Haikus a "cascoporro". Y es que cuando me da la vena...
Litolatría
Roca desnuda
extática oración
al dios que encarnas
Dendrolatría
Rústica encina
eterno árbol numénico
fervor de otoño
Labrador
Hombre abatido
sobre dura mancera
eres tu dios.
Panteísmo
Ásperas manos
en oración unidas
¿a qué dios rezas?
Otoño
De rojo y muerte
viste el otoño al árbol
llega el invierno
Rodrigodeacevedo
11-10-2023 14:29
Críptico poema que no alcanzo a apreciar salvo en la belleza de su composición. Ocultas fuentes poéticas que deben de ser preservadas, pues en su misterio está su esencia. Enhorabuena, jota.
Lavado el horizonte
habito el círculo
Rodrigodeacevedo
11-10-2023 14:16
10092023. Jota
Excelente dolora, canto sin eco, que todos a coro y en silencio acompañamos en su esterilidad. Al menos disfrutamos de las palabras bellas con las que algunos poetas alivian el holocausto.
Gracias, Jota.
jota jota
10-10-2023 17:30
10102023
Suspendido en el silencio
un único aliento me mantiene.
Me he despojado de recuerdos
de aromas sutiles,
de propósitos y posibilidades.
Lavado el horizonte
habito el círculo.
jota jota
09-10-2023 19:53
10092023
Hoy amaneció sin esperanzas:
Desde el rojo lejano oriente
-dragón insatisfecho-
sopla el fuego del Dios del odio.
Ruge un orden distinto y global,
la luna llena, de este trágico octubre,
ilumina las cápsulas de hidrógeno.
Caen en racimos, indiscriminadas,
con la sorpresa del despropósito
y copan todos los flancos.
Desorientadas, dispersas,
las fuerzas responden a lo inmediato
sin tocar al dragón
que se escabulle entre líneas opacas.
Hoy amaneció sin esperanzas,
la única respuesta es la muerte.
La muerte del planeta.
Rodrigodeacevedo
05-10-2023 21:01
Un poema experimental. Sería necesaria una tipografía que no dispongo para la exacta plasmación de estos versos. Pero uno tiene sus limitaciones...
FRACTÁLICO
Los Dedos de la mi mano
buscan a su nudo hermano
que se asemeje a la rosa.
Se esparcen por el espacio
colgando claros topacios
en raíces generosas.
Las turbas se desparraman
se fractalizan y rompen
reniegan de los que aman.
Como en un tango imposible
pierdo el pie y su circunstancia
quiebro la cintura asible.
Rompo la continuidad
de estos versos y el camino
emprendo un nuevo fractal.
Continuidad de horizontes
Es el azar quien me guía
a través de ríos y montes.
El caos del universo
tiene su orden y metro
como en el poema el verso.
Pero ¿donde su pastor se oculta
y deja su gracia lozana
a Afrodita y su manzana?
Conmueve profundidades
alborotando sirenas
ignorando las deidades.
Coronan nubes los montes
con sus formas caprichosas
fractales son de las rosas.
Antología hiperbórea
que luce brillos discales
remedio es de mis males.
Del caos primigenio nace
la posibilidad del fractal
es tu mano la que hace el mal.
Pero si un dios te ha inspirado
desde más allá del tiempo
el Orden habrás logrado.
Rodrigodeacevedo
02-10-2023 18:22
Calentito, recién salido del horno, la última producción que me dispensa mi Musa. Veleidosa, femenina, viene y va cual mariposa indecisa.
ERRÁTICO PASEAR
Errático paseante entre las piedras antiguas
mientras la luna me llueve su leche agria
-se que me rodean silencios de batalla, pero callo-
busco en esta extraña y mineral madrépora
la esquiva conjunción de su canción y mi muerte.
Habitado por perfumados presagios
por dolorosas romanzas de jilgueros
por cristales acezantes que buscan su licor cautivo
avanzo por extáticos baldíos
entre astillas perfumadas por la sangre antigua
entre dólmenes sagrados y monolitos votivos
que se disuelven en la lluvia lunar del plenilunio.
Pareciera que de mi respiración nazca el silencio
y mis miradas ennegrezcan las sombras de las piedras
que olfatean la presencia de este intruso.
Elijo el mejor granito donde tallaré mi tumba
un simple hueco de coordenadas perfectas
riguroso en su oficio de almacenero de cuerpos.
La mirada taumatúrgica de mis ojos urbanitas
transforman en jardines monacales
los rústicos lentiscos los oréganos rastreros
mi mirada miope de urbanita excarcelado
se jacta de milagros inconclusos
rancio orgullo de hombre viejo.
Me llueve la leche agria de la luna pleniluna
y me uno al coro escabroso de las aves de la noche
viejo hombre de ciudad de amor ausente
del neón esquizofrénico y artero
navegante de viejos mares y amante de las sirenas
oyente eterno de los ruidos de los claxons
y el trepidar de los tranvías
Errático tu pasear hacia la tumba.
Rodrigodeacevedo
01-10-2023 21:08
En agradecimiento a la larga y enjundiosa glosa que hace Jota de mis últimas poemas, glosa que es, en cierto modo, el pecunio moral que anima al escritor, huero de nuevo de inspiración y distraído por otros menesteres en estos últimos días, recupero un antiguo poema. Es, en cierto modo, una radioscopia de mi espíritu en demasiadas ocasiones. Gracias, Jota, por tu reaparición y tus amplias y generosas palabras.
SOMBRA VIOLÁCEA.
