Calentito, recién salido del horno, la última producción que me dispensa mi Musa. Veleidosa, femenina, viene y va cual mariposa indecisa.

ERRÁTICO PASEAR

Errático paseante entre las piedras antiguas
mientras la luna me llueve su leche agria
-se que me rodean silencios de batalla, pero callo-
busco en esta extraña y mineral madrépora
la esquiva conjunción de su canción y mi muerte.

Habitado por perfumados presagios
por dolorosas romanzas de jilgueros
por cristales acezantes que buscan su licor cautivo
avanzo por extáticos baldíos
entre astillas perfumadas por la sangre antigua
entre dólmenes sagrados y monolitos votivos
que se disuelven en la lluvia lunar del plenilunio.

Pareciera que de mi respiración nazca el silencio
y mis miradas ennegrezcan las sombras de las piedras
que olfatean la presencia de este intruso.
Elijo el mejor granito donde tallaré mi tumba
un simple hueco de coordenadas perfectas
riguroso en su oficio de almacenero de cuerpos.

La mirada taumatúrgica de mis ojos urbanitas
transforman en jardines monacales
los rústicos lentiscos los oréganos rastreros
mi mirada miope de urbanita excarcelado
se jacta de milagros inconclusos
rancio orgullo de hombre viejo.

Me llueve la leche agria de la luna pleniluna
y me uno al coro escabroso de las aves de la noche
viejo hombre de ciudad de amor ausente
del neón esquizofrénico y artero
navegante de viejos mares y amante de las sirenas
oyente eterno de los ruidos de los claxons
y el trepidar de los tranvías

Errático tu pasear hacia la tumba.

En agradecimiento a la larga y enjundiosa glosa que hace Jota de mis últimas poemas, glosa que es, en cierto modo, el pecunio moral que anima al escritor, huero de nuevo de inspiración y distraído por otros menesteres en estos últimos días, recupero un antiguo poema. Es, en cierto modo, una radioscopia de mi espíritu en demasiadas ocasiones. Gracias, Jota, por tu reaparición y tus amplias y generosas palabras.

SOMBRA VIOLÁCEA.

Sin saberlo, ignorándome,
me veo ahora junto a mi sombra violácea
compañera de jadeos, tú, no mi sombra
vigilante de mis noches aburridas cuando claras.

Buscador irreverente de inocencias
cruzo a menudo los ríos que arrastran banderas
campiñas doradas esmaltadas de amapolas
llanuras de perdición
horizontes baldíos
al fondo montañas de
fecundidad ​
dudosa.

Son los paisajes nocturnos que me acogen
descosiendo mi sombra de sus reflejos polícromos.
Avanzan corceles sedientos
perdidas sus amazonas por el camino escabroso
yo las recojo ordenadamente
enderezando sus pechos sangrantes
peinando con mis pestañas sus cabelleras de fuego
las extiendo dulcemente sobre las rocas ardientes
y bebo con placer sus últimos suspiros.

Amazonas sin montura
guerreras de lecho abierto
heroínas que alfombran con sus cuerpos yertos
las llanuras enmarcadas por horizontes baldíos.

Prolongada mi imagen en los espejos fructíferos
me contemplo
sólo veo un hombre caduco
colmatadas sus cavidades
por las penosas huídas.

Me contemplo un hombre solo
descabalgado como una amazona herida
y que canta todavía a la cadera gozosa de la hembra.

En las crestas cantarinas de los gallos de la aurora
me refugio en mis desvelos
y entonces tú me acompañas
sombra violácea de mis noches.

Alguna diosa clemente me prodiga sus encantos
canciones antiguas y licor de ámbar
sobre su vientre ocelado.

Mas me reclama el camino
he de proseguir mi andar de romero
o guerrero derrotado.

Llanuras vertiginosas
caminos hacia la nada
es mi destino de hombre.

Al fondo montañas de fecundidad dudosa
Y el río junto a mi
arrastrando banderas de derrota.

Cóncavas catedrales como manos oferentes
envolvedme en vuestro aroma de cera y pergaminos viejos.
Yo seré vuestra campana rota.

