03072024 -96-

La distancia
es un espacio árido
y ajeno,
en ella
el tiempo es humo
y paraliza el pensarla.

Son muchos los motivos,
apropiados los argumentos
y una sola despedida.

Llegado al fin
el momento,
se rompe el hilo.

Detenido y sin aliento
frente a la ausencia,
el recuerdo.

Un gesto frente al mar

Alguna vez estuve firme y sereno contra el acaso, con desdén y sin temor viví intensamente el momento, sin esperar nada del destino, con el entusiasmo de quien tiene el triunfo asegurado. Era amo de mis momentos, dueño de mis mis días. En ese entonces yo aseguraba con convicción: que el futuro es tan incierto como el destino, el tiempo no da tregua, los ánimos nos abandonan pronto y es necesario mantener el entusiasmo a toda costa.

Eran mis tiempos de independencia y voluntad, yo vivía mi vida de animal primario con el ímpetu de los veinte años, sin planes, el presente como guía, seguro de la victoria. Yo fui mi dueño, puedo verlo hoy, a pesar de los espesos tules de falsedades que corriste ante mis ojos para anularme.

Yo rodé por un arido despeñadero persiguiendo tus ojos negros, un eslabón más en la cadena de mis múltiples y continuos errores desde el momento en que te vi y me abandoné a tus deseos. Al borde del precipicio de tu ausencia, perdieron pie mis alientos, mis ilusiones, incluso, los sueños forjados al calor de tus promesas.

Puedo asegurar, que el cinco de mayo, en aquella manga de coleo equivoqué el camino y me perdí. Ese día, con una sonrisa de promesas y entusiasmo inesperados, me ofreciste unas guirnaldas en premio de mi triunfo y las llevé con orgullo, con satisfacción. Esas guirnaldas se convirtieron en el yugo que me mantuvo sujeto a tus caprichos, hasta que logré reunir el valor suficiente para romperlas y escapar sin destino, ni futuro, con el objetivo de encontrarme.

Desprevenido y sin resguardo alguno, con inocencia, me acerqué confiado al abismo de tus promesas, quebrantadas las promesas, se desnudaron de inmediato y sin vergüenzas, las mentiras. Perdidas las esperanzas, ya no hago el menor esfuerzo por rescatar esas fantasías y finalmente me entrego al fracaso, a la derrota, a mi destino, a mi presente de piedras sin quimeras. Es mucho mejor y más seguro, que vivir al filo del cuchillo de tu lengua.

Hoy me encuentro refugiado en este pesebre, escondido, enterrado, sin mayor horizonte que la noche, este es el final de mi propio barranco y estoy sembrado como un abeto, enfrentando los vientos, paralizado. No me reconforta el olor del ajonjolí, ni el de los eucaliptos, que se levantan y crecen sin mayores intenciones, que cumplir con su ciclo de vida, también perdí el entusiasmo de cabalgar al amanecer por los campos.

En este estado lamentable en que me encuentro es imposible dar un paso, aquí me has conducido con tus enredos y otras sutilezas. No te culpo, es mi absoluta responsabilidad la vida que llevo y los diez años que pasé a tu lado. Ahora no hago el menor esfuerzo por rescatar espejismos y finalmente me entrego al fracaso, a la derrota, a mi destino, a mi presente de piedras sin quimeras. Es mucho mejor, que vivir al filo del cuchillo de tu lengua.

En la lumbre herrumbrosa de un recuerdo logré encontrar un humilde destello de mi nombre y con esas letras gastadas, ya sin valor alguno, en un intento desesperado, atravesé un desierto y un mar, que se hizo peligroso, sus olas revueltas me arrojaron a las playas de un país desconocido.

Hoy, a punto de finalizar el año, con la distancia de por medio y el tiempo como medida, sin haber podido encontrarme todavía, perseguido por la intensidad furiosa de tus ojos, intento un conjuro de último recurso y copio los gestos y las formas de las gentes que habitan en el país que me cobija.

A orillas de este mar, en la playa, bajo la luz de la luna del último día del año, con estas manos que te conocen de memoria, abro un hueco en la arena y coloco un papel con mi nombre, está escrito en mayúsculas, con un grueso marcador negro.

Con esfuerzo logro que mi mano esté firme al escribir el nombre con el que el amor de mis padres definieron mis días y rescato mi esencia de hombre libre, es el primer paso para levantarme y seguir adelante.

