Salto al vacío 2025 CC

Por el puro placer de la conquista y la aventura, me lancé en busca de nuevas geografías, de territorios desconocidos. Quise agregar a mi vanidad un nuevo nombre, escribir otra historia a mi lista de triunfos. Abandoné sin remordimientos un territorio de dulces praderas, en donde cada día crecía la esperanza sin condiciones. Corrí tras la vana promesa de la novedad, con la efímera idea de recorrer firmes colinas, campos sembrados de estrellas y perderme en un monte de fósforo encendido bajo cielos de fuego, en donde se esconde una orquídea de perfume extravagante.
Conseguí una noche interminable, tinieblas, espinas, un desierto y una herida tan honda, tan honda, que se parece mucho a la derrota.

Me descuido unos días y al volver veo que la primavera y las aladas musas han venido y han dejado sus huellas profusamente. Vaya par de escritores, con dos como vosotros no hace falta nadie más en el foro.

Pero bueno, aunque no haga falta, voy a dejar alguna tontería de las mías , nada que ver con vuestro profundos poemas.
Es que he estado últimamente muy ocupada llegando a los cien sonetos... Y creando un blog con el compendio de todos ellos.

Aquí os dejo el último que lo acabo de terminar y no sé si aún le haré mil reformas... pero bueno, en primicia, que rima con estulticia.

Celebro la efemérides del año
en el que me lancé a escribir sonetos,
me costaba llegar a los tercetos,
pero en la actualidad, me las apaño.

Difícil al principio, no era extraño,
que algunos se quedaran incompletos;
iba desentrañando sus secretos,
avanzando peldaño tras peldaño.

Trece años de escribir como he podido
y aun no quiero gritar eso de ¡Eureka!
ni puedo presumir de mi pericia.

Disfruto cuando salen de corrido
y si no, me provocan la jaqueca
que me agobia, me abate y me desquicia.

No es pequeña estulticia
marearse escribiendo con afán
en lugar de tumbarse en el diván.

Otra, otra: gracías, Erato.

DE NUEVO LA PRIMAVERA

La campana de la luz nueva
convoca a los jilgueros y a las cigarras neonatas
El fondo del mar se estremece
con el cosquilleo de los reflejos del nácar
Sintiendose derrotadas las rocas
inclinan hacia él sus floraciones de micas y obsidianas.

De las arenas calientes
surgen sirenas tañendo las sonoras caracolas
con el fru-frú de sus escamas
como leit-motiv de la sugerente danza que arremolina la brisa

Las lavandas en multitudinario strip-tease
se despojan de sus delicados colores
y esparcen sus aromas enervantes.

Cormoranes y gaviotas trazan
en el cielo apaciguado sus apocalípticos diseños
como antiguos jeroglíficos que desafían
a los portentos de los capiteles corintios.

Las formas se diluyen en la sedosa armonía de las olas
Centauros y odaliscas van amueblando el recinto de las bodas
y llegan desde cualquier horizonte
los rumores que preceden a las multitudes borrachas
Pronto todo será evanescencia y los colores brillarán beodos.

Es el pálpito de la nueva primavera
que enmudece a los trajes de satinados tejidos
y a los paraguas cerrados
Nobles damas consumada ya su cópula
devuelven las gardenias humilladas a los caballeros de frac
Renacidos los goliardos entonan ebrios cantos al dios Baco
goliardos gallardos que hacen poesía canalla
para cantar en las turbias noches de viaje.

Abolidas las dimensiones solo el silencio tiene eco
Una floración de manos emerge de las praderas sumisas
Manos blancas manos negras manos toscas
viejas manos jóvenes manos
manos calladas manos fervientes
manos delicadas manos que saben de apocalipsis
manos de suyos dedos brotan más manos en interminable fractal
preparadas ya para el aplauso atronador del fin de los tiempos.

Finale presto con aquelarre de hormigas
Ha nacido convulsa y ensangrentada la primavera esperada
Se arrían las viejas banderas y se abrigan
con ellas a los niños recién nacidos y a los mendigos heréticos.

