09012023

El hombre avanza contracorriente,
su nombre y apellidos como bandera.
Su tiempo es metálico:
de papeles firmados, sellados
y debidamente registrados.

Su memoria:
de fechas inflexibles,
pagarés, letras, cambio, usura.

En su afán lo gana la ambición.
Desplaza al niño
y hereda sus miedos,
sus mentiras, sus sueños.

Es imperativo recorrer
este camino de imposturas
y sin saber qué hacer,
comienza por imitar
-con torpeza-
imágenes de otra edad.

Hoy 31 de este Agosto, doy por terminado el compromiso, el proyecto que inicié con el firme propósito, que el silencio no me ganara la partida.

08312023

El hambre -auténtica- muerde con rabia,
obliga huidas imprevistas
y alimenta las ausencias.

08302023

-Los abuelos están a la buena de Dios-.
La injusticia es un río infatigable
y el tormento es incesante. Allá, en el sur.

08292023

El jabón de la noche limpia mis excesos.
El jabón de la mañana es otro,
que lava mis sueños atropellados.

08282023

De allí, de donde soy,
son todos mis recuerdos,
lo otro, es apenas circunstancia.

Para decirlo con tus palabras: la musa te visitó, pero no solo te hizo un pequeña concesión, a mi manera de ver, te revolvió la sangre, te revolcó, te zarandeó y abrió las puertas de par en par, para mostrarte que sí puedes alcanzar el cielo.
En este texto nos vas mostrando que las matemáticas, las fórmulas, no son en ningún caso números fríos para evaluar nuestras ganancias y pérdidas, y finalmente lograr este resultado maravilloso.

Tu seno emocionado
se alberga en el coseno
de mi mano
y mi promiscua tangente
se hace sombra y misterio
en el cálido alvéolo
de tu vientre
explosión secante del fragor
de una cosecante que suspira
trepidante.
Después de esto, cómo no intentar escribir por lo menos algunos minutos cada día.
Un abrazo -también emocionado-

Mi querido Rodrigo gracias, quizás somos padres, como tú dices, pero el creador eres tú, Tú eres la fuerza que le da la vida a las palabras, Seguramente es imperceptible para ti el cambio, pero en este texto se siente otro ritmo, otra cadencia, menos elaborada y más instinto, mucho más rica en matices, tanto en lo rítmico, como en el sentido del texto. Los paisajes que recorres ahora sean también los responsables de este cambio, el oficio, diría yo, y esa necesidad que tenemos de expresar lo que sentimos. Estas líneas apoyan lo que intento decir.

Prolongadas avenidas que nacen de los propios ojos
y se pierden en los mares de bruma y serrín
dejando ocultos los puertos
donde se sellan los pactos y se embarcan bronces de odio

Nueva concesión de la Musa; y con un poquito del ardor juvenil que creía perdido. Lástima que nuestro Gregorio no lea ya estas cosas... creo.

TRIGONOMETRÍA CONCUPISCENTE

Senos
con las tangentes cariciosas de mis manos
cosenos como fauces que devoran
todo lo libidinoso
tangentes evanescentes
donde la lujuria se hace nube
cotangentes envidiosas de la ausencia meditada
secantes y cosecantes
agresivas exclusiones de la fiesta.

Senos
túrgidos y ebúrneos
repostería licenciosa de los dragones del alba
Cosenos ahítos
donde empiezan los desastres
Huidizas las tangentes
que nunca serán alas
secantes circuncisas
que arropan a las áridas cosecantes

Todo en metafórica curva
que trata de definir
el misterio de tu espalda
el envés de tus senos acuciantes
el prodigio de la luz de tus caderas

Ecuaciones sicalípticas
definitorias de eclípticas
reducciones al absurdo
de las bellezas del mundo
seno
coseno
tangente
cotangente
secantes
cosecante
silábicas expresiones
de geométricas
emociones.

Tu seno emocionado
se alberga en el coseno
de mi mano
y mi promiscua tangente
se hace sombra y misterio
en el cálido alvéolo
de tu vientre
explosión secante del fragor
de una cosecante que suspira
trepidante.

08272023

Yo avanzo como quien camina de regreso,
con la esperanza eterna, de que el amor concurra
a suplir la ausencia, que la vida me legó.

Dos son los estímulos que tal vez sean los verdaderos padres de este poema. Uno, allá en el lejano y extinto GB, nuestra moderadora Carmen Signes, que me atizó aquello de "nulla dies sine linea". El otro, más reciente, la inequívoca voluntad de escribir de nuestro querido Jota. A ellos vayan, pues, dedicados estos versos.

VÉRTIGO Y OLVIDO

Vértigo y olvido
y en el fondo del abismo la ciudad desconocida
Ciudad sin noches de ámbar
ni madrugadas de hielo
Sólo manos de diez dedos para asirse
a la sustancia
Y un ojo equilibrado
prendido en el ápice del enorme rascacielos
Es de nácar el vacío
donde cantan las cigarras
y de suave terciopelo tus miradas
mujer de la ciudad desconocida
Prolongadas avenidas que nacen de los propios ojos
y se pierden en los mares de bruma y serrín
dejando ocultos los puertos
donde se sellan los pactos y se embarcan bronces de odio
Rugiente el metropolitano
que no conoce el insomnio
recorre con su carga de carne humana
los tránsitos entre sueños y esperanzas.
A veces una alondra canta en el falso amanecer
A veces una holoturia descabeza entre bostezos
la olvidada memoria de un amor que nunca fue.
A veces yo viajé en ese monstruo feliz
y bien pudiera ser que dejase allí
olvidado mi paraguas.
Vértigo en el borde del abismo
y olvido que nunca olvidé.