| POEMAS |
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| Doncel |
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EL RIO
Tu agua pasa,
canta y suena,
entre márgenes silvestres
de la espaciosa ribera.
Tu agua siempre es distinta;
siempre pasa,
siempre rueda
en cangilones de piedra;
por eso tu agua es tan fina,
cuando corre,
cuando trepa;
... tu agua clara salta y sueña.
Y entre el cantar de tu agua,
- de almas , de gotas, de niebla -,
los árboles la miran, bellos,
y en su espejo se reflejan;
y ven en las gotas almas
que quieren contar sus penas.
Tu agua es fuente armoniosa
de los que al pasar, se acercan.
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Doncel |
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| GRATITUD: hermoso poema de valiente testimonio¡¡ |
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Rodrigodeacevedo |
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Recupero un viejo poema. Pretendo solo vivificar este hilo.
GRATITUD
He ido, poco a poco, deslustrando
los oropeles de mis exiguas primaveras.
Falsos prestigios, amor que nunca fue,
juventud, pasión, -no, la pasión, no-
gratuitos asombros por los otros.
Todo lo he dejado al borde de la vida.
Ahora estoy solo: desnudo y solo,
viviendo de mis turbias claridades,
ignorando las perversas caridades.
Pero hoy, en la ciudad, en su máscara,
entre ellos, mis otros, aquellos de los que fui,
los que hoy no dejarían que entrase en sus orgías,
y vomitarían al verme en sus pulcros clubes de golf,
todavía un último gesto de orgullo me permito:
para todos ellos, prosternado en el centro de la plaza
mi brazo se alza lentamente,
se alza hasta la altura de mis ojos,
y la mano de la limosna se abre al sol del mediodía
como una reseca corola de azucena.
Ellos, pobrecitos, piensan que imploro sus monedas,
su carroña llamada caridad.
Pero no.
Ofrezco sinceramente tomar de mi mano abierta
el óbolo inocente que les ofrece un hombre,
el pago -tan escaso, pero es lo último que tengo-
por haberme liberado de su cárcel de miserias.
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| Doncel |
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TIERRAS DE ARAGÓN
Y en la tarde roja,
la altanera águila
campea en el aire
como soberana
de yermos, barbechos
dorados, de grana.
Pasa la bandada
de los gorrioncillos
que vuelan aunados
y ensanchan el cielo,
blasonan el alma.
¡Tierra de Aragón¡,
planicie de España,
...¡calva tierra llana¡
DONCEL |
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Doncel |
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HUBO UN TIEMPO
Magnífico poema de ritm ocadencioso,musical, con connotaciones de melancolía, envuelto en una gran bellez.¡Me impresionó¡ |
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Rodrigodeacevedo |
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Os dejo este poema fruto de una decepción. Un viaje a la milenaria ciudad donde nací, en la que pasé mi infancia y mi primera juventud, me ha arrinconado en el desván de los trastos olvidados, donde las realidades vividas pasan a ser el papel amarillento del recuerdo deformado. Puede que os guste el sabor agridulce de mis palabras.
HUBO UN TIEMPO
Hubo otro tiempo, aún,
al que llamamos ayer.
Un tiempo que pervive en mi recuerdo.
A no ser que la memoria me traicione
o este cuerpo que hoy habito
no contenga ya lo que antes fui.
Hubo un tiempo,
una ciudad,
unos campos luminosos
con sangrientos latidos de amapolas
esparcidas por los trigales maduros.
Una ciudad de laborioso silencio,
anillada de piedras y oraciones de beatas,
acuchillada en sus tardes
por miríadas de vencejos.
Una ciudad o sueño, con espadañas por ojos,
con el manto azul perenne de su cielo,
y tañidos de campanas compitiendo
con el piar desenfrenado de los pájaros.
Hubo un tiempo, ayer, que yo habité esa ciudad.
Hoy he vuelto, cuerpo viejo,el alma pálida brasa,
buscando la luz antigua,
las profundas raíces que me hicieron.
He recorrido recónditas callejuelas
donde ayer nacía el silencio,
apenas perturbado por cánticos o rumores
de las clausuradas monjas.
Calles apenas profanadas por tabernas
o algún clandestino,humanísimo burdel
donde se rezaban rosarios alrededor del brasero,
callejuelas abrumadas por tanta historia en sus muros.
He bifurcado mi sombra en las esquinas,
he tañido el arpa antigua con el soplo del recuerdo;
acaricié, hasta sangrar, las viejas, queridas piedras
de lo que hoy es la tumba de alguien que ayer fui yo.
Ciudad antigua, trasunto y metáfora del hombre,
vivida por mi aliento en otros tiempos,
muerta y renacida, como yo, lluvia a lluvia, sol a sol,
en campos de inútiles sementeras.
Callaron las campanas en olvidos.
Las piedras, milenarias, se tornaron torvos ecos.
En los viejos caminos, aquellos cuyos polvos fueron auras
no se marcan hoy las huellas de antañones labradores.
Ya no somos, pueblo viejo.
En tus llanuras no hay parvas; quedan solo roquedales.
En ellos, alguna gota de lluvia hecha cristal,
epitafio será, tal vez, de aquellos que antes fuimos.
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| Doncel |
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¿ DONDE ESTÁN ?
Bellos recuerdos de nuestra infancia dorada, expresados con suma delicadeza ...¡¡ |
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Estela |
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DONDE ESTÁN?
¿Dónde están...dónde están
todas las luciérnagas de mi infancia,
aquellas que iluminaban
mis tiempos felices de inocencia?
Cuando corría alada con el viento,
viajaban a mi lado titilando,
cantaban en rondas musicales,
las tomaba en mis manos fugazmente.
¿Dónde están, dónde están, que no las hallo?
no pude entrar al bosque encantado,
pero mirando de lejos, no se advierten
¿se han escondido con hadas y con duendes?
¿Dónde están, dónde están que no las hallo?
¿me será dado correr alguna estrella,
y espiar si se han ido hacia el cielo
y se encuentran allí, junto con ellas?
¿Podré ingresar al mundo subterráneo
para mirar, si andan paseando por cavernas,
iluminando los oscuros rincones,
y jugando a la mancha, entre las rocas?
¿Dónde están, donde están
nuestros "bichitos de luz" que acompañaban
como estrellas brillantes, a los niños?
No lo quiero pensar ni un solo instante.
una vez más...
¿los hombres, los hemos destruído?
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| | Hace tanto que los tengo abandonados que no logro recordar mi contraseña para entrar |
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| Doncel |
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MEMENTO
Muy bellamente expresada,la muerte.Mi abuelo hizo varios poemas a ella.La llamaba LA NOVIA IDEAL ... |
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| | "El alma del poeta, templada en el dolor" |
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| Rodrigodeacevedo |
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Como lo que interesa es ir dando cuerpo a esta página recurro a mis viejos archivos para encontrar material medianamente digno que aportar. Os propongo éste, un poco demasiado existencial.
MEMENTO
Ahora se que estás hecha
de olvido y de vacío.
Que tu sangre es roja bruma
y tu voz tan sólo un eco.
Que te he ido construyendo,
Grano a grano,
Sobre una tenue espiral de caracolas.
Que tus labios eran sed
y tus caricias sólo el inane aleteo
de las hojas en otoño, cuando caen.
Quise abrazarte y fuiste polvo y cenizas.
Y, sin embargo, muerte,
has de seguir a mi lado, hasta el final.
He de seguir construyéndote
Pausada, inexorablemente,
Con la conciencia clara y exacta
De que la obra, tu obra, soy yo.
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