Un abrazo enorme mi querido Gregorio, capaz de envolverte a ti y a tu esposa, y que haga más llevadero este momento de poder mirar el mañana sin ayer.

Hola, queridos amigos de Rayuela. En especial, a JJ y Rodrigo. Sé que me he dejado de publicar, pero os sigo leyendo. Vuestras poesías, cada uno en su estilo, siguen fluyendo con asiduidad, mostrando cada vez más calidad. El día 6 hace siete días, cumplí 88 años, mi esposa está enferma con un grado tres en demencia senil, y esa es la causa de no poder estar en Rayuela, como antes; ella me necesita. Aún así, os dejo un relatillo que habla por sí mismo, de como se encuentra mi interior. Un abrazo, amigos.

EL NIÑO SE MANIFIESTA

Creo que a pesar de que el tiempo ha pasado, solo envejece el cuerpo, ya que de una manera inevitable me he ido haciendo mayor. Pero como no deseo realmente tener la edad que represento, dejo que en mi interior siempre retoce el niño que llevo dentro. Ese personaje que siempre tiene ganas de experimentar, de hallar cosas nuevas, de vivir aventuras, de sorprenderse, reír por cualquier simpleza, de bailar incluso solo sin tener miedo al ridículo, y pensar en aquello que siempre quise hacer y que por los baches que encontré en el camino, no pude.

Nunca dejo que ese espíritu joven que siempre tengo, se quede dormido en mi interior, sino que siga juguetón, se despierte a cada momento y que siempre acompañe al anciano que soy, hasta el último momento de mis días. Por eso, aunque con pena por lo que os he contado, río, vivo y disfruto la vida como si fuera el último día que me queda.

Hola, Jota: No puedo informarte acerca de la pelicula que buscas. A pesar de conocer bien la obra de Carrington (no es de mis surrealistas preferidas) lo más reciente que conozco es un documental producido por RTVE el año pasado. Te copio el enlace: https://www.rtve.es/play/videos/somos-documentales/leonora-carrington-juego-surrealista/16002920/
aunque creo que se requiere abrir cuenta en rtve para poder verlo. Como ser humano es muy interesante; como pintora tal vez lo sea. No puedo juzgarla.
Un abrazo y adelante con la lucha. Creo que ahora nos va a tocar a nosotros, los españoles, a algunos españoles.
Un abrazo

Hola, Jota: No puedo informarte acerca de la pelicula que buscas. A pesar de conocer bien la obra de Carrington (no es de mis surrealistas preferidas) lo más reciente que conozco es un documental producido por RTVE el año pasado. Te copio el enlace: https://www.rtve.es/play/videos/somos-documentales/leonora-carrington-juego-surrealista/16002920/
aunque creo que se requiere abrir cuenta en rtve para poder verlo. Como ser humano es muy interesante; como pintora tal vez lo sea. No puedo juzgarla.
Un abrazo y adelante con la lucha. Creo que ahora nos va a tocar a nosotros, los españoles, a algunos españoles.
Un abrazo

Lágrimas 2016-24

No hay llanto suficiente
que acompañe nuestros muertos.
Derramadas todas las lágrimas,
-secos los ojos-
el dolor permanece intacto
y se convierte en sombra
que nos envuelve.
Vamos a cubrir las tumbas
con el más puro de los rencores,
con esta rabia sorda a razones,
y se nos conozca entonces
por nuestros excesos.
Vamos a escribir en las leyes
los nombres y apellidos
de los opresores de hoy
para no repetir
el ciclo de la historia
y la vergüenza los cubra
por siempre y para siempre.

Hicieron una película biográfica de Leonora Carrington, creo que un cineasta español, quería saber si de casualidad la viste. Imagino que la conoces, yo traté de buscarla en diferentes plataformas, pero no la conseguí, he leído retazos de su vida y me parece fascinante.

Frente a un nuevo horizonte de sequía la presenta animosa de Jota me estimula para seguir tejiendo palabras. Gracias, compañero.

GALATEA DECONSTRUIDA

Restituídas las rocas a sus alvéolos
empecinada la noche en su ceguera
las gotas de rocío sobre la hierba
tejen sobre tus ojos desnudos
las lágrimas iridiscentes que obnubilan
los vértices del deseo,

Auroras boreales como fruncidos tisúes
se arremolinan alrededor de tu cuerpo
frágil esquife con el que mis vientos juegan
como un sutil daguerrotipo desvaído
tus miradas acarician mi pasado
aquel Paris deambulado
buscando suicidas en el Sena
o bebedores de absenta en tabernas olvidadas.

Telúrica criatura tallada a golpe de vómito
mis manos encallecidas por el ocio
buscan ansiosas tu azarosa geografía,
Incapaz de recrearte he de olvidarte sin duelo
como un incapaz constructor de sueños
Volveré a remover las piedras
ansioso esperaré la nueva aurora
y crearé entre tus piernas otro pórtico
desde el que acceder a tu gloria.

06052024

Una lluvia furiosa
-no pronosticada-
lava las calles,
envalentonados
vientos violentos
la acompañan
y restriegan el aire
con dedicación y ahínco.
Yo miro el arduo trabajo
de los elementos
y me da por pensar
en lo inútil de este esfuerzo.
Con el vigor de siempre,
-por costumbre-
con renovado entusiasmo
antes de finalizar la labor
de la lluvia y el viento
ensuciaremos de nuevo.

06032024

Es tres de Junio otra vez,
la fecha se repite tenaz
bajo el rigor del tiempo
y permanece intacto
en el recuerdo
aquel lejano tres de junio
del año noventa y nueve
y confronta a la memoria,
a sus consabidas tretas,
a sus elegantes distorsiones.

Con el habitual acento
en la incertidumbre,
-como todos los días-,
ese día, también,
la incertidumbre
quiso teñir el porvenir
de púrpura y de malva.

Tercos y afortunados,
con testigos cercanos,
observadores embrionarios
y el impulso incontenible
de corazones desbocados,
juramos ser círculo
hasta el final de los días.

Con gestos y miradas nuevas,
con la palabra -siempre-
con la misma vieja esperanza
nos arropamos
para renovar votos cada día.

Por una ventana abierta
hoy tres de Junio
entran en tropel
-a la carrera-
veinticinco años
y un suspiro.

Mis hermanos cruzaron hace rato
sin mayores alardes,
sin anuncios,
esta línea del tiempo,
esta puerta de roble.

Nosotros vislumbramos vehementes
destellos de plata
y ellos -mis hermanos-
en la calma de los años
se iluminan,
con los fulgores vivos
del diamante y el platino.

La palabra

La humilde palabra
que ayer me señaló
y dió nombre
a este desasosiego
que me acompaña,
hoy está desarmada
y muere finalmente
de hambre.
Rota entre los dientes,
antes de ser pronunciada,
la palabra desaparece
y las ideas se ocultan
en este café negro
que me sostiene.