Espléndida,luminosa, esta reaparición de nuestro querido Jota. En este medio inmaterial, donde somos tan sólo imaginados -ni siquiera astrales- entes que escribimos, nos relacionamos en mera potencia, donde nuetras palabras que, revoloteando, acaban posandose en una blanca pantalla siendo tan sólo esencia de afectos, deseos, intenciones y realidades virtuales, nuestras ausencias se cargan de oscuros presentimientos, como un repentino apagarse sin causa que lo explique de una luz que es esencia, visible tan sólo en sus actos de presencia,de este lánguido foro, tan necesitado de esos actos nuestros. La lenta y progresiva desaparición de los compañeros de otrora, dolorosa y asumida, han sido generalmente precedida de anuncios de retirada, dejando siempre abierta la posibilidad de un regreso que, a veces y ocasionalmente, se ha producido. Ahora ha sido, como un glorioso amanecer, el de Eratalia; antes fue el de Gregorio, el reiterado de nuestra pampeana y poliovalente Estela. Y así vamos tirando, espíritus latentes y esperanzados. Tendremos que idear algún método que anuncie la retirada, fatídica y definitiva, de cualquiera de nosotros para no dejar en suspenso y tembloroso al que permanezca.

El oficio: ese duro trajinar con el grafito, ese afán incesante de rellenar las líneas de la página con hormigas sofocadas, mucho más que las -musas- te permiten escribir estas imágenes que nos hablan de un amor que se renueva con las horas y cada cosa vista, imaginada, o soñada, lo recuerda. El primer título en sí, es una maravillosa ofrenda.

La ciudad que hay en tus manos

Todo ocurre en el silencio de la ciudad
que definen las líneas de tus blancas manos.
Todo ocurre mientras te invade el deseo
y eras doblemente cortejada como un zafiro o un gamo.

A ese que llamas -mi -pequeño jardín- ya quisiera yo entrar y caminar entre las piedras, acompañado del olor de la albahaca o del romero y nos abres la puerta con esta generosa oferta

Tiene mi jardín un rincón oscuro
Donde piedras centenarias crían su musgo
Tiene naranjos y una hiedra espesa
Y a él se asoma un abeto colosal.

En -Mi silencio- que todos alguna vez hemos vivido, las estrofas nos asoman por calles desiertas, por vías inconclusas, por caminos cerrados, para terminar con esta sorpresa que te define.

Yo sería sombra de este árbol prodigioso
si tuviese un sol que me alumbrara.
Pero tan solo me es dado
buscar las estrellas que agonizan
en el fondo del silencio de la noche
Mi silencio.

Solo quien cultiva el surrealismo, puede comparar para nuestra satisfacción, lo efímero de la vida, con el lejano eco que deja el tañir de una campana solitaria, con la vaga sensación que nos queda en las manos el pelambre de un perro, de un burro, que nos enseñan los dientes.

“Sic transit gloria mundi”

En las ruinas temblorosas del viejo pueblo
que agonizan entre zarzas
un resplandor se hace música
como un recuerdo del tañer de la campana
o como la lenta caricia de tu mano
a las guedejas violentas de tu perro o de tu asno.

Termino mis comentarios con tu última entrega, todo el poema envuelto en la gasa del surrealismo y entresaco con mi habitual voluntarismo, estas tres líneas, que iluminan o contribuyen a iluminar el texto y su título. Ruinas Gestantes.

tu vientre habitado por un monstruo de silencios.
Me abro paso entre las cañas
que exhalan los suspiros oxidados al romperse.

Cumpliendo con lo dicho en mi respuesta a Eratalia incluyo a continuación mi último poema. Se me ocurre que su título, a fuer de surrealista, sea una metñafora de este pequeño rincón que es Rayuela: una ruina que sigue dando vida. Espero que os guste. Adolfo ya me puesto el orujito delante. Gracias.

RUINAS GESTANTES

Me abro paso entre las cañas
que son como como suspiros encriptados
No es el hielo como una luna que no sabe sonreír
No es el hielo como cortina de fuego.

Me atrae una música dulcísima
como el frotar con pinceles de niebla
tu vientre habitado por un monstruo de silencios.

Me abro paso entre las cañas
que exhalan los suspiros oxidados al romperse.

