01092024 -96-

Apenas amanece
amarro las manos,
amordazo
por cuenta propia
las palabras,
me muerdo la lengua
para no atropellarme
cuando aparezcas.
Intento el silencio
para salvarme.

01082024 -96-

Soy esta historia
de conveniencias,
una crónica repetida
y sus variantes.
El vertice asomado del hilo
entre amores y odios.
Soy la sangre cruzada,
torrente que se despeña
en los abismos
acariciando piedras.
También, la memoria confusa
de dioses y demonios.
Las cuerdas templadas
en acordé de sal.
Soy este soplo,
aliento de flauta,
punta de pedernal,
-herida-.
Este dolor sin asombro.

01072024 -96-

Insiste la llamada en su urgencia, el sonido rebota en las paredes y llega intacto a la cocina, quedan a medias las tareas y me apresuro a responder, a suprimir el chocante clamor del inquieto teléfono. Por un instante se interrumpen las demandas, se suspenden las exigencias inmediatas.
En el momento en que tu voz resuena detrás del aparato y rompe el silencio, el acto vital de respirar se detiene. Es real el peligro de la asfixia. Tu voz, esa huella grabada en mi memoria, que hoy viaja temprano desde las antiguas ciudades que descubres con asombro, desde esas ciudades que me son desconocidas y que cuentan otras historias, diferentes a las nuestras.
Se espesa la sangre en las venas y el corazón pierde su ritmo de tambor y salta a destiempo desaforado, se repite la asfixia, el ahogo que me ataca cada vez que apareces frente a mis ojos y que intento controlar sin éxito. Guardo silencio para oír tu voz, complacido.
En el momento de responder, se atropellan las palabras, se enredan en la torpe lengua, se rompe el hilo del pensamiento al oírte, y a sabiendas de la distancia, del tiempo que nos separa, apenas puedo decir antes que finalices la llamada: -nos vemos-. Y en esas dos palabras resumo lo que no pude decirte, la carga de la ansiedad que me produce tu ausencia viajera.

01062024 -96-

Al iniciar el día
me declaro vencido
y hago un alto imprevisto.
Escribo una nota apresurada,
sin claves ni códigos secretos,
palabras sencillas, sin artificios,
autenticas, genuinas,
que permanecen intactas
contra el veneno del tiempo.
Mi nota inocente
se cuela en satélites espias,
cruza por horas distintas
y llega a tus manos
al final de tu día.
Guardo en secreto,
en una esquina oculta
de mi memoria
Y no lo escribo
por miedo,
o por verguenza:
que te pienso sin tregua.

01042024

El mañana se sostiene
en el reflejo apagado
del pasado.
Vagas Imágenes
vistas en un espejo
fragmentado,
distorsionado,
apenas iluminado
con el cabo de una vela.
Certezas turbias.
-Definitivas-.
Sostienen nuestros pasos
a la incertidumbre.

01032024

En mi balanza se equilibran
la gravedad de la carga
y su inquietud.

El agobio de tu nombre
gravita en los espacios vacíos
y distorsiona peso y volumen.

Tiene valor específico
en mi balanza
la carga de tus huesos
y el vendaval que los doblega.

En esta balanza mía
igualo la importancia
de los ríos y los mares
con la sangre que fluye
en el estricto cause
de tus venas y arterias
sin desbordarse.

Y con todo el lastre
de mi interior desasosiego,
nivelo los días con tus cabellos.
Ajusto el peso de las noches
con tu piel de trigo
y con las sábanas limpias
que nos cubren.

Diciembre 27 2023

El recuerdo y el olvido, anverso y reverso de la memoria, son el tema de esta -Serie particular-. La primera vez que oí sobre el olvido era yo muy pequeño, pero lo recuerdo claramente. Mi padre se referia a un tío que se perdía con frecuencia y lo traian a su casa de regreso los vecinos, en esos lejanos cincuenta, no se hablaba como hoy de Alzheimer, ni de Demencia Senil, se hablaba llanamente de locura y mi padre difería rotundamente y afirmaba: él no está loco, loco come mierda. Luego, grande ya, tropecé con una lamentable escena del terrible daño que causa el olvido. La madre de una vecina abrió la puerta al olvido y ya no encontró la salida, había olvidado la forma de caminar. Nuestro querido Simón Díaz con su vaca Mariposa y Gabriel García Márquez con sus mariposas amarillas, dejaron entrar en un descuido a los vientos del olvido y se perdieron en esa ventolera. Según el hijo de García Marquéz, en su libro, Gabo y Mercedes Una Despedida, escribe, que en algún momento de lucidez, en el patio de la casa de México en donde pasó sus últimos días, exclamó: !Carajo! tengo la cabeza hecha mierda.
Yo tengo un miedo atroz de asomarme a esa ventana y decidí escribir esta Serie Particular, como un conjuro al maleficio del olvido, con ello pretendo permanecer en la orilla de los recuerdos. Aquí finaliza este ensalmo contra el olvido.

Serie Particular
16
Roto el hilo del recuerdo
gana espacio el olvido,
allí zozobran perdidos
nuestros gestos abstractos,
naufragamos sin propósito
y somos un saco de huesos
a la deriva
en un mar espeso.

En este particular "duelo al sol" que mantenemos Jota y yo contra las sombras del olvido, aporto mis versos recientes.
La "serie particular" de Jota se me asemeja a una especie de cosecha Gran Reserva para paladares especiales; brindo con tan exquisitos versos, dedicando mi brindios a los compañeros ausentes. Lástima de fiesta que se están perdiendo,

INTERSTICIOS DE LUZ Y SOMBRAS

Un latido orbicular frunce el visillo
que difumina la realidad y sus falacias
tras de él la joven golondrina agonizante
deja sus aleteos últimos
como ejemplo del ritmo decadente
que ha de seguir el geranio
en su deshoje

Todo es finitud en el peristilo infinito
Las cariátides muestran
sus espaldas laceradas
negandose a ser miradas.
El bronce de las campanas enmudece
bajo el túmulo de piedras y sus musgos
transformando sus claras sonoridades
en purísimos diamantes.

En la noche impenetrable de la roca
se suscriben pactos nupciales entre jazmines y rosas
que esperan las cálidas primaveras
para vestir con los colores de moda
El visitante apremiado entrega su óbolo y marcha.
En el cielo ahora azul claro
las estrellas envidian a los zafiros dormidos.

Enceguecidos recorridos en el laberinto ígneo
procuran en mi memoria episodios de locura
Aquella juventud perdida entre espumas y jarales
aquellos años de oprobio aquellas tardes de fuego
cabalgando tu cuerpo ausente
Las olas tallando rocas sin encontrar los diamantes

Zozobras de la edad que se resiste a nacer
Años de incertidumbres doradas
¿Nacerán pronto los trigos
o ha de ser la Muerte el ama?

Serie particular
15

El olvido y sus artificios
arrasan con los recuerdos,
borran de la memoria
el amor más intenso
y al más feroz de los odios.
No distingue el olvido
en su bárbara faena,
el recuerdo que hiere
del recuerdo que sana.

Serie particular
14

El recuerdo
es totalmente humano,
tiene mucho de bueno
Y también, tiene
mucho de malo.