Nuestro amigo Luis Garcia me invito en FB a comentar un libro que a él le había gustado mucho, y esa invitación me sirvió de pretexto para este texto que refleja la época de lo sesenta y una experiencia personal. Espero que les guste, ya que ustedes también vivieron esos tiempos.

A propósito de Siddhartha

Los fabulosos años sesenta desataron vientos desconocidos, confabulados recorrieron el mundo entero anunciando que era posible un cambio, que el hombre podía ser el mismo y también otro, distinto, quizás mejor. Uno y múltiple, pero había necesariamente que iniciar el camino, que era urgente la búsqueda, que el tiempo nos había alcanzado y estábamos llamados ser mejores para construir un mundo con mayor justicia. Esos vientos revolvieron también el sur de América y me encontraron en Venezuela cerca de los veinte años. Desde Inglaterra los Beattles y los Rolling Stones. En Estados Unidos Andy Warholl y Marylin Monroe. En Francia Jean Paul Sartre y Simone de Beauvoir. En España Picasso y Miro y Dali. En Suiza Carl Jung. En Venezuela Conny Méndez y la metafísica. El alemán Hermann Hesse con su Siddhartha. Este pequeño libro nos llegó en formato de bolsillo y papel barato a los cinco hermanos de la mano de nuestra madre y nos muestra un mundo totalmente desconocido, nos abre la puerta para que nos asomemos al mundo interior, que el camino se iniciaba con nosotros y terminaba en nosotros y que debíamos desechar el miedo e iniciar el camino para convertirnos en lo que realmente somos, en el uno absoluto. Nuestra madre se hace eco de esa búsqueda e inicia el camino superando barreras y miedos, ha encontrado una fuerza interior que le permite avanzar y la ayuda a conseguir el objetivo que se ha planteado. Vuela hasta la India y se interna durante algunos años en un ashram en una escuela de Yoga, abandona su nombre y se convierte Swami Kevalananda Saraswati. Regresa a Venezuela con la misión de fundar una escuela de Yoga. Es la primera mujer Swami en el país, imparte clases de yoga, de meditación, sin costo alguno por más de cincuenta años, cuando cumple los 91 se despide y trasciende este plano.

Gracias Rodrigo por tu comentario tan generoso, No he leído a Zafón, pero entiendo que sus libros han obtenido muy buena acogida entre los lectores, aquí en Rayuela se publican muy buenos textos, espero que los lectores de este rincón, casi en el olvido, aprovechen nuestro esfuerzo. Estoy de acuerdo con Gregorio, en cuanto que he aprendido y mis textos han mejorado mucho desde el primero que publiqué y él me leyó. Debo agradecer a ustedes que siempre están aquí con sus comentarios y enseñanzas. Me gusta escribir cuentos, es un genero que alguna vez volverá a tener su el lugar que le corresponde y no relegado de hermano pobre de la novela.

La marca ineludible de su signo

Nació un treinta y uno de marzo y no supo sino hasta hoy que el destino le había reservado un lugar privilegiado en millones de corazones. Su imagen y su nombre serán compartidos en lugares que nunca visitará.

Quienes lo conocen no imaginaron jamás, que seguir con testarudo empeño la huella de su signo sería la llave de su fortuna. Tiene prohibido expresamente descubrir lo que está escrito en su destino.
Quien consulte el horóscopo y crea en lo que dice ha descreído lo que ha sido revelado de antemano. Afirma el profeta:

(Él posee las llaves de lo oculto y nadie más que Él las posee y nadie ni en el cielo ni en la tierra conoce lo oculto salvo Él)

Pero no puede escapar del dictamen de los astros, desconoce sus códigos y se deja llevar por la ventolera que empuja a los nacidos en Aries. Ese signo de fuego que lo rige y le imprime la determinación de culminar todos sus proyectos, es de espíritu impulsivo, un tanto irreflexivo, osado hasta la temeridad.

En el horóscopo árabe el puñal es su signo. El de los pioneros y de quienes se arriesgan por un ideal sin importarles las consecuencias de sus actos, los espontáneos amantes del riesgo, los que actúan por instinto y responden a lo inmediato.

Y por si fuera poco en el horóscopo chino lo representa la Rata de Fuego. Le imprime dinamismo e independencia a su conducta de líder nato, lo convierte en guía, y sobre todo, a persistir en lugar de abandonar.

