Hay que ver todo lo que puede llegar a ocurrir desde al sierra inminente.
Me quedo boquiabierta.

Pues venga, me toca.
A ver qué dejo yo...porque todas las que voy subiendo al blog "del otro foro" es porque van musiqueadas, pero muchas no son inéditas.

Dejo una al azar.

CICATRIZ

Con su pulso de experto cirujano
el tiempo ha practicado su sutura,
y aunque es difícil obtener la cura
el dolor se ha tornado más liviano.

No quiero recordar, pero es en vano,
el pasado me cobra su factura;
voy avanzando lenta e insegura
pero haciendo un esfuerzo sobrehumano.

El corazón zurcido se reanima
tras la convalecencia interminable,
mas no borra su amarga cicatriz.

Ahora que la congoja es soportable
pasaré de puntillas por encima,
si quiero reaprender a ser feliz.

Hola, mi estimado Adolfo. Habré de proponerte para el Premio a la Fidelidad sin recompensa. Vengo a dejaros una esecie de poema, el producto dolorido de mis últimas contracciones; puede que lo lea Eratalia. Se lo presentas con mis más cálidos saludos. Era, Doña Era, sigue escribiendo como una descosida, dichosa ella; sobre todo en su blog, en el "otro foro". Yo le sugeriría que compartiese con nosotros esa fecunda producción poética; aquí somos menos, pero disfrutamos también -y en este silencio delicioso de la umbría casi monacal de este recinto, con mayor delectación, si cabe- de esos sus versos que ella cree humildes, pero que tienen toda la rica y cálida tibieza de lo humano.
Venga, que me enrollo y tú tendrás que hacer

DESDE LA SIERRA INMINENTE

Desde la sierra inminente
cientos de lagartos pardos y una caléndula mustia
me observan.

Observan mi desgalichado aspecto
mis gafas de soldado raso
mis andares de ornitorrinco huidizo
mi joroba elefantíaca
mi corazón alocado
mi estrafalario yo y su retrato
observan mi yo perecido
los andrajos destrozados de mi alma
mi aliento como de bestia encelada
mi corazón execrable que en holocausto ofrezco
al tímido buitre que desgarrará
el costoso traje que compré en París
para que fuese mi presuntuoso hábito
funerario.

Desde la sierra inminente
desde aquellas noches blancas
desde alguna estrella moribunda
desde la proa puntiaguda de la nao
desde el eco rugiente y circunflejo
-el eco de tu voz última-
desde aromas con voz herida
desde la finísima piel de tu mano
sumando mis lágrimas a la lluvia de oropel
desde mi traición definitiva
a mi esencia de ser humano
con la clara vocación de ser
sierra sobre la sierra
tierra y sierra
te invoco a tí mi postrer amante
árbol circuncidado
flor de jara de inmarchitable blancor
o tal vez tú
joven muchacha
que me sonreiste al pasar.

Quedo abrumada por tanta generosidad palabreril.

No puedo negar mi predilección por la poesái de Eratalia, que tiene un registro de lo más amplio y sugestivo. Más que de reales yo calificaría estas octavas de imperiales. Y vuelan con toda la seriedad del juego, desde el relumbre de las que dedica al "día", con su luz deslumbrante que disuelve toda sombra; y la trascendente dedicada a la noche, en la que el alma del poeta transmigra a través del celaje buscando una redención que no necesita. Pero es ante todo poeta; y el poeta es un habitante privilegiado de los mundos imposibles.
¿Porqué tan distinto brillo, densidad tan diferente, qué misterio las habita? ¿Porque las mismas palabras escritas por Era son tan esencialmente diferentes a las que escribo yo?
Adolfo, amigo mío. Ayúdame con tu rancio saber y un poco de orujo a penetrar en estos arcanos...

Y a continuación, para todos ustedes vosotros, un par de octavas reales.

