Foto 1997-2024
VIII

Mis manos tendidas al viento
te dibujaron en el tiempo
mucho antes
de romper los cristales
aquella tarde.

Mis manos también,
-alguna vez-
se levantaron violentas.

En otras circunstancias
estas manos
se unieron con fe
en oración de despedida.

Con estas manos mías
en donde están señalados
los caminos de mi destino
y en ocasiones distintas
cumplí mi deber de ciudadano
te recorro,
te dibujo
te sostengo.

Foto 1997-2024
VII

Con paso sonoro
anuncias tu presencia,
yo te espero
desde siempre
sin impaciencia,
para convertir
este instante,
este momento,
en eterno movimiento.

"Estamos hechos de la misma materia que los sueños, y nuestra pequeña vida cierra su círculo con un sueño". 
La tempestad.
William Shakespeare.

FRAGILIDAD DE LOS SUEÑOS

Que frágil es la noche
qué frágil y que fértil
cuando nos riega de sueños
Ese universo sin límites
esa oscuridad nacida de la luz última
como cósmica pradera
en la pacen mis mas dulces monstruos.

Qué frágiles son la noche y sus criaturas
y cuando un sueño se hace trizas
imposible es ya recomponerlo.
Sueños como ánforas con la curvatura perfecta
de una cadera femenina
útero preñado de nuestro otro vivir
Sueño como nube a la que el viento desplaza
y se deshace entre los rayos de sol
Sueños taumaturgia involuntaria
espejos que reflejan nuestro vivir en la muerte.
.
De mis sueños como fuente
vuelan los cisnes a sus dorados ocasos
Sueños de estatuaria imposible
torsos y músculos de los héroes agonizantes
águilas sedentes y jilgueros que las admiran
plantas trepadoras que anuncian el regreso de algún otoño
canciones de ciego y lazarillos autómatas
-decidme cómo armonizar fragmentos
de estos sueños sin armonía ninguna
sueños fractálicos con alguna belleza íntima
que sólo otro soñador podría descifrar--
la vieja catedral tan recurrente
que provee de aceite y búhos
a las beatas envueltas en membranas de murciélago
o rascacielos altivos que se inclinan
ante una modesta ermita
deslavazados galpones y el secreto de las ruinas
que alimentan mis procaces sueños húmedos
y las generosas doncellas oferentes
que deslíen sus amplios pechos para extenderlos
a mis pies.
Desiertos de soledad abundante
con rocas que se erizan y pacientes dromedarios
músicas inaudibles
-en los sueños sólo se escucha el silencio-
viejas damas escapadas de los daguerrotipos familiares
oh mis queridos fetiches como el gato de astracán
con sus ojos encajados en órbitas sin cielo
sótanos con humedades lesivas
en los que me pierdo y grito
en el aterrador silencio de los sueños
Calles construídas sobre pavimentos de nubes
calles donde el neón se esparce en los prólogos nocturnos
nunca tranvías florecidos
nunca rientes bocas desdentadas
de underground
Y al final de la avenida un puerto a veces
desde el que parten los paquebotes que cruzan
los áridos desiertos de obsidiana
Paquebotes con músicos negros
que interpretan poliédricas y aladas músicas
para suicidios alegres
Y el monstruoso iceberg que nos aguarda
para transitar en él la última parte de nuestro viaje
desde la que despertaremos al otro sueño
miserable sueño de máquinas oxidadas.

072424-MM

La escandalosa herida
de una imagen desolada
se traga las palabras,
la crueldad rompe el silencio,
la barbarie vence los sentidos
y el chocante ruido
de cuchillos dolientes
ataca furioso la razón.

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VI

Pronuncio tu nombre
con la ilusión
de verte aparecer
entre las sombras
y con tus frágiles manos
tejer radiantes esperanzas
con tenaz voluntad.

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Yo crucé las líneas
Invisibles del tiempo,
hice malabares de mi destino
y tracé una ruta sin fronteras
para cruzarme en tu camino.
Con palabras sencillas
invoqué tu presencia
y hoy estoy instalado
a la derecha de tus sueños.

Hola, compañeros de ausencias. Tal vez hoy no tocase poema, tal vez rompa ese ritmo sosegado que inconscientemente nos hemos impuesto. Pero estos últimos versos me andaban impacientando y, en previsión de na posible nueva ausencia os lo dejo aquí. Ni recuerdo cuando fue que entré en una sa cine; ni recuerdo las emociones que provocaron en mí aquel silencio claustral, las imágenes que desde os pequeños haces de luz que surgían de una pequeña ventana al fondo si oban formando en aquel universo blanco y rectangular que era la pantalla. Es ya todo tan antiguo... Todo tan antigio y solemne... Que disfrutéis de los versos.

SESION DE CINE

Es apenas un temblor y son pétalos de luna
Son un sueño apenas vibrátil y todo la noche derramada
Los circunloquios se apagan como chispas o volcanes
Y es de nuevo el silencio
el silencio boreal y subterráneo
que nos fecunda al regreso del trabajo
y adormece nuestro instinto mineral e invertebrado.

