Es la última que escribí. Gracias por tus comentarios, siempre ayudan a seguir adelante.

Esta es la fórmula que utilizo y así puedes reconocerlos

08312025
08 agosto
31 día del mes
2025 año

Con algo de suerte,
seré recuerdo.
Escaparé por rendijas del olvido.
Estaré en la punta de tu lengua.
Y alguna vez
me verás en los espejos.

Espléndido, Jota. Este tipo de poesía tuya, que no sabría definir ni clasificar, me parece extraordinario. Ignoro la fecha de su redacción, pero si es actual -o en el momento que fuese- evidencia una madurez radiante.

Mi frugal participación, reiteración abusiva de viejos pliegos. Poesía de postrimerías, pudiera ser.

EPÍLOGO

El ojo ciego de la luna
blanca pupila sin alma
hace eco al pabilo agonizante
que crea sombras chinescas
en la pared desconchada.

Muere el día como un ave fénix
que mañana tendrá su nuevo canto de gallo
Temblorosas las sombras danzan
en un periplo de muerte
sobra la pared ultrajada
Recurrente totendanz que terminará en el alba.

Antes
mientras la luna dormía
las dentelladas del sol
sobre la roca
arrancaban efímeros diamantes
-luz peregrina-
y mi sombra era aún oscura y densa.

Tiñe ya el granate turbio
las nubes grises
La luna se disuelve
en un hálito como babas
y las piedras de la torre
en su parva eternidad
amenazan el descuido de mis pasos

Busco mi sombra perdida
mi último atributo de hombre
soy/somos objetos extraños
expulsados del organismo perfecto.
Las plañideras recorren
insutiles
el camino a mi calvario

La blanca luz grasienta de la luna
macera los riscos graníticos
mañana serán arena
donde se marcarán mis huellas
fundiéndome en su eternidad

Pánico CC

Toda su determinación se esfuma en un instante. Se la traga el demonio del miedo. Huye entre las sombras, en silencio, sin trofeo, sin premio. El miedo lo acompaña fielmente, ya no se esconde entre los pliegues de la audacia. El miedo a recobrado su legítima voz.

08312025 CC

Con algo de suerte,
seré recuerdo.
Escaparé por rendijas del olvido.
Estaré en la punta de tu lengua.
Y alguna vez
me verás en los espejos.

Y la sequía que arruina el alma

Y mañana...
mañana tal vez llueva...

Que retrato tan vívido ese final de vacaciones y algunas líneas maravillosas. Gracias por pasar y dejar esa perla que se quedó en el traje de baño mientras pasaban las vacaciones. Un abrazo.

Hola, Adolfo; hola, buena gente...
Ná, que pasaba por aquí y por eso de la nostalgia (¡qué dura es la nostalgia...!) me decidí a entrar y dejaros un poemilla. Cuando uno lleva mucho tiempo en el oficio le pasa como con los boleros: que siempre hay un tema que encaja. Y yo he encontrado el idóneo para estos días... ¡qué triste es la Humanidad...!

FIN DE VACIONES

Telúrica invasión de carnes fláccidas
lucha desigual entre sirenas y olas
pordiosero espectáculo tras los umbrales del sueño
playas las de Levante
naranjales de Valencia
poseidones de a doce el kilo
rascacielos embargados de miserias
fin del espectáculo más su cientoveinticinco por ciento
y la sequía que arruina el alma
y los ojos pálidos de los muertos que regresan a sus casas.

Es el veraneo de los pobres
descalzos de ilusiones
vacíos hasta de su enorme pobreza
les quedarán las fotos desmañadas
y las deudas contraídas
y sin rencor ni resquemor alguno
-todos son espíritus simples-
pensarán en la nueva invasión de carnes flaáccidas
que celebrarán jubilosos
en el próximo verano
cuando sin ellos saberlo
luchan las sirenas con las olas
y los tritones se desnudan para el último selfie
espectáculos gratuitos que se prodigan
tras los umbrales del sueño.

La tristeza abate el espíritu de los viejos dioses
los chiringuitos de visten de gris
y tan sólo una cometa olvidada
da una nota de color sin alegría.
Las fábricas y las oficinas
puede que hasta los viejos bares
recuperarán sus almas muertas mañana...

Y mañana...
..Mañana tal vez llueva...

08302025 CC

Ayer fui remolino
y hoy rebelde viento.
Mañana quizás seré brisa
y tal vez el final de la prisa.
Esos aires distintos
forjan mi carácter,
la singular manera
de llevar mi nombre.

08282025 CC

Soy la combinación irrepetible
de apellidos cruzados.
Esos escalones de mi sustancia
me convierten en uno indivisible.
Mis pasos están contados
y mi destino grabado
en las líneas de la mano.
Me distingue la huella de Dios
en la punta de los dedos.
Soy uno, indivisible
y soy también el otro:
lo diferente y lo distinto.
El otro es sombra.
Humo sin consistencia.
Efímero presente
sin raíz ni memoria.
Imita mis gestos.
Intenta sustituirme
pero carece de historia
y jamás será uno indivisible.

Misterio CC


En el preciso momento en que inició el Día de los Muertos, en el borde que separa el día de todos los santos, con ese otro, el de los fieles difuntos. En esa hora inusual, la raya en punta de las doce, que marca al mismo tiempo el final de la noche y el comienzo del día, sin estar buscando nada, encontré el tesoro de una palabra rica en matices, múltiple y diversa, que me describe con aciertos y errores, que me muestra hasta en las sombras, que me proyecta incluso en el rincón de las dudas y también, revela el triunfo de mi tragedia.

Una palabra única, excepcional, que quizás susurraron mis santos o mis muertos, desconozco la naturaleza o procedencia. No tengo certezas. Pero esa palabra define mi dolor y mi alegría y por tanto, traza mi exacta estatura humana.

En ese mismo instante, fogonazo incandescente, en el que encontré esa maravillosa palabra, surgida en el silencio de la medianoche, entre santos y muertos, la perdí. Y ya no pude recordarla. Fue a esconderse en el pozo azul de los misterios.