Un rostro en la calle

Puedo mirar tu cara
angustiada
a través de la mascara
dibujada
sobre tus ojos
sobre tus labios.
Puedo mirar tus manos
pintadas
temblando con las caricias
siempre ajenas
sobre tus piernas
sobre tus sueños.
Puedo mirar tus ojos
emerger del humo
espeso
sobre las noches
sobre la luces
y puedo sobre todo
mirarte fijamente a los ojos
sin levantar juicios
ni prejuicios.

Este hilo tan simpático y bienintencionado que duerme al raso sin que nadie le ofrezca una pequeña y cálida mirada. Con la de crueleces y vampiradas (no van piradas) que se pueden poner aquí...
Una de ellas, no demasiado afortunada, tal vez.

PECADO

Impúdico pecado.
Inexistente frontera entre
Nuestros cuerpos anhelados ,
Ardiente magma de carne
Y deseos incendiados.

Como un Laocoonte dúplice
Somos fuego, somos vidas
Anilladas por pasiones espirales.
Dos cuerpos forjados en uno
En el reino de Vulcano.

Por este ímpúdico pecado
Los dioses nos condenaron
A tan venéreo trabajo.

Tan venéreo y venerado,
Divino encargo,
que como idólatras
reverentes, aceptamos.

La reaparición de Despistes es un magnífico regalo de Navidad para el foro. Nuevamente su muy personal estilo, que conjuga texto, ilustración y música, nos deja esa mezcla de inquietud y satisfacción: inquietud por lo que tienen de denuncia, que nos hace preguntarnos ¿somos cómplices u opositores en este sistema de cosas? Satisfacción por lo que nos aporta de belleza, unos aspectos de la Belleza quizás inéditos para muchos de nosotros, que nos sitúa frente a nuevos horizontes. Muchas gracias, Des.
Y como dejas puntos suspensivos a tu relación de mutilaciones y horrores que nos hacen desde los "medios de comunicación", aquí dejo mi aportación a esa lista, que puede ser descomunal.

-Desinformación
-Manipulación
-Mentiras reiteradas (sistema Goebbels)
-Creación de "paraísos artificiales" para adormecer a las masas.
-Banalización y adulteración de los problemas reales de la sociedad...

Y dejo paso al siguiente.

Os dejo, para los posibles interesados, un muy interesante artículo en el que el lingüista, filósofo y activista Noam Chomsky, enumera un decálogo para la manipulación de la sociedad desde los medios de comunicación. Os sorprenderá la exactitud y el rigor de la denuncia y en qué medida se nos están aplicando esos "diez mandamientos".
http://www.revistacomunicar.com/pdf/noam-chomsky-la-manipulacion.pdf
Feliz Año, a pesar de todo.

Despedir

La gran industria llamada medios de comunicación está haciendo “despidos” masivos , adiós a informar, educar y entretener.
Se trata de : Vigilar , saber y vender...

( Se admiten palabras tras los puntos suspensivos)

Sospecha.

Diseñamos nuestra privacidad entrando en el espacio público, pensamos que estamos protegidos por nuestra buena estrella, a estas alturas ,cada uno se sueña sin ocultarse , de repente, se recogieron las suficientes ramas para conseguir una hoguera.

"Bienvenidos" a las “soledades interactivas” en el mundo de las desigualdades.

Agua.

Esa molécula que forma enlaces, puentes, que nos permite estar vivos , que arrastra las impurezas del aire, que se precipita según su estado, su desplazamiento, que tiene poderes espirituales, se llama amor.

Ausencia de agua.
Pasan las horas , pasan los días…luego los años…los siglos…
Pasan los siglos… pasan los años… luego los días… las horas…
Antes , durante, ahora …
ahora, durante, antes...
parece tan ...

Pawel Kuczynski,es un ilustrador nacido en 1976 en Szczecin, Polonia.

Un poquito de dulzura , amor y esperanza.

Snatam Kaur

Después de incontables días
hoy me he sentado a escribir
y, aparte de tonterías,
no imagino qué decir.

