Grande Eratalia, recibe un abrazo emocionado. Quien siembra cada año y recoge satisfecho la cosecha, es cosa hecha, pero para quien no sabe de estaciones y siempre es verano en su desierto, es casi un milagro. Igual con tus sonetos que si son cien, que si son diez, para mí son muchos la verdad, para mí, que ni siquiera lo intento por ser una empresa de dificultad mayúscula. Gracias Adolfo, pero voy corriendo al portal de la Eratalia, me voy sin siquiera un trago, que quiero estar sobrio, para embriagarme con la proeza de mi amiga. Gracias. Con un pelo del ego de Cristiano -R7- ya hubieras publicado 10 libros, con 10 sonetos. Yo agradezco en cambio la labor y el esfuerzo, antes que el ego y te leo con entusiasmo aquí y en el Blog y en donde escribas.

A trancas, barrancas y renqueando (no por mis seniles condiciones físicas, sino porque el sistema informático me va chungo)tengo conocimiento de este primaveral renacer del foro Rayuela, que repercute sin duda en mi personal renacimiento. "Catorce versos dicen que es soneto... y cien sonetos serán entonces... Eratalia". Con esta pequeña broma me uno al coro de maestros cantores de este fenomenal fenómeno, este pluriparto sonetil de tan altos vuelos. Otra tarea que me es impuesta y esta con gran complacencia: la lectura del blog Sonsonetos. No creo que me atreva a glosarlo. Los sonetos no son lo mío (ni muchas otras cosas...) Pero disfrutaré cn esa lectura que, forzosamente, será intermitente.
Albricias, brindis y regodeo, Adolfo y afines, por esta tan gozosa reviviscencia. Up, up, up... adentro.

Adolfito de mis "entretoiles", prepara tarta de celebración, que cumplo cien sonetos ( menos mal que no son cien años), yo pongo el poema y tú las copas y el pastel.

Dadme albricias ¡Pardiez! Lo he conseguido;
he llegado, por fin, a cien sonetos;
mil cuatrocientos versos he parido
y otros mil que no cuento, eran bocetos.

No es que fuera mi meta tal proeza,
pero me ha hecho ilusión ver lo logrado,
tras escribir dos lustros sin pereza,
la euforia y la emoción me han embargado.

Pero caigo, llegados a este punto,
en que no es relevante la cuestión,
ni es tan magno el evento que me apunto,
porque después de hacer la división,
diez sonetos por año es más bien poco
y yo aquí presumiendo, ¡qué sofoco!

«¡Con rimas y a lo loco!»
Las cuentas que me salen me defraudan,
y ya no tiene objeto que me aplaudan.

Le iba a pedir a Adolfo que se pasara por mi nuevo blog y me dejara una huella que quede allí para siempre jamás, pero me da corte, porque no quiero molestar...
Bueno, yo dejo aquí la dirección, y ya si él quiere, que vaya y si no, tan amigos.

https://sonetosdeeratalia.blogspot.com

Me haría ilu.

Qué tal Adolfo. Con esa cara de picardía que me recibes, no sé que decirte, ni tampoco que beber, pero te voy a leer este texto de Andrés Eloy Blanco, poeta venezolano, del mismo libro Giraluna en donde aparece el poema: La Hilandera, que hasta declaman en las redes hoy en día.
Pero este es otro y el poeta lo titula: Regreso al despertar

....
Esta tarde, al regreso de la Escuela hablaremos
de cómo puede el aire con la tierra,
de cómo puede el hombre con los días,
de cómo puede el frío con la piedra,
de cuánto pesa una montaña de oro
y de cómo el dolor puede con ella,
de cúan pesada es la pobreza humana
y de cómo el amor la lleva a cuestas,
de cómo tiene el pescador de río
un pie en el río y otro pie en la estrella.

Esta tarde hablaremos de la patria
que echa a sus hijos niños y los conoce ancianos.

Adolfo, Corre a por los vapores de los licores y pon a calentar el agua, que llegó Doña Eratalia, vino contenta, alegre como las dalias, llegó esta vez hablando francés, como si estuviera en la Galia.

Es domingo,
es marzo
y estamos en carnavales
camino al gran desmadre,
que es diferente al de Río
pero está en el encuadre,
con un gran griterío
de locos y majaretas.

Se quitaron las caretas,
también los antifaces
y llamaron de urgencia
a los secuaces
para el gran desenlace,
que ya saben la estación
donde termina el recorrido
y a lo mejor cae domingo.

Ya estamos en marzo. Esto va que vuela. Lo malo es que sabemos cuál es la estación del final de recorrido.

