Hola, queridos compañeros, activos, pasivos, todos presentes. Después de leer los últimos poemas que nos deja Jota, he estado a punto de retirar los versos que había escrito para la ocasión, son casi una broma dolorosa frente a aquellos. Pero en esta especie de portal de Belán lo que importa es el hecho de la ofrenda, no lo efrecido. Vaya mi pequeña broma, finisemanal y veraniega.

[b]COSMOGONÍA SIDERAL[/b]
(con una pretenciosamente jocosa rima)

Desde las greñas airadas
de las grandes testas cósmicas
pequeñas piedras ruidosas
balancean los reflejos
circunflejos
sobre remotos espejos
de híspidos entrecejos
casi pálidos bermejos
de los ausentes conejos
que desfilan desparejos
viendo crecer los cangrejos
sobre frágiles aparejos
habitados por vencejos
con populares gracejos
de viejos
y zagalejos.

Ruidos de piedras que en su noche
fueron ojos de polifemos antiguos
planetas de ínfima órbita
lágrimas desprendidas
de los hielos maculados
piedras de sollozo solitario
piedras con sombrero y bigudí
para ensortijar los musgos
en los inviernos precoces.

Recorridas en el fragor de la galerna
por el rayo incandescente
que nace en el puerto azul
que emerge
-todavía y a pesar-
de las mareas espantosas
de hierro y de agapantos blancos.
Flor del amor y curvos puñales
en connivencia obligada
rematan olas de cresterías japonesas
enviadas desde el orto
para acallar
los rojos
murmullos
de las piedras.

Como parto de los montes abisales
fruto de la coyunda
de cósmicos dioses ardientes
ha nacido un frágil cometa.

Foto 1997-2024

En fin:
aquí están erguidos
mis cincuenta años,
la noche íngrima,
el amanecer
y su esperanza.
La tristeza,
la herida,
el estigma.
La trenza de los caminos
y sus nudos.

La voz 1996-20244

6

Tú rescatas mi voz
de las mentiras,
las imposturas,
los vendavales.
Apartas con un gesto
la fatiga y el agobio,
es apenas una expresión,
una dulce señal en el semblante
y es suficiente
para devolver indulgente
el origen a mi voz
y hoy te canta emocionada.

La voz 1996-20244

5
Mi voz es chispa, hilo,
largo silbido,
motor encendido,
-disparo-
grito en la penumbra
y desde siempre
te nombra
en las grietas del tiempo.

Mientras la fuente mane seguiremos acercando el cántaro a su generoso caño. Como contrapunto a esa poesía esencial de Jota, va la mía, entre nubes de sueños. Pa que haiga de tó...

ROSAS DE PIEDRA

Deja el aliento nocturno su vigilia y su silencio
Duermen las rosas de pìedra
En el alambique del tiempo curvan sus pétalos
Adelgazados en su envés por las sonrisas de los niños

No son sólo el tiempo y sus meteoros quienes
tallan en la noche los olimpos y las bellezas ocultas
Generosas las golondrinas de la tarde
acucian a las fuentes y a los glaciares
para exponer ante los ojos sin luz de los hombres
los tesoros que entierran los niños en las playas.

Cada gusano enamorado de su larva
cada mariposa en busca de un color
cada nube desorientada por el viento
cada latido de mi corazón perdido
en un pútrido arrabal.
Todos ocultan un tesoro y un secreto

Alinead bien las miradas para descubrir
en cada uno
deslumbrantes arcoiris
con los que rellenar vuestros caleidoscopios.

Oh aquellos vidrios opacos
residuos incandescentes de las músicas antiguas
Oh los velos que celaban
los cuerpos de las marmóreas afroditas
Oh las etéreas canciones
derribadas con estruendo por veloces aeroplanos
Oh tiempos que fueron hogueras
de las brasas actuales
Oh los ojos sin luz
los labios sin color
los cabellos color de fuego
frías llamas para atar
al tibio amante…

¿Y aquellas rosas de piedra
que guardaban en sus cóncavos pétalos
irisados elixires
aromas de doncellas núbiles
amalgamas de céfiros y urogallos?

Dejemoslas reposar su sueño
mientras el atardecer canta su poesía eterna .

La voz 1996-20244

4
En el último peldaño
de una escalera
la luz de agosto
te ilumina
y en ese instante,
-sin sospecharlo-
se disolvió la noche
y caminé de regreso
a la alegría perdida.
Recuperé mi voz:
elocuente campana
que despierta la mañana
con sus tonos y matices.
Mi auténtica voz:
de pájaro,
de fuente,
de río
y también de centella
de lluvia y de tormenta.

La voz 1996-2024

3
Mi voz dejó de ser esencia,
sustancia, principio.
-Verbo creador-.
Mi voz perdió el tono
y se hizo frase accidental,
copia odiosa,
repetición y fatiga.

La voz 96-24

2
Con necia insistencia,
con nubes inocentes
en un cielo de futuro seguro
forjé tormentas.
Asistí a vagos simulacros,
al desorden de las ventoleras.
Y en esos años alborotados
mi voz se distorsionó
a límite bulla.
Mi legítima voz
la suplantó el ruido,
-ruido agotador-
hasta el agobio.

La voz 96-24

1

Largo tiempo mi voz
fue un eco de imposturas
y en el coro de la ignorancia
dibujó falsas realidades.
Perdí mi legítima voz,
repetí rumores con convicción
y fui tono de otros intereses.
-Resonancia vacía-

Con esos versos improvisados, nos muestras que allí está la vena por donde corre la sangre del poeta. Gracias Rodrigo por mostrarnos, que el afecto y la amistad convierten las palabras en maravillosos tesoros.