Porque me he quedado en blanco,
sin inspiración ni ideas;
lo creas o no lo creas
llega un punto en que me estanco.

Tengo el cerebro atrofiado,
el magín en dique seco,
mi cabeza suena a hueco,
no auguro buen resultado.

Y quiero escribir más cosas,
contaros bellas hazañas,
da igual que sean patrañas
o historias maravillosas.

Como tengo gran querencia
por la palabra y la rima
se me hunde la autoestima
ante la ingrata experiencia

Pero ya no me es posible,
se me ha acabado el caudal
no es que lo haga bien o mal
es que mi sequía es terrible.

Y me estrujo la sesera
pensando a toda pastilla,
parece tarea sencilla
pero ya es una quimera...

Pensar esto me trastoca
¿Qué fue de mi antiguo numen?
¡Estas cosas no se asumen
puede que me vuelva loca!

No son los días más adecuados, pero siempre puede haber un espíritu doliente a quien vengan bien estas líneas.

¿POR QUÉ HUYES, LOCURA?

¿Por qué huyes, locura, cuando más te necesito? Un verso, sólo un verso. Ayúdame a escribir ese verso rutilante, esas palabras demoníacas que condensen todo mi odio, todo el desprecio que siento hacia los hombres y sus dioses. Ayúdame, locura: admíteme de nuevo en tu reino. Aquí fuera me es tan difícil expresarme, con las palabras hueras de los cuerdos. Ya no me bastan las drogas ni el alcohol. Mi cabeza está vacía y mi corazón, otra vez, humano. Regresa a mí, locura y déjame escribir, siquiera ese último, único verso que transmute por fin el universo.

Ilust.: William Blake

LUNA HIENA.

Según el Calendario Zaragozano a las 19:20 horas del día 6 del próximo mes de abril comenzará el plenilunio. Precisamente ese día y aproximadamente a la misma hora cumplirá el Lobishome 50 años de edad en su actual avatar de escritor. Sabe que será esta onomástica una fecha clave en su vida.

Desde hace algunos meses su escuálido curriculum de escritor de medio pelo se ha ido incrementando con publicaciones dormidas hacía tiempo en los cajones inmisericordes de los editores y su celebridad empieza a ser algo más que vanos oropeles; ahora es un autor festejado, aclamado por la crítica y con inmensa difusión entre el público. Casi ha olvidado los tiempos, todavía recientes, de penurias y estrecheces, los continuos rechazos de sus obras por las editoriales, las mismas que ahora tratan de seducirlo con cheques en blanco. Se sabe la piedra filosofal de la nueva literatura: cuanto escribe se transforma en oro.

Pero tiene terror a unirse a la mascarada complacida que conforma el universo artificial del mundo literario. Además está la transfiguración; y cuando ésta se produce aparece el lobishome, el horrible monstruo que su cuerpo alberga; llega el deambular por los barrios prohibidos, por las calles enfangadas, el encuentro con las víctimas, nunca inocentes, buscadores fatales de la muerte, que conocen instintivamente su fatídico destino y agradecen esas dentelladas feroces, ese succionar sus sangres envenenadas y proscritas que ponen fin a esas vidas turbias y sin sentido. Después de la orgía de sangre, la lasitud y el rencor, la posterior redención por el whisky y la cocaína y el odio renovado hacia aquel otro yo aciago y deplorable.

Él sabe que eso no lo va a matar, que nunca ninguna policía de los humanos va a descubrir al atroz asesino de prostitutas y drogadictos, hallados en ribazos nauseabundos, las carnes laceradas, desangrados. Estará, seguirá estando a solas con su remordimiento y su desesperado porvenir. Pero este plenilunio...