LA NOCHE Y EL DÍA

La noche en calma, estrellas en el cielo,
el susurro del aire en el cristal.
El maullido de alguna gata en celo
rompe el silencio. Abro el ventanal,
dejo vagar mi mente en el desvelo;
me recojo, en sentido espiritual.
Horas silentes de la madrugada
en las que me contemplo derrotada.

Despunta el alba, tímida y renuente,
dando paso a la luz y a la esperanza;
la vida sale al paso de la gente
que emprende la jornada con confianza.
Me aferro con consciencia a mi presente
obviando lo que esté en la lontananza.
¡Horas alegres, sol de mediodía,
barred al punto mi melancolía!

​

"mustio, como un cristal que no refleja."
Pues para no nadas en aguas surrealistas, Doña Eratala, se ha calzado unsted un verso de antología, un poema deslumbrante. Y es que cuando se es poeta, se es poeta. Todo cuanto se toca se transforma en hecho poético. Si se pone, hasta una jota murciana... Volveré a empaparme de surrealismo (sucesos últimos me tiene apartado de ese universo tan lábil y corruptible) y exprimirme en alguna rueda de molino aceitero a ver si me sale algún verso aprovechable.

Hola, después de mucho tiempo, años incluso, volví a tener el enlace a Rayuela, cortesía de Eratalia. Se me perdió en algún cambio de ordenador. No he escrito mucho, pero algo tengo para compartir.

Calma chicha
El tiempo cura. Pero, por desgracia,
le curó del amor y su energía,
de la ilógica sed que le envolvía,
de la temeridad en la acrobacia.

Murió el ángel, murió con él la gracia
y el sinsentido de la poesía.
Mutilaron sus sueños e invadía
el verbo transparente, la falacia.

Se marchita una efímera violeta
ajena a la palabra de un poeta
que vio morir el sol bajo la lluvia,

que una noche cualquiera cuando escribe
sin nada que le duela ni motive,
se pregunta: ¿Por qué ya no diluvia?

Orígenes

Nacer en las palabras,
sobrepasado el tiempo de la fuga
hacia vientres más cálidos o nuevos.
Mostrarse

desvestido de piel.

Aquí,
aquí,
está mi rostro limpio,
lo que soy.

Y lo que fui.

Me cobijé tras el silencio
nadando en una paz amniótica y cerrada.
El agua creó ruido,
y lo percibí música.
Luego, me arrastró el verbo

y no sé si grité
o confundí mi voz con un poema
en los brazos maternos del idioma.

Hubo luz

y miedos

cómo vivir en la renuncia,
cómo correr el rímel
de la mediocridad.

No sé anunciarme.

Ahora que he nacido
no sé más que existir.

Correspondo a las métricas de Rodrigo con unos inspirados endecasílabos de corte surrealista.
(Perdonadme si ni yo sé lo que digo)

SUEÑOS DE AMBROSÍA

La ambrosia es un eco de la luna
que ingrávida se mece en el alféizar
del tiempo que pasó. Que se desliza
por los bordes de un olvidado sueño
en el que el sortilegio de una araña
teje constelaciones de silencios.

Admiro los estróbilos del lúpulo,
de anodino color amarillento,
en el susurro de la media tarde,
como irisadas lágrimas que escapan
del pequeño universo que se inmola
ajeno al escrutinio de mis ojos.

En la unión del silencio y de las lágrimas,
se desliza fugaz un invisible
reloj sin manecillas, presuroso,
marcando la deriva de las sombras,
un beso en el vacío que florece,
mustio, como un cristal que no refleja.

De Jota no sabemos ni jota.

Lo de Eratalia es un prodigio de inspiración y cacumen: hoy en mi indicador de novedades me encuentro con ocho o diez nuevos poemas que la "fontana Eratalia" ha publicado en su blog. Inaudito y maravilloso. Unos tanto y otros tan poco... Pero hemos de felicitarnos por este renacer poético de nuestra compañera y maestra, como lo hacemos con el más comedido renacer primaveral de Gregorio. Que nos sigue ofreciendo un lirismo propio de sus antecesores Góngora y tantos otros.
¿Alguien sabe algo de Jota?