Cumpliendo con lo dicho en mi respuesta a Eratalia incluyo a continuación mi último poema. Se me ocurre que su título, a fuer de surrealista, sea una metñafora de este pequeño rincón que es Rayuela: una ruina que sigue dando vida. Espero que os guste. Adolfo ya me puesto el orujito delante. Gracias.

RUINAS GESTANTES

Me abro paso entre las cañas
que son como como suspiros encriptados
No es el hielo como una luna que no sabe sonreír
No es el hielo como cortina de fuego.

Me atrae una música dulcísima
como el frotar con pinceles de niebla
tu vientre habitado por un monstruo de silencios.

Me abro paso entre las cañas
que exhalan los suspiros oxidados al romperse.

Me espera el viejo castillo
donde comienza la Vía Láctea y se engendran
adustas constelaciones.
Entre instrumentos que no concibieron los hombres
fulgurantes reflejos de ojos
como láminas de mica
exploran nuevas inmensidades.

Es la hora del café, vieja costumbre
a la que rindo homenaje.
Desde la taza humeante se dibujan volutas y nubes grises
que me recuerdan tu cuerpo
en las noches de placer.

El viejo castillo me acompaña cuando lo penetro
con la alevosía de un sátiro
y me ofrece la sustancia de los sueños.

Las miríadas de estrellas en perfectas formación
se van transmutando en ojos
ojos alojados en voluminosos peces
como ráfagas de luz
como espadas inflamadas por el odio
buscando su pescador.

Llueven los peces estrella sobre los campos salobres.
Las viejas ruinas gestantes
se cierran tras las candorosas nubes
desgarradas por el trágico espectáculo
que es la inspiración
de un poeta.

Con la optimista idea de que, todavía, alguien siga visitando Rayuela y lea nuestras publicaciones -Adolfo sigue atento, vigilante y mantiene a punto los recursos alcohólicos que todavía se guardan en la bodega- publico, en primicia, un nuevo poema. Aunque el frío de la soledad ya empieza a agarrotar músculois y mente.

SIC TRANSIT GLORIA MUNDI

Haciendose dorada líquida se hace la mirada
Cae en los pozos profundos del miasma
se abre a las más execrables interpretaciones
mientras tú indiferente devoras los pechos de tu amada.

Cómo dibujaría la raíz de la interperie
desde esta roca flotante en el abismo
Cómo tañería la melodía que con aullidos
ha compuesto el viento entre tus muslos.
Estos son mis límites y sólo un viaje a los suburbios
podrá traspasarlos.

Porque toda la lascivia
toda la podredumbre
toda la inmunda
sublimidad de la Belleza
se esconde de la vista de todos en los más recónditos
suburbios.

Vuelan como presagios las águilas presurosas
Caen los blasones antiguos que sujetaban sus garras
Las piedras se hacen arena y las familias cadáveres
Una sucesión de muertos trascendidos por gusanos
y las ruinas con ínfulas de grandiosas
que son ahora empedrados con florones de boñigas.

“Sic transit gloria mundi”
se escucha un canto profundo
nacido en el lejano eremitorio
o como el rumor monacal del cauce de la cloaca
o como nana cantada para adormecer los ancianos
hacinados en sus camas.

En las ruinas temblorosas del viejo pueblo
que agonizan entre zarzas
un resplandor se hace música
como un recuerdo del tañer de la campana
o como la lenta caricia de tu mano
a las guedejas violentas de tu perro o de tu asno.

“Sic transit gloria mundi”
Un postrer rayo de sol hiere de muerte
a la nube voluptuosa que enrojece
Mi sombra desaparece
y me disuelvo como piedra
o como baya de lentisco
o como rebuzno de asno.


https://g.co/arts/BTvaTeJbKaCjNt5Z7

Aprovechando que la Musa parece que no tiene prisa en abandonar mis lugares, me deja inspiración para otro poemita, Lo comparto con vosotros.

MI SILENCIO

Me sumerjo en el silencio la noche
un denso silencio vítreo
como el fondo de un ojo cargado de odio.
El pavimento encharcado me duplica
y me aleja de las paredes de piedra como espejos
que no me reconocen.
Las ventanas como bocas abiertas se hacen cómplices
y susurran las miserias de quienes duermen dentro.

Cruzo la noche y sus ritos como una llama temblorosa
Camino por el desierto de piedra
este desierto urbano y mineral.
Soy yo y mi procesión de ánimas en busca del aquelarre.

¿Quien trazó esta ciudad crucificada?
¿Quien hizo líquidas sus plazas?
Deambulo en la noche por las plazas encharcadas
y me creo redentor de las ventanas ociosas.

Las paredes de piedra de las casas
enfrentadas pero amigas exhiben sus orgullos cercenados
¿Quien plantó este árbol gigantesco donde sacrifican sin fuego?
Me siento en el viejo poyo
acezante como el perro que ladra en la madrugada.
Busco que una simbiosis con la piedra me haga eterno.

