El Prometeo de estos tiempos 2025 CC.

Cada tarde un hombre encadenado a su circunstancia, a una montaña de inconvenientes, al igual que Prometeo, entra al Bar. Yo lo miro desde la barra mientras le sirvo tragos sin reserva y no alcanzo a imaginar cuál deuda ancestral, o gesto desobediente, pudo enojar a los Dioses, para convertir a este hombre en un nuevo Prometeo. -Casi lo admiro-. Cada día se juega los afectos, el amor, en una entrega incondicional y cada día tropieza con un nuevo y renovado inconveniente. Es inevitable caer derrotado ante un Dios embravecido, pero no se rinde y persiste en amores desmedidos, en conquistas imposibles. Me intereso en su vida, en su suerte, que roza de costado la mía. Lo veo caer una y otra vez en ese empeño suyo de construir futuros amables y duraderos. Sabe de antemano que no cruzará la frontera, que terminará encadenado a los recuerdos de esos amores desteñidos, amores que se pierden, como se pierden, a veces, los caminos. Los amores inconclusos, los afectos perdidos, los fracasos, lo traen de regreso a esta herida abierta entre dos esquinas y aquí, envuelto en el barullo de conversaciones ajenas, intenta ahogar el hígado en alcohol, semejante al águila que ataca cada día a Prometeo.
No podrá escapar jamás de la ira de los Dioses, pero ha decidido amar sin condiciones y paga las consecuencias sin una queja. Yo lo miro escribir su próxima derrota con letra gruesa y le acerco un vaso, cuatro dedos generosos de ron Santa Teresa de 1796.

Diferencias del lenguaje 2025

Gallos y cabros desamparan en las noches a sus pololas, al tiro, con sus poleras puestas, olvidan sus propias expectativas y las abandonan entre los fogonazos de posibles aventuras, sin valorar sus esfuerzos, sus quejas, sus necesidades. Se van con iguales a la previa del clásico eterno: Catolica contra Colo Colo. Regresan curados y crecidos en sus convicciones. Las pacientes pololas los miran de reojo.

Traducción al español

Hombres y jóvenes desamparan en las noches a sus novias, rápidamente con sus franelas puestas, olvidan sus propias expectativas y las abandonan entre los fogonazos de posibles aventuras, sin valorar sus esfuerzos, sus quejas, sus necesidades. Se van con iguales la noche anterior a un encuentro clásico entre los rivales eternos del fútbol nacional, La Universidad Catolica, contra Colo Colo. Regresan ebrios y crecidos en sus convicciones. Las pacientes novias los miran de reojo.

Jefe 2025 CC

Tras su paso sonoro logra escuchar el murmullo incontenible de los subalternos. Presiente las miradas de cuchillos en la espalda. El veneno del odio ha salido de los rincones, se esparce a sus anchas y se respira el amargo rencor contenido. Algo semejante a una sonrisa de triunfo asoma a su rostro de piedra endurecido y en sus ojos, un brillo intenso ilumina la mañana. Finalmente, ha logrado en poco tiempo sembrar su impronta. Es un déspota. Dicen por lo bajo a sus espaldas.

Que hermosa esa expresión:Rayuela tiene vocación de eco en grandes montañas. particularmente, me parece correcto que publiques tanto en otros foros como en este los mismos textos. En fin, aquí son para los silenciosos participantes, y yo los agradezco. Los textos cortos, aparecen, porque en estos días, -tres o cuatro meses atrás- comentaste que no estaba tu ánimo para grandes esfuerzos. Un abrazo Rodrigo y siempre gracias. Como dice Eratalia no dejo de aprender de tus participaciones.

Aunque la publicación de estos poemas, o lo que quieran ser, la hago prioritariamente en otro foro, tal vez por satisfacción de mi ego, al tener allí mayor difusión estos versos, no abandono mi compromiso con Rayuela. Viene esto a cuento porque tal vez Eratalia los conozca ya y le extrañe el juego. Pero Rayuela tiene vocación de eco en grandes montañas.

ALFAREROS DE SUEÑOS

Estamos hechos de la misma sustancia que los sueños.
W. Shakespeare (La tempestad)

No habrá paz para los destructores de mitos.
Carlos Latorre (El gallo ronco) 

Cuando naces en un año sólo de números nones
nada impide que averigües tu pasado en las flores del magnolio
Cuando Caronte te dejó gobernar su barca
aprendiste sin esfuerzo toda la trigonometría esférica
Cuando olvidaste tu nombre y el lugar de tu nacimiento
entonces, hijo mío, fuiste o materia de mito
aeroplano que circuncida al mundo
o un pequeño insecto dibujante de amapolas.