Llueven pétalos de luna
sobre el mar que es un magma con aureola
de arena y algas
La orquesta de caracolas acomete sinuosos silbidos de serpientes
y el azar de todas las tardes cuelga el cartel de “No hay billetes.”

El azar pingüino de los mares tropicales
que escoge sin orden en el concierto
las parejas de amantes que compartirán ola y roca
en esa noche insalubre en la que nacerá su amor.

Los paquetes de recuerdos se expenden en el ambigú
envueltos en delicados tisúes que los perros agradecen
La penumbra es como una gasa de acero
a la que han quitado los reflejos
La penumbra ese fluído habitado por los más suaves aromas.

Fiat lux, y en la amorosa oscuridad nacen miríadas de estelas
que dibujan coordenadas y abluciones de formas anacreónticas
desgajando en fajas la noche artificial
repartiendo fragmentos de caricias fulgurantes
La orquesta de caracolas se emancipa de los viejos pentagramas
y desfila por la avenida iluminada.

Mañana habrá sesión continua,,,

Qué decir, un día más, de tus poemas, querido Jota. Esos bell0os jirones de una vida en los que todavía se respira el perfume del sufrimiento, vibra el latido doliente de la experiencia. Son poemas breves, luminosos en su, a veces, imponderable tristeza. Son retazos de tu vida en los que quienes tan poco sabemos de tí, pero sí de tu poesía, sólo podemos admirar la dolorida voz del poeta. Gracias por regalarnoslos, Jota.

Hola, compañeros, h0la Jota, hola Adolfo, irreversible creación de algien que ya, como todos nosotros, ha pasado a ser ue una bella bruma Puede que lo más material que le quede a Rayuela seas, tú, el impasible, perenne, fiel dispensador de servicios y licores. Nuestro faro de "lux aeterna", Adolfo.
Un imprevisto y alevoso episodio de eso que llaman covid, me ha tenido inactivo unos días. Afortunadamente parece ser que sobrevivo; otros compañeros, por lo que se, han quedado en el camino. El tono dubidativo de mi afirmación se debe a que a estas alturas uno ya no sabe si es todavía un ser material, orgánicamente vivo, aunque deteriorado, o ha pasado ya a ser un ser astral, etéreo, reservorio de energía para que se cumpla el principio universal de permanecer como una magnitud constante.
Pero no elucubremos, que todavía estoy convaleciente.
Mis escasas energías no me han permitido acceder al acto creador -gracias, Jota, por tu aplauso y estímulo- así que tiro de poemilla de relleno.
Seguiremos.

LA TRISTEZA DE LAS VENTANAS
Sobrecogido por la ausencia de eco de mis pasos
prendidas mis desgastadas miradas en el aura deslumbrante
de las luces de neón del último burdel
recorrí la ciudad y sus esquinas hacia un pasado imposible.

Y allí colgadas de sus flores exiguas estaban las ventanas
como ojos lacrimosos que en las fachadas exhibían su tristeza
Las ventanas esos vínculos entre mundos inconexos
Como mis ojos miopes pero rectangulares y azules.
(aunque no sabría deciros ni el color ni la forma de mis ojos.)

A veces una cabellera rubia titila en sus reflejos desde la ventana gris
o un muslo femenino exhibiendo su impudicia
ilumina en difumino la gravedad de las piedras
A veces ni siquiera tienen forma de ventana sino de espectros informes.

O reflejada en el espejo de un armario puede verse la cama de ropas alborotadas
sábanas revueltas y la forma de un cuerpo que todavía las impregna con su ausencia
Las ventanas hoy están tristes como triste está mi mirada
y como las calles a las que se abren las ventanas está vacía de calor.

Las ventanas se inclinan a esas calles aferradas a sus jambas
tratan de encontrar las miradas que transformen su tristeza
Tristeza de sus colores desvaídos tristeza de sus hojas quejumbrosas
tristeza de los tristes habitantes que a veces son sus lánguidas pupilas.

La melancolía de un piano que desgrana sus notas tristes
desde las manos transparentes de la enferma tuberculosa
la luz de un quinqué que quisiera ser araña veneciana
los libros vaciados ya por sus lectores esperando la hoguera.

Los secretos y las penas que se esconden tras las ventanas cerradas
en las noches sin luna ni gatos ni rondallas trasnochadas
los latidos de esas vidas que habitan sus claroscuros
y dan tristeza a las ventanas.

Foto 1997-2024

He perdido el rumbo
y regresado a mi destino
-cientos de veces-

He caminado el día y la noche
entre la vida y la muerte
con el mismo paso indiferente.

He odiado y amado
tanto, o más que otro.

He dado y recibido golpes,
trabajado y luchado
y también he descansado
el domingo
igual que lo hizo el otro.