Sediento de toda sed
Ardiente de toda pasión
Consumido por mis pasados
Exánimes mis carnes fláccidas
Reblandecidos mis huesos
donde mi sangre resbala como látex.

Yo sería sombra de este árbol prodigioso
si tuviese un sol que me alumbrara.
Pero tan solo me es dado
buscar las estrellas que agonizan
en el fondo del silencio de la noche
Mi silencio.

Sería bueno que en ausencias prolongadas dejemos acto de presencia, de que seguimos vivos y visitamos el foro. Un mínimo aliento será necesario para que Rayuela siga existiendo...

Una entrega más con cambio de registro. Poesía intimista, un canto a lo que me rodea, al decorado de mi vida. Que os guste.

MI PEQUEÑO JARDIN

En el laberinto mágico del pueblo
Sólo abierto a los pájaros y a la luz
Fértil capa entre los cielos y la tierra
Refugio ameno de mi paz y mi soñar.

Tiene mi jardín un rincón oscuro
Donde piedras centenarias crían su musgo
Tiene naranjos y una hiedra espesa
Y a él se asoma un abeto colosal.

Ya han vuelto a él los ausentes gorriones
y diligentes lavanderas amenizan con sus trinos
las horas doradas que apagan el sol
que allí deja renuentes sus rayos postreros.

Olorosas las rosas trepan por sus tapias
orondas camelias se ocultan del sol
y la amplia albahaca perfuma mis manos
cuando la acaricio como a una mujer.

Margaritas del Cabo, surfinias polícromas
cándida azucena de sublime olor
lirios y narcisos, poleo y hierbabuena
azaleas en la sombras y verdolagas al sol

Jardín ignoto entre las callejas
del pueblo callado donde me exilé
dejando el bullicio de ciudades grandes
que impiden al alma alcanzar la paz.

Jardín que a mis manos dan utilidad
regando y cavando sus verdes rincones
las plantas amigas que me dan su luz
esa luz de vida que en mí se hace calor.

Mi ofrenda poética a esta acogedora casa, a esta Rayuela que nos permite el juego ininterrumpido que nos llevará hasta su gloria.

LA CIUDAD QUE HAY EN TUS MANOS

Se abren en el cuenco de la noche
pétalos sangrientos como élitros
La concavidad de tus manos define
en las líneas que las entrecruzan
el plano de una ciudad con la forma imprecisa
de las olas.

Por los arriates que circuncidan los paseos
monos asilvestrados gimen por recuperar su acervo humano
y trepan a los árboles buscando en las copas
que creen griales el elixir multiusos
besado por el primer rayo de sol.

Un aluvión de tortugas en crescendo
imita el paso cadencioso de los trenes de cercanías
obligando a las gardenias a agruparse
en los pechos suntuosos de las damas.

Ningún sombrero de copa ha disimulado su armónica geometría
al ser reclamado por el grácil bailarín desde el estrado
La orquesta derrama notas azules
mientras el viejo piano se desgrana en blanco y negro.

Todo ocurre en el silencio de la ciudad
que definen las líneas de tus blancas manos.
Todo ocurre mientras te invade el deseo
y eras doblemente cortejada como un zafiro o un gamo.

Tú aceptas graciosamente el reclamo
y repartes volantes rosas para el próximo sorteo.
La noche indiferente a la ausencia de la luna
sigue sangrando sus pétalos de gardenia mancillada.

Pensemos en el desierto tan lejano
en sus pìedras tan ardientes como los pozos de asfalto.

Felicidades, Jota, por la culmuninación de tu proyecto que tan buenos versos llenos de ideas, conceptos, brillos y sabiduría, nos ha dejado. Un proyecto, como el mío, cuya finalidad, además de nuestra manifestación como poetas, ha sido que el silencio no invadiese con su oscuridad estos entrañables estancias de Rayuela que nuestro fiel Adolfo tiene siempre a punto para acogernos.
Compruebo con satisfacción que has traspasado la línea temporal del mes y entras en septiembre con toda tu artillería.
Un abrazo, amigo mío.

09012023

El hombre avanza contracorriente,
su nombre y apellidos como bandera.
Su tiempo es metálico:
de papeles firmados, sellados
y debidamente registrados.

Su memoria:
de fechas inflexibles,
pagarés, letras, cambio, usura.

En su afán lo gana la ambición.
Desplaza al niño
y hereda sus miedos,
sus mentiras, sus sueños.

Es imperativo recorrer
este camino de imposturas
y sin saber qué hacer,
comienza por imitar
-con torpeza-
imágenes de otra edad.

Hoy 31 de este Agosto, doy por terminado el compromiso, el proyecto que inicié con el firme propósito, que el silencio no me ganara la partida.

08312023

El hambre -auténtica- muerde con rabia,
obliga huidas imprevistas
y alimenta las ausencias.

08302023

-Los abuelos están a la buena de Dios-.
La injusticia es un río infatigable
y el tormento es incesante. Allá, en el sur.

08292023

El jabón de la noche limpia mis excesos.
El jabón de la mañana es otro,
que lava mis sueños atropellados.