Dejó el sudeste de Malí antes de cumplir la mayoría de edad, mucho antes de lo previsto. Una temeridad casi le cuesta la vida. Oye disparos y amenazas, nuevamente Boko Haram ha llegado al pueblo y corre a esconderse, sabe que secuestran a los niños para convertirlos en soldados, en asesinos. En su carrera mira a uno de los terroristas que confiado en el miedo que imponen y en la pistola que porta se ha quedado rezagado del grupo para capturar a un pequeño de apenas ocho años.

Un impulso lo domina, no mide los riesgos ni tampoco las consecuencias. Con temeridad derriba al hombre y corre con el niño a una grieta entre las piedras. Allí permanecen hasta que los hombres se marchan con su botín de niños y muchachas convertidas en esclavas.

Huyó del pueblo y siguió la pista de los miles de migrantes africanos, corrió los mismos riesgos, sufrió las mismas penas para llegar a Europa. Cruzó el desierto del Sahara, pasó días sin comer siquiera un pan, sin papeles atravesó Níger, trabajó en Libia. En dos oportunidades fracasó en el intento de llegar a Italia y lo detuvo la policía. Finalmente boga en un bote de hule con otros cientos por el mar Mediterráneo, son rescatados y llevados a las costas de Sicilia.

Hoy es domingo, llegó la primavera y él es un ilegal más en París, desea que el Liverpool gane la Champions contra el Real Madrid, pero no podrá ver el partido.

Un grupo de personas en estado de pánico grita, y otros filman con sus celulares a un niño colgando de un cuarto piso. El instinto lo impulsa, el instante lo obliga, suena la hora de su destino y con osadía trepa por los balcones, se expone a resbalar y estrellarse contra el piso, el riesgo es enorme, pero su mirada está puesta en ese niño de cuatro años que peligrosamente cuelga del balcón, le importa la vida de un inocente a quien no conoce y logra salvar.

Su gesto heroico ha quedado grabado, lo llaman el hombre araña de París, se cuentan por millones las descargas del video.

El Presidente de Francia lo recibe en el Elíseo. Ante las cámaras de televisión el Presidente hace la promesa de otorgarle la nacionalidad francesa y de incorporarlo al Cuerpo de Bomberos. Su estrella lo ilumina.

Un hombre singular

A la familia, para recordar al abuelo en el día del padre.

Hay hombres que son el resumen de muchas vidas. Cada paso que dan los aleja de lo que fueron y los acerca a lo que serán. Estos hombres singulares están convencidos que su única opción es seguir adelante y enderezar la carga en el camino.

Intentaré hacer el epítome de un momento en la vida de un hombre que conocí en 1918 y reúne peculiares características.

Este hombre nació bajo el signo del peligro, su padre era contrabandista. Sin nación y sin patria su padre vivía en la anomía bajo el imperio de su criterio. Su madre fue una india de la tribu warao y le fue entregada al padre junto con un chinchorro de moriche en la selva del Delta del Orinoco a cambio de unas baratijas traídas desde la vecina isla de Trinidad.

A su madre se la llevaron temprano las fiebres del pantano. En un intento por retenerla entre los vivos le administraron fuertes dosis de quinina y le recitaron durante cuatro días consecutivos y sin descanso salmodias en lengua warao, pero un mediodía, atormentada por el sol y la fiebre, se entregó finalmente a esos calores que la malaria obliga.

Al hombre lo conocí una mañana del mes de julio, venía montando una noble mula color castaño. Mucho después supe que no era un hombre de a caballo, pero estaba acostumbrado a domar al mar encabritado encaramado en frágiles embarcaciones bajo la luz vigilante de la luna, mientras acompañaba al padre en sus correrías.

Llegó solo, con sus veinte años, su sombrero de pelo e guama, el revólver que nunca abandonaba pero que jamás vi desenfundar y el reciente recuerdo del padre asesinado.

Ninguno de estos eventos lo convirtieron en un infame resentido. Según me dijo, dejó las arenas blancas y los roncos secretos del mar para descifrar un sueño que convertía sus noches en largos insomnios, y que cada día se convencía que el sueño guardaba el secreto de un entierro.