Me espera el viejo castillo
donde comienza la Vía Láctea y se engendran
adustas constelaciones.
Entre instrumentos que no concibieron los hombres
fulgurantes reflejos de ojos
como láminas de mica
exploran nuevas inmensidades.

Es la hora del café, vieja costumbre
a la que rindo homenaje.
Desde la taza humeante se dibujan volutas y nubes grises
que me recuerdan tu cuerpo
en las noches de placer.

El viejo castillo me acompaña cuando lo penetro
con la alevosía de un sátiro
y me ofrece la sustancia de los sueños.

Las miríadas de estrellas en perfectas formación
se van transmutando en ojos
ojos alojados en voluminosos peces
como ráfagas de luz
como espadas inflamadas por el odio
buscando su pescador.

Llueven los peces estrella sobre los campos salobres.
Las viejas ruinas gestantes
se cierran tras las candorosas nubes
desgarradas por el trágico espectáculo
que es la inspiración
de un poeta.

Con la optimista idea de que, todavía, alguien siga visitando Rayuela y lea nuestras publicaciones -Adolfo sigue atento, vigilante y mantiene a punto los recursos alcohólicos que todavía se guardan en la bodega- publico, en primicia, un nuevo poema. Aunque el frío de la soledad ya empieza a agarrotar músculois y mente.

SIC TRANSIT GLORIA MUNDI

Haciendose dorada líquida se hace la mirada
Cae en los pozos profundos del miasma
se abre a las más execrables interpretaciones
mientras tú indiferente devoras los pechos de tu amada.

Cómo dibujaría la raíz de la interperie
desde esta roca flotante en el abismo
Cómo tañería la melodía que con aullidos
ha compuesto el viento entre tus muslos.
Estos son mis límites y sólo un viaje a los suburbios
podrá traspasarlos.

Porque toda la lascivia
toda la podredumbre
toda la inmunda
sublimidad de la Belleza
se esconde de la vista de todos en los más recónditos
suburbios.

Vuelan como presagios las águilas presurosas
Caen los blasones antiguos que sujetaban sus garras
Las piedras se hacen arena y las familias cadáveres
Una sucesión de muertos trascendidos por gusanos
y las ruinas con ínfulas de grandiosas
que son ahora empedrados con florones de boñigas.

“Sic transit gloria mundi”
se escucha un canto profundo
nacido en el lejano eremitorio
o como el rumor monacal del cauce de la cloaca
o como nana cantada para adormecer los ancianos
hacinados en sus camas.

En las ruinas temblorosas del viejo pueblo
que agonizan entre zarzas
un resplandor se hace música
como un recuerdo del tañer de la campana
o como la lenta caricia de tu mano
a las guedejas violentas de tu perro o de tu asno.

“Sic transit gloria mundi”
Un postrer rayo de sol hiere de muerte
a la nube voluptuosa que enrojece
Mi sombra desaparece
y me disuelvo como piedra
o como baya de lentisco
o como rebuzno de asno.


https://g.co/arts/BTvaTeJbKaCjNt5Z7

Aprovechando que la Musa parece que no tiene prisa en abandonar mis lugares, me deja inspiración para otro poemita, Lo comparto con vosotros.

MI SILENCIO

Me sumerjo en el silencio la noche
un denso silencio vítreo
como el fondo de un ojo cargado de odio.
El pavimento encharcado me duplica
y me aleja de las paredes de piedra como espejos
que no me reconocen.
Las ventanas como bocas abiertas se hacen cómplices
y susurran las miserias de quienes duermen dentro.

Cruzo la noche y sus ritos como una llama temblorosa
Camino por el desierto de piedra
este desierto urbano y mineral.
Soy yo y mi procesión de ánimas en busca del aquelarre.

¿Quien trazó esta ciudad crucificada?
¿Quien hizo líquidas sus plazas?
Deambulo en la noche por las plazas encharcadas
y me creo redentor de las ventanas ociosas.

Las paredes de piedra de las casas
enfrentadas pero amigas exhiben sus orgullos cercenados
¿Quien plantó este árbol gigantesco donde sacrifican sin fuego?
Me siento en el viejo poyo
acezante como el perro que ladra en la madrugada.
Busco que una simbiosis con la piedra me haga eterno.

