05252024

Vieja y desdentada dictadura.
Alerta!!
Se han encendido las alarmas.

Ya no puedes ocultar tu lengua
de víbora amarilla
afilada en la piedra de las mentiras.

Te delata el olor
del lodo y del soborno
y te preceden los gritos
de los hornos.

Hoy caminas con zapato roto
y las promesas incumplidas
no alcanzan para un voto.

Alerta dictadura:
Julio se acerca
para instalar la dignidad.

La fuerza no ayuda
para esconder las imposturas,
las amenazas no espantan
a las vendedoras de empanadas
que quieren el abrazo de María
y salir sonriedo en la fotografía.

Retumba el paso firme
de las mujeres,
de las madres, de las abuelas,
que han vencido al hambre
en cien batallas sin resignarse.

La justicia no da treguas,
el círculo se cierra
y Agosto será
nuestro mes de la esperanza.

201805242024

En la palabra escrita
hay algo de piedra,
de muralla
de barrera
de callada intención.

En la palabra escrita
están las puertas abiertas
a la tempestad,
a la sal y a la espuma.

Hay algo de viento
que busca con insistencia
olores familiares
en la palabra escrita
y hay también mucho
de río indetenible.

La palabra escrita
sin dudas,
es el hondo camino
que me lleva al silencio
y al asombro.

201805232024

Me afano con terca insistencia,
me empeño en no quedarme pequeño
y a fuerza de voluntad,
de tenaz capacidad
me empino más y más.
Levanto la cabeza un palmo,
nada más un palmo
y lo anoto en mi cuaderno
como un triunfo.
Trago zinc y vitaminas,
consumo proteínas
y pruebo cada nueva alternativa.
No descanso
no desmayo,
todo el año desde Mayo.

05212024

Contrariando al tiempo,
distorsionando el año,
los recuerdos señalan
nuestro primer encuentro
en las orillas.

Hola, Adolfo: te veo alegre; se nota que has tenido visita, nuestro buen Jota, que ya te echaba de menos. Y a tu exquisito ron Matusalen
Nos deja un ramillete de versos con su sello característico. versos de una humanidad casi metafísica.
Yo te voy a dejar otros en plan Wagon-Lits-Cook, por si te apetece viajas a ...Venecia. yo la conocí hace años; otra gran dama decadente y bellísima. Anímate

SOÑAR VENECIA

En la canónica espiral que circunscribe
pasiones enraizadas
cúmulos y túmulos
aves del paraíso y diamantes.

En la derramada espiral que es nebulosa
fontanas de límpidas aguas
cohortes de cocodrilos
y alguna montaña azul.

El fakir desgrana la rueda de oraciones
ante la cobra asombrada
la religión se esconde
y los músicos del alba se difuminan en arpegios.

Es Venecia y sus milagros
metempsícosis ante el Duomo
y los canales llorando
llegan camellos con la arena redentora.

Turíbulos oferentes manejados por alondras
confusión de antiguas cloacas
y el viajero que renuncia
a la accesis contratada.

Sueño y pasión de Venecia
paseo surreal por los canales quebrados
los clásicos interpretados por libélulas
y aguas fosforescentes.

Plañideras de niebla
la luna riela en las aguas oscuras
como la luz de otro sol
y mi amante adormecida entre las sedas y el opio.

La fálica majestuosidad del Campanile
como el dedo de un dios
hecho ladrillo
ah los leones de melena hirsuta

Vivaldi y Monteverdi
y un finale con tutti
no me despiertes amor
sigo soñando Venecia...

20182024

El recuerdo:
luminosa resurrección
de los instantes.
La distancia mide
los afectos y los odios
depurados hoy
en el tamiz del tiempo.
Juegan en las sombras
y se pierden entre grises
en el falso
equilibrio de la memoria.

Un intento de retrato con matices surreales del paisaje donde ahora se esparcen mis huesos.
Soy eco de mis propias palabras y compañero de mi sola soledad.

SIERRA MEDITERRÁNEA

Con su núbil perfil la sierra innúmera
con su perpetua preñez de vértigos
y el hambre misterica de los antiguos griegos
Sierra de acceso fácil
como mujer del oficio

Paridora de vocablos que nunca tendrán su asiento
la sierra como un vuelo de alcaudón
que esparce ceniza al vuelo
Territorio con vocación de desierto
que convoca a las serpientes
de ojos donde anida el cruel engaño

Profundidad de eco o grito
alimenta tus entrañas
sierra que escapa a cualquier
función trigonométrica
o constricción matemática

Circunvoluciones pétreas como dibujos de niño
esparcen las delicadas sinclinales
Polvorientos se hacen los pensamientos humanos
que tratan de descifrarte

Las crisálidas de la mnemotecnia
rompen con sus tercerolas de vidrio
los corroídos espejos
que alojan los ojos vidriosos
de los amantes de débil espíritu

Parto telúrico inconcluso
un ratón humildemente magnífico
verá la luz el próximo plenilunio
y se añadirá al panteón de paranoias
que regula la vida de los hombres.

