Hola, Adolfo. ¿que tal tu finde? Te veo con buena cara. Una cosa: voy a estar fuera una semana aproximadamente. No os preocupeis por mi ausencia. Son trabajos colaterales que todavía colean. Espero que a mi vuelta pueda dejaros alguna de esas "perlas cultivadas" de las que hablaba Eratalia.
Un abrazo a todos y hasta la vuelta.
Rodrigodeacevedo
25-05-2024 19:53
¿Ves, Adolfo? Rayuela va recuperando el pulso. Nosotros, los rayueleros, somos gente mayor y, de vez en cuando, tenemos algún desfallecimiento. Pero pronto pasa y el sol nos revitaliza de nuevo.
Por cierto, qué hermosos los poemas de Jota. En alguno de ellos nos habla de ingesta de cinc, de vitaminas... Posiblemente adolezca algún tipo de enfermedad, o de "flojera". Sabemos tan poco sobre nosotros y nuestras circunstancias... En ocasiones encuentro a nuestro Gregorio Tienda en alguna publicación suya, o comentarios. No se si nos sigue leyendo, pero particularmente me siento traicionado. No debiera habernos abandonado tan abruptamente. Pero "ca uno es ca uno..."
En su primer poema transcrito Jota vaticina el fin de la dictadura en su país. Qué gran noticia sería para nosotros, los democratas europeos. Pero, desgraciadamente el fantasma del comunismo se está agitando en España. Estamos viviendo un período agónico, de hundimiento social, económica y, sobre todo, ético. Esta hidra de cien cabezas muere en un sitio para renacer en otros.
Os dejo otro poema que trato de "surrealizar" en lo que creo entender como surrealismo. Espero qiue os guste...
INOCENTE ORGÍA
Aquellas inseminaciones
que hacen bellas las hectáreas
que encienden las luces últimas
en el puerto desmantelado
y salpimentan de árboles milenarios
los jardines del edén.
Identificados los presuntos violadores
se habilitan en los parques
espaciosos espacios especiales
para que los poetas en tránsito declamen
sus poesías y sortilegios
en ardua competencia
con los músicos de jazz.
Acceso tan solo limitado
a los cetáceos en celo
y a los ocelotes en llamas
espectáculo tan sólo comparable
a los turbios pensamientos
de los borrachos sabatinos
o al éxtasis de los marinos que vuelven
desde el trópico soñado.
El grito aterrador de los insomnios
que resuena en los claustros clausurados
e ilumina las nubes que se ciernen
sobre los cimborrios de nata
se funden las cadenas ominosas
mientras voces infantiles
emulan el inaudible diálogo de las sirenas
La primavera amenaza
con diluvios de blancas mariposas
y las olas que buscan sus arenas
para morir dulcemente
se transforman en espejos
que atesoran los más turbios
pecados de los amantes
La orgía de los inocentes
continúa...
jota jota
25-05-2024 16:35
05252024
Vieja y desdentada dictadura.
Alerta!!
Se han encendido las alarmas.
Ya no puedes ocultar tu lengua
de víbora amarilla
afilada en la piedra de las mentiras.
Te delata el olor
del lodo y del soborno
y te preceden los gritos
de los hornos.
Hoy caminas con zapato roto
y las promesas incumplidas
no alcanzan para un voto.
Alerta dictadura:
Julio se acerca
para instalar la dignidad.
La fuerza no ayuda
para esconder las imposturas,
las amenazas no espantan
a las vendedoras de empanadas
que quieren el abrazo de María
y salir sonriedo en la fotografía.
Retumba el paso firme
de las mujeres,
de las madres, de las abuelas,
que han vencido al hambre
en cien batallas sin resignarse.
La justicia no da treguas,
el círculo se cierra
y Agosto será
nuestro mes de la esperanza.
jota jota
25-05-2024 00:50
201805242024
En la palabra escrita
hay algo de piedra,
de muralla
de barrera
de callada intención.
En la palabra escrita
están las puertas abiertas
a la tempestad,
a la sal y a la espuma.
Hay algo de viento
que busca con insistencia
olores familiares
en la palabra escrita
y hay también mucho
de río indetenible.
La palabra escrita
sin dudas,
es el hondo camino
que me lleva al silencio
y al asombro.
jota jota
23-05-2024 18:12
201805232024
Me afano con terca insistencia,
me empeño en no quedarme pequeño
y a fuerza de voluntad,
de tenaz capacidad
me empino más y más.
Levanto la cabeza un palmo,
nada más un palmo
y lo anoto en mi cuaderno
como un triunfo.
Trago zinc y vitaminas,
consumo proteínas
y pruebo cada nueva alternativa.
No descanso
no desmayo,
todo el año desde Mayo.
jota jota
22-05-2024 21:03
05212024
Contrariando al tiempo,
distorsionando el año,
los recuerdos señalan
nuestro primer encuentro
en las orillas.
Rodrigodeacevedo
22-05-2024 00:01
Hola, Adolfo: te veo alegre; se nota que has tenido visita, nuestro buen Jota, que ya te echaba de menos. Y a tu exquisito ron Matusalen
Nos deja un ramillete de versos con su sello característico. versos de una humanidad casi metafísica.