Lo acompañaba cierto aire de misterio y las gentes tejían diferentes y estrambóticas historias sobre su origen, él mismo alimentaba esas habladurías con silencios medidos y frases contundentes, una vez le oí decir con humildad, sin el falso halo del histrión. -He navegado los mares bajo el amparo de distintas banderas, todas las banderas son mi bandera, soy ciudadano del mundo y libre pensador sin religión-.

Acostumbraba madrugar y recorrer el pueblo vestido de punta en blanco para tomarse un café negro y cerrero, yo también madrugo y nos encontrábamos cada amanecer en la bodega de Anselmo. Tomábamos café una mañana y me comentó que había logrado interpretar el sueño.

–Tengo el presentimiento que hay un tesoro enterrado en ese cerro-. -En mi sueño una mujer sola y perdida en la montaña llora bajo un araguaney florecido, y al caer las lágrimas brotan bastones de caña de azúcar-.

-Una mujer que llora está triste, el lugar del tesoro debe estar en el cerro tristeza, ese que está enfrente, las flores del araguaney son amarillas y debe ser el oro enterrado y quien lo encuentre tendrá que quedarse aquí, en Mundo Nuevo, comprar un terreno y sembrar caña de azúcar para que el dinero no se convierta en sal y agua-. –Anoche-. Dijo. -Me desveló otra vez el sueño y una luz azulada desde el cerro tristeza me indicó el lugar en donde está el tesoro-. -Hoy salgo a buscarlo-.

A los pocos días regresó, dijo que había encontrado el entierro, compró una hacienda, sembró caña de azúcar, construyó un trapiche y vendió papelón por todos los pueblos desde Mundo Nuevo hasta Barcelona. Durante su vida fuimos amigos. Yo no creo en sueños ni en entierros y he mantenido viva la duda de que el oro encontrado es el oro por el que asesinaron a su padre y que él se trajo en su huida, pero mi amigo mantuvo siempre la historia sin cambiar una coma.

Entierro
Expresión utilizada para señalar el lugar en donde se enterraba antiguamente y a falta de bancos oro y dinero. Muchas veces la gente se moría sin avisar en donde había enterrado sus ahorros y quien lo encontrara se convertía en legítimo dueño.

Trapiche
Espacio dedicado a moler la caña de azúcar y cocinarla en grandes fogones alimentados con los bagazos de la misma caña de azúcar para hacer papelón, no había todavía azúcar refinada.

Punta en blanco
Expresión utilizada para denotar que vestía impecablemente.

Araguaney.
Árbol que crece en las montañas de Anzoátegui y Monagas de grandes y hermosas flores amarillas.

Gracias Gregorio, realmente tus palabras me alientan mucho, saber que lees lo que escribo es un llamado para estar atento en el cultivo de las palabras y un gran halago. Un abrazo en el día del padre, que en tu caso es el del abuelo y el bisabuelo.

Ciertamente, Carlos Ruíz Zafón fue un escritor que me gustó como escribía, y siento que su muerte haya sido tan temprana. Leí la Sombra del Viento y el Salto del Ángel, dos libros que me gustaron, aunque más el primero que el segundo. Y si nuestro querido amigo J.J. se decidiera a escribir una novela, sería un placer leerla. Aunque no comento sus textos porque nunca fui buen comentarista, menos aún ahora que mis neuronas se van debilitando, sí que los leo casi todos, y en los últimos tiempos ha evolucionado, más diría que ha revolucionado su forma de escribir, y sus relatos dictan mucho de los primeros que le leí. ¡Ánimo! J.J.

DIA DE JÚBILO. J.J.

Recientemente ha fallecido un autor español dicen que el más leído en el mundo. Era un escritor catalán, contemporáneo y, desde luego, su producción cuya calidad me abstengo de calificar, alcanzó una enorme popularidad. Yo leí hace tiempo cuando empezó a ser conocido y admirado, una de sus obras y me gustó. No era demasiado profunda en su trama pero sí muy bien construida. De las que lees a gusto en las horas de descanso. Pues bien, todo esto viene a cuento porque a raíz de su óbito he repasado alguno de sus textos; y , no se porqué, he encontrado ciertas similitudes con la manera de escribir de J.J. El autor fallecido se llamaba Carlos Ruiz Zafón y creo que los dibujos de los ambientes y sentimientos de los personajes de J.J. tienen más enjundia que los del difunto.

