Frente a un nuevo horizonte de sequía la presenta animosa de Jota me estimula para seguir tejiendo palabras. Gracias, compañero.

GALATEA DECONSTRUIDA

Restituídas las rocas a sus alvéolos
empecinada la noche en su ceguera
las gotas de rocío sobre la hierba
tejen sobre tus ojos desnudos
las lágrimas iridiscentes que obnubilan
los vértices del deseo,

Auroras boreales como fruncidos tisúes
se arremolinan alrededor de tu cuerpo
frágil esquife con el que mis vientos juegan
como un sutil daguerrotipo desvaído
tus miradas acarician mi pasado
aquel Paris deambulado
buscando suicidas en el Sena
o bebedores de absenta en tabernas olvidadas.

Telúrica criatura tallada a golpe de vómito
mis manos encallecidas por el ocio
buscan ansiosas tu azarosa geografía,
Incapaz de recrearte he de olvidarte sin duelo
como un incapaz constructor de sueños
Volveré a remover las piedras
ansioso esperaré la nueva aurora
y crearé entre tus piernas otro pórtico
desde el que acceder a tu gloria.

06052024

Una lluvia furiosa
-no pronosticada-
lava las calles,
envalentonados
vientos violentos
la acompañan
y restriegan el aire
con dedicación y ahínco.
Yo miro el arduo trabajo
de los elementos
y me da por pensar
en lo inútil de este esfuerzo.
Con el vigor de siempre,
-por costumbre-
con renovado entusiasmo
antes de finalizar la labor
de la lluvia y el viento
ensuciaremos de nuevo.

06032024

Es tres de Junio otra vez,
la fecha se repite tenaz
bajo el rigor del tiempo
y permanece intacto
en el recuerdo
aquel lejano tres de junio
del año noventa y nueve
y confronta a la memoria,
a sus consabidas tretas,
a sus elegantes distorsiones.

Con el habitual acento
en la incertidumbre,
-como todos los días-,
ese día, también,
la incertidumbre
quiso teñir el porvenir
de púrpura y de malva.

Tercos y afortunados,
con testigos cercanos,
observadores embrionarios
y el impulso incontenible
de corazones desbocados,
juramos ser círculo
hasta el final de los días.

Con gestos y miradas nuevas,
con la palabra -siempre-
con la misma vieja esperanza
nos arropamos
para renovar votos cada día.

Por una ventana abierta
hoy tres de Junio
entran en tropel
-a la carrera-
veinticinco años
y un suspiro.

Mis hermanos cruzaron hace rato
sin mayores alardes,
sin anuncios,
esta línea del tiempo,
esta puerta de roble.

Nosotros vislumbramos vehementes
destellos de plata
y ellos -mis hermanos-
en la calma de los años
se iluminan,
con los fulgores vivos
del diamante y el platino.

La palabra

La humilde palabra
que ayer me señaló
y dió nombre
a este desasosiego
que me acompaña,
hoy está desarmada
y muere finalmente
de hambre.
Rota entre los dientes,
antes de ser pronunciada,
la palabra desaparece
y las ideas se ocultan
en este café negro
que me sostiene.

Hola, Adolfo. ¿que tal tu finde? Te veo con buena cara. Una cosa: voy a estar fuera una semana aproximadamente. No os preocupeis por mi ausencia. Son trabajos colaterales que todavía colean. Espero que a mi vuelta pueda dejaros alguna de esas "perlas cultivadas" de las que hablaba Eratalia.
Un abrazo a todos y hasta la vuelta.