Sin saberlo, ignorándome,
me veo ahora junto a mi sombra violácea
compañera de jadeos, tú, no mi sombra
vigilante de mis noches aburridas cuando claras.
Buscador irreverente de inocencias
cruzo a menudo los ríos que arrastran banderas
campiñas doradas esmaltadas de amapolas
llanuras de perdición
horizontes baldíos
al fondo montañas de
fecundidad
dudosa.
Son los paisajes nocturnos que me acogen
descosiendo mi sombra de sus reflejos polícromos.
Avanzan corceles sedientos
perdidas sus amazonas por el camino escabroso
yo las recojo ordenadamente
enderezando sus pechos sangrantes
peinando con mis pestañas sus cabelleras de fuego
las extiendo dulcemente sobre las rocas ardientes
y bebo con placer sus últimos suspiros.
Amazonas sin montura
guerreras de lecho abierto
heroínas que alfombran con sus cuerpos yertos
las llanuras enmarcadas por horizontes baldíos.
Prolongada mi imagen en los espejos fructíferos
me contemplo
sólo veo un hombre caduco
colmatadas sus cavidades
por las penosas huídas.
Me contemplo un hombre solo
descabalgado como una amazona herida
y que canta todavía a la cadera gozosa de la hembra.
En las crestas cantarinas de los gallos de la aurora
me refugio en mis desvelos
y entonces tú me acompañas
sombra violácea de mis noches.
Alguna diosa clemente me prodiga sus encantos
canciones antiguas y licor de ámbar
sobre su vientre ocelado.
Mas me reclama el camino
he de proseguir mi andar de romero
o guerrero derrotado.
Llanuras vertiginosas
caminos hacia la nada
es mi destino de hombre.
Al fondo montañas de fecundidad dudosa
Y el río junto a mi
arrastrando banderas de derrota.
Cóncavas catedrales como manos oferentes
envolvedme en vuestro aroma de cera y pergaminos viejos.
Yo seré vuestra campana rota.
Rodrigodeacevedo
01-10-2023 20:48
Espléndida,luminosa, esta reaparición de nuestro querido Jota. En este medio inmaterial, donde somos tan sólo imaginados -ni siquiera astrales- entes que escribimos, nos relacionamos en mera potencia, donde nuetras palabras que, revoloteando, acaban posandose en una blanca pantalla siendo tan sólo esencia de afectos, deseos, intenciones y realidades virtuales, nuestras ausencias se cargan de oscuros presentimientos, como un repentino apagarse sin causa que lo explique de una luz que es esencia, visible tan sólo en sus actos de presencia,de este lánguido foro, tan necesitado de esos actos nuestros. La lenta y progresiva desaparición de los compañeros de otrora, dolorosa y asumida, han sido generalmente precedida de anuncios de retirada, dejando siempre abierta la posibilidad de un regreso que, a veces y ocasionalmente, se ha producido. Ahora ha sido, como un glorioso amanecer, el de Eratalia; antes fue el de Gregorio, el reiterado de nuestra pampeana y poliovalente Estela. Y así vamos tirando, espíritus latentes y esperanzados. Tendremos que idear algún método que anuncie la retirada, fatídica y definitiva, de cualquiera de nosotros para no dejar en suspenso y tembloroso al que permanezca.
jota jota
30-09-2023 00:27
El oficio: ese duro trajinar con el grafito, ese afán incesante de rellenar las líneas de la página con hormigas sofocadas, mucho más que las -musas- te permiten escribir estas imágenes que nos hablan de un amor que se renueva con las horas y cada cosa vista, imaginada, o soñada, lo recuerda. El primer título en sí, es una maravillosa ofrenda.
La ciudad que hay en tus manos
Todo ocurre en el silencio de la ciudad
que definen las líneas de tus blancas manos.
Todo ocurre mientras te invade el deseo
y eras doblemente cortejada como un zafiro o un gamo.
A ese que llamas -mi -pequeño jardín- ya quisiera yo entrar y caminar entre las piedras, acompañado del olor de la albahaca o del romero y nos abres la puerta con esta generosa oferta
Tiene mi jardín un rincón oscuro
Donde piedras centenarias crían su musgo
Tiene naranjos y una hiedra espesa
Y a él se asoma un abeto colosal.
En -Mi silencio- que todos alguna vez hemos vivido, las estrofas nos asoman por calles desiertas, por vías inconclusas, por caminos cerrados, para terminar con esta sorpresa que te define.
Yo sería sombra de este árbol prodigioso
si tuviese un sol que me alumbrara.
Pero tan solo me es dado
buscar las estrellas que agonizan
en el fondo del silencio de la noche
Mi silencio.
Solo quien cultiva el surrealismo, puede comparar para nuestra satisfacción, lo efímero de la vida, con el lejano eco que deja el tañir de una campana solitaria, con la vaga sensación que nos queda en las manos el pelambre de un perro, de un burro, que nos enseñan los dientes.
“Sic transit gloria mundi”
En las ruinas temblorosas del viejo pueblo
que agonizan entre zarzas
un resplandor se hace música
como un recuerdo del tañer de la campana
o como la lenta caricia de tu mano
a las guedejas violentas de tu perro o de tu asno.
Termino mis comentarios con tu última entrega, todo el poema envuelto en la gasa del surrealismo y entresaco con mi habitual voluntarismo, estas tres líneas, que iluminan o contribuyen a iluminar el texto y su título. Ruinas Gestantes.
tu vientre habitado por un monstruo de silencios.
Me abro paso entre las cañas
que exhalan los suspiros oxidados al romperse.