Con ellos el poeta se retira al altar de sus fracasos

En las intermitencias de inspiración ha surgido esta nueva y melancólica flor. Aquí la deje antes de que se agoste...

NOCTURNO COMO PRESAGIO DE UNA DERROTA

El turbante de la noche envuelve los grandes crímenes
las fachadas recriminan con sus miríadas de ojos
los sucesos luctuosos de las familias noruegas

Grandes blasones cuartelados
olfatean la llegada de los atardeceres amargos
son blasones heredados de magníficas derrotas
cincelados por jaurías inspiradas por el odio

Oriflamas que son ojos y aldabón de los vencidos

Tremebundos los ecos esparcen sus aromas de lavanda
aun cuando las ventanas entornadas anuncian
el despertar de las doncellas.

Los pétreos pavimentos humedos todavía
por la sangre recién derramada
brillan con esa sonrisa estúpida
de los que ignoran que en la vecina iglesia
las lechuzas se ahítan con los vapores del incienso

Calles donde el silencio es un rito
calles con resonancias del último crimen
calles empedradas de misterio que dan aroma al ciclamen
calles que son sinfonías de adulterios
oprimidas por la niebla como un cendal del olvido
calles de los viejos pueblos nacidos de los rencores
que adormecen a sus casas blasonadas

Allí los ecos son mugidos
y los gritos pavorosos de los vencejos
sirven como reclamo a los castrati del coro

Todo es voluta o nube o alpargata
de campesinos que hacen de su trabajo una estrella
que arrojan después al cielo desagradecido

Campesinos blasonados
casas de piedra cautiva
calles donde los ecos
se transforman en suspiros
de los que ponen fin
al goce de los amantes

Calles en fin que son ríos
que se pierden en el mar
sin la bendición de un cura.

Renuncia 2025 CC

Finalmente tomé la decisión y pregunté al Director por el Proyecto: Reflejo de Luz en Espejos Biconvexos. el Proyecto lo había entregado tiempo atrás y por ese esfuerzo confiaba en un aumento de sueldo. Merezco una promoción, pero tenemos negado ese derecho.
Sin darle importancia, sin mirarme. Con la vista fija en la pantalla de su computador respondio -El Directorio rechazó tu Proyecto. Tenía algunas fallas conceptuales y de instrumentación-.
Tragandome la rabia respondí. -Su hijo ganó una beca completa para el exterior con mi Proyecto-. Respondí. En el mismo tono de voz, continue. -No le cambió un punto, ni siquiera una coma al Proyecto-. -Eso si, tuvo la inteligencia para borrar mi nombre y colocar el suyo-.
-Recuerde, señor Director, que la luz se refleja perfectamente en las pantallas táctiles de la Web, que la verdad se sabe y está a un clip del teclado-. -A su hijo le hará falta más información y conocimiento para culminar el Proyecto y mantener la beca, pero ya no contará con mis ideas para lograrlo-. Cerré la puerta despacio y me fui sin despedirme.

Como ejercicios de mantenimiento, o súplicas a la musa para que vuelva a mi lado, os dejo estos apuntes, bosquejos de lo que nunca llegarán a cuajar en un poema. Me siento ante el ordenador, ojeo algún libro, deambulo por las páginas más extrañas de google, veo como va oscureciendo y...
No puedo escribir los versos más tristes, ni cualquiera otros.

Busco esa forma femenina
busco la raíz cúbica de una pelvis
busco el placer cavernícola de la espada
busco el ayer que ya es hoy
y no te trae

Eres cruz y media luna
eres pentáculo circundado
por el halo riguroso
de mi mirada encelada
gárgola y arbotante

Suena a lo lejos un piano
o el trino circunspecto
de un jilguero o dromedario
ardiente en celos
desierto que se disuelve.

¿Qué es la tierra fecundada
grito en silencio de la geografía
todavía no explicada?
Pero me queda la encina
y el suspiro del granito.

Toda la vida encontrando
objetos inencontrables
aparatos inservibles
ropajes de guardarropía
pasajes para imposibles cruceros
o safaris en el jardín

Como pecio sin naufragio
como náufrago en un estanque
resto inútil de un trapecio
que insiste en balancearse
sin acróbata ni pájaro.