Yo te voy a dejar otros en plan Wagon-Lits-Cook, por si te apetece viajas a ...Venecia. yo la conocí hace años; otra gran dama decadente y bellísima. Anímate
SOÑAR VENECIA
En la canónica espiral que circunscribe
pasiones enraizadas
cúmulos y túmulos
aves del paraíso y diamantes.
En la derramada espiral que es nebulosa
fontanas de límpidas aguas
cohortes de cocodrilos
y alguna montaña azul.
El fakir desgrana la rueda de oraciones
ante la cobra asombrada
la religión se esconde
y los músicos del alba se difuminan en arpegios.
Es Venecia y sus milagros
metempsícosis ante el Duomo
y los canales llorando
llegan camellos con la arena redentora.
Turíbulos oferentes manejados por alondras
confusión de antiguas cloacas
y el viajero que renuncia
a la accesis contratada.
Sueño y pasión de Venecia
paseo surreal por los canales quebrados
los clásicos interpretados por libélulas
y aguas fosforescentes.
Plañideras de niebla
la luna riela en las aguas oscuras
como la luz de otro sol
y mi amante adormecida entre las sedas y el opio.
La fálica majestuosidad del Campanile
como el dedo de un dios
hecho ladrillo
ah los leones de melena hirsuta
Vivaldi y Monteverdi
y un finale con tutti
no me despiertes amor
sigo soñando Venecia...
jota jota
20-05-2024 17:38
20182024
El recuerdo:
luminosa resurrección
de los instantes.
La distancia mide
los afectos y los odios
depurados hoy
en el tamiz del tiempo.
Juegan en las sombras
y se pierden entre grises
en el falso
equilibrio de la memoria.
Rodrigodeacevedo
15-05-2024 19:53
Un intento de retrato con matices surreales del paisaje donde ahora se esparcen mis huesos.
Soy eco de mis propias palabras y compañero de mi sola soledad.
SIERRA MEDITERRÁNEA
Con su núbil perfil la sierra innúmera
con su perpetua preñez de vértigos
y el hambre misterica de los antiguos griegos
Sierra de acceso fácil
como mujer del oficio
Paridora de vocablos que nunca tendrán su asiento
la sierra como un vuelo de alcaudón
que esparce ceniza al vuelo
Territorio con vocación de desierto
que convoca a las serpientes
de ojos donde anida el cruel engaño
Profundidad de eco o grito
alimenta tus entrañas
sierra que escapa a cualquier
función trigonométrica
o constricción matemática
Circunvoluciones pétreas como dibujos de niño
esparcen las delicadas sinclinales
Polvorientos se hacen los pensamientos humanos
que tratan de descifrarte
Las crisálidas de la mnemotecnia
rompen con sus tercerolas de vidrio
los corroídos espejos
que alojan los ojos vidriosos
de los amantes de débil espíritu
Parto telúrico inconcluso
un ratón humildemente magnífico
verá la luz el próximo plenilunio
y se añadirá al panteón de paranoias
que regula la vida de los hombres.
Rodrigodeacevedo
14-05-2024 20:41
Un silencio ominoso me recibe al entrar en este viejo templo. Alguna telaraña vibra con el eco de mis pasos y el viejo Adolfo me observa desde más allá de sus ojos. Apenas la danza de las partículas de polvo que brillan con el rayo de luz que penetra por una ventana entreabierta pone una nota de vida en este recinto que tanta vida derrocha por vivir.
Hoy mi poema es un desgarro de nostalgia. Los meses pasados en la dehesa extremeña, entre las piedras centenarias de un pequeño pueblo serrano, han calado visceralmente en mí.
Afronto a mis nuevas circunstancias con la alegrái de lo vivido.
Como Rayuela
VIEJO PUEBLO
Ennegrecidas las piedras
flotaban sobre sus últimos suspiros
los campos yermos se inundan de prodigios
mientras caen en gozosa turbamulta
los primaverales insectos.
El río corre displicente
obediente a los designios de su trazado
marcado por el albur de algún dios
viejos sauces y alguna rana olvidada
adornan la frente presurosa
de mi amada.
Mi amada con sus brazos torneados
por los pliegues que las sombras de la luna
dibujaron sobre ella
Mi amada de ojos refulgentes me mira
desde sus cuencas vacías ocupadas ahora
por mariposas ensartadas en una larga espina.
Mi amada ya obsoleta renace a veces
entre las páginas roídas de una novela de amor
Llegan desde lo lejos
los balidos de las apacibles ovejas
junto a indistinguibles acordes de una sinfonía de Mozart.
Es sin duda la irreverente llegada de la Primavera
que ya anunció Boticelli para adornar
dramáticamente los bolsos de las señoras
Frívolas reminiscencias de las canciones de aquellos
jugosos juglares juguetones con los neumas.
El viejo pueblo se recompone de sus ruinas
para celebrar la llegada del turismo,
consumación de los ritos y evanescencia de los viejos tiempos
Se precipitan vencejos al vacío
buscando suicidios imposibles
Retiembla la campana cascada
con sonidos ateridos como escarchas
del pasado invierno.
El viejo pueblo renace
como ave fénix que alberga el calor
imprevisible de los eternos amantes.
Ennegrecidas las piedras…
etc.etc.
