Entrar en Rayuela es asistir al milagro del eco, al de la respuesta inesperada (o desesperadamente esperada), al bautismo de la palabra. Un eco autónomo, con vida y voz propias, independiente, aunque producido, nacido, creado por una voz que nace desde el silencio, desde la ausencia de palabras propias. Es el milagro de la sintonia de dos almas separadas (si es que las almas como entes espirituales pueden estar separadas) por miles de kilómetros, por océanos, cordilleras, odios, amores fraternales, voces inaudibles, germinales de esa eucaristía que busca la unión en la Poesía, en la Belleza. Gracias, jota. Os dejo otro viejo poema (julio 2024) como pago a cuenta de mis débitos poéticos. Un abrazo

FINAL DE PARTIDA

Se terminó el tiempo, nuestro tiempo.
La luz ya se hace tenue, indicando
que hay que abandonar el campo de la batalla.

Aquí yace, tan bello, el derrotado.
Mirad su armadura, pavonada con negro silencio.
Mirad al victorioso, aun incrédulo.

Largas horas de combate,
no menos cruel por incruento,
han dejado solitario al adalid.

El tiempo, que ahora termina,
ha arrebatado con la parsimonia cruel
del que es siempre ganador,
a los reyes su corte abigarrada.

Aquí, en oscura zona de nadie,
están los callados peones, abatidos en inane sacrificio,
las torres de almenas desmanteladas,
los esquivos caballos con sus finas gualdrapas desgarradas.

Allí los alfiles orgullosos y sus ballestas inertes.
Y más allá las reinas, destronadas, sin amor sacrificadas.
Ahora descansan todos, esperando el tiempo nuevo,
mientras la luz los disuelve en témpanos de silencio.

Es rutina la batalla
y los que luchan no entienden su oscuro significado:
ni siquiera sueñan o esperan ese golpe último
que los llevará fuera del tiempo.

Pero dentro de la luz sigue implacable el tic-tac,
y la muerte va ampliando su presencia.
Porque se acaba el tiempo, nuestro tiempo.

Mientras las sombras renacen sobre el estéril campo de batalla
-nunca la roja sangre florecerá en este suelo-
sólo la presencia altiva del adalid victorioso
recuerda al extraño ballet tejido con muerte o sueño.

Bajo la luz que agoniza
el campeón exhibe ante la nada su trofeo más siniestro:
la soledad de la muerte.

01212026 CC

Entre risas, divertida,
me hablas de límites.
Señalas riesgos, fracturas.
Adviertes del fracaso.
Muestras caminos diferentes,
nuevas aproximaciones,
la paciencia como norma
en la victoria.
Observo tus gestos,
acepto, aprendo y espero.

Mi amigo Rodrigo CC
A Rodrigo. Con el afecto de las letras.

Mi amigo Rodrigo es español, es poeta surrealista y me comenta que atraviesa por un inesperado episodio de alteración. Que se encuentra al borde del extravío producto de un sueño extraordinario. Él generalmente interpreta señales en los sueños, pero confiesa que en esta oportunidad, no termina de entender plenamente el significado de este sueño.

—Es difícil aceptar los juegos a los que nos somete el inconsciente, le digo. —Incluso para quien, como tú, está dispuesto a traspasar las líneas del racionalismo—.

Me convierto en testigo de lo inexplicable y decido escribir esta nota. Un relato insólito en la vida de mi amigo.

Cuenta Rodrigo, que cuando tenía veinte años, sostuvo en sueños un encuentro brevísimo con una mujer. No puede recordar el rostro de esa mujer, pero en cambio, recuerda la intensa emoción, el corrientazo único, que ambos experimentaron al cruzar sus miradas.

En lo azaroso del sueño y conmocionado por la intensidad de lo vivido, Rodrigo recuerda haber escrito un poema apresurado en un trozo de papel y logró entregar el poema en las manos de la mujer. Confiesa Rodrigo, que esperaba impaciente una respuesta inmediata. Pero al recibir el papel, la mujer desapareció detrás de una puerta impenetrable y él se quedó sin conocer el impacto de sus palabras.

Él necesitaba confirmar que la emoción era compartida, pero sobre todo, necesitaba confirmar la validez de su texto. Rodrigo tiene dudas, no está seguro de poder conmover a otros con sus letras y necesita esa confirmación para seguir escribiendo. Desde ese sueño la duda crece y cada día cuestiona la calidad de sus líneas con más dureza.

