Querido Jota: sigo con "Poema sucio", que me recomendaste. No pensaba que fuese tan larg y tan denso. Poema humano desde la entraña misma del dolor del hombre.
Mientras yo sigo en dique seco; y lo poco que escribo es deleznable. Lo se, pero ya lo expurgaré algún día.
Hoy os dejo unas líneas torpes,desdichadas, casi postrimeras; leeleas, si llegas, con caridad y ausencia de juicio crítico. Todos podemos escribir "poemas sucios", sin la maestría de Ferreira Gullar, pero con la misma tinta negra...

UNA VIEJA CALLEJA

Desnudar a una mujer desnuda
y encontrar desde sus ojos
el camino hacia su alma
yo a veces, fugazmente,
he soñado ese sueño procaz
en una húmeda calleja de París.

Puede que no fuese París
ni siquiera fuera un sueño
las brumas de la calle y del pasado
hacen difícil recordar
la imagen de aquella mujer
y tantas mujeres en una

Una mujer enferma y borracha
vestida apenas de andrajos y pasiones
sobre reflejos que transían como dagas
los desgastados adoquines
testigos minerales de una vieja calleja de París
o de cualquier ciudad antigua

El sueño se diluye informe
la humedad del pavimento
refleja fragmentadas
las formas que tal vez fuesen ciertas
las farolas se reflejan en los ojos
vidriosos de la mujer caída.

Otra madrugada de insomnio
otra lasciva llamada de la carne
bajo el tabuco que ocupo
entre libros que nunca leo
está la otra parte de mi vida
tampoco hay luz y hace frío.

Las palmas de mis manos
guardan los viejos mapas
los que definen y delimitan
los tránsitos de mi vida externa
allí mis brillos, allí mis sombras
allí algún amor perdido allí mi muerte.

Frágiles pergaminos
líneas de arcanos ambiguos
polvo serán un día junto conmigo
el único acto de amor de los dioses
para conmigo
tantos fracasos no pueden ser recordados

Querido Jota: acabo de leer tu mensaje. Ya tengo "Poema sucio", de Gullar. La película, como no tengo ninguna plataforma tipo Netflix, me será más difícil obtenerla. Cuando lea y analice elpoema será un placer comentarlo contigo.
Mientras os dejo unos últimos versos casi sacados con forceps. Sigue el calor y mi sequía.
Un abrazo

CIUDAD DESPUÉS DEL BOMBARDEO

Apenas fue el deseo
multiplicado en sus diedros
por reflectores de pánico
quien despejó aquellas frentes
de las pelucas caídas

Apenas fue la roca imberbe
-no más de tres millones de años-
la que oponía sus silencios
a las calaveras malvas
y a los meteoros calvos.

Apenas los leucocitos
en formación rigurosa
ataviados con hortensias
y sombreros de bombín
paseaban sus viejos lustres
junto a los caballos de cartón.

Apenas tan sólo apenas
las lágrimas derramadas
desde los solemnes búcaros
humedecían las tardes de verano
buscando las nubes vacías.

Eran estrellas fugaces
cometas desubicados
constelacones sin norte
y hombres aún no nacidos
turbamulta y amalgama
del proyecto de Creación.

Las ciudades
pícaros subproductos
de los cantores de jazz
surgían esquizoides
de saxos y clarinetes
retorciendo pentagramas
y rótulos de neón.

Las fuentes multicolores
admiraban a los voraces leones
que tranquilos paseaban
a sus serpientes pitón
Era el mundo trastocado
de las jaulas con aire acondicionado
De zoológicos con su registro de entrada

Ciudades desenterradas
con sus dientes blanquísimos todavía
con oficinas abiertas
para poder confesar nuestros pecados
mientras en los estanques de piedra
pululan los cocodrilos.

Las nuevas músicas
viajan en tranvía hasta los parques
Los enamorados miopes
se contemplan a través de telescopios
y las carreras de tortugas
generan millones de euros.

Es la ciudad después del bombardeo
Entre sus ruinas renace
aquel tiempo absurdo de los nigth-clubs
y los conciertos en los parques
de las bandas municipales
en las mañanas lluviosas
del verano.

Altivos
con sus arquitecturas audaces
incólumes frente a la insidia
se alzan nosocomios
para locos...

Mi querido Rodrigo: me permito recomendarte la lectura de Ferreira Gullar, poeta brasileño y su libro Poema Sucio, lo escribió en 1965 lo encuentras en la Web, yo recién lo descubro, y lo hice, al ver una película en Netflix, que también te recomiendo y se titula le dispararon al pianista The shot to pianno player, está realizada en dibujos animados y con subtitulos en español. Espero que la disfrutes en el confort del aire acondicionado para enfrentar estos calores españoles.

Una fugaz visita para charlar algo con Adolfo y os dejo estos pequeños fragmentos de inspiración. El calor sigue siendo agotador...

HAIKUS MEDITERRÁNEOS

Azul del mar
fuego canicular
Mediterráneo

humilde salvia
espléndido romero
son mi paseo

Desde la sierra
cabrillean las luces
la tarde muere

Las amplias manos
de esa grácil palmera
peinan los aires

Una fugaz visits para saludar a Adolfo -Adolfo merece todos nuestros respetos y deferencias- y dejaros un poema publicado en "el otro foro" que no pierde actividad en el verano.
Este tórrido verano que, dicen, se debe al cambio climático y que yo conocí ya en mi adolescencia. Será que para mí es un verano de cambio climatérico... Abrazos.