Descubridor de secretos
a mí mismo me inquiero
y me pregunto:
¿cuándo te diste la vuelta
y desandaste el camino?

Abandonado el violín
recojo ahora
todas las notas estériles
como pájaros moribundos
que hizo huir del pentagrama.

Bicéfala mandrágora
vómito seminal
de los ahorcados

Providencia 2025 CC

Un pequeño e insignificante fracaso en su mundo de éxitos, un único tropiezo en la lista de innumerables triunfos, una vuelta de la rueda. Una inesperada esquina abre incertidumbres en la calle de las certezas, minan su confianza y lo empujan al suicidio como única salida. Camina decidido en busca de la muerte, las miradas ajenas son cuchillos en la derrota y naufraga en las avenidas. Rumbo a la muerte lo detiene un niño, la mirada es limpia y genuino el entusiasmo por la vida. El niño lo saluda y pide sin ninguna vergüenza, que recobre su pelota, su pelota ahora desamparada en medio de la calle corre el riesgo de ser atropellada. Por primera vez se siente útil, real y verdaderamente útil y entiende que el acto de servir lo redime ante la derrota. Ese sencillo gesto, tremendamente humano, que olvidó en constante persecución del triunfo, le devuelve la emoción de vivir.

Día de júbilo 2025 CC

Llego al final, una pared de piedra me impide avanzar, pero no estoy dispuesto a devolverme, a renunciar. Calibro la carga de pólvora, enciendo la mecha y me encomiendo a Santa Bárbara bendita: protectora de los mineros, de los excavadores, de los artilleros. Que me cubra con su manto, que me libre del rayo mortal, que se abran grietas en la piedra y me permita encontrar la veta. Yo me paso los días sepultado en galeras interminables, en laberintos y socavones, trago tierra y respiro un polvo denso, húmedo, de edad primera. Conozco todos los riesgos a los que me enfrento cada día, pero no tengo alternativa. Si algo quieres, debes arriesgarlo todo, esa es mi ley. Me mantengo alerta a los imprevistos. Sigo la luz de la chispa que salta inquieta como una serpiente. Espero la detonación con la respiración contenida y no se demora. El humo y el polvo envuelven el estrecho pasadizo, finalmente se asientan y me arrastro por el boquete abierto a punto de desfallecer. En un giro inesperado de la mano, mi linterna saca destellos luminosos de la roca viva. Encontré la veta que me cambia la vida. Es día de júbilo y de dar gracias.

Apenas la conocí, apenas unas pocas hora paseando por callejuelas umbrosas me dejaron una impronta indeleble. Ya no podré volver a Venecia, pero aquella ciudad, su breve vivencia ha ocupado una parte de mi alma.

EVOCACIÓN DE VENECIA

Los sombreros de las viejas damas
mantenían conversaciones
obscenas.
Eran apenas susurros
pero agitaban los lodos
sobre los que flotan
los mármoles.

Antiguos palacios
sobre las pútridas aguas
inspiraban a su pesar
lánguidas miradas
y canciones que nunca fueron
famosas.

Se deslizan sobre las aguas
las góndolas
de múltiples armonías
como notas con tímidos trémolos
La caricia se hace carne
y los ojos se entrecierran
imaginando un suspiro.

Desde la planta más alta
del palacio
la ventana geminada
tiene intenciones suicidas
arrojandose al canal

Pero el agua está tan sucia
prefiere esperar al amante
que con vocación de leyenda
hace de su canción escala
todo con letras mayúsculas
la ventana geminada...

PROMETEO.- Un texto excelente, Jota. Un retrato de un hombre contra su destino. él, posiblemente, no sepa cual es el designio de los diosos sobre él.Ese es el sentido de su lucha, ignora a esos dioses y lucha contra nada. En cierto modo es un relato paralelo al famoso de Albert Camus sobre Sísifo. También aquí Sisifo lucha contra los dioses, pero acepta humanamente el destino impuesto, con una resignación que lo equipara a esos dioses que lo castigan. Se podría decir que lo acepta con alegría.
Ron Santa Teresa 1796... me quedo con el nombre.