Hemos dado un salto monumental con la llegada de Eratalia; estoy seguro de que a Adolfo se le erizaron los bigotes y, al comenzar a encender las luces, se puso de los nervios, que no hay nada como un bar a oscuras y ahora esto parece un centro comercial.

Gracias, Eratalia, se nota que hacías falta y ahora estamos temiendo que de nuevo desaparezcas, como dice la canción, que el tiempo devora las simples cosas.

A ver que se me ocurre para este tema de la noche y los desvelos. Por ahora estoy en las bodas de azabache.

EL PISTO MANCHEGO

¡Qué bueno el pisto manchego!
Pero también lo hay murciano,
y en La Rioja está el riojano;
todos se cuecen al fuego
y alguno se pone ciego
dándole al tomate frito,
y, si quieres, te recito
la receta de memoria,
porque a mí me sabe a gloria
y con pan está exquisito.

Improvisación sobre la marcha por alusión, a ti te toca la patatera.

Tranqui, tronco.
Ese poema tiene mucho tiempo, me vino a la memoria porque es también un canto a la noche. A mí la noche y los insomnios me inspiran mucho.
Te dejo algo menos trascendental, aunque tiene bastante humor negro.
También tiene años, lo malo es que sigue de rabiosa actualidad.

MALDITO INSOMNIO

El insomnio me mata, ya os lo dije,
pues me cuesta dormir mucho trabajo;
yo sé que me repito más que el ajo
pero es tema vital que a mí me aflige.

El ritmo circadiano no me rije,
ni con una pastilla me relajo,
doy vueltas para arriba y para abajo
y mi cerebro alborotarse elige.

Harta estoy de contar miles de ovejas,
y sigo sin poder pegar un ojo,
me duelen la cabeza y las orejas.

Cansada, con enfado y con enojo
los oídos me zumban como abejas
y noto todo el cuerpo medio flojo.

¡Si parezco un despojo!
Necesito deprisa algún brebaje
antes de que la parca me amortaje.

Pues mi querida Eratalia, si me llego a sospechar que la noche genera tantas y tan dolorosas angustias en su verbo poético, hubiese escrito algo sobre el pisto manchego, o sobre la patatera extremeña, que ahora disfruto en abndancia.Entre sus dolores de barriga y esas noches toledanas lo suyo es un sin vivir.
Venga, frecuente Rayuela, que entre Adolfo y su bodega y la ayuda de sus compañeros, que para eso estamos, irá saliendo del pozo. Recupere su vis cómica, quetambién es muy humana y compartala en las páginas literarias que tenemos el placer de conocerla.
Un abrfazo.

Leída su noche, y aquí está la mía.

MI NOCHE

Mi noche es el insomnio,
si el loco viento azota,
si la mente traviesa
cabalga desbocada;
si imagino penuria,
aunque sea muy remota,
me consume la angustia
y no me calma nada.

Y quiero que amanezca
y el suplicio concluya,
que la luz me devuelva
la cordura perdida,
que la desesperanza,
despavorida, huya
cuando el sol me demuestre
que estaba confundida.

La negra noche acuna
locuras transitorias,
hace surgir el miedo,
desata mis temores,
me sumerge en el caos,
genera desazón.

Pero el día deshace
las penas ilusorias
trayéndome alegría,
barriendo los horrores,
recobrando la dicha
mi ajado corazón.

​

Mi reacción positiva a la dosis de "eratalianina" que me suministré anteayer ha dado un frutito, tristón y alicaído, pero estimulante. He aquí mi CANTO A LA NOCHE, que junto a los de Hölderlin y Rilke (hay otro de Alejandra Pizarnik y algunos más que no conozco)) forman un trío bastante aceptable para tan sublime fenómeno cíclico natural que permite desarrollarse a la industria colchonera. Helo aquí.

LA NOCHE

Declinando luceros
frente a la noche abierta
disolviendo los recuerdos
como el tiempo hace a las rocas

Con lentitud de otoño viejo
que teje con brumas grises
alondras de dulce canto
y las robustas encinas.