¿Ves, Adolfo? Rayuela va recuperando el pulso. Nosotros, los rayueleros, somos gente mayor y, de vez en cuando, tenemos algún desfallecimiento. Pero pronto pasa y el sol nos revitaliza de nuevo.
Por cierto, qué hermosos los poemas de Jota. En alguno de ellos nos habla de ingesta de cinc, de vitaminas... Posiblemente adolezca algún tipo de enfermedad, o de "flojera". Sabemos tan poco sobre nosotros y nuestras circunstancias... En ocasiones encuentro a nuestro Gregorio Tienda en alguna publicación suya, o comentarios. No se si nos sigue leyendo, pero particularmente me siento traicionado. No debiera habernos abandonado tan abruptamente. Pero "ca uno es ca uno..."
En su primer poema transcrito Jota vaticina el fin de la dictadura en su país. Qué gran noticia sería para nosotros, los democratas europeos. Pero, desgraciadamente el fantasma del comunismo se está agitando en España. Estamos viviendo un período agónico, de hundimiento social, económica y, sobre todo, ético. Esta hidra de cien cabezas muere en un sitio para renacer en otros.
Os dejo otro poema que trato de "surrealizar" en lo que creo entender como surrealismo. Espero qiue os guste...

INOCENTE ORGÍA

Aquellas inseminaciones
que hacen bellas las hectáreas
que encienden las luces últimas
en el puerto desmantelado
y salpimentan de árboles milenarios
los jardines del edén.

Identificados los presuntos violadores
se habilitan en los parques
espaciosos espacios especiales
para que los poetas en tránsito declamen
sus poesías y sortilegios
en ardua competencia
con los músicos de jazz.

Acceso tan solo limitado
a los cetáceos en celo
y a los ocelotes en llamas
espectáculo tan sólo comparable
a los turbios pensamientos
de los borrachos sabatinos
o al éxtasis de los marinos que vuelven
desde el trópico soñado.

El grito aterrador de los insomnios
que resuena en los claustros clausurados
e ilumina las nubes que se ciernen
sobre los cimborrios de nata
se funden las cadenas ominosas
mientras voces infantiles
emulan el inaudible diálogo de las sirenas

La primavera amenaza
con diluvios de blancas mariposas
y las olas que buscan sus arenas
para morir dulcemente
se transforman en espejos
que atesoran los más turbios
pecados de los amantes

La orgía de los inocentes
continúa...

05252024

Vieja y desdentada dictadura.
Alerta!!
Se han encendido las alarmas.

Ya no puedes ocultar tu lengua
de víbora amarilla
afilada en la piedra de las mentiras.

Te delata el olor
del lodo y del soborno
y te preceden los gritos
de los hornos.

Hoy caminas con zapato roto
y las promesas incumplidas
no alcanzan para un voto.

Alerta dictadura:
Julio se acerca
para instalar la dignidad.

La fuerza no ayuda
para esconder las imposturas,
las amenazas no espantan
a las vendedoras de empanadas
que quieren el abrazo de María
y salir sonriedo en la fotografía.

Retumba el paso firme
de las mujeres,
de las madres, de las abuelas,
que han vencido al hambre
en cien batallas sin resignarse.

La justicia no da treguas,
el círculo se cierra
y Agosto será
nuestro mes de la esperanza.

201805242024

En la palabra escrita
hay algo de piedra,
de muralla
de barrera
de callada intención.

En la palabra escrita
están las puertas abiertas
a la tempestad,
a la sal y a la espuma.

Hay algo de viento
que busca con insistencia
olores familiares
en la palabra escrita
y hay también mucho
de río indetenible.

La palabra escrita
sin dudas,
es el hondo camino
que me lleva al silencio
y al asombro.

201805232024

Me afano con terca insistencia,
me empeño en no quedarme pequeño
y a fuerza de voluntad,
de tenaz capacidad
me empino más y más.
Levanto la cabeza un palmo,
nada más un palmo
y lo anoto en mi cuaderno
como un triunfo.
Trago zinc y vitaminas,
consumo proteínas
y pruebo cada nueva alternativa.
No descanso
no desmayo,
todo el año desde Mayo.

05212024

Contrariando al tiempo,
distorsionando el año,
los recuerdos señalan
nuestro primer encuentro
en las orillas.