, en horrores y en tristeza
mas nada siento y tengo la certeza
de que nada hallaré ¡qué gran tortura!

Recuerdo aquellos días que mi pluma
dejaba tras de sí profunda huella,
hablando del fulgor de alguna estrella
o del aroma que el jardín perfuma.

Pero hoy, aunque busco las palabras
compositoras de odas o sonetos
se me escapan por arduos vericuetos
triscando a su albedrío, como cabras.

Con mi más suave voz yo las invito...
-venid conmigo-, de nuevo las llamo,
las apremio con ansia, las reclamo
pasando del susurro al puro grito.

Y al final voy a darme por vencida
pues pienso que mi veta está agotada
dentro de mi magín no queda nada
y en profundo pesar estoy sumida..

Cumpleaños
El año aquel, que se movieron los cimientos
llegamos en el tren de oportunidades
a la última vértebra del continente.

Huimos apresurados de las imposturas,
de la barbarie, de la violencia roja,
en un escape sin gloria.

Hoy seis de julio es invierno,
hace frío en este costado sur y no llueve,
lejos quedó el Caribe y sus portentosos aguaceros.

En este año de acontecimientos,
imponderables y sobresaltos
estás a un paso de los cuarenta.

Un gran paso, un paso largo, un paso enorme
de trescientos sesenta y cinco grados exactamente
en esta circunferencia de tránsito.

Se asoma la sombra de los cuarenta
esa frontera de mitos imposibles
que paraliza ante abismos de miedo.

Te empeñas en una empresa enfermiza
frente al espejo
con insistencia.

Buscas en el filo marcado de la línea
entre los dedos, un destello de luz
un hilo de plata, una señal aterradora.

Se escapa de tal contingencia, huye
se esconde entre los ojos
se te pierde y no la encuentras.

Escrutas minuciosamente tu rostro
que te mira con asombro desde el espejo,
con ojos quirúrgicos examinas detalles.

Imperceptibles los pliegues de la piel,
la sombra bajo los ojos se hace idea fija
quieres cambiar cada detalle, circunstancia.

Yo miro a través de la ventana abierta,
un sol tostado pintado a mano
alumbra este seis de julio, ofrenda única.

Dobles alegrías en este día
y de aquí en adelante
un camino de sumas.

Te niegas frente al espejo
y sin creerlo todavía, aunque lo repito seguido
iluminas la ciudad, las calles, el sur.

PALABRAS EN LIBERTAD

Sueños de pájaros rotos,
ángeles de la libertad,
habéis dejado vuestras sangre y plumas
entre los barrotes de nubes de acero,
que otro ángel con sus alas de equívoco filo,
no pudo cortar.

Pájaros rotos, nunca vencidos,
tejedores de las nubes libres,
guerreros pacíficos del gesto como espada
y la utopía como campo de batalla.
Pequeños pájaros como balas de seda
y trinos que son palabras.

Habréis de desplegar
las alas como corazas:
el enemigo es fuerte
y anida en el corazón de los que os son próximos.
Pájaros rotos.
Aunque heridos, al menos, ya no estareis enjaulados.

NO SOLO SOY ARGENTINA

Como hálitos misteriosos,
entre remotos instantes,
cuando nacía este siglo,
llegaron los inmigrantes.
Descendiendo del pasado,
y abierto en muchos cauces,
como un caudaloso río
extendiéndose en los valles,
llegaron a esta América
de tan variado paisaje,
nos marcaron con un sino
de tesón y de corajes,
impregnando nuestras almas
de culturas ancestrales,
de una Europa con historia
que nos dejó sus bagajes,
y se mezcló con la tierra
de criollos, con su sangre,
y es por eso que tenemos
estas mezclas culturales,
que no sé si hay latitudes
que pueden tenerla iguales,
y el orgullo de llevar,
sigiloso, en nuestra sangre,
el duendecillo travieso
que anduvo en aquellos lares,
que el corazón atesora
con gratitud incomparable.
Por el país que dejaron
para habitar esta América,
adonde hicieron su vida,
fecundando nuestra tierra,
trabajando sin descanso
para lograr las cosechas,
o laborando en fábricas
en tantas duras faenas,
o comerciando y tratando
de lograr ansiadas metas.
Y dónde nosotros somos
como hijos de estos pagos,
la amalgama de los sueños
de nuestros antepasados.
Es por eso que proclamo
con orgullo desbordante
! No solo soy argentina!
! Yo soy nieta de inmigrantes!
1998