10112024

En la madrugada,
en esas horas lentas
pesadas de silencios,
el oficiante de turno
hace un examen riguroso,
coloca con esmero
puntos sobre las ies
y acento en corazón.
En cambio,
en tu presencia,
el oficiante de turno
pierde los papeles
y sincero reconoce
que el miedo lo sacude,
en busca de un mañana posible
se extravió detrás de tus ojos
y es imposible encontrarse.

10102024

Hay tardes de papeles amarillos,
de paralelos y distancias,
de interrogantes y dudas.

En esas tardes vacilantes
de nubes sospechosas
me palpo y no me encuentro,
y para confirmar mi presencia
recurro a los recuerdos
y a mis conocidas torpezas.

Hay también tardes malvas
coloridas de nostalgias,
suspiros y silencios
esquinas y peligros
sombras y espejismos

Cada tarde trae su propio afán
y las horas dóciles
abren la puerta a la noche,
a la noche iluminada
por afectos y sorpresas.

la sincronía es mucho más que casualidad y mientras tú te acoplas al nacimiento de las estrellas, yo observo la tarde. Un abrazo, siempre con la alegría que me produce leerte.

Mientras nacen las estrelas, es más que un divertimento, un juego sonoro de palabras, en donde por cierto, tus ideas, las de siempre, esas obsesiones quedan reflejadas en algunos destellos luminoos de esas estrellas que nacen.

Profunda tu poesía, Jota. Leerla es como ir descubiendo destellos de luz entra brumas de ignorancia. El misterio del poeta...
Aquí dejo un nuevo poema, un juego de palabras, un divertimento escrito..."mientras nacen las estrellas".

MIENTRAS NACEN LAS ESTRELLAS

Ojo hueco del bifronte asno
ojal cerrado en tafetán dorado
amante frontal de osamenta recia
cúpula lúpulo crápula lupanar
avenida o llegada sin partida
caída de
o caída en
o caída desde
juguetería sonora del vocablo

Saco a pasear a mi sombra
desprovisto de sombrero
aúllo educadamente a los semáforos en rojo
intentando recordar
donde he dejado las gafas
tarde muy tarde casi amanecer ya
la prensa tan puntual
evoca nuestras miserias
mientras aplasta uvas y ojos
prensa pecados pescados
junto a caderas de mármol

Es Josefina Bonaparte
es la creación del Rey Midas
es la estatua de Afrodita
la que nació de las aguas
con una concha por vulva

Viejo sonido de jazz
o jazz viejo sin sonido
un gramófono banal y giratorio
nigromante del vinilo
mientras la absenta es ausencia
y el fuego verde me apaga

Es tarde muy tarde
ya amanecer casi
sin tiempo para el amor
el río sigue fluyendo
como un pensamiento sin fin
arrastrando a los últimos suicidas
mientras el cinamomo
da sombra al amante muerto

Oh río apenas agua
oh río murmullo casi
oh río pura contradicción
donde desaguan las cloacas
añorante de tus peces dorados

10012024

Acudo al verbo, a la palabra,
a la lección aprendida de niño,
a la voz de los mayores,
ese camino sin fallas.
-En el inicio el verbo es uno
y es luz inmutable
contra las obstinadas sombras
y su tarea de vestir mentiras.
Con voz definitiva afirmo
frente al incondicional espejo:
trasciendo viejas limitaciones,
antiguas humillaciones
y me expreso con absoluta
libertad creadora.
Finalmente, ciero el círculo.

Unos a modo de haikus para rellenar el vacío del fin de semana... Adolfo ¿queda ron dominicano?

Nube viajera
¿quien sabrá tus secretos?
Hazme tu lluvia

Sobre la roca
esperando ser musgo
la lluvia cae

Sierra albinegra
la mañana se rompe
entre tus rocas

Lejano el mar
como un monstruo remoto
sólo es murmullo

09242024

Yo perdí la identidad
y mi apellido ciudadano
en el cuchillo afilado
de una esquina,
allí se hermanan toscos,
recientes odios
y rencores viejos.
A las dos de la tarde
perdí también
a mi amable sombra.
En esa hora de plomo,
en el cuchillo afilado
de todas las esquinas,
se multiplican los obstáculos,
aumentan las dificultades
y le crecen uñas ásperas
a las contrariedades.

Mi querido Rodrigo, es un gustazo leerte. Parece que el silencio anterior era solamente el espacio necesario para tomar impulso y dar este salto formidable.
La tarde, que dibujo extraordinario, sobre una ciudad indiferente los los cárdenos goteos. En esas ciudades nuestras los perros abandonan las plazas en la noche, el silencio envuelve la vida y una procesión dolida acompaña un muerto, alguien perdió el aliento en la ciudad y ya nadie lo recuerda. Gracias por esta instantanea de la ciudad y sus sombras.

Un poema inédito. Hoy no ha hecho falta tirar de archivo para dejar la ofrenda poética que Rayuela merece y necesita. Espero que os guste...

ECOS DE CELEBRACIÓN Y MUERTE

Larga fila de corazones sangrantes
ilumina la noche
bajo capirotes acutángulos
riegan los atardeceres con sus cárdenos goteos.

Veladuras de canciones chirriantes
protegen con las flores de sus versos
las infamias y los juramentos.

Anochece entre el trafico y la duda

Las filas que procesionan nacen de oscuros portones
arrastran los corazones desvaídos
cantando como ciegos cancerberos
respondiendo a los balcones floridos.

Toda la ciudad retumba con cánticos que son lamentos
Toda la ciudad se cubre de inciensos y y falsos sándalos
Toda la ciudad es columna salomónica
con espirales de humo.

Es la orgía del sacrificio que ofician
sayones y capirotes.

Limpia de coches y perros la ciudad se vuelve blanda

Escoltados por los graznidos y miradas de lechuza
artísticos barros polícromos
se erigen en esencias justicieras
necesitan ofrenda de corazones
necesitan corazones sin cerebro.

La ciudad es un clamor mientras fuera los campos duermen.

Llenando el vacío sideral
del campo hueco
manos calladas y voces sin apenas eco
apagan sus miradas opacas
contemplando como pasa el cortejo
que acompaña
al soldado muerto.