La hora del silencio abruma,
encubre alianzas majaderas
de ideologías desvaídas.
El rotundo silencio
se hace pozo
y allí se ahoga
nuestro grito de auxilio.
Ronda la muerte
apoyada por el bárbaro silencio.
El silencio de plata
se aloja en el filo
de aceros indolentes.
El silencio es entonces
hoja de cuchillos relucientes
que empuñan verdugos
de cálculos desiguales.
El silencio aturde,
golpea los asombros.
En el chocante silencio
se ocultan crueles acciones,
allí, agazapados,
mirando de costado
los encontramos de nuevo:
verdugos antes y ahora,
después y siempre.
El mismo pensamiento atroz
a través de los años
oscuro, uniforme, lineal.
Los cubre una única bandera
pintada con los tristes colores
que acompañan la vergüenza.
jota jota
29-10-2024 19:10
Que maneras Rodrigo, o Miguel, de resumir la historia de tu vida, desde la infancia, desde los sencillos premios que ganabas con esfuerzo, el mismo esfuerzo, las mismas lágrimas para los premios que le ganamos a la vida. Gracias
Rodrigodeacevedo
29-10-2024 13:22
Exprimiendo el limón que dejó sin agotar mi musa, todavía salen algunas gotas que pueden sar sabor a ciertas páginas. Os las ofrezco con la esperanza, cada día más apagada, de que no sean las últimas.
LLANTO DESDE LA INFANCIA TRISTE
En aquel tiempo no había neveras
y las gavillas de trigo se refrescaban
con el sudor de los lagartos.
En aquel tiempo las rocas eran mi habitat
los paseos en asno el premio a mi buen comportamiento
Pero las lágrimas ya eran amargas.
El sol, apisonadora dorada, aquietaba el piar de los vencejos
El sol acariciaba las piedras milenarias
que se estremecían de placer.
En aquel tiempo el sol era un dulce regalo para mis zapatos rotos
y mis rodillas sangraban como las de un potencial nazareno
Tiempos de llanto y caricias
de trigales que rezumaban pasión y acunaban saltamontes
Irisaciones acuosas esmaltaban las tardes apócrifas
y las torres de las vetustas murallas
escarbaban las nubes donde se ocultaban
los prodigios celestiales.
Éramos niños perdidos acosados por las pasiones en ciernes
Niños avergonzados de serlo sin tener plena conciencia
de que lo éramos.
No sabíamos todavía que la vida era una trágica comedia
aunque para algunos iba a ser una oficina confortable
y un automóvil precario donde fornicar tras de la iglesia.
¿Fueron aquellas horas de la misma sustancia que las de hoy?
¿O fueron blandas nubes donde anidaban los sueños de los poetas?
La lluvia de aquellas nubes eran las lágrimas de mis llantos
Y regaban barbechos en la pertinaz dehesa
Regaban las rocas donde crecía el musgo
Regaban mundos fetales y los triduos a los santos.
Años que hicieron patria
gaveteros que archivaron recuerdos y sueños
que ahora renacen.
Ahora que el Padre Cronos ha devorado
aquel niño
aquel paisaje
aquellos saltamontes “toreros” (1)
Pero queda el llanto
un llanto circular y pertinaz
que reverdece en eternas primaveras.
Rodrigodeacevedo
27-10-2024 12:11
"Hijos convertidos en campos
en donde la constancia
siembra esperanza."
Excelente canto a ese otro ser humano del que el hombre es rama o sueño. La mujer como motor de civilizaciones que el hombre, Edipo ciego, trata de reducir en sus cósmicas dimensiones. Suscribo todos tus versos y te felicito por ellos.
Un abrazo, Jota.
Rodrigodeacevedo
27-10-2024 12:02
De nuevo he de echar mano a la reserva, dada la pertinaz sequía que asola mi vena poetica. Recupero un soneto pues quiero, si la voluntad y las musas lo permiten, reiniciar mi contacto con la poesía forzandome a escribir sonetos. Si lo hizo un tal Sabina(cantautor español) también podré hacerlo yo. Digo.
ETERNOS LÍMITES
(Soneto)
Heráldica contienda en las alturas
La belleza del vuelo y de la sangre
son la idea y la palabra en liz pura,
Hombre y Dios, ala y aire, eterno alarde.
Trazando en caligrafía más pura
sus belicosos vuelos por el aire
dan al frágil poeta la ventura
de leer en sus trazos tal donaire.
Y como un Ícaro irredento alza el vuelo
para unirse a la trágica pelea
allí donde el calor se torna en hielo.
Plúmbea carga en la pared golpea
y el cuerpo del poeta cae al suelo,
bagaje de palabras sin ideas
jota jota
25-10-2024 19:53
Una aproximación torpe
Es única la fórmula de la mujer.
La química de su materia,
la sustancia de Dios.
Es inutil el esfuerzo
de mis humildes adjetivos
para describir la profundidad
de ese universo que gira
en el misterio.
Yo estudio a la mujer
desde mi ignorancia,
desde el ángulo obtuso
que me fue otorgado
con el don de ser hombre.
Yo la observo con asombro
desde la orilla,
desde mis límites.
Me es imposible llegar al fondo
con tan pocas herramientas.
Me faltan precisiones.
Es incesante la acción
de ser mujer:
construye lazos,
cose afectos,
une nuestros retazos
con sencillas palabras,
con gestos únicos,
que quedan para siempre
grabados en la memoria.
Una mujer se múltiplica
intuye signos de alerta,
los anticipa,
la protege el instinto superior
que la acompaña
y enfrenta sola,
su circunstancia.
Una mujer toma decisiones
en silencio
mientras corta cebollas,
o se mira en el espejo
y ejecuta sus decisiones
con singular temeridad.
El tiempo de una mujer
se bifurca en los hijos,
respira con ellos
en cada instante
y dibuja sus mañanas
de horizontes infinitos.
Hijos convertidos en campos
en donde la constancia
siembra esperanza.
Una mujer no tiene descanso en el reposo.
Ser mujer es vivir en vigilia permanente
y avanzar contra el viento
con los ojos abiertos.
Los sueños de una mujer permanecen intactos.
jota jota
22-10-2024 19:33
10222024
Para la tristeza de mi amiga Ingrid
El perdón como norma
de feroz cumplimiento.
El perdón como motivo,
incluso,
entre las sombras.
El perdón como juicio,
sensata elección
ante la muerte.
El perdón como método,
con el rostro descubierto
frente al espejo.
El perdón como gesto,
acto superior
de libertad definitiva.
Y siempre,
el perdón y la justicia
como fórmula infalible.
Y también, no olvidemos,
el perdón como conjuro
contra el acecho del dolor.
jota jota
21-10-2024 16:21
10202024
..Y algunas veces
el olvido.
Herramienta de astucias,
esquina oportuna,
infantil picardía.
Inutil elección
frente a la pena.
jota jota
21-10-2024 16:20
El filo de los cuchillos es una afirmación, la certeza, de no poder volver al pasado, ya sea bueno o malo y la necsidad de seguir adelante con los recuerdos como esperanza.
jota jota
21-10-2024 16:18
Hermosa fotografía de un momento y esa extraña sensación de querer estar tanto en la sierra como en el mar.