Al despertar, la intensidad de lo soñado permanecía intacta, así como la sensación de haber escrito un poema único, irrepetible.

Mi amigo se lamenta profundamente y dice:

—Quizás, es lo mejor que he escrito y no lo recuerdo—. —En esta cabeza mía, ni siquiera asoma una palabra, una idea, desde donde yo pueda retomar el hilo y reconstruir el poema—.

Mi amigo continúa su relato: —Anoche—. Dice Rodrigo.
—Cincuenta años después, volví a soñar con la misma mujer—.

Según mi amigo, el sueño transcurre en esa hora imprecisa en que la tarde se convierte en noche, y un arrebato de sirenas, de luces intermitentes, había convocado a una multitud en una calle desconocida. La inquietud, producto de la incertidumbre, lo dominaba y en medio de la muchedumbre, la intensidad de aquella vieja emoción lo conmovió de nuevo. El rostro de la mujer es difuso, o quizás le está velado en la vigilia, pero recuerda claramente su cabello negro, los ojos claros y al encontrarse una vez más sus miradas, los iguala una emoción de corazones acelerados. En un instante la mano de la mujer se encontró con la mano de Rodrigo, pero no pudo retenerla. La mujer desapareció con el estruendo de las sirenas. El asombro, la incertidumbre y un grupo compacto de desconocidos le cerraron el paso y volvió a desaparecer. En ese momento despertó.

Lo extraordinario, dice Rodrigo, es que al abrir la mano que sostuvo la mano de la mujer de mi sueño, encontré el poema que le entregué cincuenta años atrás. El mismo trozo de papel, la misma letra apresurada y escrito en el reverso del papel, con cultivada caligrafía, este mensaje:

-Tengo una eternidad buscándote en sueños ajenos, para agradecer tus conmovedoras palabras-. -Este encuentro es un gesto inequívoco, mi testimonio rotundo, de que yo tampoco puedo con tu ausencia-.

Mi amigo Rodrigo finalmente se convence de que el sueño es una señal y su deber es escribir hasta que duela, que no puede abandonarse a la falta de musas y debe ceñirse al oficio, que las palabras cumplen siempre su objetivo frente a los corazones.

Leo el poema escrito por mi amigo Rodrigo y me conmueve profundamente, el peso de la palabra convertida en imagen, capaz de atravesar durante cincuenta años las puertas elásticas de los sueños. Esta es la transcripción del poema:

Y si acaso,
en medio de la noche,
un rayo
vertiginoso,
zigzagueante,
atraviesa las sombras
y retumba en tus huesos,
se enreda en tus coyunturas
y se instala como susto
inesperado
en el curso de la sangre
y agita tu corazón,
yo puedo asegurarte,
que ese rayo inesperado
es mi palabra enardecida,
que, incontenible, escapa
del cerco de mi boca
porque no puede
con tu ausencia.

Mi querido Rodrigo. Gracias. Estas líneas son extraordinarias

Cuando es la piedra la que toma la palabra
y se impone el silencio en las hormigas
Cuando es la hoja lacerada
la que paciente aguarda su otoño
Cuando el río ya no admite nuevas lágrimas
y en el mar renacen catedrales negras.

Aunque no se anunció con trompetas, el tiempo ya llegó y el viaje hace rato comenzó, pero por alguna razón que desconozco, aún no te percatas de que el tiempo ya llegó. Quizás, por la misma razón de que no valoras la dimensión de lo que escribes. Por eso te quiero hacer este regalo, justo ahora que comienza el año y tu regresas.

"En el lenguaje encuentro:
El filo de la emoción.
La ambigua compostura.
El puente de las ausencias.
El eco de la intención.
El paciente nudo del tiempo.
El exacto lugar de mi presencia."
Precioso y preciso florilegio de motivos que nos ofrece el lenguaje. Yo trato de recuperarlo, pero mi cerebro y mi espíritu siguen embotados. Tan fuerte y abrupto ha debido ser el cambio que me ha dejado como un objeto inútil. Puede que las lluvias de la primavera que pronto llegará me limpien esta grosera capa de lodo que me cubre.
Este fue el último poema que publiqué en "el otro" foro. De ahí lo recupero hoy y, releyendolo, me parece premonitorio; destila sequedad y desolación.