Con ruido de pasos breves
la nocturna sinfonía
se escapa como alimaña
como cárabo asustado
como mármol que reniega
del escultor que profana
la cariátide que oculta.

Coronada de alientos y de sombras
la noche se hace regazo
y entona para el insomne
canciones de encarcelado.

Trayectorias triangulares
sustentan bóvedas estrelladas
apenas sostenidas en sus vértices
por ideas de armonía
o por cálculos de amor profano.

La noche como sustancia
como deleite coronado
por vibrátiles estrellas
la noche que enjuga el llanto
que alimenta los arroyos
donde se peinan las náyades
espejos de lunas claras.

La noche fecundadora
es amnesia que hace olvidar
los placeres más impuros
y descorre las cortinas
que ocultan los misteriosos hechizos

La noche fúlgido espejo
que disuelve los más duros granitos
que duplica generosa
los chillidos del autillo
que exacerba ardores y celos
la noche
fluído para alimentar poetas.

Para redondear me permito presentaros a la inmortal Chavela Vargas, que tembién hizo sus noches...

¿Ves, Adolfo? Sin menospreciar tus exquisitos licores, fuentes de vida y alegría, un chute de "eratalianina" hace prodigios en los ánimos decaídos. Gracias, querida maestra. Ya ves: tu presencia revitaliza hasta foros agónicos como este de Rayuela, en el que tú retozas y primaverizas y nos alejas las sombras. Gracias, querida amiga.
Lo de agónico no va en la acepción de moribundo, sino en el de luchador (agon: lucha) Perdoneseme la pedantería.

Pero qué hacen esas capas
tan caídas?
Inadmisible ese tono de requiem.
No, no, no,y no.
Hemos llegado hasta aquí para ahora
tirar la toalla?
Qué será del cuadrilátero poético
sin nuestras voces
inasequibles al desaliento?

Y qué es eso de dejar las luces apagadas?
Si Iberdrola no cobra,
despilfarremos luz,
lo quiero todo encendido
y la música sonando.
Faltaría más!!!

Y ahora...
Música pachanguera para el personal.

A ver si me voy a poner seria, hombre ya!

Hola, Adolfo, mi querido y virtual amigo. Pues que pasaba por aquí y me he dicho: voy a saludar a la buena gente de Rayuela, esos "amigos invisibles" con quienes comparto humanidad sublimada y el amor por las buenas letras.
Te encuentro solo, muy solo, con tu sonrisa entre pícara y beatífica. Qué bien te ha parido Doña Eratalia. Creo que estamos pasando, de nuevo, una travesía del desierto, ese desierto cada más más inhóspito y dilatado que, hasta ahora hemos sido capaces de cruzar y que , también hasta hora, nos ha agudizado la necesidad de sobrevivir, la urgencia de la amistad, ha reverdecido nuestro amor por la poesía como instrumento de comunicación y expresión de íntimas vivencias.
No se, Adolfo. Creo que desde la última aparición de nuestra querida Eratalia hemos manifestado esa mejoría que precede a la muerte, hemos esbozado la última sonrisa, nos hemos dado el postrer abrazo. No es que nos hayamos muerto, no. Tal vez sea otro episodio de catalepsia del que saldremos en cualquier momento. Jota tiene mucha poesía y mucha vida para contarnos; Doña Era es fuente inagotable de sonrisas y buen humor. Yo... cada vez encuentro menos para ofreceros; pero aquí sigo. Y tú, querido Adolfo, tú eres inaccesible a las peripecias que suelen acabar con los humanos. Nuestro guardián de las esencias, incluídos orujos y rones de la mejor calidad.
Ponte bien la pajarita, cepillate el bigotazo y cuidate para que Rayuela sobreviva en tí y lo que significas.
Un abrazo, viejo amigo.´
Os dejo una música que creo adecuada para la ocasión: un canto a esa última curda que nunca disfrutamos.

Como ahora evivo en pleno ambiente rural voy a preguntar a la vecina a ver si conoce algún tratamiento casero para el dolor de barriga. Estas gentes de campo para eso son muy sabias. Si eso, ya te digo...