Enciendo con decisión un fósforo y quemo el papel, arde mi nombre frente a un mar en calma bajo la luz de la luna, el primer minuto del año nuevo. Cientos de pequeñas luces, de mínimos fuegos, de legítimas intenciones, iluminan esta playa en los primeros minutos del año nuevo.

En ese fuego incandescente y naranja arden los errores, los olvidos, los extremos de la cuerda que me ataron a tus deseos, a un pasado de verguenzas, las cenizas serán el símbolo de mi renovación. He dado un primer paso, una señal inequívoca de estar vivo, de ser el dueño de mis actos, es un gesto frente al mar, que observa indiferente y empuja sus olas para apagar las tímidas llamas que iluminan esta playa.

03042024 -96-

Esta azarosa tarde
de pájaros en silencio,
mis manos
indagan ausencias
en viejas cicatrices
y siembran la esperanza
en una geografía
ya descubierta.

03022024 -96

Caigo en la trampa
de palabra empeñada,
de compromiso adquirido
y te pienso
y repienso
con terca insistencia.

03012024 -96-

Me invade el desorden
y no lo soporto.

El almanaque sin fechas
ni tiempo marcado.

El reloj a deshora.

Se traspapela mi día
y ya no sé
sí es el inicio de marzo
o el fin de la era de cuarzo.

02292024 -96-

A ritmo acelerado
de corazón loco,
¡Te convoco!

Mi querido Rodrigo: te levantas sobre las aguas y miras en lo alto de la roca el desierto qe crees atravesar, puedo asegurarte que es un espejismo, tú transitas por el día con la ciudad acuestas y no te das cuenta, la duda te acuchilla y paraliza. Te dejo estas dos líneas que escribiste hace 10 años y que hoy repites, hay en ellas una profundidad y belleza que afirman quién eres, intenta leerlas como si fueras otro, como si recién despertaras a un mundo que intenta diariamente el suicidio como salida a la vida que el destino le entregó.

La vida no está muerta, solo abrumada,
callada en la tarde opalescente del otoño.

Queridos amigos, querido Jota: Sigo con mi inacabable, árida y, sin embargo, esperanzxada travesía del desierto. Leo, fatigosamente. los bellos peomas, las bellísimas esquirlas que nos deja Jota en forma de poemas-joyas. Rebuscando viejos archivos para tratar de encontrar inspiración y ánimos, he hallado este vieno poema del año 2014. Por su título y aprovechando mi regreso al mar lo encuentro adecuado para revivirlo. Ojalá que él, el poema, me reviviese a mí.
He pasado a saludar al viejo Adolfo; lo he encontrado triste, silencioso, como distante. He creído, no obstante, percibir un esbozo de sonrisa, como si me reconociese. Le he dejado una botella de ron de ese que le gusta a Jota. Brindemosa por estos reencuentros.

LA VIDA NO ESTÁ MUERTA.

[b]La vida no está muerta, solo abrumada,
callada en la tarde opalescente del otoño.
Desde la ardua roca te recuerdo, oh ausente,
dominando este mar que es trasunto y forma
de tu cuerpo, que lo ocupó levemente.

Mis manos cóncavas te definen en las aguas
que ayer habitamos, como amantes irredentos,
noticia apenas de mundos todavía no revelados.
Mundos de claridad nacidos como las olas ,
como las olas rotos bajo esta roca que ahora me alza.

Mueren las claras olas en muerte de ausencias,
dejando un rastro en la arena que ya se enfría
y un sonido esclarecido por tu voz que ya no está.

Oh, mi amante de verano, frágil copa ya vacía.
Has cumplido tu misión, aquella que algún dios te encomendase:
Has transmutado mis horas junto a tí en mi más bello y efímero universo.[/b]

02282024 -96-

La pantalla se enciende
elocuente de noticias,
vínculos y enlaces
se multiplican.

La información es infinita
y el conocimiento escaso.

El ímpetu del mundo todo
expuesto frente a los ojos.

Escribo con palabra franca:
-tu imagen iluminada
permanece invariable
ante mis continuos tropiezos,
te pienso y no me arrepiento-.

02272024 -96-

Amordazo
por cuenta propia
esta boca mía,
tan llena
de intenciones,
para no atropellarte
con este camión,
colmado de palabras
en desorden.