CUANDO ES LA PIEDRA

Cuando es la piedra la que toma la palabra
y se impone el silencio en las hormigas
Cuando es la hoja lacerada
la que paciente aguarda su otoño
Cuando el río ya no admite nuevas lágrimas
y en el mar renacen catedrales negras.

Cuando el caleidoscopio gira
y encuentra sólo cansancio…
Cuando en el cárdeno horizonte se destila
la invención del barco de vapor
que invalida la ilusión de lo aparente
Cuando el poeta consigue desmadejar los pentagramas
y al unísono del músico venden figuras de cera.

Entonces, poeta, cuando éramos futuro,
Entonces, sólo entonces,
podrás recitar tus oraciones olvidadas
y reanudar tus lecciones de violín

Porque entonces habrás creado el Tiempo
Porque entonces serás magma que fluye
alimento para relojes de arena
objeto preferente de búsqueda y espera

Guarda tu violín en la chistera
y da comienzo al viaje
Llena de Tiempo la Tierra
tiempo de poesía, música y toscas figuras de cera.

Embárcate a Citerea
allí te espera Afrodita
juntos alumbraréis la Nueva Era.

Oh hombre magnífica bestezuela
que llenarás de odio tus barcos
de esperanza envenenada
y tresillos de ocasión.
Tus cohortes de cigarras
cantando al “dolce far niente”
impedirán la dormición de tus deseos carnales.

Embárcate a Citerea
allí te espera Afrodita
oh hombre de deseos insomnes
ve y consuma tu misión...

Contribución CC

Habito el lenguaje
con inédito entusiasmo
y el habita en mi
renovando mi emoción.

En su recinto de espejos
reside la imagen
y deja de ser sombra,
fantasma, amenaza.
Se repite y crece
con total libertad.

Mis innumerables rostros,
los repetidos gestos,
la inestable huella,
la carga de los años,
la geografía y los caminos
entran y se instalan
con el mismo peso
en el lenguaje.

Soy yo quien coloca el acento,
yo, quien abre y cierra la puerta.
Yo, quien pule los espejos.

Habito el lenguaje
en la raíz y en el flujo,
bajo el riguroso
escrutinio de sus giros.

Allí gravita la palabra
ese espejo de símbolos,
que refleja como iguales
extremos impensados,
opuestos enfrentados.

En el lenguaje encuentro:
El filo de la emoción.
La ambigua compostura.
El puente de las ausencias.
El eco de la intención.
El paciente nudo del tiempo.
El exacto lugar de mi presencia.

01152026 CC

Allá, muy lejos, en el oriente,
en lo que fue un imperio,
en ese oriente desconocido y mágico,
de las Mil noches y una noche,
de mi juventud y de Borges,
hay un brazo de mar.
Es un codo entre golfos,
un paso obligado
hasta el océano.
Grandes barcos navegan
con banderas de todo el mundo
cargados con la hiel de la tierra,
oscura, espesa, viscosa y costosa.
Hoy ha cambiado el color
y la densidad de esas aguas,
las olas van erizadas de gritos
y los barcos navegan
sobre lágrimas y sangre
de multitudes arrasadas
en el nombre de Alá, el clemente.
Y yo suplico desde la distancia
de mi propia ignorancia.
Oh Alá, muestra tu grandeza,
el poder de tu justicia
y castiga a los asesinos
de miles de criaturas
que pedían justicia y libertad
bajo tu cielo.
Los hombres olvidaron
este rincón del mundo.

Círculo CC

3
El círculo contiene
la geometría toda
y en el se resume:
El inicio.
El fin.
El tiempo.
El infinito.
El absoluto.
Lo perfecto.
Lo igual.
El todo.
Lo eterno.
Lo divino.
El ciclo.
La unidad.
El vacío
El retorno.
La vida.

Círculo CC

2
Con línea gruesa y ajena
se completa el dibujo
y con letra menuda
se escribe la historia
de los sobresaltos,
de las maromas
del precario equilibrio
que sostiene el círculo
en cada giro.

Círculo CC

1
En un punto impreciso
la línea inicia
su accidentado recorrido
sembrado de imprevistos.

Ante las dificultades
surgen opciones:
esquinas, rincones,
saltos aparentes,
disyuntivas en la periferia
sospechosas rupturas.

Sin variación alguna
el trayecto de la línea
sigue intacto hasta el final.

La enorme mano
mantiene firme el trazo
y en aquel punto de inicio,
cumplido el recorrido,
se cierra el círculo.