La luna comienza su andadura nocturna; su amarilla preñez se va elevando perezosamente desde el brumoso horizonte; su difusa luz dibuja los perfiles sórdidos la ciudad corrompida. Un dramático claroscuro en los que convergen la mortal claridad y el primer aullido. La vieja partera que ayudó a la madre alunada, a la hiena, en aquel parto monstruoso lo dejó dicho: “Llegará un día que la luna alumbrará la noche anterior a un Viernes Santo y esa noche la hiena que te está pariendo te redimirá. Hasta entonces seguirás matando y muriendo en tu inmortalidad.”

El inmenso y espectral ojo luce ya en su redondez perfecta en lo más alto del cielo. Brilla siniestro dentro del halo difuso, pero hoy, al mismo tiempo, esperanzador para el Lobishome. Allí está su madre: la Luna Hiena; y su lácteo llanto derrama sobre él la luz redentora de su perversidad forzosa. Ya no más sangre, ya no más búsquedas de víctimas nunca inocentes. Lo que el redimido no sabe todavía es que el precio por la inocencia será el ostracismo: su carrera de escritor acaba de ser truncada; volverá a la oscura caverna del olvido y, ahora sí, el whisky y la coca pronto lo matarán.

Para no dejarle todo el trabajo de este hilo a Rodrigo

Alerta

Vieja desdentada
hedionda a mentiras
a tinta de noticia comprada.

en medio de la calle
en cualquier esquina sin nombre
con mucha policía,
en hotel de lujo
y con sotana
entre botellas rotas de ron.

Vieja renca
con zapato roto
de arrastrar promesas
miserable y sucia
cargada de impuestos.

Democracia
vieja tuerta
seguida de un pueblo
mil veces engañado
y otras tantas apaleado.

Eres preámbulo de dictaduras
de viejo y nuevo cuño.

Alerta Democracia.
te pisan los talones
y caerás en el engaño
de promesas de cambio.

Y se repetirá la historia
la triste historia
de la humanidad doliente.

Hoy, ahora, sin nada mejor que hacer, he recorrido todas las páginas de este hilo, desde el principio. Creo que contienen verdaderos hallazgos, muestras de gran valor de todos los que hemos intervenido: Juan Fozara, Caizán, Estela, Eratalia, las excepcionales aportaciones de Despistes (entiendase “excepcionales” en su sentido de “muy valiosas”.) Y lo he hecho porque quise comprobar si estos versos que ahora publico habían visto ya la luz. Los escribí para la ocasión de abrir el hilo, pero por alguna razón que ahora se me ha diluído no lo hice entonces. No es que tengan mayor valor que las vulgaridades que suelo escribir, pero como el hilo, ahora, ando escaso de participaciones (no se si de visitas) y me han traído “el dulce sabor de la nostalgia” lo hago ahora. Y si están “repes”, ustedes disculpen. La memoria de uno ya no está para muchas alegrías.

Versos de sutil veneno
palabras con malicia críptica,
todo cabe y todo fluye
en este hilo afilado.

Hilo que un propio creó
inspirándose en un ángel:
el Ángel de Maldoror,
que imaginó un tal Ducasse.

Ángel que crea tinieblas
para que resplandezca la luz.
Ángel confuso en su verbo
pues confusiones denuncia.

No os preguntéis, humanos,
si tiene sentido el absurdo.
Cegadora es la luz excesiva
y hay muchas cosas bellas.

Aprovechadlas desde vuestra
inocencia miope. Disfrutad.
Pronto el Ángel de Maldoror
retirará sus alas de vuestros ojos .

Larga vida a la falacia.
La mentira sea cantada.
No preguntéis, humanos,
si tiene sentido el absurdo.

Ilust.: Alberto Durero.

Pues yo insisto...

IRREMEDIABLE.

Irremediables.
Irremediables como son las caídas
pecadoras en los paraísos prohibidos.

Irremediable es,
como ya dijo el poeta,
que todo hombre mate aquello a lo que ama.
Irremediable.

Irremediable será, o cruel destino,
que yo respire el hálito de tu boca.
y en mi pulmonar retorta
te transmutes, tú también,
en un ángel negro más
de los muchos que me habitan.

Mis queridas, bellas bestezuelas
que me amaron...