Pero para no ser agoreros ni hundirnos en la miseria, traigo un poema (por llamarlo de alguna manera) que me he encontrado poniendo en orden mis archivos, una manera como otra cualquiera de perder el tiempo.
No sé ni de qué año es...

A MON AMI RODRIGO

Para las prosas leprosas
haré yo un verso perverso
con un sentido diverso
y un suave aroma a rosas.

La semántica, señores
es una cosa muy fina
no es humana ni es divina
ni huele como las flores.

¿Es absurdo sinsentido
escribir como me place,
igual que el ternero pace
tan feliz y divertido?

Si a la prosa le coloco
el artículo en francés...
dime tú cómo lo ves
o si no atiné tampoco.

Así, si digo le prose
debería decir también
antes de añadir amén
en vez de verso, le vers.

Templanza, mi buen Rodrígo,
que aunque las ganas te sobren
y los nervios te zozobren
yo no soy el enemigo.

Que es sólo un divertimento,
una marginalité,
lo digo de verité
queda tranquilo y contento.

Y es que una gripe a estas alturas asusta, así como desconcierta Don Rodrigo, no solo con sus palabras, también con aquello de andar escribiendo y colgando sus poemas en servilletas de baretos, pero se escribe en donde se puede, sobre todo, con la urgencia que provoca la visión extraordinaria de una mujer desnuda desde la ventana`

Hale. Ya me toca sacar el diccionario, Don Rodri y sus palabrejos.
Y dale con la gripe. Que no tengo ni he tenido la gripe, qué manía, solo fue un invento para poder continuar con el poema "En conexión" que se quedó desconectado hace cuatro años.
Venga, a ver si lo retomas y te prometo seguirte.

Toma y toma... Apenas una semana sin pasar por el bareto de Rayuela y me pierdo la presencia, mejor la no ausencia de nuestra qeridísima Eratalia, la del Eros y la Talía. A Adolfo, dentro de lo que cabe, lo cido y lo atiendo; hasta tenemos nuestras pláticas íntimas. Y controlamos las existencias o carencias de etílicos. Sin que se nos caigan los anillos.
Eratalia ya había pasado a ser el querido ectoplasma que ilumina los recuerdos, el espíritu juguetón que tanta vida dio a este relicario. Y nos vuelve con gripe. Vaya por Zeus... Pero el clima mediterráneo es un bálsamo permanente. Seguro que ya habrá encontrado sus cortinas y recuperado su alegría y buen humor. Como puede comprobarse por el siguiente oema, dedicado a la Serra d'Orpesa, que dejo a continuación. Este poema no trata en modo alguno en disuadir a Eratalia para que vuelva con frecuencia y, a ser posible, nos deje algún pema de aquellos tan jugosos que nmos regalaba.
es lo que escribo ultimaente...

ANTE MI TENGO LA SIERRA

Tengo ante mí la abrupta sierra
como un pájaro caído
como un animal dormido a punto de despertar
como una mujer que se ofrece
segura de su inaccesibilidad.

Una mujer con el pubis bienoliente
erizado de lentiscos y romeros
y los senos endurecidos por el frío de la noche
con su vientre mineral ajeno a la caricia
y ojos alzados al cielo contemplando la nube que huye
asustada por aquel cuervo que acecha.

Tengo ante mí la sierra adusta de generosos volúmenes
enmarcada por el ojo rectangular de una ventana
como una mujer dormida
como un animal inviolable
como un águila agotada por su heráldica misión.

Talladas por el agua de incontables primaveras sus rocas
caen como manzanas podridas o cerúleos espectros de las rosas
en zigzags los lagartos la recorren
lagartos o dragones de leyenda
ya dirán las doncellas en su descargo.

Como imagen especular las nubes transitadas por peces de cristal
todo semeja al caos original del que nació la sierra
colores recién nacidos la amanecen tras la lluvia
las rocas abullonadas recrean espacios moribundos
los que renacen en los parques como ojos perforados por la llama
o cuadriláteros agraviados por el rencor.

Cae en curva sin asíntota la ladera de la sierra
Cae hacia el mar genesíaco donde esperan las sirenas
Músicas de los lejanos planetas llegan como homenajes
mientras tus manos de fuego escriben versos apócrifos
en el antifonario de las plegarias paganas.

Espejo, nubes y sierra
truenos, aromas y ecos
pubis bienoliente
erizado de lentiscos
cuajados por brillos de estrellas

Sierra frente a mí dormida
tras el impasible marco de una ventana
que no puedo traspasar.

Buenassss. Hoy paso de largo. Voy a mirar telas de cortinas.