Sediento de toda sed
Ardiente de toda pasión
Consumido por mis pasados
Exánimes mis carnes fláccidas
Reblandecidos mis huesos
donde mi sangre resbala como látex.

Yo sería sombra de este árbol prodigioso
si tuviese un sol que me alumbrara.
Pero tan solo me es dado
buscar las estrellas que agonizan
en el fondo del silencio de la noche
Mi silencio.

Sería bueno que en ausencias prolongadas dejemos acto de presencia, de que seguimos vivos y visitamos el foro. Un mínimo aliento será necesario para que Rayuela siga existiendo...

Una entrega más con cambio de registro. Poesía intimista, un canto a lo que me rodea, al decorado de mi vida. Que os guste.

MI PEQUEÑO JARDIN

En el laberinto mágico del pueblo
Sólo abierto a los pájaros y a la luz
Fértil capa entre los cielos y la tierra
Refugio ameno de mi paz y mi soñar.

Tiene mi jardín un rincón oscuro
Donde piedras centenarias crían su musgo
Tiene naranjos y una hiedra espesa
Y a él se asoma un abeto colosal.

Ya han vuelto a él los ausentes gorriones
y diligentes lavanderas amenizan con sus trinos
las horas doradas que apagan el sol
que allí deja renuentes sus rayos postreros.

Olorosas las rosas trepan por sus tapias
orondas camelias se ocultan del sol
y la amplia albahaca perfuma mis manos
cuando la acaricio como a una mujer.

Margaritas del Cabo, surfinias polícromas
cándida azucena de sublime olor
lirios y narcisos, poleo y hierbabuena
azaleas en la sombras y verdolagas al sol

Jardín ignoto entre las callejas
del pueblo callado donde me exilé
dejando el bullicio de ciudades grandes
que impiden al alma alcanzar la paz.

Jardín que a mis manos dan utilidad
regando y cavando sus verdes rincones
las plantas amigas que me dan su luz
esa luz de vida que en mí se hace calor.

Mi ofrenda poética a esta acogedora casa, a esta Rayuela que nos permite el juego ininterrumpido que nos llevará hasta su gloria.

LA CIUDAD QUE HAY EN TUS MANOS

Se abren en el cuenco de la noche
pétalos sangrientos como élitros
La concavidad de tus manos define
en las líneas que las entrecruzan
el plano de una ciudad con la forma imprecisa
de las olas.

Por los arriates que circuncidan los paseos
monos asilvestrados gimen por recuperar su acervo humano
y trepan a los árboles buscando en las copas
que creen griales el elixir multiusos
besado por el primer rayo de sol.

Un aluvión de tortugas en crescendo
imita el paso cadencioso de los trenes de cercanías
obligando a las gardenias a agruparse
en los pechos suntuosos de las damas.

Ningún sombrero de copa ha disimulado su armónica geometría
al ser reclamado por el grácil bailarín desde el estrado
La orquesta derrama notas azules
mientras el viejo piano se desgrana en blanco y negro.

Todo ocurre en el silencio de la ciudad
que definen las líneas de tus blancas manos.
Todo ocurre mientras te invade el deseo
y eras doblemente cortejada como un zafiro o un gamo.

Tú aceptas graciosamente el reclamo
y repartes volantes rosas para el próximo sorteo.
La noche indiferente a la ausencia de la luna
sigue sangrando sus pétalos de gardenia mancillada.

Pensemos en el desierto tan lejano
en sus pìedras tan ardientes como los pozos de asfalto.

Felicidades, Jota, por la culmuninación de tu proyecto que tan buenos versos llenos de ideas, conceptos, brillos y sabiduría, nos ha dejado. Un proyecto, como el mío, cuya finalidad, además de nuestra manifestación como poetas, ha sido que el silencio no invadiese con su oscuridad estos entrañables estancias de Rayuela que nuestro fiel Adolfo tiene siempre a punto para acogernos.
Compruebo con satisfacción que has traspasado la línea temporal del mes y entras en septiembre con toda tu artillería.
Un abrazo, amigo mío.