Un silencio ominoso me recibe al entrar en este viejo templo. Alguna telaraña vibra con el eco de mis pasos y el viejo Adolfo me observa desde más allá de sus ojos. Apenas la danza de las partículas de polvo que brillan con el rayo de luz que penetra por una ventana entreabierta pone una nota de vida en este recinto que tanta vida derrocha por vivir.
Hoy mi poema es un desgarro de nostalgia. Los meses pasados en la dehesa extremeña, entre las piedras centenarias de un pequeño pueblo serrano, han calado visceralmente en mí.
Afronto a mis nuevas circunstancias con la alegrái de lo vivido.
Como Rayuela

VIEJO PUEBLO

Ennegrecidas las piedras
flotaban sobre sus últimos suspiros
los campos yermos se inundan de prodigios
mientras caen en gozosa turbamulta
los primaverales insectos.

El río corre displicente
obediente a los designios de su trazado
marcado por el albur de algún dios
viejos sauces y alguna rana olvidada
adornan la frente presurosa
de mi amada.

Mi amada con sus brazos torneados
por los pliegues que las sombras de la luna
dibujaron sobre ella
Mi amada de ojos refulgentes me mira
desde sus cuencas vacías ocupadas ahora
por mariposas ensartadas en una larga espina.

Mi amada ya obsoleta renace a veces
entre las páginas roídas de una novela de amor
Llegan desde lo lejos
los balidos de las apacibles ovejas
junto a indistinguibles acordes de una sinfonía de Mozart.

Es sin duda la irreverente llegada de la Primavera
que ya anunció Boticelli para adornar
dramáticamente los bolsos de las señoras
Frívolas reminiscencias de las canciones de aquellos
jugosos juglares juguetones con los neumas.

El viejo pueblo se recompone de sus ruinas
para celebrar la llegada del turismo,
consumación de los ritos y evanescencia de los viejos tiempos
Se precipitan vencejos al vacío
buscando suicidios imposibles
Retiembla la campana cascada
con sonidos ateridos como escarchas
del pasado invierno.

El viejo pueblo renace
como ave fénix que alberga el calor
imprevisible de los eternos amantes.
Ennegrecidas las piedras…
etc.etc.

Como la mendiga de mi siguiente poema, con luz escasa y voluntad resiliente, avanzamos verso a verso.

UNA MENDIGA

Avanza la mendiga
por la noche lujuriosa
Avanza como lámpara que agoniza
o luciérnaga macilenta
envuelta en brocados imperiales
y en suntuosos armiños para recoger
las limosnas...
...Una mendiga

Se perfila el palacio
que emerge de las aguas
como un barco naufragado
como una tormenta apaciguada
por la dulce canción
del mirlo o del silencio.

Se extiende ante mis ojos ciegos
el desierto como telón de fondo
del drama eterno
El desierto que mantiene tibios
a los amantes
el desierto como magnífica orla
donde empiezan tus cabellos

Mujer hecha de espigas
en la profundidad de tus pechos
está el manantial
del que brotan los mármoles
para construir los palacios
del imperio

Acaba la callejuela
por la que avanza la mendiga
Acaba en un punto negro
desde el que nace la luz
que devora las tinieblas
y da forma de león rampante
a la mendiga que es tan solo una luz trémula
que se apaga

Siempre renacerán las mendigas
envueltas en sus brocados
imperiales y en armiños para guardar
sus limosnas...

El litoral, la dehesa inacabable, granito en sus formas tumultuosas, farallones de caliza que tiñen de blanco las tardes asoleadas... Todo es la Madre Tierra con sus bellezas mutantes. El origen de la inspiración sigue inmutable, anclado en raíces que el poeta desconoce. Una bellota que cuelga indolente del apéndice de un roble; la elegante insignificancia de las hojas del lentisco; esa mano pluridígita y equívocamente agresiva de las hojas del palmito (margalló aquí lo llaman...)
Lo importante , Jota, es tener este ignorado rincón desde el que podemos expresar nuestros deliquios poéticos.
Yo, de momento, planteo un renacer de aquella nada que hoy somos universo. Casi nada...

INVENCIÓN DE UN NUEVO GÉNESIS

Es la distancia entre tu sonrisa y el aspecto carnal
de aquella nube
Es la esquizofrenia amarilla de las olas moribundas
Un vaso tan solo un vaso en equilibrio inestable
puede vaciar de deseos
la noche pluscuamperfecta.

A lo lejos el humo de todos los fumadores dibuja
con pincel en claroscuro
la curva inacabable de tus caderas jocundas por las que el barco se desliza
Las crines al viento de los caballos impedía la circuncisión
de los nuevos catecúmenos
Los pentagramas de delicada curvatura se negaban a alojar
a las corcheas y a las fusas.

Era la revolución de las luces que se apagan
de las orquestas celestes que interpretan a la luz de las farolas
Era -peut-être- la armónica distorsión de los fumadores de opio
de las páginas alborotadas por el viento de poniente
de los libros subvertidos en sus ansias de ser pinturas al óleo
eran caballos salvajes que mansamente piafaban sus silencios
ante antiguos facistoles
Era la reinvención de la música bachiana por los trompetistas negros
Paisaje de rocas calvas con inscripciones eróticas
que apesadumbran a los lagartos ocelados que suelen dormir sobre ellas.

Errantes en el vacío cósmico la luz de las constelaciones extintas
proponen ecuaciones de abstrusa interpretación
Abolidos los viejos conceptos y los teoremas básicos
que dieron fama a los clásicos
sólo la trigonometría esférica reinterpretada a la luz agónica del ocaso
puede fiar al acaso este génesis interruptus.
La hoguera de la Creación necesita…
… más madera...