TEMPUS FUGIT

El espejo vermicular de la bruma
disuelve al hombre y su sombra
El tiempo lanza sus gritos de alarma
que espantan a los vencejos
y confiere la condición de estático
al único instante que da vida al ojo.
El reloj presuntuoso quiere jugar con el tiempo
al más viejo de los juegos
a aquel juego sin memoria
invención tal vez de los dioses.
Pero la imagen del hombre
-nunca su real presencia-
trastoca la ecuación regia
sólo para cerebros sublimes
y deja sudor y harapos
y la figura de un hombre
que trata de huir de su sino.
Equilibrio fugaz de las presencias
el reloj llora mansamente el tiempo
-tempus fugit-
y lloran las nubes sus brumas.

Hola, compañeros: Os dejo este último poema que se justifica con una fotografía que no alcanzo a publicar. Mi falta de pericia con la informática tiene estas servidumbres.
Posiblemente este mes de agosto esté ausente. Aquí, en España, en la costa mediterráneo, el calor es insoportable. Esto parece Comala, aunque los espíritus son mucho más ruidosos. Dicen que esto es el cambio climático; pero este cambio ya lo viví yo en mi adolescencia en las tierras extremeñas, con 40º a la sombra y noches, que ahora llaman tropicales, en vela por el calor excesivo. En fin, tiempos...
Un abrazo y feliz verano.
Adolfo, en tus manos queda el chiringuito. Cuidalo.

PROLOGO DE PASIÓN

Melodía de rumores
suave música soñada
pálpito en seda que es nada
armonía en los colores
vino o sangre resplandores

La suavidad de una mano
como un obsequio lejano
desde una íntima presencia
que caricias en ausencia
hacen al Amor humano

Armonía en carne y rojo
la íntima piel y la seda
en el cristal huella queda
como un sutil trampantojo
o un descorrido cerrojo

Vino y seda la piel suave
lejano trinar de un ave
hay un tálamo de rosas
que promete horas dichosas
a quien Amor de la llave

Foto 1997-2024
VIII

Mis manos tendidas al viento
te dibujaron en el tiempo
mucho antes
de romper los cristales
aquella tarde.

Mis manos también,
-alguna vez-
se levantaron violentas.

En otras circunstancias
estas manos
se unieron con fe
en oración de despedida.

Con estas manos mías
en donde están señalados
los caminos de mi destino
y en ocasiones distintas
cumplí mi deber de ciudadano
te recorro,
te dibujo
te sostengo.

Foto 1997-2024
VII

Con paso sonoro
anuncias tu presencia,
yo te espero
desde siempre
sin impaciencia,
para convertir
este instante,
este momento,
en eterno movimiento.

"Estamos hechos de la misma materia que los sueños, y nuestra pequeña vida cierra su círculo con un sueño". 
La tempestad.
William Shakespeare.

FRAGILIDAD DE LOS SUEÑOS

Que frágil es la noche
qué frágil y que fértil
cuando nos riega de sueños
Ese universo sin límites
esa oscuridad nacida de la luz última
como cósmica pradera
en la pacen mis mas dulces monstruos.

Qué frágiles son la noche y sus criaturas
y cuando un sueño se hace trizas
imposible es ya recomponerlo.
Sueños como ánforas con la curvatura perfecta
de una cadera femenina
útero preñado de nuestro otro vivir
Sueño como nube a la que el viento desplaza
y se deshace entre los rayos de sol
Sueños taumaturgia involuntaria
espejos que reflejan nuestro vivir en la muerte.
.
De mis sueños como fuente
vuelan los cisnes a sus dorados ocasos
Sueños de estatuaria imposible
torsos y músculos de los héroes agonizantes
águilas sedentes y jilgueros que las admiran
plantas trepadoras que anuncian el regreso de algún otoño
canciones de ciego y lazarillos autómatas
-decidme cómo armonizar fragmentos
de estos sueños sin armonía ninguna
sueños fractálicos con alguna belleza íntima
que sólo otro soñador podría descifrar--
la vieja catedral tan recurrente
que provee de aceite y búhos
a las beatas envueltas en membranas de murciélago
o rascacielos altivos que se inclinan
ante una modesta ermita
deslavazados galpones y el secreto de las ruinas
que alimentan mis procaces sueños húmedos
y las generosas doncellas oferentes
que deslíen sus amplios pechos para extenderlos
a mis pies.
Desiertos de soledad abundante
con rocas que se erizan y pacientes dromedarios
músicas inaudibles
-en los sueños sólo se escucha el silencio-
viejas damas escapadas de los daguerrotipos familiares
oh mis queridos fetiches como el gato de astracán
con sus ojos encajados en órbitas sin cielo
sótanos con humedades lesivas
en los que me pierdo y grito
en el aterrador silencio de los sueños
Calles construídas sobre pavimentos de nubes
calles donde el neón se esparce en los prólogos nocturnos
nunca tranvías florecidos
nunca rientes bocas desdentadas
de underground
Y al final de la avenida un puerto a veces
desde el que parten los paquebotes que cruzan
los áridos desiertos de obsidiana
Paquebotes con músicos negros
que interpretan poliédricas y aladas músicas
para suicidios alegres
Y el monstruoso iceberg que nos aguarda
para transitar en él la última parte de nuestro viaje
desde la que despertaremos al otro sueño
miserable sueño de máquinas oxidadas.

072424-MM

La escandalosa herida
de una imagen desolada
se traga las palabras,
la crueldad rompe el silencio,
la barbarie vence los sentidos
y el chocante ruido
de cuchillos dolientes
ataca furioso la razón.