Profunda tu poesía, Jota. Leerla es como ir descubiendo destellos de luz entra brumas de ignorancia. El misterio del poeta...
Aquí dejo un nuevo poema, un juego de palabras, un divertimento escrito..."mientras nacen las estrellas".

MIENTRAS NACEN LAS ESTRELLAS

Ojo hueco del bifronte asno
ojal cerrado en tafetán dorado
amante frontal de osamenta recia
cúpula lúpulo crápula lupanar
avenida o llegada sin partida
caída de
o caída en
o caída desde
juguetería sonora del vocablo

Saco a pasear a mi sombra
desprovisto de sombrero
aúllo educadamente a los semáforos en rojo
intentando recordar
donde he dejado las gafas
tarde muy tarde casi amanecer ya
la prensa tan puntual
evoca nuestras miserias
mientras aplasta uvas y ojos
prensa pecados pescados
junto a caderas de mármol

Es Josefina Bonaparte
es la creación del Rey Midas
es la estatua de Afrodita
la que nació de las aguas
con una concha por vulva

Viejo sonido de jazz
o jazz viejo sin sonido
un gramófono banal y giratorio
nigromante del vinilo
mientras la absenta es ausencia
y el fuego verde me apaga

Es tarde muy tarde
ya amanecer casi
sin tiempo para el amor
el río sigue fluyendo
como un pensamiento sin fin
arrastrando a los últimos suicidas
mientras el cinamomo
da sombra al amante muerto

Oh río apenas agua
oh río murmullo casi
oh río pura contradicción
donde desaguan las cloacas
añorante de tus peces dorados

10012024

Acudo al verbo, a la palabra,
a la lección aprendida de niño,
a la voz de los mayores,
ese camino sin fallas.
-En el inicio el verbo es uno
y es luz inmutable
contra las obstinadas sombras
y su tarea de vestir mentiras.
Con voz definitiva afirmo
frente al incondicional espejo:
trasciendo viejas limitaciones,
antiguas humillaciones
y me expreso con absoluta
libertad creadora.
Finalmente, ciero el círculo.

Unos a modo de haikus para rellenar el vacío del fin de semana... Adolfo ¿queda ron dominicano?

Nube viajera
¿quien sabrá tus secretos?
Hazme tu lluvia

Sobre la roca
esperando ser musgo
la lluvia cae

Sierra albinegra
la mañana se rompe
entre tus rocas

Lejano el mar
como un monstruo remoto
sólo es murmullo

09242024

Yo perdí la identidad
y mi apellido ciudadano
en el cuchillo afilado
de una esquina,
allí se hermanan toscos,
recientes odios
y rencores viejos.
A las dos de la tarde
perdí también
a mi amable sombra.
En esa hora de plomo,
en el cuchillo afilado
de todas las esquinas,
se multiplican los obstáculos,
aumentan las dificultades
y le crecen uñas ásperas
a las contrariedades.

Mi querido Rodrigo, es un gustazo leerte. Parece que el silencio anterior era solamente el espacio necesario para tomar impulso y dar este salto formidable.
La tarde, que dibujo extraordinario, sobre una ciudad indiferente los los cárdenos goteos. En esas ciudades nuestras los perros abandonan las plazas en la noche, el silencio envuelve la vida y una procesión dolida acompaña un muerto, alguien perdió el aliento en la ciudad y ya nadie lo recuerda. Gracias por esta instantanea de la ciudad y sus sombras.

Un poema inédito. Hoy no ha hecho falta tirar de archivo para dejar la ofrenda poética que Rayuela merece y necesita. Espero que os guste...

ECOS DE CELEBRACIÓN Y MUERTE

Larga fila de corazones sangrantes
ilumina la noche
bajo capirotes acutángulos
riegan los atardeceres con sus cárdenos goteos.

Veladuras de canciones chirriantes
protegen con las flores de sus versos
las infamias y los juramentos.

Anochece entre el trafico y la duda

Las filas que procesionan nacen de oscuros portones
arrastran los corazones desvaídos
cantando como ciegos cancerberos
respondiendo a los balcones floridos.

Toda la ciudad retumba con cánticos que son lamentos
Toda la ciudad se cubre de inciensos y y falsos sándalos
Toda la ciudad es columna salomónica
con espirales de humo.

Es la orgía del sacrificio que ofician
sayones y capirotes.

Limpia de coches y perros la ciudad se vuelve blanda

Escoltados por los graznidos y miradas de lechuza
artísticos barros polícromos
se erigen en esencias justicieras
necesitan ofrenda de corazones
necesitan corazones sin cerebro.

La ciudad es un clamor mientras fuera los campos duermen.

Llenando el vacío sideral
del campo hueco
manos calladas y voces sin apenas eco
apagan sus miradas opacas
contemplando como pasa el cortejo
que acompaña
al soldado muerto.

