Sueño CC

Me levanto con extremo cuidado para no despertar a mi esposa. Con pasos cortos y conteniendo la respiración salgo de la habitación, a oscuras camino hasta la sala, enciendo la luz y me instalo frente al computador a escribir un cuento, que me fue dictado en un sueño lúcido por un hombre pequeño, de espesa barba.

Tienes que escribir esta historia. Dijo. Memoriza todas mis palabras: este es un cuento único y hoy, aniversario de mi muerte, te lo regalo.

Al terminar de escribir y mientras releo el maravilloso cuento que acabo de escribir, un pensamiento me detiene. Es la primera vez que puedo recordar con tanta exactitud un sueño.

La memoria ilumina con un nombre al hombre de mi sueño y dispara fogonazos de su obra. Salvador Garmendía.

Recuerdo a Garmendia. Alguna vez me lo encontré en el Parque del Este; él caminaba por el parque y yo, en esa época, corría.

Encuentro un PDF con sus textos y descubro que acabo de copiar textualmente su cuento. Infierno a la Broaster.

Mi queridísima Eratalia, que sorpresa. Me he quedado de una pieza, yo que soy un hombre de pedazos rotos y recompuestos, oír musicalizado tu texto es una cosa del más allá. Cuéntame, ¿como hago para que mi inteligente amiga artificial le ponga música a mis líneas? Toda esta novedad que me estoy perdiendo, por no actualizarme, ya veo por qué estás tan dedicada a este entretenimiento. Gracias.Un abrazo emocionado.

Poniendoos música para amenizar el foro. Sin pretensiones.
Es el nuevo "poemo" que os puse más abajo, ahora pasado por la mano de la IA, que pone voz y música, qué maja ella.

https://youtu.be/qwz7LSLLH9I?si=0QuAIKusUEdr1bbK

05162026 CC

Yo caminé
bajo un cielo sin nubes,
el aliento de un ángel
me sostuvo en el vacío
y su voz me guió
por las veredas del viento.
Crucé puentes de madera
oscurecidos por el tiempo,
me detuve un instante
frente a dos lenguas enfrentadas,
que mudas de asombro
observan un círculo inconcluso
y al final de la tarde
encontré a una mujer desnuda,
abandonada sobre la reluciente grama,
que con la mano extendida
espera la caricia
del inconstante viento,
que pasa sin detenerse
y siembra dudas en sus ojos.

No quiera Dios
que hagas mutis
por el foro,
que con tus palabras
me forro
de ilusiones,
de genuinas pretensiones
y nuevas convicciones.
Yo que miro desde lejos
entre espejos y cristales
veo el tarro lleno,
desborda de salsa y ajo,
solo hay que inclinarlo un poco.

Observando, compungida, la poca salsa que me queda en la sesera, ayer me obligué a escribir un nuevo bodrio que sumar a los muchos que ya atesoro en mis archivos.
pero al menos llegué al final, lo concluí, que no es poco, así que me premié dándome un par de besos (cosa difícil por otra parte) y algunas efusivas felicitaciones.
Aún está inédito, a ver si tengo el morro de publicarlo.
Lo he titulado
MUTIS POR EL FOTO

Hace días que estrujo mi sesera
en busca de un poema inusitado;
quiero algo original, no lo trillado,
quiero lo nunca visto y no hay manera.

Si alguna idea prístina surgiera
de este talento seco y apagado,
con todo mi cariño y mi cuidado
la plasmaría rauda y sin flojera.

Pero no es la cuestión, porque no hallo
tema para escribir ningún soneto;
No tengo qué decir. Mejor me callo.

Si dentro de unos días, -lo prometo-,
tras volverlo a intentar, de nuevo fallo,
por el foro yo haré mutis discreto.

Buenos días, buenas gentes.
Lo de Caizán me vino a la cabeza por lo de "tía", ya lo dije. Una vez que no aparezcamos por aquí -ni por allá- nadie sabrá si hemos abandonado el noble oficio de escribir o si hemos pasado a mejor vida.
Tu poema dedicado a mi personilla, estimado Rodrigo, me ha vuelto a hacer tanta gracia como me debió hacer en su momento, en aquellos tiempos monosilábicos, que con tanta alegría recuerdo, pues fueron mis primeros pasos por las letras.
No lo recordaba obviamente (mi memoria ya no es lo que era), pero la alusión a los vencejos , sí sé de donde venía.Lo he buscado y lo hallé:

A RODRIGO
Vaya mi poesía rendida
al Señor de los Vencejos;
para él va, sin complejos
esta trova dirigida.