Una mezcla de surrealismo "sui géneris", puesta en obra a modo de teatro o de cabaret, prosa siempre subyacente como urdimbre y trama de las frivolidades narradas... En fin, llenar otra página de Rayuela con una cierta dignidad.

MORIR DE RISA
(Pequeña comedia en tres golpes de tambor)

"Nada hay tan bello como el gesto de una página en blanco"
(De “Lamiendo lamiendo”. Gerardo Diego)

1.- DESCRIPCIÓN DEL DECORADO
En el mármol veteado sobre el que yace el árbol
se acumulan pájaros piadores que recitan sus últimos versos
Del árbol se siguen desprendiendo piadosamente
las hojas doradas de las palabras caídas
Al fondo el mar circunspecto y trémulo
acariciado por las galanuras de la noche no invitada
Es la fiesta cabizbaja sin oropeles ajados
es la fiesta trasladada desde lejanas Venecias sin encanto

2.- ARGUMENTO Y PERSONAJES
Acontece la tristeza y nadie limpia las babas que como llanto
se desprenden de los irisados vidrios de las botellas de Chianti
A lo lejos cánticos como de ángeles o ungulados hervíboros
repican estremeciendo los pastos que agonizan
Ya no hay sol en las alturas
y en la tierra se perdieron los últimos hombres de buena voluntad
Es la fiesta cabizbaja y hay que guardar respetuoso silencio
todavía desde algún caballete de pintores olvidados
pueden arrojarse al vacío frondas a medio pintar
Rojos frutos anunciarán entonces la llegada del asombro
y ángeles sobre caballos desbocados
iluminarán la escena saliendo desde el proscenio
Ángeles-hombre que reivindicarán su derecho al holocausto
es la norma de la Historia que prescinde de los dioses

3.- CRISIS FINAL
Cansadamente con gestos pudibundos
el árbol agonizante sobre el mármol veteado
tratará de alzar su copa para brindar con los pájaros
Qué triste es la fiesta de la tristeza sin oropeles ajados
He de cambiar antes que todo se acabe
mi vieja alma cansina recuperando su última y absurda risa
Esperaré la llegada de los próximos jilgueros
y apoyado en sus trinos o en sus alas me alejaré
me alejaré para siempre de estos desiertos sin alegría
Como Ulises ensordecido llegaré hasta algún hotel descarnado
donde las piadosas Circe de servicio
me inmolarán hasta que muera de risa...

Día de Júbilo

Condenado a días oscuros arañando la tierra permanezco bajo la piedra contando lamentables brotes de arenisca. Allá, afuera, el sol ilumina los colores: la brisa azul y el rosado aroma de los duraznos son un recuerdo permanente.
Mis días se reducen a este socavón, a este laberinto de galerías inestables tras un precario y vacilante haz de luz.
Resignado enciendo la mecha, conozco el riesgo que corro pero es una decisión tomada y no tengo alternativas.
Atento a los imprevistos miro con escepticismo serpentear la lumbre, intensas chispas verdes tornasoladas dejan un efímero rastro de niebla y la detonación no se hace esperar. Abro otra herida en el fondo de la tierra, mantengo los ojos abiertos abrasados por el polvo y la pólvora, el humo se disipa. Me arrastro al boquete abierto, me falta el aire y estoy a punto de desfallecer, pero en un giro inesperado mi linterna alumbra una esquina, filosas aristas de pedernales la protegen pero no pueden ocultar los destellos luminosos de la roca viva.
Encontré la veta que finalmente me cambia la vida.

En un Limbo para Anselmo retoma Rodrigo uno de sus temas favoritos, la critica a la religión, o en todo caso a esos excesos en los que los creyentes se sumergen en busca de ser los hijos predilectos de Dios. Una critica desde ese humor entre cínico y negro que hace de la lectura un momento inolvidable.
Creo que perfectamente puedes repetir los textos que más te gustan y tendremos una intervención continua por mucho tiempo. Creo que tanto Rayuela como tus lectores te lo agradecemos, ya que releyéndolos encontramos nuevas alegrías y te da la oportunidad de darles un toque si lo crees conveniente.Animo.
En España están sucediendo tantas cosas descabelladas, que con ese humor que te caracteriza los textos seguramente serán maravillosos. agradecen.