Trascienden tus versos, Jota, esa sensación de horror y orfandad que a muchos nos hace buscar una crisálida protectora, una cobarde torre de marfil en la que evadirnos de esas garras oxidadas de sangre inicente, amenazadoras de niños de coce y ochenta años. Aunque sabemos que esa huida es imposible. Los monstruos son omnipresentes y se expanden hasta por los más intimos paraísos.
Os dejo un viejo poema de algún día en el que encontré filosófico.

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Fernando Pessoa. “Tabacaria”

RECUERDOS DEL FINAL

La sombra del alto chopo que hay en mí
se alarga como la blanda manecilla de un reloj que se disuelve
buscando un horizonte.

Antes pudo también ser así
pero yo era ignorante y buscaba mi estatura
en la altura de las olas que morían en la playa.

Recuerdo -un viejo recuerdo malva como una flor del camino-
que nací de un sueño oscuro,
un sueño de piedra o barro y floté antes de mi primer llanto.

Recuerdo -otro viejo recuerdo azul como un vaso o un florero-
que alguien me dio los nombres de las cosas.

Hijo mío, hombre que empiezas a andar,
estas son las esencias de tus sueños.

Y seguí camino adelante en busca de la noche
esparciendo las páginas de nombres entre las flores de cardos
como recuerdos violáceos
entre las piedras ardientes
como recuerdos de hielo.

Mi camino inacabable
siempre marcado por la punta de mi sombra
como aquella blanda manecilla de reloj que se disuelve,
tras de cuyas inesperadas revueltas encontraba,
a veces,
nuevas hojas, ya olvidadas, llenas de nombres antiguos.

Como flores angustiadas ante su irreparable acabamiento.
Como piedras que conocen su equivocado destino.
Como yo mismo en un unívoco avanzar hacia la nada.
Recuerdos con nombres antiguos.
Recuerdos rojos
Recuerdos azules.
Recuerdos glaucos de cuando fui pez.
Recuerdos pardos de cuando era barro.
Recuerdos incoloros de mi ayer.

Y así me disuelvo en el tiempo
dejando mis huellas que ya no se marcan.
Dejando vísceras,
piel,
cabellos,
huesos,
tendones que se enredan en los tomillos,
fláccida carne,
dientes,
ojos,
uñas...
y el alma.

Aquella alma tersa que en su día me fue dada.
La abandono tras un cerrillo cualquiera,
junto a una flor de cantueso o tomillo borriquero
que será siempre mejor amante que yo.

Busco la estación abandonada de la que deberé partir
solitaria como yo
en medio de los terrones yermos
aunque puede ser preferible
sentarse bajo el árbol
también solitario
y dejar que el camino siga solo.

Esparcir mis latidos entre los surcos y las jaras
Aceptar el vacío como un magma
disolverme entre aromas
y vivir esta muerte prolongada.

09212024

Lejos, muy lejos,
más allá de las uñas
aterradoras de los bichos,
de su aliento fatal,
de sus malas intenciones,
oigo la lectura de un informe.

-Un relato espantoso-.

Una voz de madre,
sin adornos, inflexible,
-solo una madre
puede ser tan firme-
descubre y describe
en una lista de infamias,
las infinitas formas
que adopta el odio.

El miedo me envuelve
en áspero papel de lija.

Una imagen me sobresalta
y desordena mis sentidos,
el horror vence una vez más
a la razón y me arrincona.

Mi hijo, con sus contados 12 años
está rodeado por los bichos,
sus rostros deformes por el odio
amenazan a mi pequeño indefenso
y con uñas pavorosas,
cubiertas de sangre oxidada,
de mugre antigua,
de historia vieja,
sacan los juguetes de mi hijo
de una bolsa plástica
y con ella lo asfixian.

Me resisto a creer que son gente.

Solo así se conducen los bichos.
Los bichos, de condición cobarde,
atacan armados, en enjambre
Y se complacen en el daño.

Apabullado ante la abundante producción de Jota, abundante y soberbia esa poesía íntima, desgarrada, acuciante, que nunca verterían mis fuentes líricas, demasiado constreñidas por inexplicables pudores, os dejo la parva producción de un paseante sin "elan"; unos intentos de tankas para recibir al inminente otoño.

TANKAS DE OTOÑO

Llega el otoño
vuelan las hojas muertas
calla la vida.
La música en la calle
suena a bandoneón.

Un parpadeo
de luces y reflejos
sobre los charcos.
De una lluvia reciente
nacen turbios espejos.

Se apaga el sol
la tristeza de otoño
tiñe de malva.
Los árboles desprenden
hojas de bronce y oro

09142024
A la memoria del otro,
de muchos como el otro

El peso implacable de mis errores
se asienta en mi bolsillo derecho.
En mis rodillas deshechas.
Entre las sienes.
En la balanza que sostiene
una princesa ciega.
Y pesan más esas menudas monedas,
que la tremenda fortuna
de mis aciertos,
que el enorme capital acumulado
de todos mis triunfos.