Tiene la noche un momento en el que la luz se hace mármol
y los colores de los lienzos recién pintados devoran a sus criaturas
Los latidos del corazón del reloj se asemejan a las hojas que caen durante el otoño
ablandando los pies de las estatuas que lloran con desconsuelo
o tal vez sea la lluvia la que crea ese trampantojo.

Las calles se arremolinan arrugando las aceras
ofreciendo a los viandantes los rascacielos florecidos la pasada primavera
Modas periclitadas de los tiempos que se fueron
confundidos con los diarios de la tarde
Tiempos en los que lamparillas de aceite cintilaban con la caricia del fuego
creando sueños eróticos en los amantes desarbolados.

Los vasos llenos de amor se derraman cuando ya no se es joven
Alguien los rellena entonces con los escombros de tu vida en ruinas
y prende la hoguera del holocausto con fotografías color sepia
Pero si te cautiva el canto de una sirena con sus trémolos metálicos
y obediente te incorporas a la masa que abandona su puesto de trabajo
si ves en tus cinco dedos cinco motivos de orgullo
entonces, oh hombre, eres material de mito redivivo
de lagarto original que redimirá tu especie
de sueño creador de sueños.

Excelentes tus nuevas incursiones en la prosa, Jota. Relatos cortos perfectamente encajados: un pequeño joyel con erotismo, atisbos de religiosidad, descubrimiento de ese otro personaje que se alberga en tu yo íntimo. Excelente.

Deslumbramiento 2025 CC

Ambos caminamos a un encuentro fortuito sin sospechar la jugada del destino. El azar de un suspiro nos encuentra. Los cabellos de ella incendian la tarde y el sol muere acuchillado por malvas violentos. Ocres indolentes y cobardes observan desde la distancia. Nosotros, indiferentes a un cielo que se desangra, nos cruzamos con rumbos distintos. Un inusual olor a pan fresco, recién horneado, envuelve la tarde. Ella inspira con fuerza, expande el pecho y la intensa presión revienta el botón, su pecho, sembrado de estrellas, queda a la intemperie de esta tarde. Ante mis ojos asombrados, dos planetas coronados de botones encendidos, esculpidos con bisturí de diamante y mano experta, giran en perfecto equilibrio. Mudo, ante la magnitud del espectáculo, yo mantengo la mirada obsesiva. Mi silencio es elocuente. Ella calcula la inversión y la ganancia. Yo la cubro en silencio con mi saco, acompaño sus pasos menudos y la oigo decir: Debo reforzar los botones y los ojales, pero no cambiaré la talla de mis blusas, ni tampoco usaré sostenes.

Proeza 2025 CC

Me exijo el cumplimiento de empresas por encima de mis límites, me empeño con obstinación en culminar tareas que requieren habilidades que no poseo y por tanto, soy incapaz de realizar. Intentarlo no es suficiente, es imperativo tener éxito. Empleo todas mis fuerzas, empeño mi mayor esfuerzo en culminar esas pequeñas proezas cotidianas e irremediablemente fallo, no me doy por vencido, pero fallo. Es inevitable el agobio del fracaso.

El mensajero 2025 CC

El frágil rancho en lo alto del cerro se enfrenta con tenacidad a los arrebatados vientos, a la despiadada lluvia, a cada día. Es la misma terquedad con la que yo me enfrento a la vida. Hasta ahora hemos salido ilesos. El rancho, en lo alto del cerro, y yo, en las peligrosas calles de esta ciudad. Desde antes de yo nacer a la ciudad se le conoce como la sucursal del cielo, pero lo cierto es, que la ciudad se encuentra a las puertas del infierno.
Suena el movil.
Reconozco de inmediato la voz y la orden.
Es la hora.
Termino el café y me acerco al altar desde donde la virgen me prtotege del ojo de la esquina, de las terribles emboscadas del destino. Con reverencia me planto frente al pequeño altar y pido con fervor a la compasiva virgen, que me proteja con su manto. Improviso una plegaria y me persigno, con la punta del cañón de la pistola frente a la auxiliadora de los pobres. Cuídame de todo mal. Aleja los peligros. Sálvame de la muerte, que me acecha desde siempre. Sabes que soy tu ángel vengador, aunque todos me llamen sicario y otros, más poéticos, pero con la misma carga de miedo me llamen el ángel de la muerte.
Abro la puerta.
Salgo al laberinto de calles del barrio.
Bajo un sin fin de escalones.
Subo a la moto.
Arrancamos.

Para mí, el tiempo no es lo importante, lo grandioso es todos los conceptos que se desprenden del soneto, aunque no haya forma, ni fórmula de ortodoxarlo. Gracias.