Navegando cuidadoso
entre lo blanco y la rima
poco a poco ya se anima
y puede estar orgulloso.

Domina de sobra el arte
de la palabra escogida
a la que confiere vida
y edifica cual baluarte.

Con él me siento discente
y su docencia me llena:
además de ser amena
muestra erudición patente.

Es por ello que merece
gran atención y respeto
por ser autor tan completo
y por lo que nos ofrece.

Hale, que no se diga.

Otrosí, que te ví. Abundando en el introito de mi anterior entrada, acabo de encontrar un poemilla humorístico-laudatorio que alguna vez dediqué a Doña Eratalia en un foro llamado Monosílabo, en el que alguna vez escribimos sendos ambos los dos. Va por ella:

A DOÑA ERATALIA

Me sabe usted, Doña Era,
un rendido admirador,
de sus letras placenteras,
de su gracia y su calor.

Mi Señorío de Vencejos
pongo a su disposición
y otros hidalgos motejos
con que adorno mi blasón.

Amistad y bonhomía
son las armas de mi escudo,
galanura con las damas
y educado antes que rudo.

En letras parvo es mi haber,
pero suyo es: se lo ofrezco.
A cambio quiero aprender
de su alegría y gracejo.

Tiene al foro iluminado,
Doña Era, con sus versos,
tal como un halo dorado
o un buen bocata queso.

Y con esto me despido
y me escondo en mi avatar
¿Don Miguel o Don Rodrigo?
Sea usted quien elija al tal.

"Yo no busco, encuentro", dicen que dijo Picasso. Y eso nos pasa a muchos. No en el baúl de los recuerdos, no; que eso es algo muy personal y, generalmente, intrascendente. Yo paso muchos minutos revolviendo los antiguos archivos que hay en mi viejo ordenata. Y a veces encuentro extrañas reliquias. Como este poema que os dejo; de tinte metafísico trascendental; como si alguna vez hubiese jugado yo en ese campo. Esta complementado por la reproducción de un cuadro de Giorgio de Chirico, pintor al que admiro grandemente. Se titula, el cuadro, “El doble sueño de la primavera”. Giorgio de Chirico. 1957. Puede que lo podáis encontrar en google.
Respecto a la petición que nos hace Eratalia, qué más quisiera yo que poder atenderla. Pero si no me encuentro ni yo mismo, mismamente, voy a encontrar a aquellos primeros navegantes del barco rayuelero.

ORIGEN

Cuando giro en la noche, insomne como una estrella,
con la insistencia de un árbol que acaba de ser abatido,
derramo sobre las piedras mi llanto de lluvia mansa.

Me contemplo en la distancia vertical de mi sombra
desde el punto exacto en el que nace la temible hipotenusa
que hace de mí un teorema riguroso.

Oigo a mi pesar las voces que me reclaman como objeto del azar
y renuevo entre sollozos mi compromiso con el mar informe.

Oh, líquenes que me recubrís, admiro vuestra fractálica geometría;
sois como impreciso itinerario para el tránsito de los insectos,
o escritura indescifrable que contiene todos los versos.

Cuando giro en la noche como una trémula estrella
que sabe de su final, exhalo el gran grito del Principio,
el grito germinal del que se entrega al eterno renacer.

Y todas las estrellas que me escuchan giran conmigo.
Así está creado el vórtice, el inmenso sumidero de lo pútrido,
de las grandes aberraciones que quisieron ser Belleza.

Ah, la Belleza, espléndida hetaira que se ofrece
sólo a los más exquisitos, a los que saben que su cabeza
puede habitar un camafeo o un busto mineral, piedra perfecta.

Cuadrigas de broncíneos caballos arrastran los ídolos caídos,
que dejan a su paso tristes lamentaciones
por no haber sido amatistas.

Algunos buscan, todavía, la eterna belleza de lo efímero,
la inconmensurable grandeza de lo bello en lo pequeño,
tratando de compendiar en una lemniscata azul
todas las olas de los océanos y sus brumas.

Mientras, en la ciudad amanece.

Algún poeta moribundo
dejará en el aire su último verso,
un imposible canto de alondra
que sucumbe ante el estruendo
de aquellos broncíneos caballos.

P.S. Mi querida Eratalia: ochenta y cuatro añitos ofrecen la posibilidad de una vasta genealogía. Bien es cierto que yo la parte de Murcia, qué bella eres, apenas la conozco; pero virtualmente...

No tengo información de ninguno de los asiduos al foro, más que por esta ventana, y al dejar de aparecer se fueron borrando. Lo siento, y hace años que abandoné el FB, que era otra vía para encontrarlo.